SCRITTO MISTO - Coolclub.it

alla gola e soffocarla. Mi sta tirando giù i pantaloni, mi guarda negli occhi e io mi sono
già perso nella sua bocca. Non è brava, è solo una puttana come tante altre. Mi lascio
venire.
Steppe, cespugli, cespugli, piccole lepri. Il treno è il migliore mezzo di locomozione.
Lontano, il fiume. Tra circa mezz’ora attraverseremo ‘la casa del fiumè. Da bambino
chiamavo così la vallata dove scorre il Megerda. Stazione di Souk-Ahras, sono arrivato.
Un piccolo uomo, una voce, troppi falsetti. Ė un prete fortunato. Molti fedeli assistono
alle sue messe perché nella sua piccola chiesetta è custodita la statua di S. Agostino.
Però da ieri tutta la parrocchia è in allarme perché non ha più il suo santo da adorare.
Don Ottavio incontrerà il vescovo, bisogna prendere una decisione...brr, solo a pensarci
gli vengono i brividi. In tutta la sua vita è sempre stato esonerato dal prendere decisioni.
I suoi genitori l’avevano voluto prete, aveva preso i voti. Era una vita tranquilla, nessun
imprevisto. Le stesse parole lette ogni giorno, gli stessi peccati da perdonare con le
stesse preghiere. E ora invece...Il vescovo, il suo anello, la sua decisione. I fedeli devono
riavere il santo a tutti i costi.
Sono qui ormai da due giorni. Monica non c’è. Speravo di trovarla ad aspettarmi.
Stronza...per aria i suoi vestiti, i suoi libri da collezione, i quadri d’arredamento.
Bastarda, sapeva che sarei arrivato. Ė fuggita. Ha influenzato le mie scelte, ha pilotato
la mia vita ed ora...Strani pensieri...Non conoscerai mai tuo figlio...Esisterà ancora
Seybouse Bar? Un whisky mi aiuterà a dimenticare la sua faccia di merda. Non ho
mai bevuto alcolici in tutta la mia vita ma questo mi sembra un ottimo miscuglio di
eupeptici...Prenderò il primo volo per Roma, quando avrò smaltito la sbornia.
Una piazza. Un’altra donna. Hanno ritrovato la statua di S. Agostino.
Cosa ci faccio qui ammanettato. Glielo ripeto, il mio nome è Aurelio Agostino. Sono
nato a Souk-Ahras ma sono cittadino italiano come mio padre Patrizio Agostino, nato
a Roma. Controlli i documenti, sono in regola. L’ho detto anche a quelli della dogana
quando mi hanno arrestato.
Don Ottavio sbircia dal vetro della porta. Ne è sicuro: è lui, S. Agostino. Il commissario
spiega che c’è una procedura da rispettare ma la S-T-A-T-U-A ritornerà al suo
posto di lì a due giorni. In quanto ai responsabili del furto, stanno ancora cercando.
Insonniainsonniainsonniainsonniainsonniainsonnia per tutta la notte. L’alba. Vengono
a liberarmi...cosa? IO proprietà della Chiesa?! Sono un uomo, non sono un santo.
Folla, folla, parole solenni, corteo, messe, messe. Aurelio nella nicchia, vestito a festa.
Ha provato a spiegare le sue ragioni, anche al Papa.
“Non uscire più da te stesso, ritorna in te”...Ma io...io...non...
“Se troverai ancora mutevole la tua natura, trascendi anche te stesso...”
Facile per il Papa, non facile per Aurelio.
Sono qui immobile ad ascoltare le confessioni, le preghiere, i deliri di questi folli fedeli
che hanno preteso il loro martire. Ascolto il silenzio. Ho spento i miei desideri perché un
albero non può amare nulla di ciò che ha movimento e sensibilità.
Una donna. Monica. Una statua. S. Agostino.
“Tesoro, ho dovuto farlo, per il tuo bene. Avevo sognato per te un futuro grandioso. Ti ho
fatto diventare senatore. Dovevi stare lì ad ascoltare, fare quello che i più potenti di te ti
chiedevano di fare. Hai rovinato tutto. Per cosa, per essere un uomo libero? Saresti stato
infelice. Ora sarai di nuovo adorato. Devi stare solo immobile. Prima ti ho fatto politico,
ora ti ho fatto Santo. Non è forse questo il compito di una buona madre?
Buio. Silenzio. Riposa, Agostino...
Insonniainsonniainsonniainsonniainsonniainsonniainsonniainsonnia......
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