Der Gefangene - Wo sind die Lügen dieser Welt?

"Wir haben Zeit, du wirst erweckt. Was mich jetzt bedrückt: ich habe aufgezeichnet,
was in der Lehramtszeit des Herrn geschah und wollte alles richtig
niederschreiben." "Weshalb tust du es denn nicht?" fragt Venitrius. "Ich würde
deine Schrift studieren; was du nämlich schreibst, Joanus, ist wahrhaftig wahr!"
Ein seltenes um so wertvolleres Zeugnis eines Römers.
Der Jünger stützt die Stirne auf. "Als mich die Templer fangen ließen, war ich
auf dem Wege zu Maria, der Leibesmutter Jesu, bei der meine Schriften lagen.
Denn sonderbar — sie tastete man nicht an, andere Frauen waren mancher
Drangsal ausgesetzt. Und so legten wir, was wichtig war, bei Maria nieder."
Venitrius überlegt, wie er die Schrift beschaffen könne. "Wenn mir der Heiland
hilft, Joanus, bekommst du deine Schrift. Cornelius erwartet mich in Jerusalem,
und ich gehe mit ihm zu Maria. Auf Kalvarien konnte ich sie trösten, als ich
nach jener widerlichen Kreuzigung, die ich nicht erlebte, Recherchen anzustellen
hatte. Wäre ich dazu gekommen, ich hätte Kaiphas und seine ganze Brut
getötet!" Venitrius ist noch immer tief bekümmert, weil ein Römer, Pilatus, sich
nicht durchgerungen hatte und —
"Freund, du hättest nichts erreicht. Ich verstehe dich, dein Herz entbrennt, wenn
du daran denkst. Auch in uns, den Jüngern und noch vielen Leuten, brennt das
Herz, aber neben allem Harm auch jubelnd: Im Opferblut des Heilands sind wir
eingeschlossen, erlöst von unsern Sünden, befreit von jener Angst der Welt, die
der Mensch sich selber zuzuschreiben hat." Der Jünger legt ihm beide Hände
auf. "Du wirst dein Ziel erreichen und alsbald wieder hierher kommen. Fahre
hin in Frieden!" Das klingt wie ein Heilandswort.
Jeder ist berührt; auch Nikodemus, der dem Heiland oft ins Auge sah und wußte
niemals hinterher, wie ihm geschehen war, sieht, wie der Seherblick des Jüngers
über alle gleitet. Niemand hatte es bemerkt: die Rudersklaven stehen lauschend
an der Tür, spüren diesen Segen und knien nieder — arme Burschen, weiße,
braune, schwarze, freudenvoll, von aller schweren Last befreit. Ja, erlöst sind sie
und frei in ihrer Seele. — —
Die Galeere liegt bereit. Man hißt die Segel. Der Wind weht so, wie man ihn
braucht und die Ruderer erleichtert. Am letzten Abend finden Sejananus und
Venitrius Jesu Jünger am Ufer sitzend. Seine Augen schweifen übers Meer, und
es steigen Bilder auf, noch verhüllt. Sie bedrängen ihn und er ist froh, als er
angesprochen wird. Der Sand ist weich, die Luft so herrlich lind, nachdem des
Tages Hitze sich verflüchtet hat. Vom Wasser wehen leichte Brisen. Venitrius
sagt, mit Dank erfüllt:
"Joanus, du hast mich gesegnet, also sehen wir uns wieder. Ich freue mich
darauf." Ein abgrundtiefer Seufzer. "Auf Patmos möchte ich verbleiben, würde
mich Cornelius nicht brauchen. Er sehnt sich ebenfalls nach Ruhe und nach
Frieden." Johannes lächelt; er sieht das Bild schon klarer, sagt aber bloß: "Was
uns widerfährt, führt Gott, der unser Herr und Heiland ist. Seid nur getrost und
hofft auf Ihn, ER macht alles wohl!"
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