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MAGAZINE N 51, PAGE 52
Je suis dans la recherche
constante d’un dispositif qui
amène l’intime dans le public et
le public dans l’intime […]
Marta Gili
Elle fait partie du nouveau paysage de l’art contemporain parisien, avec le suisse Marc-
Olivier Wahler : la très catalane Marta Gili dirige le Jeu de Paume depuis trois ans, après un
parcours très riche mené la plupart du temps à Barcelone. Naviguant avec aisance entre
art contemporain et « photo-photo », cette dynamique quinquagénaire revient avec nous
sur sa conception de l’image – à l’acception très large selon elle. Mais aussi sur ses années
de jeunesse dans l’Espagne post-franquiste, et sa participation au travail de mémoire
nécessaire qu’a dû depuis entreprendre son pays. Lentement, trop lentement pour elle.
Vous dirigez le Jeu de Paume depuis 2006. Mais
qu’en est-il de votre passé en Espagne et de
votre carrière à Barcelone ?
Mes origines sont éclectiques, comme moi. J’ai
commencé en faisant des études de psychologie
et de philosophie, je suis une autodidacte
de l’image. C’est d’ailleurs le cas de tous les
Espagnols de ma génération qui travaillent
dans l’art : ils viennent plutôt de la philosophie
et de l’histoire, aucune formation n’existait
alors en art. Ma première année d’étudiante
s’est déroulée en 1975, juste après la mort
de Franco : autant dire que cette année-là on
a beaucoup fait la fête et très peu étudié. Je
suis peu à peu passée aux sciences de l’éducation,
puis à un master de psychologie clinique.
Et à 23 ans, j’ai commencé à travailler
comme psy, dans une équipe, aux côtés d’un
psychiatre. Mais dès mes études, j’avais commencé,
pour les financer, un mi-temps dans
une école de photographie, où j’effectuais de
petits travaux de secrétariat. Peu à peu, je me
suis mise à y organiser des colloques et séminaires,
auxquels j’invitais mes professeurs de
fac à participer. Je me souviens encore du
titre très prétentieux de mon premier colloque
: « Perception inconsciente et image photographique
» ! A l’université, j’ai commencé à
donner de petits séminaires autour de l’image
et du portrait. Et un jour, je suis tombée sur
un livre américain écrit par un psy qui utilisait
les albums de famille de ses patients pour
déclencher la parole, qui tentait d’essuyer le
silence à partir de commentaires sur les photos.
Ça m’a emballée, je m’en suis beaucoup
inspirée pour mes séances à l’université.
Quels sont vos premiers souvenirs d’images
fortes ?
Mes premières images en mouvement, vues à la
télé, sont les premiers pas de l’homme sur la
Lune et l’assassinat de Kennedy. Je me suis
formée avec ces deux éléments qui n’appartenaient
pas à mon propre pays.
Mais quel a été le déclic qui vous a définitivement
fait passer de la psychologie à la photographie ?
Un jour, alors que j’étais enceinte, j’ai eu une
expérience pénible avec un patient, il a menacé
mon enfant et j’ai eu très peur. J’ai tout de suite
décidé de tout quitter, et j’ai continué dans
l’image, en travaillant pour le festival Printemps
de la photographie, né à Barcelone en 1982.
J’ai commencé en réalisant une exposition sur
Renger-Patzsch, un des membres de la nouvelle
objectivité allemande des années 20, puis une
expo sur la « ville-fantôme » à la fondation Miró.
Avez-vous alors, comme commissaire, accompagné
les mouvements de la Movida ?
La movida est un mouvement typiquement
madrilène du début des années 80, nous avons
vécu des choses différentes à Barcelone.
A la fin des années 70, dans quel état était la
photographie espagnole ? On peut imaginer que le
patrimoine photographique de ce siècle tragique
n’était guère mis en valeur.
Le patrimoine photographique du xx e siècle était
uniquement constitué de photographies cachées
ou oubliées. L’humanisme ou le néo-réalisme avait
existé aussi en Espagne, mais il était complètement
ignoré. Il y a eu un énorme travail à faire
pour mettre à jour toutes ces images historiques.
Quand j’ai travaillé à la Caixa de Barcelone – une
fondation créée par une banque –, j’ai fait près
de 50 expositions afin de donner de la visibilité
aux fonds photographiques du xix e siècle jusqu’aux
artistes encore vivants. Des gens comme Centelles
– que nous avons exposé cet été à l’Hôtel de
Sully – étaient complètement oubliés. Et même
eux ne tenaient pas à être connus. Ils restaient
chargés de peur et de préjugés. Centelles se
cachait derrière ses images de pub, et Campana,
qui avait photographié la guerre civile espagnole, se
cachait derrière les photos de sport qu’il réalisait
pour une agence de presse. Tout était à redécouvrir.
Comment avez-vous procédé pour révéler cet
immense patrimoine ?
J’ai travaillé directement avec les artistes, car la
plupart d’entre eux étaient vivants. Ce qui n’était
pas toujours évident. J’appartiens, comme je l’ai
dit, à la génération qui a eu 18 ans à la mort de
Franco, celle qui a démarré sa jeunesse avec un
nouvel esprit, une envie de tout rompre, même
trop. Alors, nous avions envie d’aller vite, mais
c’était impossible. Les photographes avec qui je
travaillais restaient inconsciemment aveugles ;
ils préféraient par exemple montrer uniquement
leurs images anecdotiques, alors que c’était les
clichés historiques qui m’intéressaient. J’ai eu
des discussions longues et très riches avec eux.
Je devais faire avec leurs préjugés et les miens,
leur peur et ma rage. J’ai beaucoup appris avec
eux, en autodidacte.
Aujourd’hui, qu’a fait l’Espagne de ce patrimoine ?
Beaucoup de gens ont travaillé sur ces archives
de manière beaucoup plus approfondie que
moi, notamment sur les donations des familles.
Depuis Franco, il y avait une volonté en Espagne
de tout centraliser. Ce n’est que récemment que
les archives d’Etat ont été ouvertes à Salamanque
et rendues à chacune des communautés, qui
ont de bien meilleures capacités de gestion de
leur mémoire collective. Mais tout s’est fait très
lentement : ainsi, ces procès de la mémoire historique,
qui voient s’ouvrir les fosses communes
afin d’identifier enfin les cadavres tombés sous
la guerre civile, n’ont commencé que très récemment.
Pendant les quarante ans de la dictature,
on avait oublié que des gens avaient disparu sans
être jamais retrouvés. Pendant quarante ans,
il y a eu une narration de l’Espagne complètement
faussée. Et cela a mis trente ans avant
que se fasse ce travail de mémoire. De la même
manière que Franco est mort très lentement, la