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Ciro, ma Jolanda, una mia affezionata cliente, accompagnata dagli
ufficiali della sua ciurma di raver di borgata.
“Duka, sta salendo il famosissimo Quarticciolo Contingent.”
“E che è?”
“La crème della crème dei più giovani e radicali politossici della
città.”
In realtà sono preoccupato: il Duka, stanco com’è, non si tirerà di
certo indietro dalla mattanza cerebrale annunciata dal citofono,
neanche fossero state le trombe del paradiso suonate dagli angeli.
Lo so benissimo, nel giro di qualche minuto la serata si trasformerà
in una tonnara. Solo che nella rete, a prendere mazzate, al posto
dei tonni ci finiranno i nostri neuroni.
In più, so che quei ragazzi gli piaceranno, sono dei guasconi di
periferia in fissa con droghe, viaggi, cinema, fumetti e musica. Ma
soprattutto ci si troverà bene perché sono figli di nessuno e i vizi se li
mantengono smazzando o facendo lavori del cazzo.
Jolanda è uno spettacolo. È una ventenne del Quarticciolo che campa
facendo la tequilara, una di quelle ragazze pagate in base a quanti
shortini riescono a rifilare. Ha i capelli neri corvini, tinti, la carnagione
scura cementata da lampade e autoabbronzante Piz Buin, stivali
da motociclista e pantacollant neri, indossati su paio di gambe muscolose
che ricordano i fumetti di Robert Crumb. Sotto il tulle trasparente
della camicetta si intravede il piercing all’ombelico. Gli occhi
sono truccati pesantemente, di nero pure quelli. Tutti gli altri
hanno almeno tre o quattro piercing sul viso.
Il Duka già prova a fare lo splendido... Jolanda sa resuscitare i
morti.
I ragazzi mi chiedono 20 grammi di cocco. Una parte la consumano
subito. Gli passo tutto il necessario per la cottura e pure l’attrezzatura
per fumarla. Per socializzare si mettono ad acchittare un trittico
a base di speed, cocaina e Mdma.
Jolanda mi chiede un piatto piano caldo e prepara per tutti, lasciando
al Duka la prima striscia.
“Ma tu sei il Duka, quello del video Batti il tuo tempo, l’ho visto
su YouTube, giusto?”
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