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NESSUN TITOLO<br />
PER LA VITA DI UN<br />
POVERO MARTIRE<br />
Rossella Macchia<br />
Buio. Silenzio. Uno strano...O-D-O-R-E. Tirò su col naso e cominciò a muoversi. Un<br />
passo davanti all’altro. Passo da equilibrista. Scarto. Correre.<br />
Sprofondare nel piacere sentendosi accarezzare dalle innumerevoli particelle d’aria<br />
spostate. Un ricordo: breve fotogramma...lei...gli si strofinava contro...??????...mille<br />
domande, inutili per chi ha scelto di cambiare v<strong>it</strong>a.<br />
Una piazza. Una donna. Un grido. Hanno rubato la statua di S. Agostino.<br />
Sole. Sole caldo. C-A-L-D-O. Sono sceso all’aereoporto di Costantina. A 120 km ad est si<br />
trova la mia casa. Domani sarò lì, voglio essere riposato quando riprenderò in mano la<br />
mia v<strong>it</strong>a.<br />
insonniainsonniainsonniainsonniainsonniainsonnia...cerco di riprendere sonno<br />
ripetendolo più volte. Niente da fare. Scendo in strada, compro del fumo per rilassarmi<br />
e un’ora di piacere, nel caso non dovesse funzionare. È una donna orribile. Brutta. L’ho<br />
scelta perché puzzava. Un sudore fetido, al bromo. Un tiro di canapa indiana...faccio<br />
finta di essere stord<strong>it</strong>o: mi piace sembrare indifeso ed essere pronto invece a saltarle<br />
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