VE-06 OCTUBRE 2014

VALENCIA ESCRIBE
Número 6 – Octubre 2014

© Eulalia Rubio (Valencia)
© de los textos: Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias o
gráficas publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus respectivos
autores.
Portada: Wallflower - Joshua Suda http://www.joshuasuda.com/
Fotografías: Eulalia Rubio http://jardinesrioturia.blogspot.com.es/
Foto-Haikus: Marga Alcalá http://comolaspiedrasoelviento.blogspot.com.es/
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
Para ver y descargar esta revista en formato pdf (5.94 mb):
http://www.mediafire.com/view/jojhid2nzoabbnn/VE-OCTUBRE.pdf

Índice
Seguimos en la brecha (Rafa Sastre) Pág. 1
El pez y el pájaro (Yolanda Nava) Pág. 3
Piedras al abismo (Adrián García) Pág. 5
Fotohaiku (Marga Alcalá) Pág. 6
El voyeur (Alberto Casado) Pág. 7
¿Por qué escribes o quieres ser escritor? (Lu Hoyos) Pág. 11
Guardianes de esperanza (Eva C. Franco) Pág. 15
Una piedra en lugar de corazón (Rubén Vázquez) Pág. 17
Voces /Christine Carcosa) Pág. 19
Algo por lo que indignarse (David Rubio) Pág. 21
Corsos eran los de antes (Lidia Castro) Pág. 23
Popular (Aldana Giménez) Pág. 25
La venganza es un plato que se sirve frío (Nicolás Aguilar) Pág. 27
Te espero esta noche (Concha García) Pág. 29
Cachorro de hombre (Lucho Bruce) Pág. 31
Nueva jornada en el país de la guerra (Esther Moreno) Pág. 35
Vine a recordarte (Lucía Uozumi) Pág. 37
Yo no sé nada ni te lo cuento (Pernando Gaztelu) Pág. 39
Fotohaiku (Marga Alcalá) Pág. 43
Ardiente (Cari Blázquez) Pág. 45
El incómodo embrollo (Rafa Sastre) Pág. 47
Ausencias (Alejandro Ramos) Pág. 49
Sin motivo de alarma (Javier Vayá) Pág. 51
Desconsuelo (Pilar Descalza) Pág. 53
Sueños (Marco A. Torres) Pág. 55
Fotohaiku (Marga Alcalá) Pág. 57
El retrato de tu recuerdo (Luis A. Molina) Pág. 59

Sussane (Amparo Hoyos) Pág. 61
Otro mundo (Malén Carrillo) Pág. 63
Desnudez (José L. Sandin) Pág. 65
Por los siglos de los siglos (Marisol Santiso) Pág. 67
Los secretos de un hotel cualquiera (J. Carrasco) Pág. 69
Él ya no estaba allí cuando llegaron (Matilde Lledó) Pág. 71
Veintidós (Luis González) Pág. 75

Seguimos en la brecha
Un mes más, una revista más. Aunque nunca hemos prometido
nada (no somos políticos, líbrennos Dios o el Diablo), consideramos que
existe una deuda implícita tanto con nuestros autores como con
nuestros lectores. El entusiasmo parece no decaer y la ilusión menos.
¡Que la fiesta de la literatura continúe!
A nuestro grupo se siguen sumando nuevas firmas, en esta ocasión
tenemos el placer de abrazar a Marga Alcalá, Esther Moreno, Javier
Vayá, Rubén Vázquez y Luis González. Tres valencianos, un mexicano y
un argentino más en una revista nacida en Valencia, para el mundo.
Y como comprendo que cualquier preliminar suele ser además de
aburrido bastante estéril, acabo solo con unas sugerencias atemporales:
seguid leyendo, seguid escribiendo, pero eso sí, sobre todas las cosas,
sed felices cueste lo que cueste y sin contemplaciones.
Rafa Sastre
1

Sea World - Zeren Badar http://www.zerenbadar.com/
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El pez y el pájaro
No es fácil ser pájaro. En un cuerpo tan pequeño y frágil pueden
cebarse los salvajes vientos y la saña de ciertos cazadores. Además, las
plumas pueden convertirse en un pesado lastre bajo los abrasadores
rayos del sol de agosto. El pez escucha las quejas que el pájaro hace
apostado en una rama que roza el agua; boquea furioso e impotente,
lleno de rabia hacia aquel que dueño de su sueño, lo llena de fisuras.
Yolanda Nava (León)
http://microsyotrashistorias.blogspot.com/
3

Ilustración de Adrián García Raga
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Piedras al abismo
Hoy he visto piedras caer al abismo
Inteligencia combatida con negligencia
Personas sumidas en el fango
Que derriten su preciado rango
¿Brebaje mágico o estúpido trágico?
Mecanismo de defensa
Que hace efecto a la inversa
Todo producto de idiotez humana
Es resultado de vergüenza dispersa
Hoy he visto tantas cosas
Consecuencia de mentes borrosas
En sustancias acuosas
Un grito de ayuda
Que se escapa en susurros
Adrián García Raga (Valencia)
http://unaestrellaenelcosmos.blogspot.com.es/
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© Marga Alcalá (Valencia)
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El voyeur
Fotografía cedida a Alberto Casado por la modelo Andra Romanovski
Escucha como la llave entra en la cerradura, gira lentamente y
pronuncia su característico cric. Corre al cuarto de baño, pues es más
que probable que su «amiga» se dirija allí. Destapa el orificio,
perfectamente camuflado entre dos baldosas, y ayudándose de un
binocular de última generación que acaba de comprar, se dispone a
observar cómo se desnuda su vecina.
Ha tenido mucha suerte de que una hembra como esa se haya
mudado al apartamento contiguo, pues la vieja que antes vivía le daba
repugnancia. Esta nueva inquilina es joven, atractiva y tiene un cuerpo
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de infarto. Lo que más le gusta es que puede deleitarse observando un
cuerpazo como si estuviera en una sala 3D.
Acerca la banqueta y se sienta para estar más cómodo. Mientras
ajusta el enfoque y el zoom del binocular se relame ante el espectáculo
que con toda seguridad va a presenciar. Y es que a la vecinita le gusta
bailar mientras se desnuda, y de tanto en tanto se consuela con aquellos
juguetitos que habrá comprado en algún sex-shop.
La joven conecta su mp3 y lo pone a todo volumen, tarareando sus
temas preferidos. Al compás de lo último de Laura Pausini comienza a
quitarse la blusa, desabrochando los botones uno a uno, despacio, muy
despacio. Contonea la cintura y hace unos graciosos movimientos de
pelvis que excitaría a más de uno. El mirón pasa su lengua una y otra vez
por sus labios en un signo inequívoco de nerviosismo.
La vecina ya se ha despojado de la blusa, lanzando sus zapatos de
tacón de agua a continuación. Se ríe porque uno de ellos ha caído en la
taza del váter, que estaba abierta.
Viste una bonita y coqueta falda a cuadros que no le tapa más que
lo justo, mas ahora es la prenda que se quita. El voyeur está excitado y
comienza a tocarse. Le encanta ver esas minúsculas braguitas que solo
sirven para tapar el sexo de la muchacha, pues por detrás es una simple
tira de silicona.
A mitad de canción, y luego de unos movimientos sensuales de
caderas, se despoja del sostén de encaje. Los senos, libres de la opresión
que la prenda ejercía sobre ellos, apuntan enhiestos hacia el hombre
oculto tras la pared. Los erectos pezones están a pocos centímetros de
él. Ansía tocarlos, mas le es imposible porque una muralla de ladrillos y
cemento se lo impide.
El hombre ya se ha despojado del pantalón y de la ropa interior y
da rienda suelta a su imaginación. La joven continúa con la prenda que le
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queda, arrojándola de manera divertida por encima de su cabeza. Ante
los atónitos ojos del vecino aparece aquella vulva rasurada que le vuelve
loco, tan loco que ya no puede aguantar más y acelera la velocidad de su
mano.
La señorita tiene un color de piel precioso, pues luce un bronceado
natural que muchas lo querrían para sí. Y es que al parecer su madre es
cubana o algo así, habiendo heredado de ella su bonito color trigueño.
Ya está en la ducha, pasando una pequeña esponja por todo su cuerpo
en movimientos circulares que aún excitan más al pervertido. Este tiene
la suerte de cara, pues la mampara es transparente y deja ver los
encantos de la joven a la perfección.
Una vez que ella se moja, enjabona y aclara, todo ello con una
sensualidad desbordante, comienza la operación de secado, lento como
a ella le gusta. A estas alturas de la escena, el mirón ya ha terminado y
conseguido el orgasmo pretendido, mas no le es suficiente y continúa
con su lasciva observación.
Cuando la vecina casi ha acabado de secarse, y tan solo le falta el
cabello, alguien toca el timbre de la puerta. Se tapa lo más rápido que
puede con una toalla, anudándola a la altura del pecho, y corre hacia la
entrada. Regresa al baño acompañada de un joven que aparenta su
misma edad, quien la besa con pasión.
La escena continúa con los dos amantes desnudos y en pleno acto
amoroso. Hoy ha sido el día de suerte del voyeur, pues va a tener ración
doble por el mismo precio.
Alberto Casado Alonso (Trujillo, Perú)
9

The writer’s place – Zeitfaenger.at https://www.flickr.com/photos/kwarz/
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¿Por qué escribes o quieres ser escritor?
¿Por qué respiras y quieres seguir respirando? Nunca me he
formulado esta pregunta ni tampoco la que encabeza este texto. Me
encontré un buen día, hace de esto ya mucho tiempo (a mitad del siglo
pasado), existiendo y mi vida, supongo, era normal, tenía una familia,
una casa, iba al colegio, mi padre era comerciante y mi madre se
ocupaba de las labores del hogar y de nosotros, sus tres hijos. Salíamos
los fines de semana (a tomar gambas a la plancha de aperitivo los
domingos después de misa, de eso me acuerdo muy bien). Recuerdo
muchas otras cosas que no vienen al caso y recuerdo también que desde
siempre había un sueño que estaba conmigo, desde que leí los primeros
libros, ese sueño era escribir, ser escritora, tener un aspecto serio y
distinguido y hablar con fluidez de los asuntos más profundos de la vida.
Pero ese sueño, permitidme la reiteración de la palabra, no era un deseo
consciente, no era algo a lo que yo aspirara, no me consideraba
agraciada con ningún talento especial, ni poseía una imaginación
prodigiosa, ni tenía mi cabeza llena de historias pugnando por salir y
liberarse de mí o yo de ellas, ni pensaba que algún día pudiera hacerse
realidad. Simplemente vivía conmigo como algo ajeno al mundo real,
como otra vida paralela u otro yo que me permitía disfrutar de una vida
interior entretenida, sin planes, pero llenando mi cuerpo con una semilla
de ilusión vaga e imprecisa, mezclada con otros sueños o con otros yoes
que también habitaban dentro de mí, como el de ser una bella actriz de
cine con extraordinarias cualidades interpretativas, que llenara toda la
pantalla y enamorara a todos los espectadores con un suave parpadeo
de sus grandes ojos verdes; o una chispeante cantante de verbenas con
un traje rojo ceñido y escotado delante de una maravillosa orquesta,
que interpretara románticos boleros en noches de verano con hermosos
cielos estrellados como telón de fondo.
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Fui creciendo y el amor por la lectura nunca me abandonó
(tampoco el amor por la música y el cine), leía todo lo que caía en mis
manos, colecciones de clásicos encuadernados con barrocas portadas de
colores y adornos dorados que mi padre compraba para decorar las
estanterías del salón; pasé tórridos veranos de mi adolescencia
devorando una novela de Corín Tellado por día, leí la obra completa de
Zola encuadernada con tapas de piel roja que aún conservo como
herencia paterna, pero que ya no es objeto decorativo en mi casa desde
que la moda minimalista me llevó a esconder todos mis libros en una
estantería con puertas de cristal translucido a través de las cuales sólo se
adivina lo que hay en su interior y que los protege del polvo. Leía sin
orden ni concierto, no sé si fue primero Shakespeare o las novelas de
Zane Grey y no sé en qué momento empecé a tener una clara
predilección por la buena literatura.
Me gustaba leer tumbada en el sofá en el que me pasaba horas y
horas y eso exasperaba a mi madre que me gritaba:
-¡Niña, por qué no te pones a coser o a hacer algo de provecho!
Pero yo hacía oídos sordos y seguía disfrutando de mi pasión por la
lectura y viviendo vidas diferentes y extraordinarias a través de aquellas
páginas.
No fui una buena estudiante pero no recuerdo cómo conseguí
acabar el Bachillerato, fui a la Universidad y cursé una carrera de letras,
los números me producen una especie de aversión quizás por la
cantidad de veces que me suspendieron las matemáticas en el colegio
debido a mi falta de atención por culpa de esas fantasías que me
alejaban del rigor académico. Supongo que deseaba ser profesora que
era uno de mis juegos preferidos, sobre todo cuando mi amiga Teresa
me prestaba el traje de monja que le habían regalado y con el que yo me
veía tan atractiva y tan en mi papel de dar clase a sus hermanas
pequeñas.
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Pero, ¡ay! No conseguí aprender lo suficiente y cuando acabé los
estudios no me sentía preparada para enseñar nada, así que colgué los
“hábitos” y me dediqué a variadas ocupaciones que se sucedieron en el
tiempo: vendedora de ropa, de enciclopedias, auxiliar en un hospital
psiquiátrico, dueña de un restaurante, profesora de cocina, …
Un buen día decidí que tenía que seguir aprendiendo y volví a la
Universidad (asomaban ya las primeras canas en mi abundante cabello
negro) para cursar una nueva carrera de letras. Esta vez, después de
cinco años de estudio intensivo en que me leí una copiosa
representación de la historia de la literatura española e
hispanoamericana y una pequeña incursión en la literatura inglesa, a un
ritmo frenético en el que no sabía muy bien si leía o sobrevolaba las
miles de páginas, pensé que ya estaba preparada para compartir mis
conocimientos e inicié mi carrera en las aulas de educación secundaria.
Fueron unos años difíciles porque tanta lectura me reblandeció un poco
el cerebro y machacó mi espalda y no me preparó precisamente para la
“guerra” sin cuartel que tuve que iniciar contra ciertos aprendices de
nada y doctores de la mala vida a los que hube de enfrentarme.
Una enfermedad profesional me tiene recluida, por el momento,
en una casa aislada del mundo, sentada en un sillón ergonómico, viendo
los árboles desde mi ventana, disfrutando de muchas horas de soledad,
sabiendo ya que nunca seré cantante de verbenas, que quizá algún día
me llegue la oportunidad de debutar en el cine y que es el momento de
iniciar esa novela que todavía no sé qué contiene ni quiénes son sus
personajes, pero que a lo mejor un día de estos se me aparecen y me
atrapan en sus, espero, sugestivas vidas.
Lu Hoyos (Valencia)
http://inventariodelucrecia.blogspot.com.es/
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Baby cute – Magali Nanche https://500px.com/magalinanchephotographe
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Guardianes de esperanza
Esparcía su luz por la faz de un nuevo mundo, respondiendo a la
esencia del amor que lo creó. Volando entre las nubes se llenaba de la
tierra y su grandeza, matizando hasta la profundidad del mar. Sin
embargo, poco a poco sus alas se envejecieron, impregnadas de hollín y
sequía de tanta desolación, al dejar de ver las almas puras, que no se
dieron cuenta de lo que tenían, perdiéndose inevitablemente, en la
sombra de sus miserias.
Adolorido se sentó en los altos de un arco iris, formado por la risa y
la esperanza de algún niño que lo pintó, pero al final no encontró el
cofre de un tesoro, sino el oscuro sentimiento del hombre vestido de
egoísmo, con su rostro de odio y maldad, que terminó destrozando la
fuerza de su afligido corazón. Fue cuando al mirarse no encontró el crisol
de su energía, y vencido cayó al vacío de la tierra que tanto amó.
Casi sin aliento, en su caída pidió perdón a su creador, al no poder
seguir con su gran misión. Al descender, terminó posado en las manos
de una madre, que llena de vida lo abrazó, recibiéndola con la pureza de
su amor. Fue así, como con sus lágrimas limpió su rostro, para parir con
dolor, a un niño con su misma imagen, y la esencia que un día perdió.
Al ver la imagen de la esperanza, en su último viaje el ángel voló,
mirando en paz lo que dejó, para esparcirse con los luceros fieles que lo
esperaban, y seguir siendo en una esencia diferente, un guardián más de
lo que un día se nos dio.
Eva C. Franco (Isla de Margarita, Venezuela)
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Sin título - Lilyana M. Pichardo
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Una piedra en lugar del corazón
Podría poner una piedra en lugar del corazón,
y seguiría dando saltos de rana sobre tu mirada,
te tocaría Señora Mariposa,
con débil arpa de huesos,
te pintaría una noche estrellada,
de rojo oxidado y espeso.
Si dejas de mirarme,
se convertirá en tormenta de arena,
si no dejas de mirarme,
se abrirá paso a través de piel y huesos.
Tócalo para morir de amor,
déjalo caer para convertirme en un recuerdo.
Rubén Vázquez Charolet (Puebla, México)
http://dependientedeltiempo.wordpress.com
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The voices in my head – Jeannie Howlett http://jeanniehowlett.deviantart.com/
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Voces
Su última frase antes de morir me taladraba el cerebro a diario.
Por más que intentara cerrar los ojos, su imagen aparecía ante mí una y
otra vez. Su febril mirada de loca. Su ronca voz, hablándome casi en
susurros, con demasiada calma teniendo en cuenta la situación. “Voy-asaltar-Ed”.
“Pues salta, joder”, le grité.
Lo hizo. Voló desde lo más alto de la azotea como un pájaro y se
estrelló contra el asfalto con la fragilidad de una muñeca de porcelana.
Su cuerpo se pudrió bajo toneladas de tierra húmeda pero su alma
se quedó conmigo con el firme propósito de hacerme la vida imposible.
Juro que intenté por todos los medios ser una persona normal,
pero Irma nunca me dejó.
Conocí a alguien en el metro. Se llamaba Annie. Era una preciosa
estudiante de Psicología. Jesús, solo tenía veintidós años.
Lo nuestro tampoco funcionó. Empecé a escuchar más voces.
Un año después no había nada más que voces. Diabólicas voces
que susurraban, que reían y gritaban haciendo trizas mi cerebro,
haciendo hervir mi sangre hasta explotar mis venas. El nombre de Irma
ya no era el primero de la lista, su voz tampoco. Ahora todas eran mis
chicas, todas reunidas en mi cabeza y yo el fruto de su macabra fusión.
Las odiaba, casi siempre. Después me sentía solo y miserable y las
añoraba. En ocasiones les pedía a gritos que volvieran conmigo, pero
sabía que no podían hacerlo.
Reconozco que mis relaciones comenzaban siendo algo confusas
para ellas, pero terminaban queriéndome, a su manera. Tampoco era un
amor cualquiera; era un amor secreto, oscuro y profundo. Cuando lo
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descubrían, ya no querían seguir viviendo. Yo nunca he sido un defensor
de la vida, en eso les ofrecía plena libertad. Podían elegir entre quedarse
conmigo o abandonar. Elegían la muerte, de acuerdo, estaba bien. Sólo
que no se conformaban con marcharse solas; querían arrastrarme con
ellas a su Infierno. Era casi anecdótico; todas caían en el mismo error.
Hace mucho tiempo que la confusión se apoderó de mi mente,
pero en los breves momentos de lucidez tengo miedo. La redención no
existe. La verdadera condena no es la cárcel. Son sus voces, llamándome
a gritos. Es el inevitable encuentro después de la muerte.
Christine Carcosa (Murcia).
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Algo por lo que indignarse
Deslizó el dedo sobre la pantalla táctil de su teléfono móvil y buscó
la edición digital del periódico. La noticia de cabecera trataba de un
nuevo bombardeo sobre Iraq y la entrada inferior detallaba los
pormenores del atentado terrorista en el Metro. Mantuvo la presión de
su dedo sobre el triangulito situado en la parte izquierda de la página y
fueron apareciendo el resto de noticias: “desaparición de una niña en un
parque”; “nuevo brote de Ebola”; “sube la tasa de pobreza”. Al fin llegó
a la sección de deportes pero al acceder a ella aparecieron dos anuncios
a pantalla completa: en el primero, una ONG solicitaba la colaboración
para luchar contra el hambre en un lugar de África; en el otro, se
solicitaba una aportación para los afectados por un huracán que causó
más de cien mil muertos en Filipinas.
—Esto es una mierda —musitó a su acompañante en la cola— ¡Qué
lento es este móvil! No hay manera de ver los resultados de la Liga.
— ¡Y que lo digas, tío! —Respondió sin apartar la vista de su
móvil— Dicen que con el ITelephone 6.2/3 XGSPlus EmotionHDintegral
la experiencia de navegación por Internet es casi espiritual. Tiene un
Sense perfect que nada más captar tu retina te dirige a la noticia
deseada. ¡Por no hablar de su definición nunca vista!
—Joder, ¡Qué nervios! ¿Habrán traído suficientes, no? —
Acompañó la pregunta con una mirada preocupada a la multitud que
tenía delante haciendo cola— ¡Mierda! ¡Todavía no se ve la tienda
Peach!
—Hombre, imagino que por lo menos habrá un Stock de
trescientas mil unidades.
—Eso espero.
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— ¡Claro que sí! En caso contrario sería una verdadera vergüenza y
algún incompetente se habría ganado a pulso su despido.
—Ya, pero ¿de qué serviría? —Miró con asco su móvil, comprado
cinco meses atrás. Sintió escalofríos— No quiero ni imaginar que se
agote antes de que nos llegue el turno.
David Rubio (Sant Adrià de Besòs, Barcelona)
http://elreinorobado.blogspot.com.es/
Facebook update – Marsel Van Oosten https://500px.com/MarselvanOosten
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Corsos eran los de antes
Disfrazado de silla Luis XV, comienzo a recorrer las calles
iluminadas. Sin haberla buscado, me encuentro con la chica de mis
sueños roja buzón, aguardando que le regalen una carta. Ella se acurruca
entre mis brazos de gobelino y caminamos entre las demás máscaras.
La serpentina y el agua de los pomos se cruzan por el aire y enlazan
a Superman con el Corsario Negro, a cierta Caperucita con uno de los
tantos Patitos Feos, al cowboy con una gitana. Nadie se preocupa por la
hora: siempre es temprano. Las matracas compiten con los globos que
revientan porque sí.
La calle y las veredas ruegan un espacio de libertad, y los perros
vagabundos se esconden con miedo bajo las maderas quejosas del
escenario donde pasearán las mascaritas, aspirando al premio. Algunas
madres llaman a sus hijos, perdidos voluntariamente entre los
vendedores de estrellitas y los heladeros.
Desapercibidos, paseamos nuestro recién estrenado amor a primer
antifaz bajo las lamparitas de colores buscando una vereda arbolada y
sin luna. Su boca rectangular me susurra un deseo: recorrer mi disfraz
hasta escuchar el latido del corazón. Yo, encontrar el cierre relámpago
que descubra su verdadero yo. Somos mascaritas sin sosias. A seis
cuadras del corso, contra un paredón roído por la lluvia y el tiempo,
consigo deshacerme de las maderas que me dan forma y de la tela que
me cubre. Haciendo malabarismos, deslizo con cuidado el cierre casi
interminable del papel maché, hasta que cae y forra las baldosas. Nos
asombramos al conocernos hombre y mujer. Sorbo de su boca
verdadera y la encierro con dulzura entre mis brazos de carne. Ella apoya
su oreja contra mi pecho y ríe con el galope interno.
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La luz de la madrugada nos encuentra contándonos nuestros
recuerdos y sueños. Mientras, se dispersan las otras mascaritas con
cabezas de cartón bajo los brazos, cientos de globos se quedan
enlazados en las ramas de los árboles, y otros personajes bailan
borrachos mientras guardan los martillos de plástico y los pomos vacíos
para el año próximo.
Lidia Castro Hernando (Mar del Plata, Argentina)
http://escritosdemiuniverso.blogspot.com
The mask – Kim Tepper http://kim-92.deviantart.com/
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Popular
Quotes – Alexander Khokhlov http://www.alexanderkhokhlov.com/
Varón, no escupa tan alto,
todavía no hemos ganado,
las cosas aún pueden salir mal,
y después se deberá disculpar.
Campeón, hable más despacio,
creerán que es muy agrandado,
aún se pueden echar para atrás,
y decirle que van a abandonar.
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Señor, retroceda un paso,
pueden sentirse amenazados,
y usted, ahora debe intentar,
que confíen que usted puede ganar.
¿No quiere el premio en sus manos?
Caballero, ¡Qué pesado!
¡Levántese! ¡Es muy popular!
miéntale a todos una vez más.
Aldana Giménez (Mendoza, Argentina)
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La venganza es un plato que se sirve frío
Se pasó la vida matando el tiempo.
Nicolás Aguilar (Valencia)
http://tengaustedbuendia.wordpress.com/
Smoke – Florian Leroy https://500px.com/florianleroy
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Self Obsessed – Rebeca Saray https://500px.com/rebecasaray
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Te espero esta noche
Sabía que le gustaban las morenas, de pelo largo y rizado. Así que
se lo dejó crecer. Tras largos meses de investigación conocía al dedillo su
repulsivo ritual, su modus operandi.
No fue fácil descubrirlo. Mucho más fácil fue tenderle el cebo. Fácil
dejarse ver unas cuantas veces por su tienducha, hacerse notar
coqueteando, decirle dónde vivía como si tal cosa.
Siempre actuaba en noches gélidas, le gustaba seguir el rastro de
sus presas en la nieve. Aquel día la meteorología había sido
especialmente dura. Aquella era la noche esperada.
Hoy haría un gran favor a quién sabe cuántas mujeres, al tiempo
que se lo haría a ella misma. Escuchó el forcejeo de la puerta. Estaba
lista. Avisó a la policía, se sintió aliviada. Sabía que, por suerte, llegarían
justo a tiempo de atraparle. Justo a tiempo de descubrir su cuerpo
desnudo que yace en el suelo, con el cabello mutilado en mechones
ridículos y el fino sedal luciendo en su cuello. Ya sin dolor.
Concha García Ros (Cartagena, Murcia)
http://nosvemosenkairos.blogspot.com.es/
29

Foto: Neanderthal Museum/H. Neumann
http://www.neanderthal.de/
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Cachorro de hombre
La arena se amoldaba a sus pies a medida que iba pisando y
caminando sobre ella, tibia y acariciante. Parecía sentir la energía en un
ida y vuelta entre la misma tierra y él; parecía flotar sobre firme, cosa
extraña y placentera, el sílice no era como la hierba, a veces pisas una
mala hierba y la sensación no es para nada agradable, como un pinchazo
en un dedo al tomar por el tallo a una rosa…un sentimiento
contradictorio, el dolor mientras se observa la belleza, sentimientos que
chocan entre la contemplación y el acto físico de tomar algo sólido y
bello entre los dedos.
La animalidad de un hombre cavernario y el no saber razonar la
diferencia entre lo que se observa y el resultado de entrometerse con
ello, mirar un hermoso lago congelado y sentir al pisarlo que el frío te
atenaza como mandíbulas de fuego, y la reacción de contrariedad y
dolor posterior.
Y su pequeño cerebro subnormal y todavía con siglos por delante
de evolución, la causa y efecto era una ley ineludible, bello al mirarlo,
malo y desagradable al tocarlo, ley inquebrantable y que seguiría a pie
juntillas a lo largo de su vida, sea cual fuera su duración.
Como toda regla, la excepción, animales enormes y monstruosos
de los que había que huir para no ser devorado, feos por fuera y peores
si se acercaba y tocaba, era subnormal su desarrollo cerebral, pero su
instinto animal no le fallaba nunca.
Evolucionando y sobreviviendo apenas erguido se movía sólo y
contrito, hurgando aquí y allá entre setos verdes y espinosos en busca de
frutos y arenas tibias y amables.
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Los huecos que encontraba en la formaciones rocosas, le servían
de refugio durante la noche, en los rincones de tinieblas de la roca se
acurrucaba y dejaba que sus ojos cesaran de mirar todo lo que
observaba durante el día y que su cerebro no alcanzaba a digerir,
gruñendo ante el dolor o el frío, el miedo o la sorpresa, en un gigantesco
tren fantasma de tiempo completo, como se le presentaba el mundo
recién horneado.
Sensaciones y energía, instinto, éxito o fracaso, todo era prueba y
error, todo por hacer y descubrir, todo por encontrar y padecer…
Caminaba sin rumbo, impulsado por el cosquilleo de su estómago,
o por su boca seca y anhelante de agua, la que sorbía hundiendo la cara
en los espejos de agua tragando y atragantándose y tosiendo y tragando,
como un orate, pero calmando el fuego que le secaba la lengua y le
opacaba la mirada.
Se había cruzado con pequeños animales en su camino, algunos de
los cuales fueron presa de sus manos de largas uñas, las que
destrozaban y con ayuda de alguna roca filosa desgarraban para calmar
la vaciedad de su panza…feos por fuera, peligrosos y desagradables,
pero en esos casos útiles para su hambre.
Sentado en un hueco, esa noche escuchó como otras noches
diversos ruidos y gritos de animales salvajes, haciéndolo a su vez gruñir
de miedo y sorpresa, acompañando ese coro enajenado, música de
fondo de la noches de los comienzos, pero esta vez un sonido distinto,
mezcla de graznido, agudo y chillón, irritante, como de cachorro del
temible tigre dientes de sable…letal e impiadoso.
Gruñía a su vez, molesto y sorprendido, taladrado en sus vísceras
por ese lamento incesante y cansino, casi aturdidor, por lo que decidió
incorporarse y lentamente acercarse hacia la fuente de ese extraño
sonido.
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Con sus manos de afiladas uñas delante en posición de defensa y
ataque fue acercándose lentamente en la noche clara entre matas y
hierbas y a medida que se acercaba el gemido se intensificaba hasta
despertar en él irritación y nerviosismo.
Casi llegando al borde del lago, entre hierbas erizadas, giró la
cabeza para que su oído captara el graznido estridente y desconocido, y
agachando un poco su cuerpo apartó los setos con sus dedos y un par de
ojos parecidos a los suyos pero entrecerrados se le presentaron ante él,
la cosa que gritaba y sacudía sus patas, tenía labios temblorosos y entre
toses y llanto gemía y graznaba como un pájaro herido. Extendió sus dos
manos lento para tomar esa cosa que parecía atrapada o sujeta al suelo
ya que sólo se revolvía, pero no remontaba el vuelo y tampoco salía
despedido huyendo de su ataque…tomó la cosa firme entre sus dedos y
antes de que sus manos lo oprimieran o golpearan contra una roca sintió
algo entre su estómago y su pecho desconocido y angustiante…No era
dolor, no… era una sensación entre placentera y extraña y conmovedora
y dolorosa, aún sin sentir el dolor físico y, a medida que acercaba esa
cosa a su pecho ya los quejidos y gemidos no le parecían tan irritantes y
su cuerpo sintió otra sensación, esta vez acompañada de una oleada
cosquilleante que le hizo sentir que su pecho se llenaba de bienestar y
calor, sintiendo este animal/hombre con ese cachorro de
animal/hombre entre sus brazos, por primera vez el amor.
Lucho Bruce (Mar del Plata, Argentina)
33

Don’t tell mom – Cristina Otero http://senju-hime.deviantart.com/
34

Nueva jornada en el país de la guerra
Por mucho que me han pisoteado, me he vuelto a levantar. No me
dan miedo sus armas, sus tanques ni sus bombas. Yo soy de acero, tierra
y esperanza. Creo que todo lo que he perdido no ha sido en vano, todxs
estamos luchando por la misma razón. Esos cerdos no acabarán con
nostrxs. ¿Tregua? No existe ese concepto. Nuestro día a día es el olor de
la pólvora, el sonido de las explosiones, los aullidos de dolor, los gritos
de clemencia, los llantos de desesperación. La visión de la muerte está
por todas partes. Hagas lo que hagas, está ahí, pisándote los talones.
Vulgar, mezquina y envidiosa. Una sombra escondida con ganas de
matar. Convirtiendo su fina guadaña en una pistola, sus embestidas en
balas y sus cortes en una verdadera muerte, fría, dolorosa y llena de
satisfacción.
Nunca pensé que sería tan fácil coger un arma. Apuntar con
determinación y ver como tiemblan ante ti, una persona sin poder
alguno, una mujer que ha sustituido su humilde hoz por un viejo y
destartalado rifle de su padre. A veces resulta cómico, pues incluso se
acaban orinando ante ti. Puedes sentir su miedo, lo respiras, lo palpas, lo
disfrutas. Te suplican que no les mates, vienen con los cuentos
lacrimosos de sus familias, te piden benevolencia, después de que ellos
arrasaran tus tierras, mataran a sangre fría a tus hermanos y violaran a
tu anciana madre. Hablan de paz. ¿Que sabrán ellos de paz? Esta es una
guerra que comenzaron ellos. Una guerra que no tiene fin, ni tampoco
principio. Yo solo sé que nací en un día en que la metralla acabó con mi
abuelo, dejando su cuerpo como un colador sangriento. Ese día solo
pudimos escuchar los chillidos de mi abuela, por encima de todos los
proyectiles que perforaban el aire. Nos hemos convertido en bárbaros,
en astutos carniceros, en amantes de la muerte, en verdugos
35

verdaderos. Y es, en ese preciso momento, en el cual yo les meto una
bala entre ceja y ceja. Y observo encantada, como se les escapa la vida
en un quejido.
Muchos luchan por no derramar ni sola lágrima ante mí, no quieren
que vea su debilidad, que su hombría quede aplastada por una mujer,
por una simple campesina. Y cantando sus insultantes himnos, a veces,
algunos se suicidan antes de que mi hoz corte sus gargantas. Otros
intentan disuadirme, me dicen que ese Dios que no existe me juzgará
por mis pecados, que una mujer no puede involucrarse en la guerra. Y yo
les respondo astuta, que un castrado tampoco puede batallar, y les
amputo esa protuberancia que les hace creerse superiores que las
mujeres, y les dejo morir desangrados, bramando como perros sarnosos,
llenos de chinches y piojos.
Y así llevamos años. Escondidxs en cochambrosos zulos, sin
alimentos, sin agua, pasando frío, rodeados de enfermedades, muriendo
día tras día, noche tras noche.
La única razón por la que seguimos luchando es la esperanza. La
creencia de darle un fin a esta guerra. Este conflicto que se ha llevado a
todo aquel al que he querido, que me ha arrebatado aquellos sueños
que una vez traté de imaginar, que amaina la creencia que tengo en este
país, que no me dejó disfrutar del amor, de mi juventud, de mi entera
vida.
Es hora de cortar algunas cabezas.
Esther Moreno Morillas (Valencia)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
36

Vine a recordarte
La mañana era triste, gris y el frío calaba en sus huesos. Su corazón
desgarrado dolía como mil cuchillos clavados en el centro de su pecho.
El dolor punzante laceraba sus entrañas y la rompía en mil pedazos;
quería llorar a gritos su pena, pero la voz y el llanto se negaban a escapar
de su boca.
Patricia caminó sin rumbo fijo, con el rostro anegado de lágrimas,
con su corazón desecho, con un nudo en la garganta. Cuando llegó a la
playa, testigo de todas sus promesas y juramentos, lanzó un grito
desgarrador que se escuchó en la lejanía. El sufrimiento la atravesaba, su
mundo se le vino encima, se desvaneció.
Sin tener consciencia de lo que hacía, sus pasos la condujeron
hasta la cabaña que ambos compartían y donde se juraron amor eterno.
Lo buscó con ansías, con desesperación, quería devolver el tiempo,
despertar esa pesadilla que la tenía al borde de la locura, que le quitaba
la alegría, que le comprimía el alma. Al no encontrarlo, con un lamento
de desgarrador le dijo así:
¿Sabes amor? Solo deseé que tú me amaras. Todo lo demás carecía
de importancia.
Vine a recordarte. No es fácil enterrarte en vida y traer flores a tu
tumba. Crear una simbólica para dar muerte a todo el sentimiento, al
dolor de mi corazón. Venir a nuestra casa a llorarte, a decirte que te
extraño, que mi amor por ti sigue intacto. Que me duele el alma y me
gana la nostalgia.
¿Cómo estarás, amor de mi corazón? ¿Me extrañarás? ¿Fui
importante para ti? Tantas preguntas, todas sin respuestas. Había magia
y se rompió en mil pedazos. Ahora el vacío. ¿Vendrás algún día?
37

¿Abrirás las ventanas de nuestra cabaña y dejarás que el aire de mar
penetre en todos los rincones que compartimos? ¿Evocarás los
momentos íntimos? ¿Me sentirás en el ambiente y cada pensamiento, o
ya soy sólo un recuerdo? ¿Cómo llegamos a esto? ¿Qué nos pasó cielo?
¿Serás feliz con tu nuevo amor? ¿Ella tiene la magia que se esfumó entre
nosotros? ¿Cómo es ella? ¿Te ama? ¿Te hace feliz? ¿Te dará ese hijo que
juntos soñamos para los dos, y todos los demás que no nacieron? ¿Será
ella la madre de nuestros hijos? ¿Vivirás con ella nuestra historia?
Quiero saber la verdad de tu alma, tus íntimos secretos. Develar tu
esencia, estar contigo. ¿Serás feliz? ¿Habrá valido la pena?
He venido a recordarte, a ventilar nuestra casa, a llenarla de flores,
abrir las cortinas e imaginar que tú aún vives aquí. A soñar que pronto
entrarás por esa puerta y al verme correrás a mis brazos, fundiéndonos
en el más sublime abrazo, donde el tiempo se detenga y todo lo que nos
ha alejado ha dejado de existir.
Que al reencontrarnos y mirarnos a los ojos, ambos comprendamos
la verdad de nuestros corazones, sin necesidad de explicaciones, sin
palabras, pues no las necesitamos, nuestras almas tienen su propio
lenguaje común.
He venido a recordarte, un día más sin ti, un día más sin ti. Un día
más. ¿Sentirás nostalgia, o simplemente me borraste de tu vida, como se
borran las letras de un pizarrón? ¿Cómo estarás amor? ¿Cómo vivirás sin
mí?
La magia se esfumó y tú con ella. La magia tenía impreso nuestros
nombres. Hoy la soledad, y un día más sin ti.
Lucía Uozumi (Miyazaki, Japón)
http://www.mishumildesopiniones.com/
http://luciauozumi.com/
38

Yo no sé nada ni te lo cuento
Occupy Istanbul – Kemal Aslan http://kemalan.deviantart.com/
El maldito ruido del ordenador sonando y yo, una puta máquina de
decir cosas sin sentido, comienzo a recordar la tragedia que me trajo
hasta aquí.
Las teclas, horriblemente sonoras, me despiertan de una
borrachera insensible. El furor de Sun Tzu en mis oídos y las latas de
cerveza y las conspiraciones y ¿cuándo pensaste por primera vez que, y
por qué estamos hablando bajito? El aire se enrarece y una noche que
comienza con un ¡Agur, gero arte! 1 Un plan que comienza con un
podemos hacer esto y un mirá que aquello y el tiempo cambia a las
1 ¡Adiós, hasta luego! (en Euskara)
39

personas no aguanto las estupideces de antes, podemos cambiar el
presente y la situación del barrio, del mundo, que se vuelve tensa, los
uniformados, las elecciones, quilombo 2 en las calles, en la unión. Todo el
mundo corre y la gente sigue encerrada en sus casas, con miedo. Con
odio y con miedo, y el poder se vuelve avaro, más que nunca…
Nos juntamos en la plaza, las birras pasan, los porros aclaran la
mente de los muchachos, somos dos pero así hay miles. Miles de
millones con birras, con porros, con shishas, con perdigones. Estamos
por todos lados recordando clases de hombre nuevo del “ché”, de la
revolución de las flores y mil recuerdos colectivos. Mi compa me mira y
dice con sus ojos: «tenemos que hacerlo, Per, 1984 y tal y cual…». Mil
historias vienen a mi mente, ovejas, tiempo, verlo, hacerlo. Esto no
puede esperar y tal y cual.
Ahora lo veo más claro.
Ahora me leo, me duelen las teclas escribiendo y me leo y sé que
todo aquello, que aquella noche de latas de cerveza y sueños, de dos
borrachos y sueños, se han vuelto realidad. No sólo la revolución, la
chispa, los revuelos y el descontento, la maldita humanidad y su virus
dentro se han vuelto contra sí misma con sólo enfocar un poco el fuego.
Estoy pletórico Javi. Estoy pletórico porque le encontramos el truco al
juego. Sólo había que apuntar un poco el disparo para que diera en la
diana. Miles de disparos errados, miles de intentos y ahora tenemos que
venir dos muermos amantes del placer hedónico, el disfrute del ser
humano por solo ser un «señor cualquiera que habla correcto» para
mostrarle al mundo que organizar a las masas, los trabajadores que
mueven el mundo, no es tarea de titanes civilizados, de eternos
dominadores del pueblo, sino de simples personas que se dan cuenta de
cómo va este cuento y que le cuentan a unos pocos que el truco está
adentro y que mientras mejor guarden el secreto mejor irá el intento y
2
Jaleo, revuelta, follón ( en Argentina)
40

todos siguen la letra como si se tratara de una obra de un emérito. Nos
vamos a dormir pensando en el tiempo, en las escenas del día siguiente.
Fuego, acción a lo grande, pancartas y terroristas al acecho. Todos
sorprendidos, el sistema pende de un hilo, malditos desestabilizadores
están moviéndonos el suelo y el tiempo pasa, nos vamos poniendo
viejos, sonrisas complacientes. Vermouth y un ¿no habrás tenido que ver
algo con eso? ¿Yo? No sé nada pero me gusta lo que contás, igual… Y
risas y pancartas, y pegatinas, y escraches y casi la policía y tambalea un
gobierno y llega el siguiente y noches en vela y planes y yo no sé nada ni
te lo cuento.
Y llega un día en el que el borrador se depura, los virus se vuelven
cuentos y todos nosotros, perseguidos, asediados nos reunimos en un
oscuro antro para simplificar nuestros pesares y justificar nuestros
necesarios intentos de llegar a cumplir con el objetivo final: deshacernos
del impero.
Y se calientan los polos, el agua sube dos metros, nos vamos a las
montañas y luchamos cuerpo a cuerpo con seres extraños, con personas
del mismo sexo. Nos batimos entre hermanos, una vez más, porque de
un lado paga el hombre de siempre, y le ganamos, porque nos
revelamos todos y la sangre no sale de nuestros cuerpos sino que sale de
sus oídos, de sus cerebros al ver que ya no tienen negros, ni rubios ni
cosacos. Ya no nos controlan, estamos todos luchando por nuestros
derechos. El hombre nuevo ha nacido y peleamos por el bien común y
ganamos a su tecnología porque el cerebro de mil células pensantes, de
millones de almas humanas puede más que gramos de silicio, germanio
y arsénico.
Y vuelan coches, refinerías, pueblos enteros. Es un desastre,
mueren inocentes por doquier y los estados no hacen nada más que
buscar ovejas negras en blancos desiertos. No hay como escribir
borracho me dices mientras nos tirotean con todo tipo de proyectiles y
41

yo, pensando en aquella noche le pido al cielo que esto no sea un sueño,
que todo acabe pronto y que aunque muera se cumpla el objetivo que
nos trajo aquí, que nos hizo pasar penurias. Hay sangre a raudales y
experimento el mayor de los dolores que puede sentir el cuerpo. Hemos
sobrevivido al resto y traemos su mirada en nuestros ruegos. El mundo
sobrevivirá al maldito poder del dinero. Estamos plantándole cara y
saliendo del pozo oscuro del usurero. El hombre por fin sabe lo que vale
y eso no se cuenta con billetes de colores ni con títulos impresos. Me
levanto y me miro al espejo. Estoy en una sala grande, histórica, y no hay
ricos bien vestidos, todos somos unos pobres seres que asistimos al
momento con nuestras humildes ropas y así da comienzo la asamblea.
Por fin formamos gobierno. Después de meses de la nada, de la guerra,
del dolor y el fin del averno. El poder se comió a sí mismo y ahora ya no
estamos de duelo, volvemos a los orígenes, una vez más volvemos al
hombre nuevo.
Sí, Javi, sí. Esto parecía una utopía, pero ahora que lo leo, me
alegro. Porque así es como tiene que ser. ¿Vos creés? Sí, Javi, sí, vamos a
verlo.
Pernando Gaztelu (Iruña, Navarra)
http://lokos-a-disfrutar.blogspot.com.es/
42

© Marga Alcalá (Valencia)
43

Ring finger – Antonio Rosario https://www.flickr.com/photos/amrosario/
44

Ardiente
Sus labios carnosos parecían querer decir cosas aunque era muy
discreta, sus manos invitaban al encuentro, la piel era perfecta, se
intuían cuidados profesionales. Su cuerpo era insinuante, sobre todo por
la voluptuosidad de las formas, más su intención no era provocar. Era
muy sensual, cada detalle de su vestido estaba muy cuidado, la ropa
estaba ligeramente ceñida. Sus largas piernas daban soporte a una
auténtica diva, su pelo era como...
¿De qué demonios estaba hecho su pelo? La decepcionante
conclusión es que no era suyo. Aceptaría esa pequeña licencia, él estaba
dispuesto a ceder por amor.
Era una relación basada en el deseo, compartían muy buenos ratos,
él le había contado lo más importante de su vida y ella entendió. Lo que
no soportaba era esas manos tan frías. La primera vez que la tocó un
escalofrío le dejó casi sin habla.
Aquella tarde cuando saltó la alarma anti-incendios, el guarda del
museo tuvo que pedir ayuda para separarlo de su amada, salvó su vida
mientras se preguntaba por qué.
Caridad Blázquez (Cartagena, Murcia)
45

Couples in love – JRChrizz Estudio http://artisticcollection.deviantart.com/
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El incómodo embrollo
Si bien mi mujer me engaña, no debería reprochárselo. Multitud de
veces le he dicho: "Nena, si se presenta una oportunidad no la
desaproveches, dale alegría a tu cuerpo, que tu cuerpo es para darle
alegría y cosas buenas, ¡ahhhhhhhhhhhhh, Macarena!"
Primero sospeché que la alegría se la proporcionaba un vecino, la
pareja de alguna de sus amigas, uno de sus compañeros de trabajo,
incluso el cartero o su místico profesor de tai-chi. Al final, conseguí
descubrir que solo me es infiel con mi otro yo. Y eso sí que no. Ah, no.
Por ahí no paso. Toleraría que me pusiera los cuernos con alguien
conocido o cognoscible, pero justamente con alguien que -por mucho
que me lo proponga- jamás llegaré a conocer, eso no puedo consentirlo.
De ninguna de las maneras. Aunque, si me paro a reflexionar, a estas
alturas dudo si culpar a mi esposa o a mi otro yo, el perfecto extraño que
se la beneficia a mis espaldas.
Mi mujer argumenta que no sabe nada, que debe ser su otra ella la
que se entiende a escondidas con mi otro yo. Un día de estos he de
intentar reunir a los cuatro, para ver si entre todos resolvemos, de una
vez por todas, este incómodo embrollo.
Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com
47

Smell of rain – Estúpidas Palabras http://estupidaspalabras.deviantart.com/
48

Ausencias
Una tarde-noche poco tranquila
la llovizna sonaba con agresividad
sobre el techo de lámina
de esta pobre choza,
un pequeño caudal corría por las calles
perseguido por un montón de líquido
más grande e imponente.
El viento fresco se colaba por la puerta
entreabierta, la gente apresuraba el paso
con rumbo a sus hogares,
alguna ama de casa despistada
quitaba la ropa del tendedero con fiereza,
ante las gotas que suicidas
se impregnaban en su vestimenta.
Pasaron un par de horas más,
bajo la constante tempestad.
Me vuelve a la vida y llama mi atención
un destello; el crepitarse de la veladora
con el suspiro de un Dios enamorado.
Mi pensar baila al compás de la flama.
Así me paso la noche
en este insomnio sórdido,
mientras veo tu silencio caer a cántaros.
Manuel Alejandro Ramos Ayala (Naica, México)
http://chatomusik.blogspot.mx
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The Future – Justin Aerni http://justinaerni.deviantart.com/
50

Sin motivo de alarma
Pasa que nosotros somos una familia normal y trabajadora que ya
tenemos bastante con lo nuestro y no queremos quebraderos de cabeza.
El trabajo, el día a día de la casa, las facturas, el colegio de los niños,
llegar a fin de mes…creemos que ya es demasiado como para meternos
en camisas de once varas y problemas complejos de los que se deben
ocupar otros.
Por eso, cuando al principio comenzaron a llegar las primeras y
confusas noticias, preferimos no hacer caso, gracias a dios en la tele
siempre había algún programa de entretenimiento y cotilleo o fútbol con
el que poder evitar los informativos, los debates de gente sesuda de la
que no entendíamos una palabra o los reportajes a pie de conflicto. Que
uno quiere sentarse tranquilo a cenar después de un día duro, faltaría
más.
Más tarde, cuando comenzaron las patrullas frecuentes y
comenzaron a llevarse a algunos de nuestros vecinos, simplemente
dedujimos que algo habrían hecho y cerramos las cortinas con pudor y
cierto alivio para no enfrentar sus rostros suplicantes y perplejos.
Nosotros éramos una familia ejemplar y decente, así que no teníamos
que temer nada.
Tampoco nos importó demasiado lo del toque de queda, bien
mirado hasta nos pareció una buena idea ya que al fin y al cabo nadie en
su sano juicio o con buenas intenciones estaría en la calle a partir de las
seis de la tarde. Debemos reconocer que en alguna ocasión alguno de
nosotros se sorprendió a sí mismo mirando con incertidumbre cómo se
iluminaba el cielo nocturno, confesar que más de una vez los sonidos de
disparos y bombardeos lejanos nos provocaron cierto estremecimiento,
pero en general todos sabíamos que no había por qué alarmarse.
También es cierto que el cierre de fábricas y colegios supuso cierto
fastidio y tuvimos que adaptarnos a la novedad de estar todos en casa
51

todo el día, pero como el sustento de momento estaba garantizado por
los paquetes que regularmente lanzaban los aviones de ayuda
humanitaria, nos acabamos acostumbrando. Solo era cuestión de
esperar a que todo pasara. No había que inquietarse, estábamos
convencidos de que alguien, el gobierno o quien fuera, lo solucionaría
pronto. Además la buena noticia es que la televisión dejó de emitir
informativos para centrarse tan solo en películas familiares, fútbol y
telenovelas.
Ninguno quisimos dar demasiada importancia a los ruidos y bultos
que se advertían entre las paredes, a las grietas cada vez más frecuentes
entre las que quizá alguien descubrió asomarse un tentáculo extraño, no
era necesario preocupar a los demás con algo que iba a ser pasajero. Tan
solo queríamos recuperar nuestra normalidad lo antes posible,
mantenernos al margen de algo que no era de nuestra incumbencia. Por
eso cuando cayó el techo de la habitación de la niña, ardieron algunas
casas cercanas o vimos posarse las naves vencedoras sobre la ciudad no
nos volvimos histéricos como la mayoría de gente, no había por qué
alarmarse, nosotros no habíamos hecho nada.
Y teníamos razón en pensar así. La calma y tranquilidad han vuelto
a instalarse entre nosotros. Con la excepción de esos odiosos grupos
minoritarios, los mismos de siempre, con su afán de llamar la atención y
sus ansias de protestar por cualquier cosa, de destrozarlo todo con la
gastada excusa de la revolución, su estúpido empeño de querer poner
todo patas arriba otra vez, de alterar el orden público y molestar a la
gente de bien como nosotros. Nos resulta una actitud incomprensible.
Después de todo ahora no se vive tan mal, tan solo hay que ser
como nosotros, una familia normal y decente que tiene bastante con lo
suyo, que no se mete en jaleos y que obedece sin rechistar todo lo que
se le ordena. Absolutamente todo.
Javier Vayá Albert (Valencia)
http://actosinvisibles.blogspot.com.es/
52

Desconsuelo
Desconsuelo – Escultura de Josep Llimona (1864-1934)
Lloré, sí, lloré desconsoladamente, ahogada por un mar de
lágrimas, con un vacío doloroso en mi pecho.
Levanté la mano frotándome en el lugar más cercano al dolor,
como si el masaje pudiera eliminarlo.
Una solitaria lágrima resbaló por mi mejilla, a la que siguió una
segunda y una tercera, y volví a llorar.
Tuve pánico. Cerré los ojos con fuerza e inspiré profundamente
para tranquilizarme.
No, no iba a permitir que esto me superara. Volví a respirar
profundamente deseando que el dolor en el pecho se fuera, deseando
que el sueño llegara.
53

Abrí los ojos y le encontré allí, mirándome, con su sonrisa que
tanto me cautivaba.
Pronunció solo una palabra, mi nombre, y eso fue suficiente para
encontrar otra vez mi rumbo.
Dejé de llorar.
Pilar Descalza (Valencia)
http://micuartosecret.blogspot.com.es/
54

Sueños
Aquello no era Montana, pero el río pasaba tan cerca de su casa
que, al alba, mientras ponía el café al fuego y partía un par de rebanadas
de pan para desayunar (siempre desayunaba lo mismo: una taza de café
sin azúcar y dos rebanadas de pan con manteca), el rumor del agua al
acariciar su cauce le llegaba como una plegaria: primero atravesando el
porche, luego el salón, la habitación, la biblioteca, hasta llegar,
inexorable, a la cocina.
Cuando Hannah murió, cosa que hizo de forma tan fulminante
como pueda hacerse tras colisionar en una interestatal contra un camión
cisterna a las cuatro de la madrugada, R. se hizo la promesa de llevar a
cabo el viejo sueño que él y su mujer tejieron desde su lejana juventud.
Con John perfectamente instalado en su vida castrense (graduado en
West Point el cuarto de su promoción; historiador militar especializado
en la importancia del Potomac en el desarrollo de la Guerra de Secesión)
y Emily dando seminarios en Yale, R. se sentía completamente libre de
cargas. Además, sus dos hijos le animaron a que hiciera realidad esa idea
de la que también habían sido testigos en el transcurso de los años. Y fue
así como R. comenzó los preparativos para un viaje del que, estaba
seguro, no había marcha atrás.
Los siguientes cuatro meses pasaron volando: el papeleo para la
prejubilación en la universidad (algo que desde hacía tres años el rector
ya le estaba insinuando, y que, claro, hizo encantado su viejo rival en los
seminarios de literatura), el traspaso de todos sus ahorros a otra cuenta,
las llamadas a Pedro (el vigilante de la finca) para que lo tuviera todo
preparado para su llegada, ya definitiva. R. también tuvo que hacer
frente al doloroso expurgo de su enorme biblioteca. Una semana tardó
elegir los mil volúmenes (de los más de quincemil que invadían su hogar
55

desde hacía más de treinta y cinco años) que viajarían con él para
siempre. El resto de su biblioteca la repartió entre sus dos hijos, la
facultad y una asociación que se dedicaba a llevar libros a las prisiones
más cercanas. Y, por último, el retrato de Hannah; esa foto en blanco y
negro, verano del sesenta y dos, el rostro pecoso de su mujer sonriendo
a través del tiempo, mientras enseña orgullosa un salmón de cuatro kilos
que minutos antes había pescado, no sin esfuerzo y algo de suerte.
Treinta años ya, pensó R.
No, definitivamente aquello no era Montana, pero Hannah
siempre le decía que los ríos en España tienen el rumor de siglos de
historia. Por eso se especializó en literatura española. Por eso pasó ocho
meses en Salamanca dando sus últimos retoques a su tesis sobre
Unamuno. Por eso allí conoció a R., un joven estudiante que preparaba
un viaje a Estados Unidos para asistir a un seminario sobre Robert Frost.
Por eso, después de que Emily naciera, Hannah obligó a R. a comprar
una destartalada casa de campo en plena meseta castellana donde,
desde entonces y todos los años, pasaban el mes de agosto. Por eso
ambos soñaron, día y noche, con la esperanza de que llegara el
momento en el que allí pudieran vivir su plácida vejez. Pero la vida no
siempre respeta nuestros sueños.
R. abandona la cocina, taza de café en mano y la pipa encendida.
Sale al porche y se sienta en la mecedora. El otoño ha llegado a España
de forma tan precipitada como aquel camión cisterna, con su conductor
dormido. Los camachuelos y los herrerillos sobrevuelan el amanecer. El
rumor del río habla con palabras sabias. R. bebe café y fuma. Y llora.
Marco Antonio Torres Mazón (Torrevieja, Alicante)
http://itacadeshabitada.blogspot.com.es/
56

© Marga Alcalá (Valencia)
57

Venom and tears – JP Valderrama http://thefreshdoodle.deviantart.com/
58

El retrato de tu recuerdo
Eras tan hermosa, aún te recuerdo, y han pasado ya… no sé
cuantos años. Te lloré, no me avergüenzo, eras mi compañera, siempre
fiel, siempre atenta a mis deseos.
Sentir tu calidez en una tarde de invierno, sentir tu aliento en mi
rostro, tus caricias, tu mirada tierna. Pero ya no estás, no puedo dejar de
recordar aquel momento del adiós, mi llanto y tu dolor, la impotencia, el
tener que dejarte ir, apretar mis puños y mi corazón.
Llovía cuando nos presentaron, tu pelo chorreaba, nos miramos y
fue amor a primera vista, eras pequeña, alegre, le diste vida a mi
entorno y yo te amé.
Desde el retrato me miras, estamos abrazados, mi rostro es de
felicidad. Cuando diste a luz a ese ser que me acompaña no pensé que te
podía perder, nunca me lo imaginaba, hoy observo la foto con nostalgia.
¿Sabes? Se parece tanto a ti, pero aún es muy pequeño y sigue
destrozando cosas, pero ya me acostumbré, es como si estuvieras,
aunque nada te reemplaza, fuiste la compañera de mis mejores y peores
momentos.
Tu cachorro me mira y no entiende mis lágrimas.
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
http://www.luismolin.blogspot.com.es/
59

Man in the mirror – Jack Vettriano http://www.jackvettriano.com/
60

Sussane
- ¡Quita tu sucia vista de mi escote y mírame a los ojos! Sé
perfectamente lo que estáis tramando. Dile a mi marido que no se va a
salir con la suya. Lo tengo todo planeado. No sabéis de lo que puedo ser
capaz...
- ¡Hay que ver lo mal pensada que eres! Sabes que me gustas en
serio. Adoro ese pelo negro como el azabache, tus labios rojos y esa
mirada de gacela asustada.
- ¡Já! ¿Te crees que voy a caer rendida a tus pies después de
conocer vuestras intenciones? Sé que quieres acabar conmigo y que el
imbécil de mi marido te ha pagado para liquidarme.
- ¡Jamás te haría daño! Te amo…
- El sexo no tiene nada que ver con el amor...
- Pero yo te quiero… ¡Escapémonos! Podemos engañarle, huir con
el dinero y empezar una nueva vida en otro lugar. Te daré los hijos que
él te ha negado. Quiero dejar todo esto y formar una familia. Vivir en
una preciosa casita con jardín, tener un perro, o dos incluso.
- Contigo no iría ni a la vuelta de la esquina, eres peor que él. ¡Te
odio, os odio a los dos! He soñado tantas veces con escaparme de su
telaraña…
- Ya no tienes otra elección, Susanne. He puesto un somnífero en
tu copa de vino…
- Me imaginaba algo así... ¡Ja, ja, ja...!! Al final han dado fruto todas
las películas de cine negro que he visto... Sólo he humedecido mis labios.
No creo que me produzca efecto alguno, en cambio tú… Tú has dado
varios tragos, en nada comenzarás a sentirte muy mal, la gente creerá
61

que es tu corazón... Cuando se den cuenta de que la copa estaba
envenenada yo ya estaré lejos. En la puerta está esperándome Félix, mi
chófer. Tenemos billetes para las islas Caimán... Mi marido siempre me
creyó una mosquita muerta, una tonta incapaz de conocer sus oscuros
negocios… Pero ahora, después de ver tanto telediario, ya sé lo que
significa ser su testaferro... Por cierto, estás empezando a sudar… y te
tiembla el pulso…
Amparo Hoyos (Valencia)
62

Otro mundo
Foto de Edgar García http://www.minube.com/fotos/rincon/87948/3471121
La joven de las trenzas se separó de sus compañeros y siguió sola.
Le atraía aquel lugar. El mar y el bosque secreto. Le gustaba soñar y se
encontraba en el escenario perfecto. Prefería escuchar los sonidos de la
naturaleza que no el parloteo incesante de sus colegas de instituto.
Se sentó en un banco y cerró los ojos. La sombra de los árboles
bailaba en su rostro y se dejó llevar. Se sintió la dueña del jardín
olvidado, princesa rescatada de los piratas y justiciera, compañera de
Robín. Hada y bruja. Maga de pócimas florales y elfo saltarín. Incansable
hormiga trabajadora y cigarra cantarina bajo el sol estival…
-Lucrecia, ¿qué haces ahí sola? –El profesor de botánica la regañó.
¡Vuelve con los demás!
Pero ella ya no podía regresar.
Malén Carrillo, “Maga” (Sóller, Mallorca)
http://enredadaenlaspalabras.blogspot.com.es
63

Palestine – Tawfiq http://graphinate.deviantart.com/
64

Desnudez
A propósito de un ataque militar de USA
a una boda por pensar que se trataba
de una reunión de El Qaida en Afganistán.
40 resultaron muertos.
1 jul 2002
enfrento desnudo
al proyectil letal
que emerge absurdo
en un son de guerra
le dejo mis trapos
al pobre vencido
que seguirá vivo
en mil fogonazos
dispara penetra
huesos mentes carnes
absorbe creencias
tima voluntades
razón genocida
levanta banderas
estimula riñas
arrebola tierras
graciosa libertad
que en dios dices confiar
feroz asesina
fatal castigas
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enciendes los cielos
con fuegos gallardos
el triunfo inmediato
corona al gran terror
facciones y muerte
son idealistas
navegantes crueles
de mares fascistas
patria más venganza
se comportan fuertes
pisan a inocentes
hablan a mansalva
por esto desnudo
al proyectil mortal
le arrebato el ajuar
con que vive oculto
y disparo al sitio
de la patria absurda
versos de locura
que asonan con juicio
José Luis Sandin (Valencia)
http://josseluiss.blogspot.com/
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Por los siglos de los siglos
El viento del Sur les presentó. El quedó prendado de su palidez
mortal y ella se rindió a la intensidad de su fuego.
Se besaron con la imprudencia permitida por la locura y marcharon
juntos a recorrer las penumbras, sin ocultarse del mundo, que había sido
invadido por una eterna madrugada.
Se llegaron a conocer en sus más íntimos secretos y se bebieron a
sorbos las historias de amor vividas a la luz de sus sombras.
Llegó el viento del Norte, y bajito les susurró su nombre, pero el
susurro quedó ignorado a la merced del primer amor.
Juntos subieron montañas pero no otearon el horizonte, que yacía
en la tristeza del olvido de un alba interminable.
Llegó el viento del Este y les recordó su historia, pero ellos no
prestaron atención y sus palabras quedaron apagadas por los ecos de los
suspiros que se escapaban de sus poros.
Llegaron al mar y se bañaron en sus aguas sin espuma, donde ya no
rugían las olas embravecidas, ni los caballitos de mar jugaban a las
escondidas en los arrecifes de coral; pero ellos no se percataron de la
ausencia.
Llegó el viento del Oeste y les obligó a mirar lo que sucedía a su
alrededor mientras ellos se amaban.
Espantados observaron como la tierra agonizaba en un amanecer
perenne, los pájaros no trinaban, las hierbas habían sucumbido en un
llanto desesperado por falta de vida y, el cielo ya no acariciaba el suelo
con su lluvia, sino que rezumaba nostalgia por la derrota.
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Comprendieron que no habría paz en sus corazones si seguían el
mismo camino y sin despedirse cambiaron sus rumbos.
Lloraron tanto cuando se alejaron que quedaron suspendidas en el
cielo un millar de lágrimas congeladas para que se recordase su tristeza
por los siglos de los siglos.
Marisol Santiso Soba (Madrid)
Dead Vlei – Martin Heigan https://500px.com/mheigan
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Los secretos de un hotel cualquiera
Tan solo es un hotel en un día cualquiera, en cualquier mes de
cualquier año. Nada más que eso, uno entre tantos. Nada personal, tan
solo un lugar donde se cobija gente que no se conoce y quizás no vayan
a hacerlo nunca. Y es justo ahí dónde radica su magia, porque si
detuviésemos el tiempo justo ahora, en este preciso momento, veríamos
la belleza pasear despreocupada ajena a miradas que no saben que en
cualquier lugar se esconde el arte.
En esta ínfima fracción de tiempo un bebé ha pasado de la
desolación a la felicidad más plena, mecido entre los brazos de su
madre.
Dos miradas entrelazadas se dicen todas las palabras bellas que no
conocen sus labios. Ajenas al odio y a la envidia del exterior, sabiendo
que no hay nada más importante que el ahora, se dejan guiar por el
imprevisible amor.
Una mujer vuela lejos con un libro, escapando de un pasado que
aún la asfixia. Ahora es libre y feliz, como la protagonista de su novela.
Se siente débil pero lo cierto es que no sabe lo equivocada que está...
porque hizo falta mucha valentía y fuerza para romper los gruesos
grilletes que la mantenían presa. Ahora puede desplegar sus alas y
volar... y con una pluma de ellas escribirse su propia historia. Ser la
dueña de las páginas de su vida.
Un hombre vibra con un simple partido de fútbol. Pero para él su
equipo no es un simple club, sino que son los recuerdos vivos de un
padre al que no podrá abrazar más cuando ganen un título. Cada gol es
una sonrisa que no verá; cada victoria un abrazo, cada derrota un otra
vez será.
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Un niño come un helado. Mira a sus padres sin decir nada, inmerso
en una vorágine de sabor, dulzura y frescor. Quisiera que no se acabase
nunca y apura cada lametón. Sus padres lo miran sonrientes,
contagiados por su alegría. Piensan en lo poco que necesita un niño para
ser feliz y en lo tanto que se complican los adultos para intentar serlo.
Una pareja descansa en la cama. Ella duerme y él la mira tratando
de no moverse ni un ápice para no despertarla. Una sensación de paz
inmensa le embarga, lejos del estrés del día a día producido por un
trabajo que no le gusta. La mira y piensa que, así sin maquillar,
totalmente despeinada y con una camisa suya que tenía tendencia a
cogerle, es la mujer más impresionante del planeta.
Una abuela besuquea a sus revoltosos nietos antes de que se vayan
al parque y les da dinero para que se compren chucherías. Ella no lo
sabe, pero por encima del dinero, les está regalando recuerdos.
En este simple hotel, están ocurriendo cosas que quizás escapen a
la vista pero en ningún caso al corazón ni al tiempo. Los pequeños
detalles son las flores del jardín de la vida. Hazlo tan grande y complejo
como quieras, pero nunca dejes de admirar los colores de las flores.
J. Carrasco (Durango, Vizcaya)
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© Eulalia Rubio (Valencia)
71

In the Swamp, 1863 – Library Company of Philadelphia
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Él ya no estaba allí cuando llegaron
El viento traía ecos de rabia. A lo lejos aullaban los perros. Sus pies
descalzos se hundieron en la arena. Delante estaba el mar. Ese mar que
le llevó entre cadenas a aquella tierra extranjera. El mismo mar que le
alejó de ella.
El aliento del odio rozó su espalda. Busco refugio en las sombras de
la playa, pero aquella extraña luna le negó su amparo.
Su amor estaba al otro lado de aquella noche sombría. Las olas
traían el aroma de su cuerpo. Desafiaban el océano que los separaba y lo
llevaban hasta él para calmar su temor. Soñó su piel de seda, su carne
tersa de gacela oscura. Rozó sus labios entreabiertos y buscó en ellos
saciar su sed de condenado. El tibio calor de su cuerpo desnudo le
cobijó. Para esconderle, redimido, en el cálido abrigo de su vientre.
Con el alba le encontraron. Rompió el silencio el implacable
estruendo de la rabia. Restalló el látigo su furia sobre un cuerpo huero
que yacía en la arena, Porque él, él ya no estaba allí cuando llegaron.
Matilde Lledó (Madrid)
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No murder – Alex Cherry http://vhm-alex.deviantart.com/
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Veintidós
La frustración de no poder resolver este crimen se iba adueñando
de mí…
Me puse de pie, me bebí el whisky que tenía en el vaso y mirando
hacia la calle por la ventana de mi oficina desde el cuarto piso observé a
lo lejos el cartel luminoso de un tugurio llamado Valencia, era un viejo
burdel frecuentado por sujetos de la más baja calaña y donde las
mujeres olían a alcohol, a humo de cigarrillos y marihuana, a sexo y a
lujuria.
Muchas veces ese antro fue el lugar más acogedor en mis
momentos de soledad y tristeza y este era ese momento, me sentía
abatido, solo, deprimido y sin fuerzas para seguir con una investigación
que no me llevaba a nada.
Observé mi oficina. Debía pintar de manera urgente y solucionar el
problema de humedad o no vendría ningún cliente; también tendría que
redecorar, sacar esa pequeña biblioteca. ¡Claro, eso es!
¡Biblioteca!¡Escritura!¡Valencia!
Fue como una visión, tomé al azar la hoja del expediente de una de
las víctimas y leí “Valencia Escribe”, miré otra más y pude leer el mismo
dato, de las veintidós victimas, doce habían ingresado a una pagina de
literatura llamada “Valencia Escribe “. Quizás ahí estaba la clave que me
llevaría al fin al asesino. Sonreí, estaba nuevamente en el caso.
Volví a estudiar el perfil de las víctimas, cambiando la óptica pude
advertir que los casos tenían algo en común, todos y cada uno de ellos
eran escritores noveles.
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Volví a interrogar a los familiares y amigos, quienes coincidieron en
afirmar y confirmar que cada uno de ellos habían demostrado su enojo a
la revista “Valencia Escribe” e incluso haber amenazado con iniciar
acciones legales.
Pedí las copias de los escritos a los familiares y amigos y llevé los
mismos para ser investigados por un experto en literatura y corrector, el
profesor Sebastián Von Traggen, quien también dictaba clases de
Semiología en la Universidad de Buenos Aires. El mismo se mostró
complaciente en ayudar a dilucidar los crímenes, se podría decir que
hasta se lo veía emocionado, cuando sonriente dijo:
- ¡No solo será un placer ayudarlo sino que me hace sentir usted
uno de los personajes de las novelas que yo tanto admiro de Agatha
Christie, cuente conmigo!
Y tomando todos los escritos afirmó:
– ¡Ahora mismo pongo manos a la obra! Para mañana tendrá mi
humilde opinión…
Mientras el profesor hacía su trabajo yo me dediqué a investigar el
sitio web llamado Valencia Escribe, comencé a leer lo que allí se
publicaba y sin ser un experto, ni siquiera un gran lector, fui
descubriendo que todo lo que leía me atrapaba, cada historia me llevaba
a mundos nunca antes explorados por mí, hasta leí poesía y pude
emocionarme, cosa que hasta entonces creía imposible en alguien como
yo, como dije antes no sé nada de literatura, pero esto era fabuloso y los
autores sin ser conocidos eran uno mejor que otro.
El cansancio comenzó a hacer estragos en mi vista y fue entonces
que caí en la cuenta del horario, había pasado más de dieciocho horas
leyendo, algo impensado antes para alguien que como yo solo prefería
las armas, el whisky y las mujeres fáciles, a leer un libro; sin duda este
sitio era buenísimo.
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Me refregué los ojos y comencé a preguntarme ¿Qué tiene que ver
todo esto con un asesino? ¿Será algún usuario escritor de la página? ¿Si
me registro bajo otro nombre y presento un escrito y espero?
Cuando más preguntas comenzaban a agolparse en mi cabeza sonó
el teléfono, era el profesor Von Traggen muy enojado y a los gritos
repetía:
– ¡Esto debe ser una broma de muy mal gusto! ¿Quién se cree
usted que es para hacerme perder el tiempo de esa forma? ¡Todo lo que
me dio es una basura, una completa basura, de los veintidós escritos no
pude rescatar uno como Dios manda! ¡Ni siquiera un niño que comienza
a escribir puede hacerlo tan mal…!
Quince minutos tardé para poder calmar al profesor, hasta que al
fin me explicó que de haber sido él quien recibía esos escritos, sin
pensarlo y salvaguardando el gusto de los lectores, él mismo hubiera
matado a los autores en forma violenta para que sufrieran lo que los
lectores hubieran tenido que sufrir de haberse publicado semejantes
bazofias.
Una semana después recibí en mi correo personal un mail escrito y
firmado por los directivos de Valencia Escribe, en el que decían que
habiéndose enterado acerca de la investigación llevada a cabo por mí y
mencionando el nombre de cada una de las veintidós victimas, se hacían
cargo del asesinato de cada una de ellas, recalcando que no solo no se
sentían apenados sino que estaban orgullosos de haber borrado de la
faz de la tierra a personajes que osaban por desprestigiar la literatura y
el buen gusto, olvidándose y hasta faltando el respeto al lector,
escribiendo lo que escribían sin mostrar siquiera un ápice de humildad; y
aunque no había un sentimiento de remordimiento ni culpa por lo que
hicieron, querían hacer saber que estaban dispuestos a indemnizar a los
familiares de las víctimas y a entregarse a la ley.
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Después de haber escuchado los insultos del profesor por más de
quince minutos ininterrumpidamente, haber leído yo mismo los escritos
de las víctimas y compararlos con las maravillosas historias que se
publicaban en Valencia Escribe, decidí no entregar a la justicia a los
culpables de los asesinatos. Al fin y al cabo no solo estaba de acuerdo,
sino que de haber podido, yo también lo hubiese hecho y quizás hasta
en forma más sádica aún.
Junté los expedientes y los fui quemando, me serví otro whisky para
celebrar el fin del caso y mientras me relajé, para disfrutar de la
agradable música de jazz, me dije con una sonrisa:
– ¡Bien merecido lo tenían…!
Luis González (Buenos Aires, Argentina)
http://cuentosdeviaje.es.tl/
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¿Dónde encontrar anteriores números de VALENCIA ESCRIBE?
Número 0 (Marzo 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/23959053/valencia-escribe
Número 1 (Abril 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/24317623/valencia-escribe
Número 2 (Mayo 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/25030771/valencia-escribe
Número 3 (Junio 2014)
https://www.yumpu.com/es/document/view/25553855/valencia-escribe
Número 4 (Julio/Agosto 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/26206365/valencia-escribe
Número 5 (Septiembre 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/27009334/valencia-escribe
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© Evelyn Carrell http://evelyncarell.artelista.com/
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© Eulalia Rubio (Valencia)
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SDCC Year of the writer – Julie Dillon http://juliedillon.deviantart.com/
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