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“Ehhh... Adesso cosa credi di fare, sei mezzo moribondo... E pure
mezzo clandestino a casa mia, visto che non ti vuoi far vedere
nemmeno in ospedale...”
“No. Domani ci vado... Ma quello che non sopporto più è questa
città, questa nazione, questo continente che è ormai è diventato
un’unica e sterminata zona rossa...”
“Che fai, vuoi raggiungere Ginevra in Corea del Nord?”
“Quello è l’ultimo dei miei pensieri!”
“Potresti sempre andare dal tuo amico Pantani a fare il boy scout
e cacciare coccodrilli!”
“Ah ah! Dai, andiamo avanti...”
Siamo stanchi, non so come faccia ancora a resistere. Manca poco.
Un paio d’ore di registrazione al massimo. Poi, domani, verrà qui
il Lupo e lo porterà all’ospedale. Magari non lo rivedrò per altri dieci
anni... Adesso si è sdraiato sul divano, ha detto che deve rilassarsi un
attimo. Io vado a preparare un caffè, alla fine non ne abbiamo bevuto
manco uno... Sicuramente ci darà la spinta per l’ultimo strappo,
anche se forse solo un caffè non basterà.
DRRR! DRRRRIINNN!
Il citofono!
Ah! PORCA PUTTANA!
Dalla strizza mi sono rovesciato il caffè addosso.
Ormai sono le quattro del mattino. Il Duka si alza e tutto agitato
esclama: “È Ciro!”.
Lo precedo, sussurando alla cornetta di non fare troppo casino
sulle scale.
Ciro è scortato da tre elementi sui quarant’anni che si sarebbero
trovati a loro agio solo tra i corridoi di Poggio Reale. Tuta da ginnastica
lucida, maglietta nera che tira sulla pancia e braccialetto d’oro
spesso un dito. Gente un po’ rozza, niente a che fare con lo stile del
ragazzo, e lontani anni luce anche dal look di Mister Russo. Sono la
manovalanza, con certi badili callosi al posto della mani... Con il loro
atteggiamento da veterani fanno un po’ paura, ma mi viene anche da
ridere, sono la tipica macchietta del guappo napoletano.
Uno dei tre uomini di scorta vede subito il criceto...
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