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O dia seguinte era sábado, portanto o jardineiro-mestre não iria trabalhar.
Mas a primeira coisa que ela faria na segunda-feira pela manhã seria chamá-lo e
apresentar um relatório completo sobre a negligência dos operários. E, no dia
seguinte, ficaria ali durante o dia todo para supervisionar aqueles neandertais,
impedindo-os de causar outros estragos.
Terminou de catar o lixo e, em seguida, concentrou a atenção nas rosas.
— Ah, não! — Sentiu um aperto no estômago ao examinar os arbustos. Já os
tinha achado meio murchos no dia anterior, porém tivera esperanças de que isso
fosse apenas mais um sintoma de sua superproteção. Mas agora sabia que havia
tido razão em se preocupar. A folhagem normalmente espessa e brilhante
encontrava-se sem viço, a despeito da luz difusa da fonte. As flores também
estavam caídas e pétalas se soltavam das rosas, espalhando-se pelo chão como
penas de aves moribundas.
Mikki balançou a cabeça, desalentada.
— Que pena! — falou para as plantas danificadas. — Depois de tudo isso, não
terão força suficiente para enfrentar o frio. Se o inverno for muito rigoroso,
vamos perder todo este canteiro — falou baixinho, remexendo os arbustos como
uma desolada professora de jardim de infância.
A possível perda das plantas feriu seu coração. Mikki sabia que a maioria das
pessoas não entenderia seu amor pelas rosas. Suas próprias amigas tinham