Der Gefangene - Wo sind die Lügen dieser Welt?

Das zweite Mal blieb Er jenen Städten fern, die Ihn mit Schimpf verjagten. Als
man Ihn fragte, warum Er sie verstoßen hätte, da Er 'zu den Verlorenen'
(Matt.18,11) gekommen sei, soll Er heiligernst geworden sein, daß die Leute
sich vor Ihm versteckten. Gesagt soll Er haben: ‚Ich gehe nicht zu ihnen ein,
damit sie diese Sünde nicht noch mal an MIR begehen können. Davor will Ich
sie bewahren und will warten, bis sie nun zu Mir kommen!"
"Das ist — das kann man auf der Erde nie begreifen." Der Schiffer sinnt in sich
hinein. Endlich sieht Cornelius auf. "Es ist spät geworden. Laß uns schlafen
gehn. Ich hab' mich über dich gefreut und — und vielleicht auch unser Gott."
Auch der Tavernenwirt reibt sich die Augen, als er die Gäste zu den Kammern
bringt, die er für sie hergerichtet hat.
Am nächsten Tag beladet man das Schiff. Seine eigene kleine Klause räumt der
Kapitän für Cornelius ein. Als die Sklaven hören, daß die 'Mutter ihres Herrn'
mitfahren wird, singen sie ein Lied aus ihrer fernen Heimat. Wehmütig hallt es
übers Land, und die Wellen werfen manchen Ton zurück. Alle Mann sind schon
an Bord. Zuletzt kommt Cornelius. Er führt Maria achtsam an der Hand. Venitrius
und die zwei Dekurien hinterdrein. Bevor der Morgen tagt, soll das Schiff
schon Fahrt gewonnen haben.
Diesmal gibt es einen guten Wind. Die Galeere schießt förmlich vorwärts. Kein
böser Bursche macht zu schaffen. Die Segelknechte, was die harte Arbeit mit
sich bringt, sind zwar auch nicht sanft zu nennen, aber — wenn Maria auf dem
Deck erscheint, möchte jeder irgend eine Hilfe leisten. Der eine hält sie fest,
damit sie bei dem Wellengang nicht fällt, ein anderer holt ein Tuch: "Die Sonne
scheint", sagt er verlegen, "du bist jedoch vom Land, da kann der Wind dir
Schaden tun." Und so manches mehr. Sejananus läßt's mit leisem Lächeln zu,
und Cornelius freut sich sehr darüber. "Brave Leute", sagt er zu Venitrius, "hätte
nicht gedacht, daß die Burschen 'weiche Seiten' haben."
"Bei jenem Sturmestoben hatten sie sich auch bewährt", schwächt Venitrius ein
wenig ab. "Gewiß, weil sie sich einander brauchten. Immerhin — mir ist es eine
Lust, wenn ich solche Handlung sehe; und da denke ich —" Der Tribun macht
eine Pause. "Was denn?" wird er befragt. "Ich weiß nicht, ob es stimmt. Ah,
Maria kommt, die kann sagen, ob mein Gedanke richtig ist."
Maria hört die letzten Worte. "Was macht dir zu schaffen?" fragt sie freundlich.
"Die Lehre Jesu, daß Gott den Menschen einen Geist und eine Seele gab. Ist
beides Seine Gabe, so ist auch beides gut." "Das stimmt." "Die Männer, die im
Krieg und auf dem Meer zu kämpfen haben, werden hart, was gewiß verständlich
ist. Die meisten — na ja, reden wir nicht darüber.
Daß sie plötzlich zarte Seiten haben, wie nun zu dir, Maria, da meine ich: es
kommt der Geist zu seinem Recht, oder auch die Seele, das Gute eben, das der
Schöpfer Seinen Menschen gab. Also ist es nicht gestorben und sprießt plötzlich
hoch, wie ein Blümchen aus dem Land. Sie sind auch Gottes Kinder, trotz der
Rauheit des Charakters." Cornelius sieht Maria forschend an.
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