TTB116 - Anderson, Poul - Freibeuter im Weltraum

nen mehr schlecht als recht den Takt schlugen. Endre
Vadasz sprang auf einen Tisch und ließ seine Finger über
die Saiten seiner Gitarre fliegen. Mehr und mehr französische
Kolonisten stimmten in seinen Gesang ein:
»C’est une fleur, fleur de prairie,
c’st une belle rose de Provence.
Sa chevelure ressemble à la nuit,
et ses beaux yeux semblent à la mysotin …«
Zuerst lachte Heim zu laut über Jean Irribarnes letzten
Witz, um das Lied zu hören. Dann wurde der Gesang
lauter und fesselte ihn. Er mußte an einen bestimmten
Abend in Bonne Chance zurückdenken, an einen Abend
vor vierundzwanzig Jahren, und die einschmeichelnde
Melodie belebte seine Erinnerung so sehr, daß auf einmal
ein Brennen in seine Augen kam. Er schüttelte den Kopf
und wandte sich ab.
Irribarne schaute ihn verdutzt an. Der Neu-Europäer
war schlank, mittelgroß und dunkelhaarig, mit schmalem
Gesicht und sensiblen, feingeschnittenen Zügen. Er trug
immer noch die Kleider, in denen man ihn gefangen hatte:
einen grünen Waffenrock mit weichen Schaftstiefeln
und einem abgewetzten Ledergürtel, unter den er seine
weinrote Baskenmütze geschoben hatte. Es war die Uniform
eines Polizeikonstablers, der zum Maquisard geworden
war.
»Pourquoi cette tristesse soudaine?« fragte er.
»Wie?« Heim blinzelte. Der Lärm und seine eingerosteten
Sprachenkenntnisse verhinderten das Verstehen.
»Warum sind Sie auf einmal so traurig?« wiederholte
Irribarne langsamer.
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