VE-12 ABRIL 2015

vivir, en las caricias y la pasión que todo lo abarcan: universo nuestro
sin estrellas, donde nuestros polvos juegan a redondear la felicidad,
juegan a ser el hombre y la mujer en el acto sexual de chispas que
producen las tierras de pedernal al rozarse, cuando se requiebran, se
gimen, se ahogan, y se toman sus minutos de descanso también, los
nuestros.
Las flores tienen la dimensión de una hilera de puntos que se
enrosca en sí misma infinidad de veces, en la que sus pétalos dan
carnosidad a los labios de tu boca, y también a los de la mía que te
busca: engranaje de flores que se sacude las gotas del rocío, despierta
amanecer a nuestra señal, ciclos de vaivén en los que nos mecemos
uno a otro, tu a mí, yo a ti, y creamos vuelos de aves, y se nos
confunde, sin remedio, con nubes en las que un par de chiquillos
creen adivinar a una mujer y a un hombre que se besan.
Se acaba el mundo, ¿y qué más da?
José Luis Sandin (Valencia)
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