livret jarry a5 v2 - Théâtre de l'Echappée

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Carnet de création “ Monsieuye Jarry “ LE PIETON SANS LENDEMAIN François Béchu « Alfred Jarry est mort ». Les passants ne pouvaient pas manquer ce tag, le premier dans le genre à défigurer la façade de l’Hôtel de Ville. Un tag impeccablement tracé cepen- dant, tiré à deux couleurs (la noire et la rouge) et faisant malgré tout figure d’annonce muni- cipale exceptionnelle, un peu sèche certes mais il en est parfois. Jamais les regards ne furent tant attirés vers la Mairie que lors de la découverte de ces dix huit lettres. Au bout de deux jours seulement se dissipèrent aussi sûrement que l’odeur des tilleuls de la Place, mille « éclaircissements », mille racontars argumentés diffusant chacun des explications différentes sur le pourquoi et le comment d’une telle inscription. Les énumé- rer serait trop fastidieux, mais je peux tout de même fixer ici les premiers potins vite arrivés à mes oreilles : « Jarry ? C’est pas d’la famille au boulanger d’Forcé ? », « Il y avait un René Jarry dans ma classe, c’est p’têt son frère !… », « Jarry, le type qui a écrit Ubu ? Mais il est mort il y a cent ans ! »… mais la date du tag ne correspondait absolument pas avec celle de la dispari- tion du célèbre auteur puisque nous étions début avril et non le premier novembre. Les quatre vingt trois familles mayennaises portant le nom furent convoquées ou visitées par la police. Les plus fins inspecteurs furent même lancés sur le coup, car il fallait à la fois punir les décorateurs qui avaient choisi un si mauvais emplacement et s’inquiéter de ce nom : Jarry ? Certains penchèrent pour un assassinat révélé anonymement et envisagèrent des filatures hors du département. Le gommage de la peinture, très vite ordonné, étant loin d’être parfait la rumeur enflait et il était sûr qu’une promenade dans le vieux Laval ne pouvait se faire sans qu’on entende un ou plusieurs « Jarry est mort » suivis d’un « Alors ? » souvent exaspéré. Personne ne voulait croire à une plaisanterie. En dehors de ceux qui savent toujours tout, la perplexité régnait sur la ville et l’on eut dit que le « Tag de la Mairie », comme il se disait aussi, renvoyait autant de désarroi et d’interrogation qu’une œuvre « par trop contemporaine ». La presse locale, qui fait toujours semblant de ne pas avoir d’opinion et de laisser parler les gens, ouvrit une boite aux lettres électronique… mais les commentaires se ressemblaient et n’apportaient rien. Les jours et les nuits passaient. Nous étions déjà à la fin d’avril, et rien ne venait à bout de ces quelques mots, ni le vent, ni la pluie, ni les karchers des employés municipaux, ni le soleil. Le mur de l’Hôtel de Ville (à droite en regardant la porte) retenait cette proie qu’on lui avait livrée, incapable de la digérer, incapable de la cracher. «Alfred Jarry est mort » !… Le premier mai il y eut comme un accord spontané pour bouder « Le Tag » et se déli- vrer d’un mois d’empoisonnement. Ce fut un peu le contraire de la Toussaint : on ignora qu’un 56
Carnet de création “ Monsieuye Jarry “ « Jarry » fut mort et, au lieu de chrysanthèmes, on mit devant l’inscription des arbustes en pot, assez hauts pour qu’ils puissent la cacher parfaitement. Jamais la place du 11 novembre ne fut aussi déserte. Gendarmes, inspecteurs, pigistes des rédactions, papotiers (y compris celui d’Avesnières), bonimenteurs, papotières et bonimenteuses disparurent de la circulation au point que, sans plus de paroles ressassées, on pouvait entendre jusque dans le haut de la Grande Rue le vent siffler dans la tourelle du Vieux Château, et aussi la Mayenne gazouiller en contrebas comme un ruisseau. Au matin du deux mai, quand Robert, vieil employé des Espaces verts, vint rechercher les arbustes avec deux de ses collègues sur le coup de dix heures, il marqua un temps d’arrêt inhabituel. « Dis donc Robert, tu veux faire la bise au Maire ou quoi ? » finit par dire Rémy en s’esclaffant et en s’assurant de la complicité de Marcel, le chauffeur, qu’il pouvait voir dans la glace de son rétroviseur. - C’est que… - C’est que quoi ? - Qu’est-ce tu lis là ? - Ben, la phrase… - Ben c’est pu la phrase… - Hein ? - C’est pu la phrase, i manque des lettres ! - Lesquelles ? - Ben, tu vois bien : le « Alfred » i n’y est pu ! Et pareil le « J », le « Y », le « S », et « Mort » aussi qu’est pu là… Dans un réflexe stupide, Rémy regarda au pied du mur pour les chercher et en relevant la tête il lut : .arr. e.t…. - Arr…et ? - Ben oui, moi j’lis pareil : arr…et ! Rémy boucla l’affaire par un « Oh, i sont pénibles avec leur truc ! ». Marcel mit les gaz. En deux temps et trois mouvements Robert et Rémy, eux, mirent les arbustes dans le camion comme pour un sauvetage… - File Marcel, on en a d’aut’ à faire… - Qu’est-ce qui vous prend, les gars ? Mais Marcel avait à peine terminé sa phrase qu’il engageait déjà son tacot à l’assaut de la rue des Déportés encouragé par les piaillements à l’haleine forte de Rémy tandis que Robert, lui, tournait pour la quinzième fois un mot désarticulé dans sa tête et il avait l’impression de voir, non pas trente six chandelles vertes mais trente six points d’interrogation. Le lendemain matin, de nombreux passants virent aussi cet « arr… et » cassé en deux et, plantés devant lui, ils en étaient bien encombrés. Parmi eux : le vieux Robert. Trop intrigué la veille il s’était arrangé avec son chef pour lui tirer une 57
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