Jolly Roger_02_01

RIDATECI IL QUADRO!
speciale uffizi
tere un’immagine d’insieme composta con tanta
cura, durante le ultime ore insonni che avevano
preceduto l’alba, davanti allo specchio della piccola
pensione in cui alloggiava.
Le due ali del colonnato lo avvolsero in quell’abbraccio
che da sempre incantava chiunque vi penetrasse
per la prima volta.
Lorenzo il Magnifico, Dante Alighieri, Michelangelo
Buonarroti e tutti i Grandi di Firenze,
fino a Niccolò Machiavelli, esiliato quasi a ridosso
dell’Arno, sembravano squadrarlo attraverso
i vuoti occhi di pietra, arroccati nelle rispettive
nicchie che scandivano lo scorrere degli archi,
facendolo sentire ancor più piccolo e insignificante
di quanto non si fosse mai sentito nei molti
anni che gli pesavano sulle spalle.
Ma era lì anche per loro.
Ognuno di quegli uomini eccezionali avrebbe
dovuto provare una briciola di gratitudine per lui,
vecchio, forse troppo magro, stanco per il jet-lag
e vestito con abiti fuori moda, solo per il fatto di
essere volato fin lì dall’Argentina, dando fondo a
molti dei risparmi di una vita per il puro piacere
di esercitare quella giustizia che a molti, lui incluso,
la vita aveva negato per lungo tempo.
Giunto davanti all’ingresso principale della galleria
degli Uffizi l’uomo si fermò concedendosi
finalmente di guardare verso l’alto e lasciando
che la vista spaziasse lungo il perimetro dei tetti
per poi ridiscendere a fissare negli occhi una
ad una tutte le statue che lo circondavano. Raddrizzò
la schiena provando la consueta stilettata
di dolore all’altezza dei reni e salì con solennità
i gradini che dal piazzale conducevano sotto
all’imponente colonnato.
Si avvicinò alla grande vetrata sotto gli sguardi
attenti di Leonardo da Vinci e Leon Battista Alberti,
quindi percosse tre volte la lastra di cristallo
antiproiettile con le nocche ossute.
Un addetto alla sicurezza, dall’interno, si avvicinò
alla porta scuotendo la testa e picchiando con
l’indice sull’orologio.
L’uomo sorrise alzando un dito per richiedere attenzione
ed estrasse dalla tasca interna della giacca
una busta color avorio con un nome vergato
in bella calligrafia. Mostrò la busta all’addetto e
gliela porse in una muta richiesta di accettazione
accompagnando il gesto con un sorriso disarmante.
La guardia armeggiò per qualche istante intorno
alla serratura, borbottando qualcosa a un collega
che comparve alle sue spalle, poi socchiuse
il grande battente di cristallo e sgusciò fuori, parandosi
davanti al vecchio che continuava a sorridere
con la busta tra le dita.
«È chiuso, signore» esordì indicando l’ingresso
alle proprie spalle «Deve attendere le otto e un
quarto come tutti gli altri visitatori».
«Lo so e me ne scuso» rispose l’uomo con voce
roca «Ma ho affrontato un viaggio molto lungo
solo per consegnare questa busta, e il treno con
cui devo raggiungere l’aeroporto di Fiumicino
per rientrare a Buenos Aires parte tra meno di
un’ora. Sarebbe così gentile da aiutarmi?»
L’addetto alla sicurezza lesse il nome vergato
sulla carta e annuì lentamente.
Poi trasse un profondo respiro e tese la mano
annuendo nuovamente, ma con più convinzione:
«Dia pure a me: di solito arriva molto presto.
Gliela consegnerò personalmente».
Il vecchio posò la busta nella mano dell’uomo
accompagnando il gesto con un piccolo scatto del
capo, a metà strada tra un accenno di inchino e
un assenso: «Lei è una brava persona. Grazie!»
«Non c’è di che» rispose l’altro voltandosi per
rientrare nella porta che il collega stava riaprendo
«Ma adesso vada: se qualcuno la vede qui e si
accorge che abbiamo aperto la porta a quest’ora
di mattina, passiamo tutti un brutto guaio. Consegnerò
la sua busta, glielo assicuro».
Il vecchio sorrise nuovamente e si voltò, ripassando
tra Leonardo e Leon Battista, diretto finalmente
verso i tavolini di Rivoire, sui quali avrebbe
consumato la sua colazione fiorentina prima
di raggiungere la vicina stazione di Santa Maria
Novella.
«Che hai da sorridere come un idiota?» chiese il
collega al guardiano che stava ancora osservando
la preziosità della grafia con cui era vergato il
nome sulla carta avorio.
«Io? Niente» rispose «Ma si vede che il sorriso
di quel vecchietto era contagioso».
«Che roba è quella?»
«Una busta per il Direttore».
«Passala almeno al metal detector» bofonchiò
l’altro pensando alle ulteriori due ore che lo separavano
dalla fine del turno.
«Non credo ce ne sia bisogno» rispose l’addetto
alla sicurezza scorrendo i polpastrelli sulla
superficie della busta e continuando a sorridere
«Contiene una chiave. Magari siamo capitati nel
bel mezzo di un intrigo alla Dan Brown».
«Magari il vecchietto si è fatto prestare la bici
dal Direttore e quella è la chiave del lucchetto. E
magari non dovresti dare relazione a tutti i mentecatti
che passano da qui!»
Si allontanò borbottando mentre il collega continuava
a sorridere e fissare la busta.
*****
«Direttore!»
Eike Schmidt si voltò verso la guardia che gli
camminava incontro con una busta tra le dita:
«Sì?»
«Questa mattina si è presentato un tizio, giù
all’ingresso principale. Era molto presto, ma
sembrava avere una gran fretta. Mi ha parlato di
un treno e di un volo per Buenos Aires da prendere
di gran carriera. Aveva questa busta per lei e
mi sono permesso di farmela lasciare».
Tese la busta verso l’uomo che la prese, rigirandosela
tra le dita e fissando il proprio nome, scritto
con una grafia tanto curata da apparire quasi
anacronistica.
«Venga con me» disse infine all’addetto, incamminandosi
verso il proprio ufficio.
Una volta all’interno prese un tagliacarte dalla
scrivania e aprì con cura l’involucro, estraendone
una chiave con un piccolo portachiavi metallico.
Inforcò gli occhiali e avvicinò l’oggetto.
«Deposito bagagli. Stazione di Santa Maria Novella»
scandì.
Poi alzò lo sguardo a incrociare quello della
guardia: «Ha voglia di giocare a Indiana Jones
questa mattina?»
L’altro sorrise: «Sono due ore che aspetto questa
domanda. Dia qua dottor Schmidt: ci penso io!»
*****
Il vecchio sedeva composto sulla poltroncina del
Freccia Rossa diretto a Roma Termini.
Lo sguardo si perdeva al di là del finestrino, in un
paesaggio che osservava senza vederlo realmente
e sul quale si sovrapponeva il proprio volto
sorridente riflesso sul vetro.
Tra poco sarebbe stato a bordo del volo che lo
avrebbe riportato a Buenos Aires, a casa; o almeno
a quella che da oltre sessant’anni poteva
chiamare casa.
La vera casa era a Lipsia, ma ormai non aveva
più importanza: ovunque potesse vivere tranquillo
e lavorare per ripristinare piccoli frammenti di
giustizia infranta, be’, quella era Casa.
Gli piaceva lavorare, nonostante i novant’anni
suonati, e ancor di più gli piaceva farlo con i suoi
coetanei, sparsi ai quattro angoli del mondo e
sempre pronti a darsi da fare come tanti moschettieri
ottuagenari, chi appesantito dalla semplice
artrite, chi dal Parkinson e chi dall’Alzheimer.
*****
Eike Schmidt non riusciva a staccare gli occhi
dalla tela che aveva appena estratto dal tubo per
disegni recuperato al deposito bagagli della stazione.
Si trattava del Vaso di fiori di Jan van Huysum, il
dipinto trafugato dalla Wehrmacht durante l’occupazione
nazista di Firenze, per la restituzione
del quale tutto il suo staff stava facendo il diavolo
a quattro sui mezzi di comunicazione da settimane.
E adesso era lì davanti a lui, consegnato tramite
una procedura degna del più sgangherato James
Bond da un vecchietto che, a sentire la guardia,
poteva essere un Babbo Natale in fortissimo ritardo,
soprattutto per l’età.
Avrebbe convocato una conferenza stampa, ma
prima doveva decidere se raccontare i fatti come
si erano svolti o imputare il tutto a un “misterioso
benefattore”.
Decise per la seconda soluzione, sperando che
il vecchio Zerozerosette prima o poi si facesse
nuovamente vivo, anche per potersi togliere la
soddisfazione di stringergli la mano.
*****
Al gate di imbarco il vecchio continuava a sorridere,
pensando alla rete di intelligence privata
ANNO II • NUMERO I • gennaio 2019 www.jollyrogerflag.it • facebook.com/gojollyroger
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