KNÜLLER UND BRÜLLER SCOOPS ET HITS - Scout.ch

Texte: Thomas Mäder/Zeus
Traduction: Anne-Cécile Fauquex
Photographe: Rudi Eiermann/Pascha
Il a l’air paisible, couché ainsi. Comme si SCOUT ne s’était étendu que
pour dormir un peu. Les pages fermées, pour toujours. Sur les banderoles
qui garnissent les couronnes mortuaires formant une mer multicolore
autour du cercueil ouvert, on peut lire les pensées suivantes: «It’s
better to burn out than to fade away» ou «La mort ne peut choisir la vie
à laquelle elle doit mettre fin». Le silence règne sur la lisière de la forêt,
même les animaux des bois semblent muets. Seul un murmure vient
troubler ce calme de temps à autre: «...si jeune...», «...de nouveau prendre
des journeaux pour allumer le feu...», «...je vais devoir me racheter
la Weltwoche si je veux de nouveau rire un peu...»
Le pasteur s’avance. Pinguin, Murphy, Fensterchen et tous les autres
invités s’asseyent sur la prairie froide et humide. L’ecclésiastique se
racle la gorge brièvement puis commence son homélie: «Chers frères et
soeurs. Nous sommes réunis ici pour prendre congé d’un cahier que
nous avons tous aimé, qui nous a lors de nombreux jours pluvieux de
camps d’été…» «Regardez là-bas en face!» interrompt quelqu’un d’un
cri effrayé. Près de deux cents têtes se tournent dans la direction que
désigne le doigt tremblant de celui qui a crié. En bordure de clairière se
dresse une figure drapée dans un froc noir dont le capuchon lui masque
complètement le visage. Des doigts qui ne sont que d’os étreignent une
faux...
A pas rapides, la figure se dirige vers
l’assemblée, assise sur le sol comme
pétrifiée. D’une voix gelée comme une nuit d’hiver,
elle lui annonce: «Vous allez tous mourir!» Un
murmure d’étonnement parcoure la foule. La
journée n’avait-elle pas été suffisamment triste? «Sauf si vous trouvez
pour moi …Attendez! Vous n’êtes tout de même pas …ahh …» La silhouette
noire se gratte la tête lorsque jaillit de la forêt un cri puissant . Une
horde d’enfants en uniformes bruns en surgit; ils se jettent sur l’apparition
et l’enfouissent sous eux. Murphy opine de la tête, content; quelqu’un
dit à mi-voix: «Quel est l’idiot qui a eu l’idée de fixer cet enterrement
un samedi après-midi?»
SCOUT est toujours couché tranquillement dans sa mer de couronnes
fleuries. Juste à côté, ignorée de tous, une rubrique Au coin du feu.
ECKSTRIPPE AU COIN DU FEU
REQUIEM, 2ÈME PARTIE
REQUIEM, TEIL 2
31
Irgendwie friedlich sieht es aus, wie es so daliegt. Als ob sich SCOUT nur
schlafen gelegt hätte. Die Seiten geschlossen, für immer. Auf den Trauerfloren
an den Blumenkränzen, die ein buntes Meer um den offenen
Sarg bilden, stehen Sprüche wie «It’s better to burn out than to fade
away» oder «Der Tod kann sich das Leben nicht aussuchen, das er beenden
muss». Bedrückte Stille beherrscht die Waldlichtung, selbst die
Tiere des Waldes scheinen für einen Moment verstummt. Nur ab und zu
ist ein Murmeln zu hören: «…so jung…», «…wieder Zeitungen zum
Anfeuern nehmen…», «…kauf ich mir halt wieder die Weltwoche, wenn
ich etwas zum Lachen haben will…»
Der Pfarrer tritt nach vorne. Der Pinguin, Murphy, Fensterchen und all
die anderen Gäste setzen sich auf die nasskalte Wiese. Der Geistliche
räuspert sich kurz, dann beginnt er: «Liebe Gemeinde. Wir trauern um
ein Heft, das wir alle liebgewonnen haben, das uns an vielen verregneten
So-La-Tagen…» «Seht mal dort drüben!» ruft jemand erschrocken
dazwischen. Rund 200 Köpfe drehen sich in die Richtung,
in die der zitternde Finger des Rufers weist. Am Rande der Lichtung
steht eine Gestalt in einer schwarze Kutte, deren Kapuze das Gesicht
vollständig verhüllt. Finger, die nur aus Knochen bestehen, umklammern
eine Sense.
Raschen Schrittes bewegt sich die
Gestalt auf die Trauergäste zu, die wie
erstarrt am Boden sitzen. Mit einer
Stimme wie eine eisige Winternacht kündigt sie
an: «Ihr werdet alle sterben!» Ein ungläubiges
Raunen geht durch die Menge. War der Tag nicht so
schon traurig genug? «Ausser, ihr findet für mich… Moment! Ihr seid
doch gar nicht… äh…» Der Schwarzgewandete kratzt sich am Kopf, als
aus dem Wald ein lautes Geschrei hörbar wird. Eine Horde Kinder in
braunen Uniformen bricht aus dem Wald und wirft sich auf die Gestalt,
begräbt sie unter sich. Murphy nickt zufrieden, irgend jemand sagt
halblaut: «Welcher Idiot ist nur auf die Idee gekommen, dieses Begräbnis
auf einen Samstagnachmittag zu legen?»
SCOUT liegt derweil immer noch still da in seinem Meer aus Blumenkränzen.
Daneben, von allen Beteiligten unbemerkt, liegt eine Eckstrippe.
KOLUMNE COLONNE