qui - Chiara Cantoni

Davis Bonfatti
invito “Dai Celso: canta!”, che cominciasse l’accorato “Vicino al sol” dell’Aida, la Fedora
con lo struggente “Amor ti vieta” (che una sera fece delirare una sconosciuta straniera
per via di una boccaccesca offerta) e ancora Manon o il Trovatore “A spegnere col sangue
vostro”, per non dire del canagliesco “Questa o quella” del Rigoletto. E tutto il suo
ardore canoro grandinava, conferendo letizia alle comitive sempre più numerose dove lui,
immancabilmente, s’accodava or nell’uno, or nell’altro tavolo nelle mangiate.
Tutto offerto, tutto gratis, perché l’onorato era lui pur di poter mangiare e cantare alla vita
in compagnia lieta e adulante. E nel rifiutare di porgere il conto, lui si sentiva gran sovrano
ed artista. E padrone.
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Raccontavano in giro di lui che ormai verso i centocinquanta di peso ed una gran chioma
bianca a far da cornice ad un volto ancora fresco, una notte se ne andò cantando per
l’ultima volta quel “Celeste Aida” che era il suo cavallo di battaglia.
Si era d’ottobre e polenta calda di paiolo con stracotto di lepre dopo un paio di piatti a
fondo largo di tortellini al sugo, fu la sua “ultima cena”. All’acuto finale ebbe un attimo di
pausa, alzò solenne il bicchiere di lambrusco color rubino vivo, lo guardò da intenditore alla
fiamma alta del camino e stramazzò.
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In eredità non lasciò che il suo nome. Il nome soltanto perché il cognome, da tempo, si
era involato nel nulla, dimenticato anche dagli amici per i quali – negli eventi paesani
del genere - vale soltanto il ricordo di brigate allegrie che segnano una vita e talvolta
(nonostante tutto) la rendono più sugosa.
Gli "Invadenti" - Un flash per una vita