The Red Bulletin Dezember 2014 - DE

READ BULL
Planet
Animal
Eine Novelle von Jo Nesbø
Aus dem Norwegischen von Günther Frauenlob
Sie wissen nicht, was Gravitation ist. Oder exakter formuliert:
Sie wissen nicht, wozu sie da ist, warum die Masse der Erde
dazu führt, dass tote Spatzen zu Boden fallen. Die Sonne in
einer exakt berechenbaren Bahn um die Erde kreist. Oder umgekehrt?
Egal. Sie wissen einzig, dass so etwas wie Gravitation existiert.
Ein gnadenloses Gesetz, das wie ein blinder Diktator, der
längst vergessen hat, was er will, ohne Programm, Moral oder
irgendeine sichtbare Absicht unsere Leben bestimmt.
Wir sind kleine Planeten und Monde, die auf exakt berechenbaren
Bahnen kreisen, in Gang gehalten von der
Masse der Sonne und der Gravitation. Oder eben umgekehrt?
Mist!
Ich schaue auf das Gewehr, das an der Tischkante abgerutscht
und auf dem Boden aufgeschlagen ist.
Der Knall hat mich geweckt. Immer wieder übermannt mich
der Schlaf. Ich atme rasch ein und aus, ziehe die Luft tief in die
Lungen, um mehr Sauerstoff ins Hirn zu bekommen, während ich
mit brennenden Augen Richtung Horizont blinzele, zu der ebenso
vollkommenen wie ununterbrochenen Linie der Hochebene, die
mich auf allen Seiten umgibt.
Niemand.
Nichts.
Nur leere Weite.
Heide, Felsen, Moos und ein frei geblasener Himmel mit einer
langsam zirkulierenden Sonne.
Ich beuge mich runter, hebe das Gewehr auf und lege es vor mir
auf den Tisch. Ich war höchstens ein paar Sekunden eingenickt,
trotzdem sucht mein Blick erneut die Landschaft ab, auf der Jagd
nach einer Bewegung, einer Veränderung, einem Hinweis, was
kommen wird. Denn etwas wird kommen. Sie werden kommen.
JO NESBØ
Geboren 1960 in Oslo, ist Nesbø einer der renommiertesten
Krimiautoren weltweit. Seine Geschichte liest sich aufregend
wie seine Romane: Fußballtalent in Norwegens erster Liga mit
dem Traum, Profi bei Tottenham zu werden, ehe die Kreuzbänder
rissen. Zuerst Schulabbrecher, dann Studium an der
Handelshochschule, Börsenmakler und erfolgreicher Popmusiker
(mit der Band Di Derre). Der erste Krimi „Der Fledermausmann“
entstand 1997 im Flugzeug auf dem Weg nach Australien, und der
Leitheld, Kommissar Harry Hole, hatte seither zehn Krimis zu bestehen, dazu
gibt es zwei weitere Thriller, Kinderbücher – und jede Menge Auszeichnungen.
Meine Augen brennen vom stundenlangen Absuchen der Hochebene
in der nie untergehenden Sonne.
Die Haut taub von all den Mückenstichen, sehnt sich mein Körper
nach den Stunden des Wartens, Ausspähens, Kaffeetrinkens,
Rauchens und Nachdenkens nach Schlaf. Das Hirn gehorcht
irgendwann nicht mehr, die Gedanken geraten auf Abwege, und
man beginnt, an das Geschehene zu denken. Warum man sich hier
befindet, in einer winzigen Hütte unter der Mitternachtssonne
mitten auf der Finnmarksvidda.
Die erschöpfte, dem Nordpol so nahe Sonne lässt die Luft hier
drinnen trotzdem noch vor Wärme flimmern, heizt die Bretter und
den Teer auf, bis sie stinken und einem der Schweiß in die Augen
läuft. Und da denkt man über Gravitation nach.
Draußen, im schräg einfallenden Licht, tanzen Schwärme von
Mücken. Ich überprüfe noch einmal, dass die Waffe entsichert ist.
Um nicht überrascht zu werden. Dabei gibt es im Umkreis von vier
Kilometern keinen Baum, keinen Erdhügel oder Felsen, hinter dem
irgendwer sich verstecken könnte. Und mein Niemandsland ist
rund um die Uhr taghell beleuchtet. Ich werde sie sehen, lange
bevor sie hier sind, und kann sie einen nach dem anderen abknallen.
Ich habe Schubladen und Fächer voller Munition. Aber
kommen werden sie in jedem Fall.
Warum?
Wegen der Gravitation.
Weil es sie gibt.
Die Sonne schien auf die Nordseite der Hütte, als ich die
Glocke klingeln hörte. Das Rentier hatte den Kopf gehoben.
Es war ein Bulle. Sein Geweih zeichnete sich still wie eine
Statue vor dem Himmel ab. Ich richtete das Gewehr auf das Tier.
Platzierte das Korn direkt unter der Brustpartie über den Vorderbeinen,
im Glauben, dass dort das Herz ist.
Ich habe das Rentier zum ersten Mal in der letzten Woche
gesehen. Gesehen, nicht gehört. Es ist seltsam, eigentlich sollte
man meinen, Geräusche würden in dieser offenen Landschaft weit
getragen, aber so ist es nicht. Vielleicht wegen der vielen Mücken,
die den Schall dämpfen. Jedenfalls hatte ich die Glocke nicht
gehört, die der Rentierbulle um den Hals trägt, bis er nur noch
wenige hundert Meter von der Hütte entfernt war. Seither grast er
hier in der Nähe. Heißt das grasen, wenn Tiere nur Flechten fressen?
Flechten? Egal.
Er scheint von seiner Herde ausgestoßen worden zu sein. Vielleicht
hat er etwas Unverzeihliches getan. Ist irgendeiner Versuchung
erlegen. Hat sich mit einem Weibchen des Alphatiers
gepaart. Ganz auf sich gestellt, wird er nicht lange überleben. Hier
oben gibt es Wölfe, die heulen nachts den Mond an, genau wie die
Wölfe auf Animal Planet. Jetzt im Sommer kann das Rentier ihnen
entkommen, aber wenn erst Schnee gefallen ist, sinken die dünnen
Läufe ein, während die Pfoten der Wölfe so breit sind, dass
der Schnee sie trägt. Animal Planet. Unausweichlich. Wie die
Schwerkraft.
Ich ließ das Gewehr sinken, hatte nicht die Absicht, den Rentierbullen
zu schießen.
Wobei es natürlich verlockend war. Einfach zu schießen, zu
töten, die Beute niederzustrecken. Das ist natürlich. Das steckt in
uns. Aber ein wachsames Tier mit einer Glocke um den Hals war
praktisch, eine Art Wachhund. Außerdem hatte ich so Gesellschaft.
In gewisser Weise. Denn sobald ich die Tür aufmachte, verschwand
das dumme Tier. Aber egal. Wenigstens war überhaupt
ein Lebewesen in der Nähe. Denn die Einsamkeit war definitiv das
Schlimmste. Die Mücken, die Sonne, der Schlafmangel; mit all
diesen Problemen konnte ich leben. Aber die Einsamkeit … Und
Amelies Todesschreie, die mich jedes Mal aus dem Schlaf rissen,
wenn ich mal wieder eingenickt war.
NIKLAS R. LELLO
92 THE RED BULLETIN