Mein 1968 - Gerd Koenen

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22 wissen – das verknöcherte, „revisionistische“ Regime der alten Parteigarde durch einen wiiederaufgefrischten Geist der direkten, revolutionären Massendemokratie gestürzt und ersetzt hatten. Das ursprünglich für die Rekruten der Volksarmee kompilierte „Rote Buch“, ein in alle Sprachen übersetzter Katechismus aus Sprüchen Maos, avancierte zu einem hunderttausendfach vertriebenen Kultobjekt, halb modisches Gadget, halb ernsthafte Schulungsbroschüre. Mao-Buttons tauchten an tausenden Mützen und Revers auf. Und neben dem würdigen Bild von Onkel Ho, dessen Name die Springprozessionen der Antikriegsdemonstranten aller Länder beflügelte („Ho-Ho-Ho-Chi-Minh“) und der schon vertrauten Ikone von Bruder Che wurde das lächelnde Ölporträt des Vorsitzenden Mao zur Mona Lisa dieser imaginären Weltrevolution. Dabei hätten uns doch auch die wenigen, verfügbaren Bilder dieser chinesischen Kulturrevolution misstrauisch stimmen müssen, voller aufgeputscher Massen, die alle dieselben roten Büchlein schwenkten, um wie in einem Hexensabbath die „Schlangengeister und Schweinsteufel“ (in Maos blumig-mythischer Redeweise) auszutreiben. Man konnte ja durchaus ahnen oder aus verstreuten Informationen erschließen, dass es sich dabei um eine von oben orchestrierte „Spontaneität“ handelte, die in einem Kampf aller gegen alle Hunderttausenden das Leben kostete. Und die traurige Wahrheit war, dass schon mitten im Jahr <strong>1968</strong> das Gros der Rotgardisten (unsere imaginären Generationsgenossen also) in einem langen Marsch in entlegene „Kaderschulen“ abkommandiert wurden, in Wirklichkeit Zwangsarbeitslager, in denen sie oft mehr als ein Jahrzehnt voller Entbehrungen und Stumpfsinn verbrachten. Aber das alles wollten wir ja gar nicht wissen, im Gegenteil. Wir wollten uns eine Welt voller Freunde und Feinde zurechtschnitzen,
23 eine weltweite Befreiungsbewegung, deren Teil wir sein würden – wir, die nach dem Wort des Che den „Kampf in der Brust der Bestie“ selbst aufgenommen hatten, in den Metropolenländern des Kapitalismus und Imperialismus also. Von solchen, ebenso beklemmenden wie faszinierenden Vorstellungen, die mehr einem rasenden Existenzialismus als einem radikalen Marxismus entsprangen, waren auch diejenigen getrieben, die Anfang April <strong>1968</strong> die riskanten Parolen („burn, warehouse, burn“) der Berliner Spaßguerilla um die „Kommune 1“ in eine wirkliche herostratische Tat überführten: Sie zündeten zwei Frankfurter Kaufhäuser an. Noch war allerdings nicht zu ahnen, dass aus den beiden Hauptbrandstiftern Andreas Baader und Gudrun Ensslin zwei Jahre später das Gründungspaar eines bundesdeutschen Terrorismus werden würde. Und noch weniger hätte man ahnen können, dass auch einige der Kommunarden selbst, allen voran der Provokationsspezialist Dieter Kunzelmann und der lustige Fritz Teufel, sich kaum ein Jahr später in den bewaffneten Untergrund verabschieden würden. Noch waren wir weit entfernt von der bleiernen Zeit, mit der das „Rote Jahrzehnt“ 1977 in den „deutschen Herbst“ von 1977 münden würde. Vielmehr war das Doppeljahr 1967/68 bei allem apokalyptischen Wetterleuchten eher zunächst eine traumhafte Situation der Entgrenzung, ein magischer Moment des aus sich Herausgehens und Heraustretens; und darin lag der Vorschein von etwas Künftigem, Möglichem, dessen Erinnerung unverlierbar bleibt. Wir fühlten uns unmittelbar zu allen Ereignissen in der Welt, und diese waren unmittelbar zu uns. Alles ging uns an. Nicht anders verhielt es sich mit der Geschichte, die man sich als ein Kontinuum von
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