livret jarry a5 v2 - Théâtre de l'Echappée

Carnet de création “ Monsieuye Jarry “
journée de repos, bien résolu à la mettre à profit en élucidant le mystère qui l’obsédait. Il
comptait sur son instinct et sur la confiance qui le liait à un certain nombre de mots – oui, de
mots - et devant lesquels volait un cerf-volant en allé nommé « arr…et ». « Quand je s’rai en
r’traite, disait-il toujours, j’écrirai un livre ! Mais j’ai pas d’idées… » Il pensa qu’une bonne mar-
che à pieds remplirait son temps et qu’il pourrait ainsi ruminer librement, se fixant même sans
trop réfléchir un itinéraire qui débuterait le long du Quai Jehan Fouquet, se poursuivrait par
le Vieux Pont, la rue du Pont de Mayenne, la rue Ambroise Paré, la rue du Lieutenant, la rue
de Loré, la rue Eugène Jamin… Ensuite, il verrait. Au long de sa promenade il mettrait enfin
de l’ordre dans son vocabulaire, écrirait peut-être la première phrase d’un récit qui commen-
cerait par « Arr…et » ou par « Alfred Jarry est mort » ?
Il se débarrassa vite de l’histoire des lettres disparues, attribuant le phéno-
mène au hasard et à la porosité du tuffeau… Et puis l’ arr…et, quitte à le considérer vraiment
n’était pas un mystère mais plutôt une incitation heureuse à la flânerie et à la pause. Marcher
dans la ville en levant la tête, marquer des temps… tout ça remplirait ses poumons, il en était
convaincu, et, pourquoi pas, son imagination ?
A peine était-il rendu à l’angle de la rue Alfred Jarry qu’il s’arrêta au
niveau de la maison natale de l’écrivain comme pour y prendre racine. Il pesta contre le salon
de coiffure qui masque la bâtisse et dont les néons empêchent de rêvasser sur les murs, les
fenêtres, la cour du petit Alfred… A ce moment-là, sans qu’il en décide, Jarry devint « Son
Alfred » et l’inscription de l’Hôtel de Ville ne prêta plus pour lui à confusion. En vrai mayen-
nais il restait cependant septique sur la transformation du lieu qu’il avait sous les yeux en
Musée : Ne vaut-il pas mieux cacher qu’étaler ? pensa-t-il, et il souriait à la vue du Roquet de
Patience qui monte et s’échappe dans le prolongement, car il lui parut comme un passage
secret idéal pour les fugues et les fuites…
« L’Art est… », il stoppa sa phrase naissante, surpris et gêné que sa bouche
puisse laisser passer un début si inhabituel : il aurait quelque chose à dire sur l’Art maintenant
? Personne autour de lui, heureusement ! Jusqu’à présent il avait bien confié quelque surplus
d’émotion à certains arbres et certaines fleurs du Jardin de la Perrine où il travaillait le plus
souvent… mais de là à devenir artiste ! Il préféra se détourner de cette imprégnation et continuer
sa balade, dépasser l’île Ubu, aller vers le Vieux Pont. Il fit son tour comme prévu, le nez
en l’air, l’envie récurrente de s’arrêter. Il ne découvrit aucun autre signe qui put être une suite
du fameux « Alfred Jarry est mort », ni d’ailleurs la moindre lettre de la même écriture, mais
il se sentait plein à n’en savoir dire de quoi… Comme avril sait nous faire attendre la lumière
de mai, il sut s’engager tout en patience, serein et sans varier son rythme, dans des boyaux
inconnus de la ville qui l’obligeaient parfois à retourner sur ses pas, ce qu’il faisait sans en être
contrarié du tout. Arrivé du côté du kiosque via la passerelle du viaduc il repiqua lentement
vers le centre par la rue du Vieux Saint Louis, « happé » dira-t-il plus tard à ses collègues éberlués,
par le « Faire-part de la Mairie ».
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