temporada - IOCO

SUOR ANGÉLICA O LA BLANCA PRISIÓN
Un convento de monjas es una burbuja. Es un espacio aislado del mundo, un lago sereno solo removido
por tormentas tan violentas como el respirar de un ángel, los micropecados de las novicias:
reír en el coro, esconderse una rosa en la manga, los deseos que se tienen que suprimir: comer
cosas ricas, abrazar un corderito... El hecho de que el sol, durante tres días al año ilumine la fuente
del claustro y parezca transmutar el agua en oro es un acontecimiento. Entonces, una monja hace
la poética propuesta de verter una jarra de esa acqua d’oro sobre la tumba de sor Bianca Rosa.
La monja farmacéutica le pide a suor Angélica que prepare una tisana para una hermana enferma,
ya que cuando era libre aprendió las virtudes de las hierbas y las flores.
Pero por debajo de aquellas aguas aparentemente tranquilas, laten los monstruos de unos insondables
dolores interiores. Ocho años atrás, suor Angélica cometió un delito gravísimo, imperdonable:
amó a un hombre y tuvo un hijo siendo soltera. El castigo que le impuso su aristocrática y
despiadada familia fue drástico: la reclusión de por vida en el convento y, peor aún, la separó de
su hijo, de quien no ha vuelto a tener noticia en los últimos siete años (el padre del niño debió
de aplicar la regla del Don Juan de Zorrilla: “y una hora para olvidarlas”).
Llega un carruaje con la tía de Suor Angélica; la princesa le trae un documento que debe firmar:
es la renuncia a su parte de la herencia en favor de su hermana que, ella sí, ha aceptado el matrimonio
con el candidato que le ha elegido la familia.
Antes de firmar la cesión, Angélica quiere saber noticias de su hijo, pero su tía le confiesa que el pequeño
murió de fiebres a los cinco años. Suor Angelica se desmaya y cuando se recupera firma el documento.
Ya le han quitado la libertad y su hijo, ¿qué importancia puede tener ahora el patrimonio?
Cuando se queda sola, rota por el dolor, siente como su hijo la llama desde el cielo y decide
reunirse con el a través de un brebaje que la duerma para siempre.
Se la toma y luego piensa, por un momento, que Dios la precipitará al infierno como castigo por
su suicidio - cualquiera diría que le gusta ver sufrir a sus criaturas - pero el libretista Forzano
es más piadoso que aquel tipo de dios que han creado los hombres a su imagen y semejanza,
mezquino y vengativo, y escribió una de las escenas más conmovedoras de todo el repertorio
de óperas: cuando la pócima ha hecho su efecto y ella ha pasado a la otra dimensión, ve como
su hijito se le acerca con los brazos tendidos hacia ella. Es, una vez más, la redención por amor.
Suor Angélica es la segunda de las tres óperas en un solo acto que Puccini estreno en el Met
de Nueva York en 1918, un mes después del fin de la Primera Guerra Mundial con el título de Il
Tríttico y se suelen representar juntas, precisamente porque, como en los trípticos de la pintura,
tienen una interacción mutua: Il Tabarro (el tabardo o abrigo) es una sórdida historia de celos;
Gianni Schicchi, una divertida farsa sobre una familia que se pelea por una herencia (por cierto
que la famosísima aria dice Mio babbino caro: mi papaíto querido, no bambino). Suor Angelica
es la ópera central, un tránsito cautivador entre el drama pasional y el ingenio que hace triunfar
el amor en Gianni Schicchi.
En Mallorca, como en muchos otros países, los conventos han sido la vía muerta donde se estacionaban
las hijas segundas de las casas que se autoproclaman “nobles”, y debieron ser miles
las jovencitas que languidecieron y envejecieron sin poder disfrutar nunca del amor. En un caso,
sin embargo, una de ellas se rebeló para defender sus derechos como mujer. Una historia que
Guillem Cabrer plasmó en su obra de teatro Aina Sacoma y que también podría dar lugar a una
ópera, si esta planta se cultivara por estos pagos. Se trataba de Elisabet Font dels Olors i Penyaflor
- su nombre mismo ya era bello como un poema - que había sido recluida por sus padres en el
Convento de la Misericordia, donde ahora está el Banco de España
Manuel Bustillo, teniente de Dragones - soldados de caballería equipados con sable y arma de
fuego - y nacido en Burgos, era amigo de la familia y, como tal, la visitaba a menudo en el locutorio
del convento. No necesitó ninguna Brígida como Don Juan, para seducir a la pobre Elisabet;
Seguramente hubo bastante con unas cuantas miradas encendidas y unas palabras susurradas
a través de la celosía, y es que ella solo aspiraba a poder vivir como una mujer, disfrutar de
la compañía de un marido, acunar algún día a sus hijos en sus brazos - igual que Suor Angelica.
La noche del 6 de agosto de 1741 ella se descolgó con una cuerda desde el coro a la capilla,
donde el teniente la esperaba con un fardo de ropa de hombre. Ella se cambió la ropa y los dos
salieron de Ciutat por una alcantarilla - que les debió parecer un camino de rosas - y embarcaron
en un navío francés con rumbo a Cartagena.
Al día siguiente se descubrió la huida, la familia y la superiora del convento expusieron esa gravísima
infracción de las normas al capitán general y éste envió al capitán Antoni Barceló i Pont
de la Terra a capturar a la pareja.
El gánguil francés sólo tenía un palo; el jabeque del capitá Antoni tenía tres y lo comandaba uno
de los mejores navegantes del Mediterráneo. Mandó tensar las escotas hasta que vibraron como
cuerdas de violín y cogió en persona el timón para ceñir el viento hasta el último grado. Al alba
del tercer día el vigía gritó “Vela al sudeste!” Cuando el sol se ocultaba tras la costa, envuelto de
nubes ominosamente rojas, el jabeque abordó al gánguil; los enamorados fueron encadenados
y conducidos a Ciutat.
Desde el momento de su reingreso al convento, Isabel quedo sometida a una penitencia muy
cruel, que duró hasta su muerte, cuarenta años más tarde: dos días a la semana tenia que ayunar
a pan y agua, ser azotada y besar los pies a todas las monjas de la comunidad (me pregunto cual
de los tres castigos sería el peor).
El siete de mayo del año siguiente el pobre teniente, después de un largo proceso de diez meses,
fue ejecutado con un aparato muy similar a la guillotina que, ironías del destino, había diseñado
él mismo. Tota la ciudad estaba conmovida con esa historia y el capitán general sacó las tropas
a la calle para evitar que la multitud liberara al teniente. Incluso decretó pena de muerte para
cualquiera que pidiera clemencia para ellos.
Una vez decapitado, sus compañeros de armas, incluso sus superiores y ciudadanos honorables,
llevaron el ataúd sobre sus espaldas, desde el Born hasta la Iglesia de Montisión, donde fue enterrado.
Pasaron a propósito por delante de Capitanía General y la Seu, como protesta silenciosa
ante de las autoridades por su despiadada sentencia.
Y es que el pueblo tiene a menudo más buen corazón y sentido de la justicia que no aquellos
que la administran y quieren mantener el status quo a cualquier precio...siempre y cuando quien
lo pague sean los otros.
Por mi parte, pienso que el capitán Antoni podría haber mirado hacia otra parte, ¿no os parece?.
Pere Morey Servera. http://www.escriptors.cat/autors/moreyp
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