E_1929_Zeitung_Nr.107

Abfahrt ins Prättieau. Das Seehorn.
starkes Bewusstwerden von beglückendem
Daseinsgefühl.
Allmählich bezieht die Sonne ihren Mittagsstand.
Die Skifahrer sind nach allen Höhen
gestiegen. Aas der Hütte, die einsamer ist
als kurz zuvor, flieht ein friedlicher Rauch.
Wir wandern über die weiten Flächen aufwärts.
Um uns ist nur'noch Weiss und Blau
und Sonne. Die Täler senken sich immer
tiefer und unwichtiger, die Berge eröffnen
manche liebenswerten Einzelheiten, die man
von unten nicht wahrnahm.
Vor deT Hütte.
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ZÜRICH 1, beim Bultuvuepiatz.
Plötzlich finden sich schöne warme Felsen
auf einem sonnigen Grat. Was gibt es da
Besseres, als diese aussichtsreiche Position zu
beziehen und zu rasten! Es ist uns, als ob
wir nie hätten höher steigen wollen, als ob
wir einzig und allein am dieser prächtigen
Faulenzerei willen bis hieher gegangen seien.
In uns lebt eine süsse Schläfrigkeit, die doch
keine Müde ist. Was ich sehe? Vieler Berge
eisglänzende Scheitel, vieler Täler grüne
Tannenwälder. Und einen Himmel, der zu
weit ist. als dass ich ihn mir ganz hätte
ausfüllen können. Was ich denke? Etwas
Merkwürdiges. Erst ist es eine Rückschau auf
ein durch bunte Länder gewirbeltes Dasein,
dann wird es Gegenwart. Während ich hier
liege auf Schnee, Eis und Stein, behutsam
hoch über der Erde, da geschieht allüberall
alles doch in gleicher Unerbittlichkeit. Ganz
unwesentlich ist es dabei, ob ich hier abseits
bin oder ob ich mittue im grossen Welttheater.
Jetzt eben, zu dieser Stunde, da lebt
Sumatras undurchdringliches Tropendunkel in
sengender Hitze, darinnen Menschen, die noch
kaum über die Intelligenz des Affen heraus
Parseun-Weissfluh, von der Abfahrt ins Prättigau
gesehen.
sind. Jetzt eben verlässt ein müder, aasgezeichnet
gekleideter Mann den Spielsaal von
Monte Carlo. Er hat verloren, aber auch dies
reizt seine Nerven nicht mehr, so wenig wie
die lebhafte Mondäne, die neben ihm geht.
Und nicht weit davon reitet ein zerlumpter
Korse über das wüste Steppenhochland, werden
Chinesen mit Flugzeugbomben von unserer
überzeugenden Zivilisation belehrt, starren
die Wolkenkratzer New Yorks vor Mammonismus,
fliesst träge der Amazonas durch
die Urwälder Brasiliens, ruht still und tot
die weite Arktis. Und ob ich auch alledem
jetzt scheinbar ein klein wenig entrückt bin,
so überfällt mich doch beklemmend das Gefühl
der Namenlosigkeit von uns, die wir über
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EIN WERTVOLLES
FESTGESCHENK.
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Parsennhütte.
diese Erde gehen, im Chaos dessen, was da
geschieht und ebenso geschehen würde, wenn
ich und alle, die ich kenne, nicht lebten.
Da ist der Stein und da der kühle Schnee.
Und jetzt bin ich noch und atme mit all den
andern. Ist dies genug, um leben zu können
in einem Kosmos von so erschütternd ewiger
Dauer?
Die Gegenwart lebt wieder auf. Ein kurzer
Marsch führt uns zum Gipfel der Weissfluh.
Noch weiter ist da die Erde, wundervoll
weit, und diese ganze Erde scheint nichts als
Gipfel zu tragen. Dazwischen liegen ein paar
anmutige Wohnstätten, unter manchen anderen
mit viel Erinnerung behaftet Arosa. Dann
flieht das Auge weiter aus den Vergangenheiten
hinein in den Raum, der so anendlich
viele freudige und schmerzliche Dinge in sich
aufnehmen kann und darob doch nicht müde
wird.
Später Abend senkt sich schon hernieder,
als wir wieder bei der Hütte eintreffen. Serpentinen
und Schussfahrten hatten uns an
den breiten Hängen säumen lassen. Nun aber
ist die Dämmerung allmächtig geworden. Die
Sonne legt abschiedsvolle Farben auf den
Schnee, und ganz in der Ferne blinken die
Silvrettagletscher in einem rotvioletten Ton.
Fast unmerklich steht der Schatten neben
der Hütte und kündet die Nacht. Die reisigen
Sonntagswanderer sind längst auf den Hinken
Brettern entflohen, ihre Rufe sind verhallt.
So gehört diese Stunde ganz dem fragwürdigen
Zwielicht, das uns so feierlich
stimmt, das allen Glanz und alle Betriebsamkeit
der Erde sachte wegnimmt und aufgehen
lässt in graue Eintönigkeit. Da ist nur noch
diese Stille, dieser viele Schnee, dieses kleine
Haus und wir.
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Zahllose Sterne trägt die Nacht. Trägt sie
hinein in unseren Schlummer.
Wiederum die Sonne, die schon frühmorgens
Wärme niederwirft. Die Höhen sind- verlassen,
der Schnee von vielen Spuren zerfahren.
Mit uns geht der goldene Wintertag.
So ist es ein leichtes Wandern. Lieber die
Parsennfurka ziehen wir ein ins Reich der
Alpweiden ob Küblis, am Seehorn vorbei, in
dessen schroffen Wänden Schneerutsche
lauern. Doch soll ich schildern, was schon
alle kennen ?
Bei der Alp Duranna. Da ist diese ekstatische
Stille wieder. Da ist dieser Rastpunkt
zwischen den ersten Spitzen and den ersten
Tannen des Tales. Es tropft der Schnee von
den Dächern, monoton and ohne Ende. Es
brennt die Sonne und zündet bis ins Tiefste
des Herzens hinein. Es ist der gleiche Friede
in uns wie gestern. Jenseits locken neue
Berge, geruhsame Linien, doch jäh unterbrochen
von der herrlichen Drusenfluh. Wie gehört
doch ihre Wand mit zur Landschaft.
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Wir bleiben, so lange wir können. Ein steiler
Wald und manches andere noch trennt
uns vom Tale. Aber was kümmert uns dies?
Wir blinzeln vergnügt zu all den weissen
Bergen, die unserem Herzen so seltsam nahe
sind.
In ans lebt der milde Daseinsglanz dieser
Welt.
Ein zweifelhafter Streik.
In Spanien streiken die Raucher. Die Raucher
Spanien haben mit einer seltenen Einmütigkeit
beschlossen, jeglichem Tabakgenuss
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