Chroniques des Elfe..

gemmes brutes qu’ils arrachaient aux parois de leurs cavernes
contre des hauberts de cuir, des armes de fer et des provisions
de blé pour les mois d’hiver.
C’était l’époque, comme chaque année depuis la nuit des
temps, où les tribus des Marches semblaient saisies d’une
brusque frénésie. Dès que la neige commençait à recouvrir les
montagnes et que le gel saisissait peu à peu les torrents, ils
savaient qu’il leur fallait faire vite. Dans quelques semaines, le
froid et le vent empêcheraient tout mouvement. Les femmes
rentraient du bois, les enfants posaient des nasses dans les
cours d’eau et des collets dans les bois, les plus âgés préparaient
les abris pour la mauvaise saison. Quant aux hommes de Seuildes-Roches,
un peu moins de trois cents, ils étaient partis en
quête de viande. La plupart étaient descendus traquer les
buffles sauvages dans les collines. D’autres, moins nombreux, se
répandaient à travers les montagnes, par des sentiers dont eux
seuls connaissaient l’existence.
Le groupe mené par Ketill avait abattu une ourse, coupée en
quartiers et déjà mise à fumer dans l’une de leurs grottes. Ce
n’était pas assez. Depuis deux jours, grimpant toujours plus loin
vers les sommets, les barbares pistaient une harde de
bouquetins. Au matin du troisième jour, malgré le froid intense,
l’altitude et la neige qui rendaient chaque pas un peu plus
difficile, ces hommes rudes, pareils à des bêtes sous leurs
manteaux de fourrure, contemplèrent en s’éveillant l’immensité
de la plaine avec le sentiment exaltant qu’aucun autre,
jusqu’alors, n’était monté si haut. À moins d’un demi-mille,
l’unique passage vers les Terres Noires s’ouvrait comme une
entaille entre deux pics escarpés. Ketill s’ébroua pour se délester
d’un peu de la neige qui le recouvrait. Sa tignasse épaisse et sa
barbe blonde étaient saisies par le gel, sa face plus rougeaude
que jamais. Il ne donna pas d’ordre – les barbares parlaient peu
–, mais se contenta de sourire à ses hommes et de désigner le
col d’un mouvement de menton avant de se mettre en route. Les
autres lui emboîtèrent le pas sans rechigner. Qu’importent les
bouquetins, ils en trouveraient bien au retour. Monter là-haut et
graver leur marque sur la paroi, c’était de l’honneur, quelque
chose dont on pourrait parler à la veillée durant l’hiver…
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