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transeunte tivesse mais do que um vislumbre seu. Numa véspera de lua nova,
entretanto, queria evitar até mesmo a possibilidade de ser vislumbrada.
Nada se movia ao redor, exceto a brisa.
Mikki segurou a mão esquerda à sua frente, vendo a palma cheia de pequenas
cicatrizes brancas. Olhou para a da mão direita. Sim, lembrava-se bem... Em
meio às marcas daquela palma, existia uma mais recente, ainda rosada, recémcurada,
o que lhe garantia que, naquele mês, era a palma esquerda que deveria
usar.
Sem hesitação, pressionou a lâmina afiada contra a pele e, com um
movimento preciso, cortou-se.
O sangue jorrou no mesmo momento, fazendo-a se lembrar do corte de
Sevillana. Tinha sido exatamente no mesmo lugar, só que maior e mais profundo.
Foi então que, de repente, percebeu o que mais ela havia visto na mão da
mulher: marcas claras, finas, bem cicatrizadas... e muito familiares. Sentiu uma
súbita vertigem e fechou os olhos para a varanda que girava.
Como Sevillana podia ter as mesmas cicatrizes que ela? Apenas as mulheres
de sua família praticavam aquele ritual, e isso fora feito em sigilo por várias
gerações. Desde a morte de sua mãe, no ano anterior, ela pensava ser a última
pessoa no mundo que conhecia o segredo das rosas cultivadas com sangue.
Franziu a testa. Precisava descobrir mais sobre Sevillana. A primeira coisa que