Chroniques des Elfe..

Durant un moment, ils marmottèrent dans leur langue étrange
et silencieuse, puis ils s’élancèrent d’un même pas sur la piste de
Cill Dara.
Tout était calme sous la voûte du cairn. Allongés sur des
claies d’osier tressé, le corps entièrement nu, Llandon, Maerhen
et Llydas s’étaient endormis, apaisés et vaincus par la lente
monodie que Lliane répétait inlassablement depuis qu’ils
avaient rejoint l’abri. Le chant des runes de guérison, dont elle
avait également tracé les signes sur leur peau avec une écrasée
de fleurs de millepertuis, était insuffisant pour soigner leurs
blessures effroyables, mais au moins les maintiendrait-il en vie,
le temps qu’on leur vienne en aide.
Elias les avait rejoints à la deuxième heure du jour, si
visiblement tourmenté qu’elle n’avait pas osé lui demander ce
qu’il avait vu dans la clairière. Il était aussi grand et fort que
Llandon, et sans doute meilleur archer. Lliane en avait toujours
eu un peu peur, surtout quand ils revenaient à Cill Dara,
chargés des dépouilles sanglantes de leur chasse. En cet instant
pourtant, Elias lui avait obéi comme s’il n’attendait que cela.
Qu’il aille chercher de l’aide et qu’il revienne vite, avec les
guérisseuses et assez d’elfes pour transporter les blessés.
Bercée par ses propres incantations, Lliane avait perdu la
notion du temps depuis son départ. Les runes s’étaient
imprégnées en elle tout autant que dans l’âme des blessés. Aesc,
le frêne, afin qu’ils ouvrent leur âme à sa magie, Eh, le cheval,
pour éloigner la douleur, et Ethel, la demeure, pour puiser la
force de la nature environnante, les trois runes chantées à voix
basse, encore et encore, des heures durant, jusqu’à ce que leur
magie opère.
— Byth oferheah, eldum dyre,
stith on stathule, stede rihte hylt,
theah him feothan on firas monige.
Byth for eorlum aethelinga wyn,
hors hofum wlanc, thaer him haeleth imbe
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