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als Bierhansel obenauf, die Persönlichkeit wird auf einen Zug geleert und
selbst ein Doppelliter bleibt ohne tiefere Bedeutung. Jawohl, das muß ich dem
Herrn Schlenther sagen. Und man kann als Theaterdirektor des Lebens Notdurft
Opfer bringen — denn das Theater gehört dem Publikum und die Werke
des Herrn Blumenthal sind genau so unentbehrlich wie ein Wirkwarenmagazin
—, aber als Literat zur freien Hand, der Ibsenforschung zurückgegeben,
hat man nicht das Recht, zum 60. Geburtstag Blumenthals Homer zu zitieren.
Was Blumenthal anlangt und sein Liebsgetändel, so ist gar nichts dagegen
einzuwenden, wenn allerorten behauptet wird, er sei »entschlossen, nicht zu
altern«. Die Geistlosigkeit, die in Deutschland sofort Respekt einhebt, wenn
sie sich des Reimes und der Allongscheperücke bedient, bedarf nur der Routine
und nicht der Jahre, und die »nachdenklichen, hochgestimmten Betrachtungen«,
die Herr Blumenthal über Frauenliebe und —leben angestimmt hat
und die jetzt in allen Feuilletons zitiert werden, sind vermöge ihrer stofflichen
Appetitlichkeit der allgemeinen Zustimmung sicher. Hol mich der Teufel, dieser
Nestor ist ein Paris. Wie sagt er doch so treffend:
Eine Frau besiegt uns im Wortgefecht selten durch überzeugende
Gründe, aber bisweilen durch unwiderlegbare Küsse.
Vor solchem Gedankenblitz geht ein Schmunzeln durch ganz Deutschland,
bei solch moussierendem Kupferberg Gold — köstliches Naß — stupft
selbst manche »Hausehre« ihr Alterchen, und ein Voyeur, der von drüben
durch das Loch der Vogesen zuschaute, müßte sich die Haut voll lachen. Dabei
wird von allen Gratulanten »Mariechens« und des gezähmten »blutigen
Oskar« Familienglück etwa so geschildert, als ob ausgerechnet Parthenia den
Philemon am Schnürl hätte und das Haupt Ingomars im Schoße der Baucis
ruhte. Nur manchmal erhebt er sich, wird nachdenklich und schreibt den
Aphorismus hin:
ich halte es für die größte Bosheit der Moralprediger, daß sie uns
immer nur auffordern, in unsern eigenen Busen zu greifen.
in solchen Fällen spricht der Feuilletonredakteur der 'Frankfurter Zeitung'
die Meinung aus, Blumenthal sei »entschlossen, sein erfolgreiches Studium
der Frauen eifrig fortzusetzen.« Mir wird übel, aber ich kann nicht leugnen,
ich glaube, mich dünkt, es hat den Anschein: dieser Geront ist ein Vocativus!
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NICHT GEWITZIGT
durch die Entdeckung des Nordpols hat es sich die Menschheit nicht
nehmen lassen, jetzt auch den Südpol zu entdecken. Wieder zwei, wieder
weiß man nicht sicher, ob es einem, aber sicher, daß es beiden gelungen ist.
Um Gotteswillen, Vorsicht! Die Duplizität der Duplizität der Fälle muß doch
auch das journalgelähmte Weltgehirn stutzig machen. Spritzt es nicht endlich
aus vor dem Klischee: »Noch fehlen Nachrichten von unbedingter Zuverlässigkeit,
aber —«? Verdorrt es nicht vor dem Jubel des fortschrittlichen Leit-
Arktikers, der da — mir sennen objektiv — wie ehedem für den Nordpol, so
jetzt für den Südpol eintritt, weil es sich um Bollwerke handelt, und meint, »...
wo jeder Schritt von allem Grauen der Todesgefahr umgeben ist, da muß eine
Seligkeit in das Herz einziehen, die wohl zu den höchsten Genüssen gehört«?
Und läßt sich denn der Südpol überhaupt noch entdecken, wenn solcher Menschendreck
auf die Nachricht wartet und in der Erwartung den Satz schreibt:
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