Girândola de Amores - Universia Brasil

Veio o criado.
— Prepara as minhas malas e previne à senhora de que lhe desejo falar ainda esta noite.
O criado curvou a cabeça e saiu.
— Mas eu hei de partir assim sem mais nem menos?... observou Gregório, ao último ponto
contrariado.
— É para o seu interesse, meu amigo: a perda de um paquete podia acarretar consigo a da
ocasião. Lembre-se do velho provérbio indiano: “A fortuna só tem cabelos na frente da cabeça e é
calva na nuca”; se a não agarrarmos de frente, ela se irá por uma vez e nunca mais a pilharemos.
O senhor só sairá daqui para bordo!
— Mas os meus interesses, os meus compromissos, que me esperam lá fora?...
— Tudo isso não vale a vigésima parte do tesouro que o reclama com urgência!
— Mas uma coisa não elimina o outra; bem podíamos conciliar as duas e...
— Deixemo-nos de meias medidas, meu caro senhor; já lhe disse o que tinha a dizer; agora
só me resta acrescentar que, nas condições apresentadas, estou pronto a acompanhá-lo; noutras,
não! Lembre-se, porém, de que, sem o meu concurso, lhe será muito difícil chegar a qualquer
resultado prático a respeito da herança de seu pai!...
— Mas, Sr. conde, objetou Gregório; se eu fizer o que V. Exa. me aconselha, fico
absolutamente sem recursos: abandono meu emprego, abandono tudo!
— E que falta lhe podem fazer essas coisas? E o conde, depois de uma pausa, disse com a
mais resoluta calma: Enfim, senhor, eu sigo amanhã no paquete que parte para a Europa, quer ou
não quer acompanhar-me?!
— Bem! respondeu Gregório, inspirado pelo ar resoluto do conde. Estou às suas ordens!
— Neste caso, vou apresentá-lo à minha família, que irá também.
O rapaz consertou rapidamente o laço da gravata, passou a mão pelos cabelos, e, pouco
depois, em companhia do conde, era anunciado nos aposentos da condessa.
Ao chegar à porta sentiu logo um doce perfume de paz honesta. Tudo ali era castamente
tranqüilo; havia na atmosfera o aroma grave de flores secas, esquecidas no fundo de uma velha
gaveta de família. Os móveis, o tapete, os quadros e as cortinas revelavam a mesma sobriedade
de gosto, o mesmo recato de simpatias, as mesmas inclinações finas e aristocráticas.
Não se encontravam ali as fantasias baratas do luxo moderno; não havia as fragilidades
douradas da falsa opulência; tudo era bom e sincero. O biscuit não substituía o mármore, o gesso
pintado não tomava o lugar do bronze e o cromo litográfico não fazia as vezes da aquarela e da
pintura a óleo. Cada objeto dizia sinceramente a sua espécie e a sua qualidade.
Predominava em tudo a mesma singeleza bem educada. Nada de arrebiques, nada de frisos
de pinho envernizado, nada de guarnições impertinentes. As boas gravuras inglesas e as
magníficas águas-fortes destacavam-se perfeitamente da nudez austera das paredes. Os móveis de
madeira sem lustro tinham cada um a sua utilidade imediata. Não havia os preguiçosos divãs que
conduzem à volúpia e ao dolce far niente; não havia as dúbias cadeiras que obrigam o corpo a
uma posição enervante e sem-cerimônia.
Gregório transpôs a porta daquele santuário, inteiramente penetrado pela alma misteriosa que
daí se evaporava, como o perfume religioso de um templo.
A condessa, assentada junto à mesa, lia um grosso volume de capa azul à luz vermelha de um
candeeiro de alabastro. Vestia uma roupa inteira e afogada de casimira indiana, e tinha a cabeça
resguardada por uma touca de renda de Valença. Não se lhe via luzir uma jóia. Ao lado dela, em
uma cadeira mais baixa, bordava a filha, toda preocupada com o seu trabalho.
Maria Luísa, é este o nome da menina, teria dezessete anos, não travessos e ruidosos, mas angélicos e
tranqüilos, como tudo o que a cercava. À luz do candeeiro destacava-se bem a sua cabecinha loura, redonda,
encimada pelas tranças, que a envolviam à moda das velhas estátuas. Sentia-se o azul dos seus olhos por debaixo das