Girândola de Amores - Universia Brasil

família, o marinheiro sentiu-se possuído de grandes nostalgias: faltavam-lhe as melancólicas
sestas que ele outrora desfrutava à proa, cantando à guitarra ao lado dos companheiros, enquanto
o sol, ao longe, descambava no poente, atufando-se nos limbos afogueados do horizonte.
E o marinheiro em terra, como a ave que arrancaram do seu bosque, entristeceu e principiou
a depor a substância de sua dedicação aos pés da esposa do comandante. Amava-a com um
respeito religioso, uma quase adoração. Vivia preocupado a afastar de em redor dela tudo aquilo
que de leve a pudesse contrariar.
Durante o tempo em que Cecília estava para dar à luz Gregório, só o dedicado marinheiro
sabia corresponder às exigências e aos caprichos da enferma. Procurava cercá-la de distrações,
como se ela fosse uma criancinha doente; cantava-lhe as modas de sua terra, naquela toada
monótona dos marujos e, muitas vezes, como estivessem no verão, iam espairecer um pouco para
o terraço, e aí o marinheiro contava as lendas melancólicas do mar, onde fugiram louros príncipes
encantados que vão prear sereias nas costas da Normandia. Falava-lhe das brancas miragens que,
em noites de luar, flutuam pelas águas, e entre as quais o navegante apaixonado descobre o vulto
estremecido da mulher amada.
Cecília, com os olhos presos no céu, os lábios mal cerrados, e toda ela ressentida da profunda
ternura que a gravidez traz consigo, ficava embevecida a ouvir as histórias do marujo. Um dia
perguntou-lhe se ele nunca tivera também o seu amor.
Tubarão não respondeu, coçou a cabeça, e depois limpou com as costas da mão duas
lágrimas, que lhe corriam pelas faces tostadas do sol.
— Conte-me antes a sua história... pediu Cecília com a voz quebrada; teria prazer em ouvi-la.
Vamos! Conte a história dos seus amores...
— Não, patroazinha! Marinheiro não tem amores... Pobre de nós se nos fica o coração cá em
terra, quando temos de embarcar. Às vezes, no dia em que saltamos em um porto estranho, sem
conhecer ninguém, sem encontrar um rosto amigo, lá vemos entre a multidão os olhos formosos
de alguma mulher que nos cativa, levamos a saudade para bordo; são mágoas para toda a viagem!
— Mas você comoveu-se ainda há pouco, Tubarão, quando lhe falei nos seus amores...
— Lembrei-me de minha mãe! A pobrezinha chorava quando eu parti, e ninguém lhe tirava
da cabeça que ela nunca mais me veria...
— E depois?
— Quando voltei à minha aldeia, já ela estava no cemitério. O vigário mostrou-me a
sepultura: era no chão, debaixo de uma grande árvore, perto da capela...
— E o que fez você?...
— Eu ajoelhei-me e rezei as orações que ela me ensinara, quando eu era pequenino. Depois,
como o serviço me esperava a bordo, às pressas colhi as flores que havia por ali, espalhei-as
sobre a sepultura, e voltei para o trabalho. Fui muito triste; era tão boa aquela velhinha!...
À proporção que corria o tempo, ia Tubarão mais e mais se afeiçoando a Cecília. Só os
homens do mar, essas almas ingênuas e criadas longe da terra e ao correr franco dos ventos,
conhecem os mistérios do amor desinteressado e heróico. Para o marujo, a mulher aparece por
um prisma muito melhor do que para os outros homens; pois só lhe conhece ele a influência
feminil e doce por intermédio da saudade: a mulher é sempre para o marujo um ente adorável,
que se deve amar de joelhos. Um sorriso de seus lábios cor-de-rosa é o bastante para prostrar o
leão valente, que pouco antes afrontava a fúria dos vendavais e a sanhuda cólera dos mares.
Tubarão estava nestas circunstâncias a respeito de Cecília, quando o capitão, ao partir para o
Brasil, lhe segredada aquelas palavras que o fizeram estremecer.
O marinheiro chegou à casa possuído de grande pesar. Seria possível que o seu comandante
tivesse qualquer razão para dizer aquilo?... Não! não era possível!...
Mas o pobre marujo, disposto a seguir os passos da patroa, como lhe ordenara o amo, tinha