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“Il Duka!”
“Dove?”
“Cazzo ne so...”
“Guarda... Si è rialzato... Corri, cazzo! Non c’è tempo da perdere...”
Il proiettile probabilmente l’ha solo sfiorato, ma il danno è fatto:
si tiene con la mano il braccio sinistro, poco sotto la spalla perde sangue...
Non riesce a scappare con noi. Corro indietro, tento di sostenerlo
ma lui sbraita che è solo una ferita di striscio... Morgana e Ginevra
intanto ci stanno aspettando all’angolo della via, attonite.
“Cazzo fate lì ferme, muovete il culo!”
Riprendiamo a correre ma il Duka fa fatica, continua a rimanere
indietro e devo fermarmi per permettergli di raggiungermi. Si tiene
le mani sul petto, sbuffa forte...
PAM! PAM!
Svoltiamo l’angolo, la via di fuga sembrava libera, chissà adesso a
chi cazzo sta sparando lo sbirro... Il Duka si ferma un attimo, piegato
su se stesso.
“Porco dio!”
“Ce la fai, Duka?”
“Auuuuf auuuuf... Non riesco a respirare porca madonna, saranno
quei cazzo di lacrimogeni...”
“Sicuro che non sia la ferita?” gli chiede Ginevra. Il Duka le fa
vedere il braccio che già sta smettendo di sanguinare, lei glielo fascia
stretto con una bandana.
“Guarda, Ginevra, è proprio un colpo di striscio, non fa neanche
tanto male... È che non c’ho più fiato...”
Morgana ci aspetta cento metri più avanti, in panico completo,
eppure resiste...
“Senti, Duka, forse è meglio che vado a prendere la moto.”
“Ok Ginevra, portati dietro Morgana, da solo mi sento più tranquillo,
in un modo o nell’altro la sfango sempre... Secondo l’oroscopo
cinese sono del segno del coniglio, non dimenticarlo... E poi con
me resta Gerardo, prendiamo la macchina.”
Le ragazze si allontanano a passo svelto, senza correre per non
farsi notare. Noi ci acquattiamo dietro a un’auto in sosta. Il Duka
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