VE-14 JUNIO 2015

El vals de la curación
Cúrame, cúrame de esto que perturba mi vientre y vaga errante
por mis huesos desnudos cometiendo atentados celestiales. Cúrame
llevando una margarita a aquella tumba donde descansan mis
fragmentos óseos y no me preguntes por qué sollozan, solo tápate los
oídos, solo arráncale a esa figura manierista que patea sobre el
asfalto esos dedos adictos a las tediosas partidas de blackjack sin
crupier que se le adhieren a los muñones. Él ahuyentó a los colibríes
que libaban el néctar de las petunias que alumbraban mis venas a
cada amanecer, esculpió cuervos polígamos de lenguas mutiladas que
picoteaban mis nudillos cada vez que la piel magullada de la luna
conversaba con los demás astros, y tachó las últimas semanas de
todos los meses que figuraban en el calendario con un aspa. Creció
entre los brazos marchitos de un cuerpo geométrico, se deslizó por
suelos de mármol lanzando risas inmotivadas, lo internaron en un
invernadero con orquídeas blancas para que recuperara la cordura, y
durante su larga estancia escribió veintiuna novelas. Yo aparecía en
ellas, aunque en todas mi personaje moría al inicio de la página
treinta y las mil novecientas sesenta y ocho páginas siguientes
desarrollaban un soliloquio con numerosas mutaciones del
pensamiento, hipérboles en cadena, matices esquizoides y metáforas
hilarantes. Siguió en ese invernadero hasta que la pureza lo intoxicó
por completo, realizó los trámites necesarios y salió. Deambuló
buscándome henchido de cólera, encontrándome junto a los
enfermos árboles talados, acariciando mis pómulos fracturados,
besando mis omóplatos agrietados, y estrangulándome con sus
manos endemoniadas. Él atravesó con sus piernas de insigne
arqueólogo el quebradizo silencio hasta llegar a mí, hasta alcanzar la
imposible desnudez de mis esféricas pupilas, la intocable sepultura
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