SPECTRUM #5/2016

TRIBUNE
Una bruciante storia d’amore
Caro diario, mi sono innamorata. Non so
come sia successo, è sempre stato di fronte
a me, così chiaro, così in vista. Non riesco
a smettere di pensare a come abbia potuto
essere così cieca! Ho avuto la possibilità di
ammirare il mio amore ogni giorno della mia vita,
ma solamente ora realizzo quanto sia meraviglioso.
Cerco di trovare le parole per descrivere ciò che provo,
ma non è semplice. È un qualcosa di bruciante che
mi ha colto alla sprovvista. Mi si è insinuato dentro
e, qualunque cosa io faccia, non riesco a liberarmene.
Oggi mi sono seduta e semplicemente ho ammirato
il mio amato. Potrei stare a guardarlo per ore. È
così sensuale. È come una fiamma che si muove lentamente
e sinuosamente. Mi ha stregata, ha intrappolato
i miei occhi con i suoi giochi di colore e ha
ancorato il mio sguardo a sé. Quando l’ho baciato
per la prima volta, è stato semplicemente ardente.
Tutto ha preso fuoco, una bruciante spirale di amore
e passione. C’erano fiamme ovunque, dentro di noi,
ma anche tutt’attorno a noi. Eravamo assorti, totalmente
assorbiti in quel tenero abbraccio caloroso.
Voglio perdermi in questo sentimento fino a non ritrovare
più me stessa, non posso rinunciarvi. Amo
il modo in cui brucia, mi consuma, mi rende viva.
Questi ultimi giorni insieme sono stati fantastici. Non
esisto più solo io o solo lui, ma noi insieme, totalmente
in sintonia e legati come se fossimo una singola entità.
Penso di non essere mai stata così felice. Il mondo
splende, brucia di un fuoco che illumina la mia vita.
Purtroppo però, non è tutto rose e fiori. Vedo come ci
guardano, ci giudicano, non vogliono la nostra gioia.
Pensano che siamo sbagliati, disapprovano la nostra
relazione e ne sono spaventati. Perché? Non c’è niente
che sia più pieno di amore, tenerezza e calore di
questa unione.
Caro diario, oggi mi hanno arrestata. Improvvisamente
il mio mondo è buio, sono sola in questa oscura
prigione. Mi hanno definita un pericolo pubblico,
ma non ne capisco il motivo. Io volevo solo stare per
sempre con il mio amore. Volevo solo bruciare tra le
fiamme di ciò che amo con tutto il cuore: il fuoco.
(Tratto dal diario di una piromane)
GIADA
CALAMAI
Migration
Sur le navire, on était d’une impatience invraisemblable.
Les gens, surexcités, parlaient d’un
véritable tourbillon de rues, flanquées de petites
places aux marchés grondants. Le pavé était-il d’or ?
Le roi était-il marié à une déesse ? Des débats surexcités
enflammaient la foule pressée sur le pont. Ces
futilités grandioses éloignaient les angoisses.
Au loin, la ville avec ses rumeurs frémissantes approchait.
Encadrée de puissantes tours aux coupoles
de bronze brillant, aveuglantes, rondes et lisses, ou
torsadées, elle était reliée de solides remparts de
granit. Des centaines de chutes d’eau, giflées par le
soleil, tombaient des montagnes. Elles scindaient la
cité éternelle d’autant de coulées de métal en fusion.
D’étroits canaux les ramenaient au port ; c’était une
valse de voiles au repos, qui tanguaient gentiment,
d’un calme muet, le long de grandes jetées de pierres
neigeuses. Les phares, tout au bout, se lançaient vers
le large.
Nous y étions enfin, ou presque, rassemblés sur le
pont du navire, en une foule incongrue de peuplades
inconnues. Des hommes aux faces sombres et claires,
ouverts et souriants, et qui parlaient beaucoup. Certains,
dissimulés et craintifs, se rongeaient les ongles.
D’autres encore, aux gueules enfumées, grillaient des
cigarettes. De jeunes femmes aux tailles fines, beaux
visages anxieux, étaient enchâlées de tissus aux couleurs
improbables. De petites vieilles potelées, engoncées
dans leurs manteaux de vieillesse, avaient le
visage tanné par la vie ; de petits garçons en paletots
de survie, casquettes de travers sur la tête, pieds noirs
et nus, pleuraient, et de leurs pleurs s’effaçaient la
crasse de leurs visages, que charriaient de petits sillons
de larmes.
Quant à moi, je regardais une petite fille qui s’accrochait
à une serviette sale, le pouce à la bouche, les
yeux timidement levés sur moi ; elle m’intriguait.
Elle avait des yeux de chat.
Mais une foule de cris, de pleurs, de rires, une pluie
de mots imprononçables, de dialogues impossibles,
d’insultes inconnues, de confrontations inopportunes
m’en détourna. Tout ce monde s’agitait, pressé
de se déverser dans cette ville que nous venions d’atteindre.
Et c’était naturel. La petite, quant à elle, avait
disparu.
ARTHUR
ROSSIER
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18 5/2016