Les Fungi de Yuggoth - Trouver Objet Caché

(Première Séance) Mardi 11 juillet 2006
Mercredi 15 juin 1927, New-York, NY.
Je tombe à l’instant même, et par le plus grand
hasard sur une annonce extravagante du New York
Enquirer, qui me propose – je ne peux m’empêcher de
relever ses expressions – de vivre le surnaturel en
rejoignant un prétendument célèbre spirite new-yorkais,
Paul Le Mond, dont le nom m’est certes vaguement
familier, mais dont je doute que le prestige ait jamais
dépassé celui de quelques happy few. L’encart est d’une
rédaction si emphatique – l’expérience est vivement
déconseillée aux pleutres ! – que s’en est irrésistiblement
comique. J’avoue que je suis néanmoins, et bien malgré
moi, intrigué : je ne suis pas retourné à Chelsea depuis
quelques mois déjà, et la perspective d’affronter la
touffeur de l’été new-yorkais est bien rebutante :
pourquoi ne pas tenter l’expérience spirite dans ce qu’on
nous annonce comme un manoir de caractère de la Nouvelle
Angleterre ? Le projet a tout d’une farce, mais cela
pourrait faire un excellent sujet de roman, et je gagnerai
peut-être un peu de fraîcheur en allant vers le nord…
Qu’à cela ne tienne, je vais demander un complément
d’information à la boite postale indiquée par
l’annonce…
Vendredi 18 juin 1927, New-York, NY.
Viens de recevoir une réponse de l’organisateur
de la visite spirite, un dénommé Herbert Whitefield,
lequel m’écrit vraisemblablement, alors qu’il utilise un
assez beau papier à en-tête, sur une machine plus
qu’usée – ses e sont tous cabossés – et avec une
compétence en dactylographie très évidemment
balbutiante – la lettre pâtit de plusieurs ratures fort
inélégantes. Ce Mr Whitefield se présente comme
impresario & agent artistique de Le Mond, dont j’ai
retrouvé hier mention dans le New York Enquirer. Le
spirite, assez bien introduit dans la Grosse Pomme,
aurait déjà été sollicité pour contacter les défunts de
riches et importantes familles de notre communauté.
J’avoue que je balance entre un scepticisme
amusé, face à autant de grandiloquence et d’assurance à
provoquer quelque apparition surnaturelle, et
l’agacement devant le dilettantisme dont semble
empreinte toute cette opération… Sous couvert du
secret, Whitefield se refuse même à m’écrire le lieu de
notre destination. Bah, je vais quand même envoyer les
50$ : au pire, pour la somme dépensée, je me serais
rapproché de Chelsea, et j’aurais quelques spécimens
humains supplémentaires à croquer dans mes notes…
Vendredi 1 er juillet 1927, New-York, NY – Corbiswood,
MA.
Quelle journée ! Il est déjà plus de minuit quand
je commence ces lignes, à la lumière d’une vieille lampe
à pétrole crachotante, et en tâchant d’importuner aussi
peu que possible mon compagnon de chambrée, le Pr
Costing, qui dort dans le lit de camp installé face au
mien dans l’une des chambres d’amis de la maison
Tannerhill. Je vais tâcher de rendre compte par le détail
de cette riche journée, qui a tenu plus encore qu’Herbert
Whitefield (« Du fantôme ! Du fantôme ! ») ne nous
avait promis.
Je quittai mon appartement ce matin peu après
neuf heures pour la gare routière de New-York, où
rendez-vous avait été donné aux participants pour dix
heures. J’avais emporté mon appareil photo avec moi :
je ne suis guère expert en la matière, mais je m’en serais
voulu, si quelque ectoplasme se présentait, de rater une
telle aubaine de l’immortaliser sur la pellicule. Je pris
également sur moi 50$ en liquide : si vraiment
l’opération du sieur Whitefield s’était révélée le fiasco
que l’on pouvait craindre, j’en eusse profité pour rallier
Chelsea dès ce week-end. Mais puisque ce ne fut pas le
cas, nous sommes censés regagner New York dimanche,
mais je tâcherai de m’épargner le voyage de retour par le
bus.
A la gare, une charmante hôtesse,
imperturbablement souriante malgré les quolibets que
lui valait la pancarte qu’elle brandissait, et sur laquelle on
pouvait lire « Expédition Spiritisme », m’indiqua
la salle d’attente 23A, où je retrouvai les autres membres
du projet. A ce moment, j’avoue que le ridicule de la
situation a bien failli me faire rebrousser chemin, et j’ai
hésité quelques instants, mon sac de voyage à la main, à
prolonger mes pas jusqu’à la gare ferroviaire pour
n’avoir plus à me voir associé à ces fort déplaisantes
moqueries. C’est sans doute la vision clownesque de
celui dont je m’assurai quelques instants après que,
conformément à mon intuition, c’était bien Herbert
Whitefield, qui a poussé mon indéracinable goût pour le
pittoresque à pousser la porte de la salle d’attente.
L’impresario, en effet, associait dans un patchwork de
couleurs et de motifs parfaitement irréel, une veste à
carreau, un pantalon à rayure, une cravate bariolée, le
tout se détachant par-dessus une chemise saumon,
accoutrement qui faisait à lui seul de …Herb, comme il
m’invitait immédiatement à l’appeler, un spectacle si
désopilant que je lui pardonnais immédiatement les 50$
que j’avais investis dans l’affaire. Ai-je signalé plus haut
que la panoplie de cirque de cet incomparable homme
de goût était rehaussée d’une sculpture capillaire fuselée,
ses cheveux épais inextricablement enchevêtrés audessus
de son crâne en quelque toupet d’auguste ?...
L’enthousiasme dégoulinant du promoteur, son
exubérance vulgaire, formait un étonnant contraste avec
la discrétion de son jeune protégé, Paul Le Monde,
lequel, âgé tout au plus de vingt-cinq ans, semble son
cadet d’une bonne dizaine d’années. Grand et
dégingandé, ses yeux pétillants d’intelligence ne
parviennent guère à chasser de l’ovale étroit et allongé
de son visage l’expression d’une tristesse constante, pas