Wege ins Unsichtbare

Quietschend und rumpelnd ist der Zug zum Stillstand gekommen,
und das Reisegepäck fliegt ihm auf den Kopf. Schon wieder
ist ein Wagen entgleist! Der Schaffner brummt etwas in seinen üppigen
Bart, und wie auf Kommando machen sich die Passagiere auf
den Weg nach draussen. Man kennt das! Während sich die Frauen
und Kinder in Grüppchen scharen, müssen die Männer zupacken,
um den Wagen anzuheben und zurück auf die Spur zu schieben.
Wenigstens ist diese Dampflokomotive so tüchtig, dass man hoffen
kann, nicht noch im Schnee steckenzubleiben. Die primitive Eisenbahn
vor Linz mit ihren abgenutzten Holzschienen und der müden
Lokomotive, der man zeitweise noch Pferde vorspannen musste,
sind ihm nur zu gut in Erinnerung. Die Reisegesellschaft ist ob der
Unterbrechung munter geworden, sogar das krumme Mütterchen
hat rote Wangen und stöhnt beim Einsteigen. Jeder findet zu seinem
Gepäck, klopft den Schnee aus den Kleidern, Kinder werden gebändigt,
und von Neuem steigt Tabakqualm auf. Jean denkt an Flaach.
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