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Emanuel Eckardt 

HALTE SCHRITT 

KURT GANSKE 

UND SEINE ZEIT 

| Hoffmann und Campe | 


1. Aufl age 2005 Copyright © 2005 by 

Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg 


INHALT 

Annäherung an einen Unsichtbaren 7 

Kindheit und Jugend 17 

Die zwanziger Jahre 33 

Die dreißiger Jahre 53 

Im Krieg 81 

Neustart 99 

Die fünfziger Jahre 125 

Blätter im Aufwind 155 

Dichter und Verleger 181 

Einsame Wege 205 

Zeittafel 225 

Register 233 

Bildnachweis 243 



ANNÄHERUNG AN 

EINEN UNSICHTBAREN 

Wer war Kurt Ganske? – Bilder eines Unbekannten – 

Der Kommandierende General – Das beunruhigende 

Schweigen – Erinnerungen an den Vater 

Ein Mann im Hintergrund. »Deutschlands unbekanntester Verleger« 

– so stand es in einem Nachruf. Keine Schlagzeilen, keine 

Skandale, kein Bild, das sich mit dem Namen verbindet, kein Interview, 

das er gegeben hätte, kein Text von seiner Hand, keine 

Rede. Er trat in keiner Talkshow auf, hinterließ kein Bonmot, an 

das sich jemand erinnern könnte, keine These, an der sich die 

Nachwelt reiben könnte. Er hinterließ ein Vermögen. Er hinterließ 

einen Konzern, ein Lebenswerk von bedeutender Größe und 

Vielfalt. Er schrieb deutsche Pressegeschichte, Verlagsgeschichte, 

aber nie trat er als Person in Erscheinung. 

Kurt Ganske war Erfi nder, Konstrukteur und Regent eines 

Unternehmens, das so verschiedene Facetten umfasste wie das 

Traditionsblatt Rheinischer Merkur und den Lesezirkel Daheim, die 

Zeitschriften Merian oder Film und Frau. Sein Jahreszeiten Verlag 

erlebte mit Titeln wie Für Sie und Petra, Vital und Selbermachen, Der 

Feinschmecker, Zuhause und Architektur &Wohnen eine erfolgreiche 

Gründung nach der anderen, während der Hoffmann und 

Campe Verlag und seine Autoren, allen voran Siegfried Lenz, die 

Bestsellerlisten eroberten – Erfolge eines Großunternehmens, das 

in allen Zweigen über tausend Mitarbeiter zählte, Erfolge eines 

Unternehmers, der es verstand, Talente zu fi nden, zu fördern und 

an sein Haus zu binden. 

Wer war Kurt Ganske? Merkwürdige Geschichten waren im 

Umlauf. Gab es ihn überhaupt? Wie sah er aus? Hatte er einen 

Tunnel gegraben, um in sein Büro zu kommen? Warum haben 

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7

Menschen, die jahrelang für ihn gearbeitet haben, manche im 

gleichen Haus, andere im Haus nebenan, ihn nie zu Gesicht 

bekommen? Sie sahen Licht hinter den Fenstern, aber nie den 

Mann, der dort arbeitete. Sein Arbeitszimmer lag im ersten Stock 

einer schlossartigen Villa in Hamburg an der Alster, mit spitzem 

Turm und hohen Fenstern, Harvestehuder Weg Nummer 41, bevorzugte 

Wohnlage, ein Haus wie geschaffen als Kulisse eines hanseatischen 

Familienromans. Das Balkonzimmer blickt aufs Wasser. 

Seine Erwerbshöhle. Man wusste, wann der Verleger im Haus war, 

es sprach sich herum. Natürlich gab es Ausnahmen, Menschen, 

die zu ihm durften. Es gab Zeichen seines Daseins. Wenn jemand 

mit einer Mappe durchs Haus eilte, auf der »K.G.« stand, hätte es 

niemand gewagt, ihn für ein Schwätzchen anzuhalten. Die Mappe 

hatte es eilig, strebte nach oben, die ewig knarzende Treppe der 

Villa hinauf, ins Vorzimmer von Kurt Ganske. Dort saß Fräulein 

Neveling, wie sie genannt wurde und wohl auch genannt werden 

wollte: Das Fräulein war eine ältere Dame, eine Respektsperson. 

Niemand kam an ihr vorbei. Sie wachte vor seiner Tür. Dahinter 

saß K.G. 

Alle nannten ihn K.G., seine Mitarbeiter, die persönlichen Assistenten, 

die leitenden Angestellten und auch Fräulein Neveling. 

K.G. stand als Signatur unter seinen knappen Anweisungen, mit 

grünem Stift und in großer Schrift an den Rand einer Akte oder 

eines Briefes geschrieben. K.G. war ein personifi ziertes Machtwort. 

Er war K.G. für seinen Fahrer, für die Chefredakteure und 

die Autoren seiner Verlage, für seine Geschäftspartner, für seine 

Freunde, seine Kinder und auch für seine Frau. Ein Autor übersetzte 

K.G. mit »Kommandierender General«, treffend wohl für 

seine unbestreitbare Autorität, auch für sein strategisches Denken, 

aber zum Befehlshaber fehlte ihm das Schneidige im Auftritt. 

Der Auftritt fand nicht statt, Bühnen waren ihm verhasst, Appelle 

auch und Schlachtenlärm erst recht. Befehle waren nicht sein Stil. 

K.G. war ein Herr. Er pfl egte das distanzierende und respektvolle 

8 


Familienfoto um 1910: Anna und Richard Ganske 

mit den Kindern Kurt und Käthe 

»Sie«, auch gegenüber seinen Freunden. Die Anrede war »Herr 

Ganske«. Nur Menschen, die ihm wirklich nahe standen, durften 

K.G. zu ihm sagen. 

Mutmaßungen über K.G. Es gab Versuche, sein Zurückgezogensein 

zu erklären; es gehörte zu seiner Aura, sagen die einen, zu seinem 

Selbstverständnis als Unternehmer, der im Hintergrund wirkt, 

Distanz habe auch etwas mit Macht zu tun. »Er sprach grundsätzlich 

nur mit den entscheidenden Leuten, und das war ein sehr 

kleiner Kreis«, erklärte Jochen Karsten, langjähriger Chefredakteur 

im Hause und in frühen Jahren sein Assistent. K.G. delegierte 

Verantwortung, mischte sich nicht ein, pfl egte das Prinzip der 

langen Leine. War sie so lang, dass der Mann, der sie in Händen 

hielt, nicht mehr zu sehen war? Nicht zu sehen sein wollte? 

Die Zeitzeugen, die Kurt Ganske gekannt haben, kommen in 

die Jahre, viele sind gestorben. Er lebte zweimal, wie viele seiner 

Generation – zweimal baute er sein Unternehmen auf, und 


9

zwei Persönlichkeiten schälen sich aus Dokumenten und Erinnerungsstücken: 

der Lebemann, Genießer und Connaisseur in 

den Jahren vor dem Zweiten Weltkrieg, der Mannschaftssportler, 

der das Zusammenspiel mit seinem Team offenbar genoss, ein 

dynamischer Entwickler, ein Aufsteiger, der nie den Bodenkontakt 

verliert, rastlos, dynamisch, ein Reisender zu den Baustellen 

seines Erfolges. Die Erfahrungen des Krieges prägen ihn tief. 

Ein Einschnitt, der sein Leben verändert. Die Biografi e des Kurt 

Ganske steht exemplarisch für die Zähigkeit seiner Generation, 

für den zweiten Anlauf in der Mitte des Lebens, für den Neustart 

aus dem Nichts, für den Kraftakt von Wiederaufbau und Konsolidierung. 

Die Vernichtung seiner Firmen setzt neue, andere 

Kräfte frei. Nachdenklichkeit, Konzentration auf das Wesentliche. 

Der andere Kurt Ganske wird sichtbar, der Konstrukteur seines 

Unternehmens, der sich gesellschaftlichen Verpfl ichtungen bis 

10 

Gerda Ganske 

um 1949 


Kurt Ganske 

um 1949 

auf wenige Ausnahmen entzieht, der Unnahbare, der nur einen 

engen Kreis von Vertrauten an sich heranlässt, der zurückgezogen 

sein Imperium regiert, ein Regisseur ohne Auftritt, ein Konzernherr 

in Klausur. 

Siegfried Lenz, langjähriger Autor des Hoffmann und Campe 

Verlages, sah Kurt Ganske, mit dem ihn über Jahrzehnte ein offenbar 

respektvoll distanziertes Vertrauensverhältnis verband, als 

»Liebhaber der Form, als erklärten Freund mittlerer Distanz – dies 

wenigstens nach außen«. Zahlreich seien die Zeichen von Sympathie 

und ermutigender Begleitung gewesen, die er ihm, seinem 

Autor, über viele Jahre auf indirekte Weise gegeben habe, sagte 

der Schriftsteller in seiner Trauerrede. »Aus Scheu, vermute ich. 

Ja, heute glaube ich es zu wissen: Diesen Mann, der so viel entwarf 

und wagte, der so oft zu großem Entschluss und damit zum Risiko 

bereit war, K.G. zeichnete in der Tat eine eigentümliche Scheu 


11

aus. Er war eher bereit, eine gewisse Einsamkeit in Kauf zu nehmen, 

als sich auf Kumpaneien einzulassen.« 

Die Scheu. Es gibt kaum Fotos, lediglich heimlich geschossene 

Bilder, die ihn von hinten zeigen, abgewandt; Bilder von jemandem, 

der es mied, fotografi ert zu werden, und das auch seiner 

Umwelt unmissverständlich klar machen konnte. Ein Kinderbild 

von 1910 zeigt ihn mit seiner Schwester Käthe und den Eltern. 

Heiter blickt das Mädchen unter seiner Lockenpracht in die Kamera, 

selbstbewusst der Papa mit kaiserlichem Schnauzbart, in 

Gehrock, mit Fliege und moderatem Vatermörder. Mutter Anna 

sieht ernst zum Gatten hin, vielleicht fühlt sie sich unbehaglich 

im Schussfeld der Kamera. Und der kleine Kurt? Er ist der Mittelpunkt 

des Bildes, zieht auf eigenartige Weise den Blick auf 

sich, ein Energiebündel von fünf Jahren, neugierig – plietsch, 

wie man im Norden sagt. Der Matrosenanzug passt nach Kiel 

und in die Zeit. 

Die wenigen Fotos aus seiner Jugendzeit sind hier zusammengetragen. 

Ein Hochzeitsfoto hätte es geben können, wäre der stolze 

Bräutigam nicht auf die Idee gekommen, das Ereignis fi lmen 

zu lassen. Ein paar unscharfe Schnipsel des Sechzehn-Millimeter- 

Films sind erhalten, dazu einige unspektakuläre Bilder im Familienbesitz, 

verstohlen gehütete Erinnerungen, denen er gestattet, 

in den Fotoalben seiner Frau unter Seidenpapier zu überdauern, 

falls er überhaupt davon gewusst hat. 

Doch es gibt Bilder, denen er sich nicht entziehen konnte. Der 

Reisepass, ausgestellt am 6.Mai 1959, zeigt das Bild eines dunkelhaarigen 

Mannes mit ernstem, seitlich an der Kamera vorbei 

gerichtetem Blick. Er sieht zuverlässig aus und wohl genährt, energisch 

– jemand, der weiß, was er will. Die Ablichtung einer Person 

für amtliche Zwecke verbietet natürlich jedes Lächeln. Das Foto 

ist offensichtlich in einem Atelier aufgenommen worden, das Gesicht 

des 50-Jährigen gut ausgeleuchtet, ohne störende Schatten; 

dezentes Hinterlicht macht die Kopfform sichtbar. Der Pass nennt 

12 


Kurt Ganske (Zweiter von rechts) im Kreis 

seiner Radballmannschaft 

als Beruf »Selbst. Kaufmann«, als Geburtsort Kiel und als Geburtsdatum 

den 14. Januar 1905. Die Gesichtsform ist mit »oval«, die 

Farbe der Augen mit »braun«, die Größe mit 165 Zentimetern 

angegeben. Besondere Kennzeichen: keine. 

Die Biografi e dieses scheuen Menschen hat erstaunlich viele 

Facetten: mittlere Reife; kaufmännische Lehre; mit neunzehn 

tritt er in den väterlichen Betrieb ein, einen in Kiel und Hannover 

operierenden Lesezirkel, den er zu einem fl orierenden Großunternehmen 

ausbaut, dem weltweit größten seiner Art. Er dreht ein 

großes Rad – vorausschauend, planmäßig, einfallsreich, verliebt 

ins Gelingen. Er war Kaufmannsgehilfe und Buchhalter in Hamburg, 

Buchhändler in Berlin, Rittergutsbesitzer und Forstwirt in 

Hessen, Kriegsteilnehmer an zwei Fronten, Landwirt und passionierter 

Jäger, Sammler von Kupferstichen des 17. Jahrhunderts, 

Verleger in Hamburg und im Rheinland, Zeitschriftengründer, 

Konzernchef eines privaten Imperiums, das mit dem Jahreszeiten 

Verlag einen der fünf großen deutschen Zeitschriftenverlage 


13

umfasste und mit dem Hoffmann und Campe Verlag einen der 

traditionsreichsten deutschen Buchverlage. Nur hat er anders als 

seine Kollegen Gruner und Jahr, Bauer, Springer oder Burda nie 

den eigenen Namen ins Spiel gebracht. 

Die Geschichte des Unternehmens ist dokumentiert, die Geschichte 

des Mannes dahinter ist es wert, erzählt zu werden. Es 

lohnt, Zeitzeugen zu befragen, die ihn noch gekannt haben: seine 

Frau und die Söhne, Menschen, die für K.G. gearbeitet haben, die 

mit ihm stritten oder mit ihm feierten, die ihm nahe standen; und 

die anderen, die ihm nur kurz begegneten: persönliche Assistenten 

und Autoren, ehemalige Verlagsleiter, Redakteure und Jagdgefährten. 

Es sind Begegnungen mit vollendeten Lebenswerken 

und Biografi en, mit einer zurücktretenden Generation und einer 

anderen Epoche, mit Zeugen eines Jahrhunderts, das Kulturen, 

Biografi en und Existenzen zerstörte. Die wenigen Freunde leben 

nicht mehr. Abgesehen von seiner Frau und Michael, dem ältesten 

Sohn, sind alle Zeugen dieser Befragung Kurt Ganske erst in 

seinem zweiten Leben, nach 1945 begegnet. 

Gerda Ganske ist 91 Jahre alt, eine kluge, freundliche Dame, 

gastfreundlich, liebenswert, offen und hellwach, die Erinnerung 

durch keinen Schatten des Vergessens getrübt. »Nun ja, er war 

gern für sich. Er zog einen Kreis um sich und ließ nicht jeden hinein.« 

Wen ließ er hinein außer seiner Frau und seinen Kindern? 

Was für einen Mann sehen die Söhne vor sich, wenn sie an ihn 

denken? Was für ein Vater war K.G.? Personenbeschreibungen, 

widersprüchlich in Nähe und Distanz, berührt von der Erinnerung 

an diesen Mann, mit dem es schwer war, befreundet zu sein. 

Welches Bild haben sie vor sich, wenn sie an ihn denken? Den stillen 

Genießer? Den nachdenklichen Stammtischmenschen? Den 

Jäger? Den Gastgeber, der schon ziemlich angeheitert »Champagner!« 

ruft? Den alten Herrn, der sich mit erstaunlicher Eleganz 

um seinen Billardtisch bewegt? Den Mann, der Musik hört und 

liest bis in die Nacht? 

14 

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Michael Ganske, sein 1939 geborener ältester Sohn, der heute 

in Kanada lebt, sieht ihn und die Welt, in der er lebte, mit gelassenem 

Abstand. »Ich sehe meinen Vater, wie er sich bückt und die 

Erde in die Hand nimmt, dran riecht, sie durch die Finger rieseln 

lässt, er hatte diese Passion für das Land.« Michael Ganske hat 

diese Passion geerbt. Seinen Vater erlebte er als Autorität. »Wer 

ihm begegnete, war beeindruckt, spürte die Persönlichkeit. Man 

musste nicht mit ihm reden, um zu fühlen: Da war eine Aura. 

Menschen empfi nden die Wucht, haben ein Gespür für die Power, 

die jemand hat.« 

Sein Schweigen. »Ich schätzte seine Stille, seine Verschwiegenheit, 

die zögerliche Rede«, sagt Siegfried Lenz. Kurt Ganske konnte 

das Schweigen genießen, das wortlose Einverständnis, wenn 

zwei durch den Wald gehen oder mit der Angel am Wasser sitzen. 

Aber das Schweigen war auch eine seiner beunruhigenden, irritierenden 

Eigenschaften. »Er saß da wie eine Eule«, erinnert sich 

Ferdinand Ranft, lange Jahre Chefredakteur von Merian. Der Verleger 

saß und schwieg, auch wenn die Wogen hochgingen und die 

Debatte ausuferte, er saß und schwieg. »Er konnte gut zuhören«, 

deutete Jochen Karsten, sein Assistent, dieses Schweigen. Aber 

dieses Zuhören war eine Ausübung von Macht. Er tat es mit unbewegtem 

Gesicht. War es die Ruhe vor dem Sturm? Amüsierte er 

sich? Langweilte ihn die Debatte? Prüfte er die Argumente oder 

vielleicht auch die Fähigkeiten und Eloquenz seiner Mitarbeiter? 

Für welche Seite würde er sich entscheiden, wenn überhaupt? 

Sein Schweigen war selten zu ergründen und schwer zu ertragen, 

es dauerte oft unendlich lange. Und dann, wenn sich in der 

Diskussion eine Welle des Widerstands gegen ein Projekt aufgebaut 

hatte, wenn eine Barrikade aus Einwänden und Vorbehalten 

und ein Haufen Gründe, etwas abzulehnen, auf dem Tisch lagen, 

dann sagte er knapp: »Mir gefällt’s!« Die Manager standen wie 

vom Donner gerührt. Schluss der Debatte. So entstand der Feinschmecker, 

so entschied er über ein neues Logo der Zeitschrift 

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Für Sie. Aber nicht immer gab es diese höchstrichterliche Entscheidung. 

Er konnte umständlich sein, anstrengend, stellte Fragen 

mit tiefer, etwas heiserer Stimme. Er machte sich und anderen 

die Entscheidung schwer. 

»In der Diskussion war er nie beleidigend, aber oft treffend. Er 

konnte beißend sein«, sagt Erich Marx, Unternehmer und Kunstsammler 

in Berlin, in jungen Jahren Assistent von Kurt Ganske. 

Unklare, komplizierte und langwierige Entscheidungsprozesse 

brachten ihn auf. »Er konnte brüllen«, erinnerte sich Jochen Karsten. 

»Ich höre ihn noch explodieren: ›Ich wate hier durch einen 

Sumpf!‹ Bedenkenträger machten ihn rasend, wenn einer gegen 

alles Einwände vorbrachte, reagierte er schroff.« 

»Unter seinen Verlegerkollegen war er etwas abgesondert«, erinnert 

sich Erich Marx. »Er hielt sich zurück, wie Heinz Bauer übrigens 

auch. Er war kein Mensch des großen Auftritts. Für Franz 

Burda gab es nichts Schöneres, als die Kapelle beim Oktoberfest 

zu dirigieren. Kurt Ganske hätte das nie getan.« 

»Ich sehe meinen Vater vor allem arbeiten, arbeiten, arbeiten«, 

sagt Thomas Ganske, aber auch, dass er liebevoll gewesen sei und 

zärtlich, zugewandt und einfühlsam, ein sorgender Vater. Im letzten 

Jahr seines Lebens, als er das Unternehmen in die Hand seines 

jüngsten Sohnes gegeben hatte und die Last und die Verantwortung 

von ihm gewichen war, genoss er den Ruhestand. Er ließ 

sich berichten, verfolgte aufmerksam, was in seinem Unternehmen 

geschah, mischte sich aber nicht ein. Viktoria, seine Schwiegertochter, 

sieht ihn vor sich, wie er auf der Terrasse sitzt, reglos, 

mit unbewegtem Gesicht, in sich ruhend in seinem Schweigen; 

stundenlang, so kam es ihr vor, blickte er in den Kinderwagen, in 

dem sein kleiner Enkel Sebastian schlief. 

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KINDHEIT UND JUGEND 

Der Vater – Kaisers Kiel – Lesestoff für Kollegen – 

Der Lesezirkel Daheim – Die Welt der Journale – 

Der Erste Weltkrieg – Mit dem Lieferfahrrad 

unterwegs – Die Matrosen von Kiel – 

Der Gouverneur – Rückkehr aus Verdun 

Das 19. Jahrhundert hat die deutsche Romantik hervorgebracht, 

Schuberts »Winterreise« und Heines »Deutschland. Ein Wintermärchen«; 

der Kommunismus und die Dampfl okomotive wurden 

erfunden, Preußens Könige wurden Kaiser, der Kölner Dom 

wurde endlich fertig und auch der Kaiser-Wilhelm-Kanal, der 

die Elbmündung mit der Ostsee verbindet. 1887 begonnen und 

sieben Jahre später von Seiner Majestät, dem stolzen Patron der 

Buddelei, mit kaiserlichem Pomp eingeweiht, sollte der Wasserweg 

von Holtenau nach Brunsbüttelkoog vor allem militärischen 

Zwecken dienen – als strategisch wertvolle Verbindung zwischen 

Nord- und Ostsee, befahrbar auch für schwere Kreuzer und 

Schlachtschiffe der kaiserlichen Kriegsmarine. 

Das neue Deutsche Reich hatte den strengen Blick seewärts 

gerichtet. Schon 1865 war die preußische Flottenstation nach 

Kiel verlegt worden. Die Kleinstadt an der Ostsee, bis dahin eher 

unauffällig im maritimen Flair grüner Heringe und blauer Jungs, 

wurde 1871, im Jahr der Reichsgründung, zum Reichskriegshafen 

ernannt. Ein beispielloser Boom erfasste das windige Kaff. Auf 

dem Ostufer der Förde wurden Werften gegründet: Germania, 

die Kaiserliche Werft und die Howaldt-Werft. Bald gab das Konzert 

der Niethämmer den Takt der neuen Zeit, Panzerkreuzer und 

Linienschiffe wuchsen heran. Das kleine Kiel uferte mächtig aus. 

Auf dem Ostufer wurden Häuser für die Arbeiter errichtet; Kleinbürger, 

Beamte und die besseren Kreise der Marine zogen das 


17

Westufer vor. Und so entstand fast aus dem Nichts eine Großstadt, 

deren Einwohnerzahl im Jahr 1905 auf 160 000 angewachsen war 

und die mit jedem Stapellauf gepanzerter imperialer Seemachtträume 

weiter wuchs. 

Die Hoffnung, Kiel würde sich nun auch zum Handelshafen 

entwickeln, erfüllte sich allerdings nicht. Der Güterumschlag ging 

sogar zurück; die Schiffe, die Ladung hätten löschen können, 

dampften weiter nach Lübeck. Der Fernhandel bevorzugte die 

Hansestadt an der Trave wegen der besseren Verbindungen zur 

Hauptstadt Berlin und ins Deutsche Reich. Kiel blieb im Griff der 

Marine – und der Segler. Und die machten ziemlich viel Wind. 

Seit 1892 gibt es die »Kieler Woche«. Kaiser Wilhelm II., ein begeisterter 

Segler, nahm mit seiner Yacht regelmäßig an den Regatten 

teil, ein gesellschaftliches Ereignis, das die seetüchtige Elite 

des Reiches an die Förde lockte. Kaisers »Meteor«, Krupps »Germania« 

und die »Iduna« der Kaiserin segelten um die Wette. Man 

wohnte im Krupp’schen Logierhaus, hielt Hof in heller Garderobe 

und weißen Hosen und hoffte auf günstige Winde und »Kaiserwetter«. 

Das Deutsche Reich sonnte sich in gutbürgerlichem 

Wohlbehagen. Es zählte sechzig Millionen Einwohner, darunter 

an die dreißigtausend Goldmark-Millionäre; nie war Reichtum 

so breit gestreut. Die Zahl der Menschen, die in Not und Armut 

lebten, war zwar erschreckend groß, aber zwischen diesen beiden 

Extremen der Gesellschaft siedelte ein Kleinbürgertum, das zu 

bescheidenem Wohlstand gekommen war und den Blick nach 

vorn und nach oben richtete. 

Die »Kieler Woche« war ein Großereignis der Elite. Wer nicht 

dazugehörte, sah dem Spektakel zu, stand Spalier und schrie Hurra. 

Eher am Rande der machtvoll dahinströmenden Zeitläufte 

und fern von zeitraubender patriotischer Begeisterung lebte die 

Familie Ganske. Kleine Leute pfl egen keinen Stammbaum. Das 

Familiengedächtnis umfasst drei oder vier Generationen, Standesämter 

und Kirchenbücher registrierten Geburt, Hochzeit und Tod. 

18 


Viel ist es nicht, was wir über die Familie erfahren. Ihr Ursprung 

liegt in Sachsen, die Ahnenreihe weist Schmiede und Förster auf. 

Am 16. Dezember 1876 wird Richard Ludwig Ganske, Sohn des 

Schmiedes Karl Hermann Eduard Ganske und seiner Frau Luise 

Johanna, geborene Finke und Tochter eines Gärtners und Lohnwebers, 

als sechstes von zehn Kindern in Nienburg an der Saale 

geboren. Am 3. Januar 1903 heiratet der 26-Jährige in einem Ort 

namens Lückendorf in Sachsen die von dort gebürtige, vier Jahre 

jüngere Anna Selma, geborene Wünsche, die später in der Familie 

»Annchen« genannt wird. 

Das Ehepaar zieht westwärts, nach Schleswig-Holstein, und 

lässt sich in Dieckmissen nieder, das zur Gemeinde Pries nahe 

der Stadt Kiel gehört, nahe genug jedenfalls, um später eingemeindet 

zu werden und in der Raum greifenden Großstadt zu 

verschwinden. Eine Tochter, Käthe, kommt zur Welt und im Jahr 

darauf, am 14. Januar 1905, der Sohn Kurt. Eine weitere Schwester, 

Hilde, wird 1912 geboren. Der junge Richard Ganske hat sein 

Auskommen als Werftarbeiter und bessert seinen Lohn durch 

kleine Nebenverdienste auf. Er ist fl eißig, zuverlässig und – für 

einen Werftarbeiter ungewöhnlich – recht belesen. Sein Faible ist 

Algebra, das klare Bild und die Logik der Zahlen faszinieren ihn. 

Er kombiniert, rechnet, sucht und fi ndet Lösungen, entdeckt das 

Geheimnis und den praktischen Wert mathematischer Formeln 

und gibt sein Wissen weiter. Eine besondere Eigenschaft Richard 

Ganskes ist, was man heute »soziale Kompetenz« nennen würde. 

Er hilft gern und oft, vor allem den Kollegen auf der Werft, denen 

er das Rechnen beibringt und Mathematik-Lehrbücher und Fachliteratur 

besorgt. 

Weil Bücher für die meisten seiner Kollegen zu teuer sind, leiht 

er sie aus, gegen eine kleine Gebühr. Das spricht sich herum. Als 

immer mehr Kollegen Bücher haben wollen, nicht nur Lehrbücher, 

sondern auch anderen Lesestoff, Journale für die Frauen, 

Bücher für die Kinder und schöne Zeitschriften wie Die Garten- 


19

laube, kauft er bei den Verlagen gleich ganze Partien. Er staunt 

über die Rabatte, die ihm dort eingeräumt werden, notiert alles 

in akkurater Kanzleischrift und sauberen Zahlen. Die Bilanz weist 

gute Erträge aus, obwohl er seinen vielen hundert Kollegen nur 

Kleingeld abverlangt. Richard Ganske ist nämlich, wenn man seinem 

Enkel Thomas glauben will, »im Herzen ein echter Sozialdemokrat« 

gewesen. Was den Werftarbeiter nicht daran hindert, 

eines Tages alle seine Ersparnisse in die Hand zu nehmen und 

sich selbständig zu machen. 

Richard Ganske eröffnet eine eigene Buchhandlung und setzt, 

was damals durchaus üblich ist, als Buchhändler nicht nur auf 

den Verkauf, sondern vor allem auf den Verleih von Büchern und 

Zeitschriften. Am 1. April 1907 gründet er in Kiel den Lesezirkel 

Daheim Richard Ganske, die Keimzelle eines großen Unternehmens. 

Die Gründung eines Lesezirkels ist in Deutschland keine 

Pioniertat. Lesezirkel entstammen einer langen deutschen Tradition, 

sind gleichsam Spätfolgen der Lesegesellschaften, die sich 

schon im 17. und 18. Jahrhundert zusammenschlossen, um gemeinsam 

Bücher und belletristische Zeitschriften zu kaufen, die 

für den Einzelnen unerschwinglich waren. Bücher waren teuer, 

nicht zuletzt, weil sie aufwändig hergestellt und in kleinen Auflagen 

gedruckt wurden. Die Lesegesellschaften machten den 

Büchern Beine. Sie trugen den Geist der Aufklärung und der 

Romantik in das »Volk der Dichter und Denker«, verschafften 

manchem Buch, das nur als Privatdruck verlegt worden war, erstaunliche 

Resonanz. »Ein Exemplar befriedigte eine ganze 

Stadt«, erinnert sich der Schlesier Heinrich Laube, einer der 

Wortführer des Jungen Deutschland und der Revolution von 

1848, »dafür hatte man die Lesezirkel erfunden, aus denen die 

einzelne Nummer wochenlang von Haus zu Haus wanderte.« 

Nun wandern also die Mappen des Richard Ganske, und es 

zeigt sich bald die glückliche Hand des jungen Unternehmers, das 

Augenmaß für schrittweise Expansion, für Logik und Logistik. Er 

20 


Stammsitz des »Lesezirkel Daheim« in Kiel 

baut ein Lager auf, plant die Wege der Mappen zu bald über 

tausend Kunden, teilt die Stadt in gangbare Bezirke, legt Wegstrecken 

fest für die Boten, für Handwagen und die neuen pedalgetriebenen 

Bäckerfahrräder, die in ihren Blechkisten vor dem 

Lenker ebenso gut Journale wie Brot transportieren können und 

auf denen Söhnchen Kurt mit größtem Vergnügen herumturnt. 

Besonderen Wert legt Richard Ganske auf die Auswahl des Lesestoffs. 

Vom Berater seiner Kollegen wird er zum Berater seiner 

Kunden. Er hat den Überblick, weiß, was zu lesen lohnt und was 


21

nicht. Er entscheidet über das Feierabendprogramm lesender Familien, 

übernimmt in einer Zeit, in der es weder Fernsehen noch 

ein nennenswertes Rundfunkprogramm gibt, die Aufgaben des 

Conférenciers und Moderators, ist Intendant und Programmdirektor 

zugleich. Er wählt den Stoff aus, der unterhaltend sein soll, 

aber auch anspruchsvoll und weiterbildend. 

Die Mappen des Lesezirkel Daheim sind eine klug kombinierte 

Wochenration an Lernstoff, Lebenshilfe und Literatur. Richard 

Ganske stellt Ansprüche, setzt auf Niveau und Qualität, ohne die 

leichte Kost aus dem Blick zu verlieren. Er will den Geheimrat 

ebenso gewinnen wie den Marineoffi zier oder Hilfsarbeiter. Dabei 

folgt er einem Grundsatz, von dem er, anders als viele seiner 

späteren Konkurrenten, niemals abweicht: eine für alle. Wenn er 

eine Zeitschrift in seinen Lesezirkel aufnimmt, bekommt sie jeder 

Bezieher, und dieses unverrückbare Prinzip ist das eigentliche Geheimnis 

des späteren Erfolgs, denn es garantiert Klarheit in der 

Organisation und hohe Aufl agen für das ausgewählte Objekt. Der 

Begriff »Reichweite« war damals noch allein der Artillerie vorbehalten. 

Das Geschäft blüht. Jede Zeitschrift, die ihm ein Verlag 

zum halben Preis überlässt, holt diesen Preis bis zu vierzehnmal 

wieder herein, denn so oft wird sie verliehen, im robusten Mantel 

aus Hartpappe, mit festem Bindfaden fi xiert. 

Richard Ganske durchforstet eine wahre Fülle von Zeitschriften 

und Journalen. 1905 gibt es allein 163 Frauen-, Haus- und 

Modeblätter. Sie heißen Monika, Ratgeber fürs Hauswesen oder Dies 

Blatt gehört der Hausfrau! (übrigens die Urgroßmutter der heute 

bei Gruner + Jahr in Hamburg erscheinenden Brigitte), ein Blatt, 

das anfangs mit dem Untertitel Des Hauses Steuerruder ist ein gutes 

Weib auf den Markt kommt und als besondere Leistung Knorr- 

Suppen »nach allen Orten des Deutschen Reiches« versendet. 

Die erste große Epoche des Nutzwert-Journalismus steuert ihrem 

Höhepunkt entgegen. Die Redaktionen geben praktische Tipps, 

und im Anzeigenteil sucht eine Vielzahl neuer Produkte ihren 

22 


Markt: der Badestuhl mit eingebautem Kohleofen, Waschmaschinen 

mit praktischer Handkurbel oder die neuartigen Büstenhalter; 

denn das Korsett ist, so lesen wir in einer Kleinanzeige, »nach 

dem Urtheil sämmtlicher Ärzte die Ursache der meisten Frauenleiden 

und die Quelle ewigen Siechthums«. Diese Blätter richten 

sich vor allem an Frauen der aufstrebenden Mittelschicht, die 

keine Arbeit ans Personal delegieren können, und diese Frauen 

entscheiden mit, ob ein Lesezirkel abonniert werden soll oder 

nicht. 

Die Hausfrauen der Gründerjahre sind überaus produktive 

Organisationstalente. Sie kaufen wenig, denn sie machen alles 

selbst – Marmelade und Mayonnaise, Säfte und Seife, sie nähen 

Kleidchen und Matrosenanzüge für die Kinder, Gardinen und 

Bettwäsche für den Haushalt, die Aussteuer für die Töchter. Sie 

sticken, häkeln und stricken, kennen eine Fülle von Hausmitteln 

und Hausrezepten und sind begierig, in den Journalen neue zu 

erfahren. »Gegen Gesichtsrose dient mit sicherem Erfolg eine 

getrocknete Fuchszunge, welche immerwährend auf der nackten 

Brust an einer Schnur getragen werden muß.« Wer hätte das gedacht? 

Die ersten Autos tuckern durch die Straßen, die ersten Fachblätter 

widmen sich dem Thema, aber populärer sind die Wagenräder 

auf dem Kopf, die ausladenden Damenhüte mit wippenden 

Pleureusen. Am 24. März 1907, rechtzeitig zum Start des Lesezirkel 

Daheim, zeigt Dies Blatt gehört der Hausfrau! auf der Titelseite die 

Federzeichnung eines einfachen Kleides aus fraisefarbenem 

Kaschmir, passend zum aktuellen Bericht über die Pariser Mode, 

eleganter Auftakt für das Schnittmuster im Heft. Die Herren gehen 

zum Schneider, die Damen an die Maschine. Ihre Mode ist 

machbar, in Heimarbeit nach den Schnittmustern der hilfreichen 

Journale. Die Frauen der Gründerjahre nähen, was das Zeug hält. 

Allein in diesem Jahr 1907 stellt das Hausfrauenblatt rund zweitausend 

Modelle zum Selbermachen vor. 


23

Unter den Zeitschriften ist Die Gartenlaube eine besonders begehrte 

Lektüre. Das illustrierte Familienblatt erscheint schon im 

54. Jahrgang, kann mit und ohne Frauenblatt wöchentlich oder in 

vierzehntäglichen Doppelnummern bezogen werden und zeigt 

eine schöne, geruhsame Welt, druckt Novellen, vaterländische 

Erzählungen und Ratschläge in Benimmfragen. Wie jedes Jahr ist 

auch 1907 der Sommer ein klassisches Titelthema. Der Sommer 

war ein Gedicht: 

Alles ruht nun aufgehellt 

Da zu deinen Füßen, 

Welt, du holde Menschenwelt, 

Laß dich still begrüßen. 

Im Briefkopf des Lesezirkel Daheim zeigt sich der Stolz des aufblühenden 

Unternehmens: Im Rahmen rankender Herzblätter 

prangt anheimelnd und Vertrauen erweckend »Daheim«, verbunden 

mit dem Versprechen der Lieferung sämtlicher in- und 

ausländischer Zeitschriften, Kunstblätter, Fachzeitschriften und 

Modejournale. 

Ein anderer Zweig unter dem Dach des Unternehmens ist der 

Verlag für Journal-Umschläge. Eine Aufl age von zehntausend Exemplaren 

ist garantiert. Wirksamste Reklame! Die Pappde ckel der 

Lesemappen sind Werbefl ächen, werden Stück für Stück beklebt 

und bieten der regionalen Werbung gleichsam die Titelseite – ein 

begehrter Platz, wie sich bald zeigen wird, der gutes Geld bringt. 

Das Unternehmen strebt in die Höhe und in die Breite. So zeigte 

denn auch der (gemietete) Firmensitz an der Gutenbergstraße 

42 in Kiel eine stolze Fassade; ein fünfstöckiger Jugendstilbau mit 

eleganten Balkonen, hohen und hellen Räumen. Wahrlich, der 

Werftarbeiter Richard Ganske hat es weit gebracht. 

Bald rauscht frischer Wind durch den Blätterwald. Ein neuer 

Zeitschriftentyp macht Furore: illustrierte Blätter. In Berlin ist 

24 


es den Tüftlern um Rudolf Ullstein gelungen, Bleiklischees in 

eine gerundete Form zu gießen, wodurch Bilder in einer Rotationsmaschine 

gedruckt werden können, massenhaft und immer 

schneller. Gleichzeitig erhöht sich das Tempo der Fotografi e, das 

Undenkbare, das Unfassbare ist technisch machbar geworden, 

das Anhalten der Zeit, das Festhalten einer Situation im Bruchteil 

einer Sekunde, die Momentaufnahme! Der technische Fortschritt 

kommt auf Touren, macht die Berliner Illustrirte Zeitung zur erfolgreichsten 

Illustrierten im Deutschen Reich. Die Mappen des 

Lesezirkel Daheim tragen auf bescheidene Weise dazu bei. Noch ist 

Richard Ganske ein vergleichsweise kleiner Großabnehmer. Aber 

immerhin gewinnt er in nur fünf Jahren zweitausend Abonnenten 

in Kiel. 1913 gründet das Unternehmen in Hannover eine Filiale, 

die bald sechshundert Kunden zählt. Doch die Gründerjahre 

gehen zu Ende. 

Im August 1914 bekommt Kaiser Wilhelm II. an Bord seiner 

Segelyacht von einem Kurier, der mit einem Motorboot längsseits 

gegangen ist, eine silberne Zigarettendose gereicht. Die Dose enthält 

einen Zettel mit einer kurzen, aber weltbewegenden Mitteilung: 

In Sarajewo ist der österreichische Thronfolger erschossen 

worden. Der Bündnisfall. Nibelungentreue ist gefragt. Wenige 

Tage später bricht bei herrlichem Sommerwetter der Erste Weltkrieg 

aus. Richard Ganske wird, im Alter von 37 Jahren, Soldat. 

Annchen und ihre Kinder müssen nun allein zurechtkommen. 

Die Buchhandlung bleibt geöffnet, der Lesezirkel Daheim liefert 

weiter die Mappen aus. Wo Männer fehlen, übernehmen Frauen 

die Verantwortung, die Organisation und die Arbeit, die getan 

werden muss. Die Frauen von Kiel rücken in die Werften ein, die 

alte Ordnung löst sich auf. Jede Hand wird gebraucht. Die Kinder 

tragen nach der Schule Mappen aus, bringen sie zu den Kunden, 

holen die alten ab, rechnen ab, auf den Pfennig genau, freuen 

sich über das Trinkgeld. Rund dreitausend Abonnenten werden 

während der Kriegsjahre in Kiel und Hannover regelmäßig 


25

eliefert, bekommen jede Woche ihre Mappen mit erbaulicher 

und aufbauender Lektüre. 

Der Krieg hat kaum begonnen, da wechselt die Mode. Nun 

druckt Ullsteins Hausfrauenblatt den praktischen Schnitt für ein 

Krankenpfl egerinnenkleid mit kleinem Umhang und eine Operationsschürze 

mit kurzen Ärmeln sowie gehäkelte Ohrklappen 

für Soldaten. An der Heimatfront wird genäht. 1915 liefert die 

deutsche Presse sechs Millionen Schnittmuster an ihre Leserinnen. 

Die Hälfte davon erscheinen bei Ullstein. Ab Oktober müssen 

zwar alle Blätter der Zensur vorgelegt werden. Sie ist beim 

Kriegspresseamt angesiedelt, das der Obersten Heeresleitung direkt 

unterstellt ist. Aber Schnittmuster bleiben unverdächtig. 

August 1917. Der Krieg geht ins dritte Jahr. Die Begeisterung 

des ersten Sommers ist der Ernüchterung gewichen. In Russland 

haben schon im Februar Revolutionäre den Zaren abgesetzt, zwei 

Monate später meutern in Frankreich tausende Soldaten. In Kiel 

gehen zwanzigtausend Menschen auf die Straße, um für mehr 

Lebensmittel zu demonstrieren, für »Frieden und Brot«. Eine allgemeine 

Kriegsmüdigkeit greift um sich. Hunger und der Mangel 

am Notwendigsten, was die Familien zum Leben brauchen, prägt 

den Alltag. Kurt und seine Schwestern werden es verfl ucht haben 

– das Kohlenschleppen, das elende Schlangestehen um Brennstoff, 

ein bisschen Brot, Kunsthonig oder Magermilch. In den Warteschlangen 

fallen deutliche Worte. Die Heimatfront bröckelt. Im 

Januar 1918 legt eine Streikwelle die Kriegswirtschaft lahm. Die 

Versorgungslage ist katastrophal. Im September 1918 kann sich 

die Oberste Heeresleitung unter General Ludendorff der militärischen 

Katastrophe nicht länger verschließen und fordert von der 

Reichsregierung Waffenstillstandsverhandlungen. 

Doch die Admiralität will auf keinen Fall kapitulieren. Lieber 

ruhmreich untergehen, als die Schande eines Friedens akzeptieren! 

So plant der Chef des Stabes den Untergang als letzten, ehrenvollen 

Kampf der Hochseefl otte. Am 30. Oktober sollen die 

26 


Novemberrevolution 1918: Versammlung 

auf dem Kieler Wilhelmplatz 

Schiffe von Wilhelmshaven aus zur »Endschlacht« auslaufen. Doch 

die geheimen Selbstmordpläne der Kommandeure sickern durch. 

Matrosen verweigern den Befehl, Heizer reißen das Feuer aus den 

Kesseln. Der Druck ist raus. Die Admiralität greift hart durch. Tausend 

Mann werden verhaftet, die Flotte wird auseinander gezogen. 

Das Dritte Geschwader dampft nach Kiel, seinem Heimathafen. 

In der Nacht zum 1. November treffen die Schiffe ein. Die Verhafteten 

werden ins Marine-Arrestgefängnis an der Karlstraße (der 

heutigen Feldstraße) gebracht. Doch das Problem lässt sich nicht 

mehr wegsperren. Die Marinesoldaten von Kiel und die Besatzungen 

der Schiffe sind in Aufruhr. Matrosen versammeln sich 

im Gewerkschaftshaus. Die Wogen gehen hoch. Eine Abordnung 

marschiert zu den Offi zieren, um die Freilassung der gefangenen 

Kameraden zu fordern. Sie wird gar nicht erst vorgelassen. 


27

Wie erlebt ein Dreizehnjähriger aus gutem Hause den Ausbruch 

einer Revolution? Darf er überhaupt auf die Straße? Sind 

Türen und Fenster der Buchhandlung verrammelt? Gibt es 

schulfrei, wenn Revolution ist? Werden Schularbeiten erlassen? 

Fällt der Konfi rmandenunterricht aus? Oder ist der Junge wieder 

unterwegs mit dem Lieferfahrrad? Der 1. November ist ein 

Freitag. Das Wochenende steht vor der Tür. Am Abend müssen 

die Mappen bei den Kunden sein. Kurt ist zuverlässig, bummelt 

eigentlich nie. Aber heute ist alles anders. Es dunkelt früh. Nebel 

hängt über der Stadt, triefend, feucht. Kalt ist es auch. Kiel im 

November. Was erfährt der Junge bei den Familien, denen er die 

Mappen bringt? Sind sie in Angst, wütend, aufgebracht? Haben 

sie überhaupt Interesse an der neuen Gartenlaube? 

Die Deutschen haben wenig Erfahrungen mit Umstürzen. Der 

letzte hatte 1848, vor siebzig Jahren also, stattgefunden und war 

schnell in der Zwangsjacke der Restauration erstickt worden. Dass 

ausgerechnet Kiel, Yachthafen Seiner Majestät, Hochburg der 

kaiserlichen Marine, nun Keimzelle zivilen und, schlimmer noch, 

militärischen Ungehorsams sein sollte, ist kaum zu glauben. 

Der nächste Morgen ist grau und nasskalt wie der Morgen zuvor. 

Die Marineleitung ist zum harten Durchgreifen entschlossen, 

sie gibt Order, alle Versammlungen zu unterbinden. Nur fi ndet 

sie kaum noch loyale Truppen, um den Befehl in die Tat umzusetzen. 

Inzwischen haben sich aufgebrachte Matrosen, Soldaten und 

Arbeiter zusammengetan. Am Sonntag, dem 3. November, wollen 

sie sich zu einer Kundgebung auf dem Exerzierplatz am Stadtrand 

treffen. Sonntag, das ist gut. Schulfrei, keine Mappen, die 

zugestellt werden müssen. Das kann spannend werden. Durch die 

nebelverhangenen Straßen marschieren Soldaten, Matrosen, Arbeiter 

und Arbeiterinnen. Da draußen braut sich was zusammen. 

Dicke Luft in Kiel. Besser, die Kinder bleiben im Haus. Annchen 

sorgt dafür, dass Kurt nicht zum Exerzierplatz rennt. 

Die Gefahr ist mit Händen zu greifen. Tausende haben sich 

28 


versammelt. Ein Gewerkschaftsmann spricht, rät zur Ruhe, zum 

Abwarten, morgen können sie doch wieder verhandeln. Doch die 

Versammlung drängt zur Aktion. Die Menge ist nicht zu halten, 

die Männer ziehen zum Arrestgefängnis, um ihre Kameraden zu 

befreien. Eine Straßensperre. Junge Gesichter, Rekruten, Offi ziersanwärter 

mit geladenen Gewehren. Sie legen an. Ein Leutnant der 

Reserve lässt das Feuer auf die Demonstranten eröffnen. Sieben 

liegen tot auf der Straße, achtundzwanzig sind zum Teil schwer 

verletzt, auch Frauen und Kinder. Doch die Demonstranten rennen 

nicht auseinander, sondern stürmen das Maschinengewehrnest, 

töten den Leutnant der Reserve und entwaffnen seine total 

eingeschüchterte Truppe. Ein grauer Sonntag im November. Eine 

Demonstration wurde aufgelöst, eine Revolution hat begonnen. 

Am Morgen des 4. November müssen alle Matrosen und Soldaten 

zum Appell antreten. Vergebens versuchen die Offi ziere, die 

Disziplin wieder herzustellen. Waffenkammern werden geplündert, 

die Kameraden aus dem Arrest befreit, die Kompanien wählen 

Soldatenräte. Auf den Kriegsschiffen des Kaisers setzen Meuterer 

die rote Fahne. Am Abend des 4. November ist Kiel in der 

Hand der Aufständischen, die Matrosen schließen sich mit den 

Arbeitern der Stadt zusammen. Nun hat die Stadt einen Arbeiter- 

und Soldatenrat. Der stellt Forderungen an den Gouverneur, 

Vizeadmiral Souchon, droht damit, die Kanonen der Schiffe auf 

Kiel-Düsternbrook zu richten und das Villenviertel der Offi ziere 

zusammenzuschießen. Der Gouverneur fordert Truppen an, die 

anmarschiert kommen, aber die Waffen niederlegen. Doch noch 

gibt das Kaiserreich seinen Kriegshafen nicht verloren. 

Am Abend trifft endlich der Mann ein, der die Revolution in 

friedliche Bahnen lenken soll – ein Zivilist. Prinz Max von Baden, 

Chef der Regierung in Berlin, hat ihn geschickt: Gustav Noske, 

wehrpolitischer Experte der SPD-Reichstagsfraktion. Eine große 

Menschenmenge erwartet ihn am Bahnhof von Kiel. Der Sozialdemokrat 

kommt als Volkstribun mit Rückfahrkarte. Die Menge 


29

lässt ihn kalt. Er setzt sich an die Spitze der Bewegung, versteht 

es geschickt, sie zu instrumentalisieren, ein Polit-Profi . Sein Gastspiel 

als Revolutionär ist eine merkwürdige Posse: Der Arbeiter- 

und Soldatenrat von Kiel wählt den Gesandten der kaiserlichen 

Regierung zum Vorsitzenden und macht ihn zum Gouverneur der 

Stadt. Genosse Noske hält eine Rede von Bord eines Kriegsschiffes 

und wird zum Hoffnungsträger einer Revolte, deren Ursache, die 

Meuterei der Soldaten, er »persönlich aufs Schärfste verurteilt«. 

Aber das behält er einstweilen für sich. Der Gouverneur von 

Kiel gründet, ohne den Arbeiter- und Soldatenrat zu konsultieren, 

aus Unter- und Deckoffi zieren eine »Eiserne Brigade«, das 

erste der so genannten Freikorps, eine eiserne Reserve, auf die 

er schon bald zurückgreifen soll. Kaltblütig und professionell 

stellt Noske die alte Ordnung wieder her. Die kaiserliche Verwaltung 

funktioniert. In Kiel fallen keine Schüsse mehr. Die Stadt 

erlebt den Exodus ihrer Marinesoldaten. Weil die Bahn nicht 

funktioniert, marschieren sie nach Neumünster, wo noch Züge 

verkehren, um von dort in ihre Heimatstädte zurückzukehren. 

Ein schwerer Wagen rollt an ihnen vorbei, eine rote Fahne ans 

Schutzblech montiert. Im Dunkel des Fond ein blasses Gesicht, 

Seine Exzellenz, Prinz Eitel Friedrich von Hohenzollern, der Bruder 

des Kaisers, Kommandierender der Ostseefl otte. 

Nun geht alles unglaublich schnell. Am Montag hatte Kiel seinen 

Arbeiter- und Soldatenrat gegründet, am Mittwoch haben die Räte 

Nordwestdeutschland unter Kontrolle, am Donnerstag proklamiert 

Kurt Eisner in Bayern die Republik, am Freitag erfasst die Revolution 

Sachsen, Hessen, Franken und Württemberg. Pünktlich zum 

Wochenende, am Sonnabend, dem 9. November, dankt der Kaiser 

ab und geht ins niederländische Exil. Der Sozialdemokrat Philipp 

Scheidemann ruft in Berlin die Republik aus, Friedrich Ebert, der 

spätere sozialdemokratische Reichspräsident, übernimmt die Regierungsgeschäfte, 

und Gustav Noske, der Gouverneur von Kiel, ist 

nun als »Volksbeauftragter« fürs Militärische zuständig. 

30 


Der Krieg ist aus. Kurt Ganske ist dreizehn. Der Junge wird 

die Heeresberichte gelesen haben, staunend wohl auch, wie sein 

zwei Jahre jüngerer Zeitgenosse Sebastian Haffner in Berlin: »Die 

Heeresberichte hatten immer nur von feindlichen Niederlagen gesprochen. 

Dass es so etwas auch für uns geben konnte – und zwar 

nicht als Zwischenfall, sondern als das Endergebnis von lauter 

Siegen und Siegen –, mein Kopf fasste es nicht«, schreibt er später 

in seinen »Erinnerungen eines Deutschen«. 

Richard Ganske kehrt heim. Noch mal davongekommen, als 

Teilnehmer am bisher schrecklichsten, unmenschlichsten aller 

Kriege, Überlebender der ersten Materialschlacht der Menschheitsgeschichte, 

der ersten Orgie moderner Massenvernichtung. 

Hat der Vater seiner Familie von Verdun erzählt? Sein Sohn stellt 

Fragen. Richard Ganske ist sparsam in seinen Auskünften. Die 

Schrecken des Stellungskrieges, die unheimlichen Gasschwaden, 

die Grabenkämpfe in der Knochenmühle, das Inferno der Granateinschläge, 

der Soldatenalltag am Rande des Wahnsinns, die 

idiotischen Befehle unfähiger, menschenverachtender Kommandeure 

– all das sind Erfahrungen, die von den Betroffenen eher 

verdrängt als diskutiert wurden, wie man heute weiß. 

Die Lage in Kiel hat sich beruhigt, vorübergehend jedenfalls. 

Zweimal gibt es noch Schießereien. Die Arbeiter- und Soldatenräte 

verschwinden. Nun erlebt Deutschland seine erste Demokratie. 

Kurt Ganske macht die mittlere Reife, hilft weiter im väterlichen 

Betrieb, beklebt Umschläge mit der örtlichen Werbung. Er hat 

schon als Junge die Mappen des Lesezirkels ausgetragen, mit dem 

Handwagen oder mit dem Fahrrad. Die erste Liebe? Ein Mädchen 

hatte es ihm wohl angetan. Sie haben Blicke gewechselt und ein 

paar Worte, Begegnungen ohne Verabredung, er weiß nicht einmal, 

wo sie wohnt. Eines Tages steht er vor einer Tür, mit den 

Mappen unter dem Arm. Das Mädchen öffnet, beide sind überrascht. 

Sie blickt auf die Mappen: »Ach, so einer bist du.« Das hat 

ihm einen Stich gegeben. Die erste Liebe wurde es nicht. Er fand 


31

sie hübsch, aber doch ein bisschen arrogant. So hat er es später 

erzählt. 

Was immer sein Vater vom Krieg erzählt haben mag, es hat den 

Sohn lange beschäftigt. Jahre danach, in den zwanziger Jahren, 

ist Kurt Ganske nach Verdun gefahren. Er hat sich die Schlachtfelder 

angesehen, wo sein Vater gekämpft hat, die verwüstete 

Landschaft, die zerschossenen Bäume. Er fi ndet noch Helme im 

Gras, Knochen, Spuren von vernichtetem Menschenleben. Er ist 

aufgewühlt von dem, was er vor sich sieht, aber es erfüllt ihn auch, 

wie er später seinen Söhnen erzählt, mit einer Hoffnung, die für 

ihn fast eine Gewissheit ist: Dieser Schrecken ist ein für alle Mal 

vorbei. Einen solchen Wahnsinn werden die Menschen nicht wiederholen. 


DIE ZWANZIGER JAHRE 

Zeit des Aufbruchs – Kaufmannsgehilfe in 

Hamburg – Millionengehälter für alle – 

Radsport mit Torchancen – Umzug nach 

Hannover – Vater und Sohn – Berliner Blätter 

Der Zeitgeist weist in die große Freiheit, bahnt sich neue Wege in 

einen Spielraum ohne Grenzen. Der Expressionismus greift ins 

Stadtbild ein, der Futurismus erklärt Maschinen zum poetischen 

Faszinosum, der Kubismus zerbricht den Kopf und zertanzt die 

Realität, die Zwölftonmusik löst sich aus dem goldenen Käfi g der 

Harmonie und wagt das Unerhörte. Die zwanziger Jahre sind ein 

kreatives und intensives Zwischenspiel ohne epochale Lebenslügen 

und ohne Illusionen. Egon Erwin Kischs kritische Sozialreportagen 

erscheinen, und Erich Maria Re marques »Im Westen 

nichts Neues«. Neue Sachlichkeit wird zum Publikums erfolg: Carl 

Zuckmayers »Der fröhliche Weinberg« und »Der Hauptmann von 

Köpenick«, Gerhart Hauptmanns Drama »Dorothea Angermann«, 

Bertolt Brechts und Kurt Weills »Dreigroschenoper« machen Furore. 

Neue Medien gewinnen an Resonanz. Mit Beginn der zwanziger 

Jahre kommt der Rundfunk in Mode, innerhalb von zehn 

Jahren erhöht sich die Zahl der in Deutschland angemeldeten 

Radiogeräte von knapp zehntausend auf 5,4 Millionen. 

Dies alles wächst auf fruchtbarem Boden. Das Zwischenspiel 

erweist sich als schöpferischer Höhepunkt des 20. Jahrhunderts, 

in Literatur und Musik, Malerei und Architektur, Wissenschaft 

und Forschung. Dabei kommt das Land in seiner politischen Befi 

ndlichkeit nie wirklich aus dem Schlamassel heraus. Die erste 

Demokratie der Deutschen hat kaum eine Chance, trägt schwer 

am verlorenen Krieg und an den Lasten des Friedens. Unruhen 

überschatten den Beginn der zwanziger Jahre. Der Kapp-Putsch 


33

verjagt die Regierung aus Berlin – für fünf Tage –, dann fällt der 

Aufstand eines windigen Politikers und eines verstockten Generals 

in sich zusammen. Im Juni 1922 wird Walther Rathenau, Außenminister 

des Deutschen Reiches und Symbolfi gur einer vorsichtigen 

Annäherung an die Völkerfamilie, in Berlin von zwei 

rechten Knallchargen auf offener Straße erschossen. Die Weimarer 

Republik ist eine Baustelle mit schwachen Gerüsten und 

schwankendem Fundament. Die Verfassung hat viele Feinde. Sie 

sammeln sich, braune Pfützen im aufgewühlten Grund. 

Kurt Ganske hat die Schule hinter sich. Der Junge soll etwas 

Ordentliches lernen. Der Vater schickt seinen Sohn zur kaufmännischen 

Lehre nach Hamburg, Import und Export, »Im und 

Ex«, der Klassiker. Die Freie und Hansestadt an der Elbe scheint 

ihm eine bessere Wahl zum Erlernen des Kaufmännischen als die 

Hafenstadt Kiel. Der Lehrjunge wird keine großen Forderungen 

gestellt haben, trotzdem wird Kurt Ganske in wenigen Monaten 

– unfreiwillig – zum Millionär. 

1923. Ein Schicksalsjahr für Deutschland. Niedergekämpft, 

verbittert und erschöpft versucht es sich irgendwie aufzurappeln, 

aber das Jahr 1923 macht Deutschland »fertig«, wie Sebastian 

Haffner in seinen Erinnerungen schreibt. Wie eine Sturmfl ut 

bricht die Infl ation herein und spült nahezu alles weg, was an Werten 

die Katastrophe des Krieges überstanden hatte. Existenzen, 

Ersparnisse, Erfahrungen, das ganze System von Soll und Haben. 

Ursache des Dammbruchs ist der »Ruhrkrieg«. Die angespannte 

Haushaltslage, Zinsen, Schulden und Reparationszahlungen sind 

der Regierung längst über den Kopf gewachsen, als Frankreich, 

um seinen Zahlungsforderungen Nachdruck zu verleihen, das 

Ruhrgebiet besetzt. 

Die ebenso robuste wie unausgegorene Aktion verfehlt ihr Ziel, 

zeigt aber enorme Wirkung. Die deutsche Regierung ruft das Volk 

zum passiven Widerstand auf – und das Volk zieht begeistert mit. 

An der Ruhr kommt es zu einer Art bezahltem Streik, bei dem der 

34 


Kapp-Putsch: Demonstration Unter den Linden, 1920 


Staat nicht nur die ausgesperrten Arbeitnehmer bezahlt, sondern 

auch deren Arbeitgeber, und das nicht zu knapp. Weil nicht mehr 

genug Geld da ist, beginnt die Regierung, neues zu drucken. Immer 

mehr kommt in Umlauf, immer mehr wird immer weniger 

wert. Im Juni 1923 gerät die ohnehin schon galoppierende Infl ation 

in einen beispiellosen Höhenrausch. Gemeinden und Großbetriebe 

geben Notgeld heraus, dreihundert Papierfabriken und 

zweihundert Druckereien stellen Banknoten her, und während 

die Kaufkraft der Reichsmark ins Bodenlose fällt, schießt der Dollarkurs 

himmelwärts. 

Eine Massenfl ucht in Sachwerte setzt ein. Wer kann, kauft 

Grundstücke, Gold oder Dollars. Die Preise steigen schneller als 

die Löhne. Weil mit Geld nichts mehr zu kaufen ist, beginnt ein 

reger Tauschhandel: Briketts gegen Zigaretten, Brot gegen Brennholz. 

Der Einzelhandel beginnt, Waren zu horten. Hungerdemonstrationen 

und Plünderungen sind die Folge. Zeitzeu gen berichten, 

dass sie ihre Wände mit Banknoten tapeziert haben. Weil die 

Millionengehälter am Monatsende nichts mehr wert sind, werden 

die Angestellten wöchentlich, dann alle drei Tage und schließlich 

täglich bezahlt. Die Geschäftsleitung kann sie nicht daran hindern, 

sofort mit dem Geld in die nahen Geschäfte zu laufen, um Dinge 

des täglichen Bedarfs und Lebensmittel zu kaufen, die schon am 

gleichen Abend nicht mehr erschwinglich sind. 

Kurt Ganske lernt viel in diesen Jahren. Vielleicht hat ihn sein 

Chef ein paar Mal am Tag zur Bank geschickt, um Milliardenbeträge 

gegen eine Hand voll Dollar zu tauschen. Spannend ist es 

immer um drei Uhr nachmittags. Dann wird der neue Dollarkurs 

verkündet. Während der Junior lernt, mit Millionenbeträgen 

zu jonglieren, lenkt der Buchhändler Richard Ganske seinen 

Lesezirkel mit ruhiger Hand durch das Chaos. Die Zeitungen 

veröffentlichen jeden Tag eine »Buchhändlerschlüsselzahl«, mit 

welcher der Preis eines Buches oder einer Zeitschrift zu multiplizieren 

ist. Und der steigt im Steilfl ug: Das Blatt der Hausfrau, 

36 


Wechselstube als Nachrichtenbörse: Der Dollarkurs steigt stündlich 


Kurt Ganske im Alter von 18 Jahren 


das 1919 noch 30 Pfennig kostete – ungefähr so viel wie eine 

Zigarette –, steht im Juli 1923 bei 1100, Ende August bei 20 000 

und Ende September bei 100 000 Mark pro Heft, der Schnittmusterbogen 

kostet noch mal 35 000 extra. 

Kurt Ganske hat ein Vermögen für seine Zigaretten ausgegeben. 

Der junge Mann raucht und wird es sich erst nach vielen 

Jahren abgewöhnen. Inzwischen hat er es vom Kaufmannsgehilfen 

in der Hamburger Firma zum Buchhalter gebracht. Er lernt 

Bilanzen lesen und die Geheimnisse kaufmännischer Rechnungsstellung, 

ein Kapital, wie sich bald herausstellen soll. »Bilanzen 

lesen heißt die Proportionen sehen, erkennen, wo ich Wege fi nde 

für eine Kalkulation«, erklärt sein Sohn Thomas. »Wenn ich die 

Wege sehe, fi nde ich auch zum Ziel.« Rechnen können sie alle, 

Richard, Kurt und Thomas Ganske. Ein Familienerbe. 

Im November ist der Spuk vorbei. Die Rentenmark löst die 

wertlos gewordene Währung ab. Der Kurs: eins zu einer Billion 

(in Zahlen: 1:1000 000 000 000). Die Verlierer sind die Gläubiger, 

die gutes Geld verliehen hatten, das nichts mehr wert ist; Verlierer 

sind die Sparer, die Kleinen ebenso wie die Großen, die plötzlich 

nichts mehr auf der hohen Kante haben. Nur wer Schulden hatte, 

ist fein raus. Einige werden unermesslich reich, wie Hugo Stinnes, 

Großunternehmer und Reichstagsabgeordneter der konservativen 

Deutschen Volkspartei (DVP). Ihm war es in den Jahren nach 

dem Krieg gelungen, mit waghalsigen Krediten Anteile an mehr 

als 1600 Betrieben zusammenzukaufen, Kredite, die er nun mit 

einem Lächeln aus der Portokasse zurückzahlen konnte. 

Die Karten werden neu gemischt. Der zweite Neubeginn nach 

dem großen Krieg. Der Lesezirkel Daheim und die Buchhandlung 

des Richard Ganske kommen wieder auf Touren. Ein Geschäft 

der vielen kleinen Schritte, von Haus zu Haus, bei jedem Wetter. 

Die Infl ation hat Leser und Leserinnen schwer gebeutelt, der Mittelstand 

ist ins Elend geraten, und die Blätter in den Mappen sind 

ziemlich dünn und unansehnlich geworden und haben an Farbe 


39

verloren, aber kosten nicht die Welt. Und sie sind auf dem Weg in 

bessere Zeiten. Alles ist in Bewegung. 

Ein frischer Wind weht durchs Land und erfasst auch den jungen 

Buchhalter in Hamburg. Eine merkwürdige Bewegung hat 

die Deutschen erfasst, körperliche Ertüchtigung nur so zum Spaß, 

ohne die Kasernenhofdisziplinen Granatenweitwurf, Nahkampf 

und Abstechen des Gegners. Sport wird modern, wird zum Fimmel, 

die erste große Fitnesswelle erfasst die Freizeitgesellschaft 

in Gründung. Deutschland wird schon wieder Großmacht – des 

Sports. In den drei Jahren nach der Infl ation verzehnfachen sich 

die Mitgliederzahlen der Sportclubs und die Zuschauerzahlen der 

Sportfeste. 

Der junge Kurt Ganske sitzt fest im Sattel. Sein Steckenpferd 

ist Radball, ein Mannschaftssport mit sehr kleinen Teams. In der 

Halle spielen zwei gegen zwei, auf dem Rasen sechs gegen sechs. 

Die Spiele sind kurz, zweimal sieben Minuten. Geschicklichkeit 

und Kraft sind gefragt, Tricksen, Täuschen, Treffen. Vorwärts 

fahren, rückwärts fahren – die starre Übersetzung auf das Hinterrad 

macht es möglich –, der Lenker ist nach oben gebogen. 

Das Sportgerät hat mit einem Bäckerfahrrad wenig gemein, sieht 

man von den relativ dicken Reifen ab. Kniffl ig: Kein Spieler darf 

mit den Füßen den Boden berühren. Handspiel ist nur im Tor 

erlaubt. Der Stürmer ist ein Virtuose bodenloser Balance, schießt 

mit dem Vorderrad den Ball ins Tor. Ein Sport für Spezialisten, 

nichts für fi ebernde Zuschauermassen. Es gibt Eckbälle, Ausbälle, 

Freistöße und den Vier-Meter-Strafstoß. Das Spielfeld ist kaum 

größer als ein halber Tennisplatz und durch Banden begrenzt, an 

denen der Ball abprallen kann. Dann ist er wieder im Spiel. 

Das Spiel über die Bande lässt ihn nicht los. Er wird es bald zur 

Perfektion treiben, als Cárambolage. 1931 lässt sich der 26-jährige 

Jungunternehmer einen Billardtisch bauen. Er spielt allein 

und ganz für sich, bis in seine späten Jahre. »Ich glaube, außer 

dem Autor Rudolf Hagelstange wusste überhaupt niemand, dass 



Das Pantheon war Vorbild: die Stadthalle Hannover 

mein Vater Billard spielte«, sagt Thomas Ganske. Dass sein Vater, 

zumindest im Stadium des Versuchs, auch Kampfsport betreibt, 

kommt nur zufällig heraus. Einmal überrascht ihn seine Frau, wie 

er sich mit dem Autor Gerhard Nebel, berühmt als langjähriger 

Brieffreund des Schriftstellers Ernst Jünger, einen Zweikampf im 

Judo liefert – eine Wette. Einer der Herren liegt am Boden, aufs 

Kreuz gelegt. Ob es der Verleger war oder der Autor, verschweigt 

die Familiengeschichte. 

Noch liegen ganz andere Herausforderungen vor ihm. Kurt 

Ganske ist 19 Jahre alt, als er vom hanseatischen »Im und Ex« 

ins väterliche Unternehmen wechselt. Staunend beugt sich der 

junge Mann über die Bilanzen, die sauberen Zahlen des Vaters. 


41

Zu seinen später oft bewunderten und gefürchteten Fähigkeiten 

gehört, dass er Zahlen sehr schnell erfasst. Die Bilanzen seines 

Vaters braucht er nur zu überfl iegen, um zu wissen, woran er ist: 

Die Zahlen des kleinen Familienunternehmens sind schwarz und 

kerngesund. »Weißt du eigentlich, was du mit dem Lesezirkel für 

eine Rendite machst?«, fragt er den Vater. Der blickt seinen Sohn 

erstaunt an. »Warum fragst du?«, will er wissen. »Du solltest das 

Unternehmen auf Deutschland ausdehnen«, sagt Kurt Ganske. 

Wie hat der Vater reagiert? Mit einem Lachen? Entsetzt? Skeptisch? 

Begeistert? Der Sohn lässt nicht locker, legt seinem Vater 

Berechnungen vor, sie beugen sich über eine Deutschlandkarte. 

Kiel liegt am Rand, verliert zunehmend an Bedeutung. Der Glanz 

der Marine ist verblasst, der Versailler Vertrag verbietet den Bau 

neuer Kriegsschiffe; die Werften stellen ihre Produktion auf 

Fischdampfer und Eisenbahnwagen um. Viele Werftarbeiter werden 

arbeitslos, die Zahl der Marineangehörigen geht zurück, Kiel 

schrumpft. Die Zukunft liegt woanders. 

1926 zieht die Zentrale des Lesezirkel Daheim nach Hanno - 

ver – vom Rand in die Mitte, wie eine Spinne ins Netz, ideal zum 

Spinnen der Fäden. Hannover ist eine Stadt der guten Verbindungen, 

das Kreuz zwischen Hamburg und München, Köln und 

Königsberg; die Bahnlinien, die Rhein und Ruhr mit der Hauptstadt 

verbinden, führen durch Hannover. Es ist eine selbstbewusste 

und aufstrebende Stadt, die sich der Juniorchef des Lesezirkel 

Daheim als strategische Mitte seines Imperiums ausgewählt hat. 

Alle Wege führen an die Leine. Die Stadthalle am Corvinusplatz 

gleicht nicht ohne Absicht dem Pantheon in Rom; überall in der 

Stadt werden helle Arbeiterwohnungen in raumgreifenden Backstein-Kolonien 

gebaut, und als Signal für die aufstrebende Pressestadt 

wird Fritz Höger, der Expressionist unter den Architekten, 

bald sein Anzeiger-Hochhaus errichten, als Stahlbeton-Skelettbau 

im dunklen Maßanzug doppelt gebrannter Ziegel. Die kupferne 

Kuppel des Planetariums auf dem Dach greift nach den Sternen. 

42 


Titelblatt der »Berliner Illustrirten Zeitung« 

vom 13. November 1927 


Kurt Ganske auch. Er bestellt sechsunddreißig Schreibmaschinen. 

Sein Vater reagiert entsetzt: »Jetzt bist du größenwahnsinnig 

geworden!« Es bleibt nicht bei den Schreibmaschinen. Der junge 

Mann, seit einem Jahr Besitzer eines Führerscheins, erklärt: »Ich 

brauche mindestens zweihundert bis dreihundert Autos.« Der Vater 

mag den Kopf geschüttelt haben über die Pläne seines Sohnes. 

Vielleicht haben ihn die Zahlen überzeugt, vielleicht auch die 

neuen, besseren Rabatte, die der Sohn bei Ullstein und Mosse in 

Berlin herausgehandelt hat. Er lässt ihn machen. Ohne seinen 

ewig drängenden, planenden Sohn hätte der inzwischen 50-Jährige 

sich auch eine mäßigere Gangart vorstellen können. Der Mann, 

der es vom Werftarbeiter zum Buchhändler gebracht hatte, wäre 

vielleicht in Kiel geblieben, mit Hannover als Filiale, zufrieden 

mit dem Erreichten, bescheiden und stolz zugleich. Der Sohn ist 

anders, für ihn liegt die Zukunft hinter dem Horizont, seine Welt 

will noch erobert werden. 

Er zieht seine Sache durch, planmäßig, Schritt für Schritt; fährt 

durchs Reich, ein Gründer, der den Radius seines Zirkels ständig 

erweitert, neue Kreise zieht, von Kiel und dann von Hannover 

aus. Er sinniert über Landkarten und Stadtplänen, rechnet Verbindungen 

aus, Vertriebswege, Lieferbedingungen. Er analysiert 

potenzielle Leserschaften: wo sie leben, wie sie leben, was sie lesen. 

Er wandert durch die Städte, erkundet ihre Topographie, nimmt 

Messtischblätter zur Hilfe und zieht historische Kupferstiche des 

Matthäus Merian aus dem 17. Jahrhundert zu Rate, die er zu sammeln 

beginnt. Danach sucht er Lager in Bahnhofsnähe, Geschäftsräume, 

heuert Leute an. Bevor er eine Stadt besucht, kündigt er 

sein Kommen an – per Kleinanzeige im Lokalblatt; wo er zu treffen 

ist und wann er Sprechstunde hat. Meist wählt er dafür ein Zimmer 

in einem Gasthof oder Hotel. Meist stehen Schlangen vor der 

Tür. Er schaut sich die Leute an, fragt sie aus, prüft sie, stellt sie ein 

oder nicht und erwirbt sich in diesen Gesprächen eine Menschenkenntnis, 

die ihm später manche Enttäuschung erspart. 

44 


Haben Vater und Sohn über das Tempo der Expansion gestritten? 

War die Abwesenheit des ewig im Reich herumreisenden 

Sohnes ein Thema oder die Summen, die er für seine Touren 

und seine Gründungen brauchte? Gibt es einen Streit um Kompetenzen, 

einen Machtkampf zwischen Vater und Sohn? Offenbar 

nicht. Sie teilen die Arbeit unter sich auf. Es gibt genug zu tun. 

Der Antagonismus zwischen Gründen und Bewahren, Expansion 

und Routine, zwischen den neuen und den eingefahrenen Wegen 

funktioniert perfekt, ein Gelenk zwischen den Generationen. 

Richard Ganske überlässt seinem Sohn die Initiative, die Verantwortung. 

Das Verhältnis zwischen Vater und Sohn ist bis ins hohe 

Alter von gegenseitigem Respekt geprägt. 

Kaum im Betrieb, baut Kurt Ganske den Laden aus. Der 19- 

Jährige gründet Filialen in Dresden und Chemnitz, bringt die 

Zahl der Abonnenten von 3500 auf 10 000. Im Jahr darauf öffnet 

der Lesezirkel Filialen in Stettin, Frankfurt, Nürnberg und Düsseldorf. 

Und so geht es weiter, scheinbar nach dem Zufallsprinzip, 

aber auf den Landkarten ist es zu sehen: Es ist das Prinzip des 

Spinnennetzes, ein Fädenziehen, ein planmäßiger Ausbau der 

Wege zum Leser – nach Gelsenkirchen, Kassel, Mannheim und 

Osnabrück, nach Augsburg, Breslau, Danzig und Karlsruhe, nach 

Magdeburg und Stuttgart. 1929 gewinnt der Lesezirkel nur eine 

einzige Filiale dazu, aber die hat es in sich: Berlin. 

Berlin. Welchem der fünf Ullstein-Brüder hat er gegenübergesessen? 

Die Gespräche dürften nicht einfach gewesen sein; der 

selbstbewusste junge Mann kämpft hart und vor allem ausdauernd 

um Rabatte. Er vertritt nicht mehr eine Leihbücherei in 

Kiel, sondern kommt als einfl ussreicher Großkunde, der einer 

Zeitschrift zum Durchbruch verhelfen kann, aber ihre Aufl age 

ebenso schnell in den Keller schickt, wenn er sie ausmustert. Er 

ist in einer starken Position, verhandelt auch mit den anderen 

Giganten in Berlin, mit Mosse, mit Scherl. Die Herren, denen er 

bei Ullstein gegenübersitzt, sind allesamt älter als sein Vater: Hans 


45

Ullstein, der Schweigsame, Zurückgezogene, der Primus inter Pares, 

71 Jahre alt. Oder Hermann, 53, der Jüngste, Experte für 

Propaganda und Leserwerbung. Möglicherweise hat Louis, mit 66 

Jahren eigentlich schon im Rentenalter, die Verhandlungen geleitet. 

Der gesellige Genussmensch führt die Geschäfte, kümmert 

sich um Anzeigen. Geht er mit dem größten Lesezirkelunternehmer 

des Reiches zum Essen? Wer zahlt den Champagner? 

Das Haus Ullstein beeindruckt seine Besucher, ein Imperium, 

ein Konglomerat von Verlagen. Die Brüder regieren ein Reich, in 

dem rund zehntausend Angestellte ihrer Arbeit nachgehen, der 

Häuserblock zwischen Koch-, Charlotten- und Besselstraße scheint 

ständig aus den Nähten zu platzen. Dem Schriftsteller Franz Hessel 

kommen Berlins Verlage vor wie »großmächtige Häuser, die sagenhaften 

Königen gehören«. Hat Kurt Ganske davon geträumt, 

auch einmal so ein König zu sein? Wohl nicht, denn er ist kein 

Träumer. Er nimmt es sich vor, es wird ein Plan. 

Wie oft ist er durch dieses Labyrinth gegangen? Ist er Bert 

Brecht oder Max Brod begegnet, Stefan Zweig oder Carl Zuckmayer? 

Alfred Kerr? Herbert Ihering? Siegfried Jacobsohn? Er 

bekommt Kontakt zu bedeutenden Schriftstellern, einige, wie 

Erich Kästner, suchen seinen Rat. Hat er Dinah Nelken an sich 

vorbeihuschen sehen, oder hat er mit ihr geredet, der jungen 

Autorin, deren Werke er später einmal selbst verlegen wird? Er 

kennt die Leser, für die eine Frau wie Dinah Nelken schreibt, das 

Universalgenie unter den Autorinnen. Am 16. Mai 1900 wurde 

sie als Bernhardine Schneider, Tochter eines Fahrradhändlers 

und Gelegenheitsschauspielers, geboren. Von ihrem Onkel, dem 

Kriminalschriftsteller Hans Hyan, beim Ullstein Verlag eingeführt, 

schreibt sie für die B.Z. am Mittag, für Tempo, Uhu oder das Modeblatt 

Die Dame. Sie verfasst Kurzgeschichten, Feuilletons oder 

Mode-Reportagen, berichtet über Teepfl ücker auf Ceylon oder 

einen Ausritt im Pariser Bois de Boulogne, schreibt Reklametexte, 

Chansons und Gedichte über die Liebe. 

46 

Ganske_Lauf9.indd 46 01.11.2005 14:55:40 Uhr

Der Markt der neuen Blätter: Kiosk in der Kaiserallee, Berlin 

Vielleicht hat Kurt Ganske in der Empfangshalle eine merkwürdige 

Frau gesehen mit den großen braunen Augen im nachtbleichen 

Gesicht. Sie dürfte ihm aufgefallen sein, sie sitzt dort stundenlang, 

weil der Leiter der Zeitschriftenabteilung den Termin 

mit ihr vergessen hat, blättert in den Zeitschriften: »Sie lagen auf 

dem Tisch«, notiert sie später, »die unglaublich beliebte Berliner 

Illustrirte, die kultivierte Modezeitschrift Die Dame; die unübertroffene 

Familienzeitschrift Das Blatt der Hausfrau und der Uhu, eine 

Monatsschrift im Buchformat, die damals ganz neuartig war – 

fesselnd gemischt aus Belletristik, Berichten, Unterhaltungsstoff, 

witzigen Betrachtungen, ernsten Essays und vielen Fotos. Da 


47

lagen auch der hoch intellektuelle Querschnitt, die Kinderzeitschrift 

Der heitere Fridolin und Die Koralle, die einen großen naturwissenschaftlichen 

Leserkreis hatte.« 

Endlich wird sie vorgelassen. Was treibt sie zu Ullstein? Die 

Existenznot ihres Mannes? Hedwig Baum, Hausfrau und Mutter. 

Eigentlich hatte sie Harfenistin werden wollen, dann heiratet sie 

einen Dirigenten, der Generalmusikdirektor in Mannheim wird, 

und bekommt zwei Söhne. Sie zeichnet, schreibt nebenher Geschichten. 

Als der Mann seinen Job zu verlieren droht, schreibt 

die über Vierzigjährige eine Bewerbung an den Ullstein Verlag in 

Berlin, bietet sich an als Lehrling oder Modezeichnerin. Sie hat 

eine Mappe mit ihren Entwürfen dabei: Reizwäsche, Abendkleider, 

Stickvorlagen. Sie staunt wohl, als eine ganze Kommission 

auf sie wartet. Warum unbedingt Modezeichnerin?, wollen die 

Herren wissen. Sie habe doch schon acht Bücher geschrieben 

und die vielen Kurzgeschichten! Die Herren sind begeistert. Einer 

von ihnen ist Hermann Ullstein persönlich. Sie bekommt als 

Lektorin ein Anfangsgehalt von achthundert Mark und zusätzlich 

eine Mark pro Zeile, falls sie etwas schreibt. Ein Spitzenhonorar. 

Als Vicki Baum wird sie berühmt. Sie fi ndet eine wunderbar lakonische 

Erklärung für ihren Erfolg: »Ich bin eine gute schlechte 

Autorin.« 

Vicki Baum ist fasziniert von der Ullstein-Welt: »Das Leben 

strömte in Tausenden von Fotos, Tausenden von Menschen und 

in den Stimmen des ganzen Erdballs vorbei. Die Gänge hallten 

vom Witz und Lachen der schärfsten Geister der großen Stadt 

wider.« 1929 erscheint »Menschen im Hotel« als Fortsetzungsroman 

in Ullsteins Berliner Illustrirten Zeitung. Die Aufl age steigt, 

das Buch wird in Deutschland, Großbritannien und in den USA 

ein Bestseller. Die Erfolgsstory kommt als Bühnenstück am Theater 

am Nollendorfplatz heraus und am Broadway in New York. 

Es wird mit Greta Garbo verfi lmt und ein zweites Mal mit Sonja 

Ziemann und Heinz Rühmann. Die Abonnenten des Lesezirkel 

48 


Daheim kennen natürlich die Geschichte. Sie gehören zu den Ersten, 

die den Stoff auf dem Tisch hatten. 

Die Pressehäuser zeigen, bei aller Vielfalt, Profi l. Ullstein und 

Mosse stehen für Fortschritt, Vielfalt und liberalen Geist, der 

Scherl Verlag für Nationalismus, bürgerliche Tradition und konservative 

Reaktion. 1916 von Alfred Hugenberg aufgekauft, wächst 

er neben Ullstein und Mosse zur dritten großen Medienmacht 

heran, die sich mit rückwärts gewandten und antisemitischen 

Kampagnen des deutsch-nationalen Reichstagsabgeordneten Hugenberg 

als Wegbereiter der kommenden Katastrophe profi lieren 

sollte. Aber noch ist die große Party nicht zu Ende. 

Man lebt, man genießt. Sicher hat Kurt Ganske irgendwann 

Franz Wolfgang Koebner gegenübergesessen, dem Mann, der 

angeblich ein unehelicher Sohn Kaiser Wilhelms II. war. Natürlich 

ist das nur ein Gerücht. Geboren in Berlin als Sohn einer 

Tänzerin und – offi ziell – des Chefredakteurs der damals noch 

Bismarck-treuen National-Zeitung, gehört er 1912 zu den Mitbegründern 

der Eleganten Welt, einer erfolgreichen Frauen- und 

Modezeitschrift. Im Frühsommer 1924 trifft er in einem Berliner 

Café auf den 24-jährigen Robert Siodmak, einen gelernten Bankkaufmann, 

der sich auch schon als Schauspieler versucht hat. Sie 

gründen einen Verlag – und eine neue Zeitschrift: Das Magazin. 

Siodmak wird Herausgeber, Koebner Chefredakteur. Siodmak 

wechselt schon bald zum Film, bekommt nach seinem Überraschungserfolg 

»Menschen am Sonntag« 1929 einen Ufa-Vertrag. 

Später emigriert er, wie sein jüngerer Bruder Curt, der vor allem 

Drehbücher schreibt, über Paris nach Hollywood und wird als 

Regisseur berühmt für seine schwarzen Gangsterfi lme. 

Koebner, nun in doppelter Funktion Chefredakteur der Eleganten 

Welt und des Magazins, treibt die Aufl agen nach oben, setzt auf 

Geschichten über Publikumslieblinge und Prominente aus der 

Welt des Films und der Revuen – glänzender Stoff für ein Massenblatt 

neuen Typs. Das Magazin wird kopiert. Scherl’s Magazin 


49

kommt auf den Markt, Das kleine Magazin, das Magazin für Alle. 

Ullstein kontert mit dem Uhu. Die Presse und die Welt des Glamours 

sind untrennbar verbunden. Koebner jongliert mit Whiskyglas 

und Monokel und zeigt sich schönen Frauen gegenüber 

sehr zugetan. Seine Affäre mit Camilla Horn, dem Gretchen in 

Murnaus legendärem Stummfi lm-Klassiker »Faust«, bleibt nicht 

verborgen, soll auch gar nicht verborgen bleiben. Romanzen machen 

Aufl age. 

1927 erscheint ein neues Gesicht im Magazin, wiederholte 

Male; und es bleibt nicht beim Gesicht. Innerhalb zweier Jahre 

druckt das Blatt siebenmal Porträts und Fotoreportagen mit 

Marlene Dietrich – in Revuepose, in Seidenstrümpfen, auf dem 

Diwan und am Strand mit ihrem Töchterchen, ein sehr privater 

Schnappschuss. Der Fotograf: Franz Wolfgang Koebner. Im Mai 

1929 schafft sie es endlich auf die Titelseite, im Jahr darauf ist das 

Covergirl nach dem Erfolg in »Der blaue Engel« weltberühmt. 

Koebner muss bald darauf emigrieren, weil sein Ahnenpass nicht 

den deutschen Kaiser, sondern einen Deutschen aus jüdischer 

Familie aufweist. 1949 versucht er in Stuttgart einen neuen Start. 

Das Magazin schafft es diesmal nicht, aber Die elegante Welt fi ndet 

ihr Publikum, wird nach Düsseldorf verlegt und fusioniert 1970 

mit Madame. Koebner und Kurt Ganske werden dadurch Konkurrenten. 

Aber das liegt noch in weiter Ferne. 

In den zwanziger Jahren erlebt die Massenpresse ihr goldenes 

Zeitalter. Noch gibt es kein Fernsehen; zwar verschafft sich 

der Rundfunk langsam Gehör, aber wer informiert sein will, 

liest – liest Bücher, Journale, Lesemappen. Kurt Ganske befi ndet 

sich in der Mitte seiner Welt. Allein in Berlin erscheinen 26 

Prozent der gesamten deutschen Zeitungs- und Zeitschriftenproduktion, 

die unglaubliche Zahl von 2633 Zeitschriften und 114 

Tageszeitungen, manche davon dreimal am Tag! Um elf öffnet 

die Börse, um elf Uhr zwanzig stehen die ersten Kurse fest, zehn 

Minuten später erscheint die B.Z. am Mittag mit den aktuellen 

50 


Werten, ein genialer Coup Rudolf Ullsteins, der eine Telefonleitung 

zwischen Börse und Setzerei installieren ließ. 

1929 also gründet Kurt Ganske die Filiale in Berlin und sucht 

dort eine Wohnung. Sein Freund Alfred Hartz wird Prokurist 

des Unternehmens. Nun hat der Lesezirkel Daheim vierundzwanzig 

Filialen und eine Viertelmillion Abonnenten. Sie zahlen für 

Zeitschriften, die er nicht produzieren muss. Von den Verlagen 

erhält er nur einen mäßigen Rabatt, gibt die Blätter billig weiter, 

kassiert dafür aber bis zu vierzehnmal für dasselbe Produkt, fürs 

Holen und Bringen und für die Werbung auf dem Pappdeckel 

obendrein. Kurt Ganske hat die Chance ergriffen und zum richtigen 

Zeitpunkt das Richtige getan. Das macht einen erfolgreichen 

Unternehmer aus. 

Das Jahrzehnt, das nur ein Zwischenspiel war im deutschen 

Drama, erlebt noch einen Höhepunkt: Thomas Mann erhält den 

Nobelpreis für Literatur; allerdings nicht für sein literarisches Gesamtwerk, 

sondern für sein (schon 1901 erschienenes) Werk »Die 

Buddenbrooks«. Und das Jahrzehnt erlebt seine letzte große Katastrophe. 

Im Oktober 1929 bricht die Weltwirtschaftskrise aus und 

greift auf Deutschland über. Sieben Millionen Arbeitslose sind auf 

der Straße und – zum ersten Mal – braune Uniformen. 


Kurt, Richard und Käthe Ganske 


DIE DREISSIGER JAHRE 

Berlin, Sachsenplatz 12 – Die Machtergreifung – 

Ein Kaufmann wird Gutsherr – Jagdszenen aus 

Niedersachsen – Die Hochzeit – Der Leierkastenmann 

Berlin im dritten Jahrzehnt des 20. Jahrhunderts. 5,4 Millionen 

Einwohner, Reichshauptstadt, drittgrößte Metropole der Welt, 

rastlose Großveranstaltung für Kultur und Nachtleben, Startbahn 

für Talente, Spielplatz für Genies, Hinterhof für Spießbürger. Was 

für eine Stadt! Unkonventionell, unsentimental, unverwüstlich, 

eine urbane Übergröße, schäbig und prachtvoll, piefi g und grandios, 

provinziell und weltoffen, bieder und frivol, selbstironisch 

und selbstverliebt, die geistige Mitte zwischen saurer Gurke und 

Größenwahn, eine Weltstadt, die sich jede Nacht neu erfi ndet. 

Vorhang auf! 

Der zwölfjährige Yehudi Menuhin spielt in der Philharmonie, 

Wilhelm Furtwängler und Bruno Walter dirigieren, Duke 

Ellington kommt mit den »Chocolate Kiddies«, Josephine Baker 

mit ihrer »Charleston-Jazzband«. Die Metropole – eine Großstadt 

als Tanzpalast mit langen Nächten. Die Stars heißen Barnabas 

von Géczy, einst Konzertmeister der Budapester Oper, nun leitet 

er das Tanzorchester des Hotels Esplanade, oder Teddy Stauffer, 

Schweizer Geiger und Saxophonist, der 1929 seine erste Band 

gründet, die »Original Teddies«, beste Swingband des europäischen 

Kontinents. Die »Comedian Harmonists« singen »Wochenend 

und Sonnenschein«, Marlene Dietrich ist »von Kopf bis Fuß 

auf Liebe eingestellt«, und Richard Tauber singt »Adieu, mein 

kleiner Gardeoffi zier«. Top-Hits von 1930. 

Kurt Ganske liebt den Swing und genießt das Leben. Berlin 

wird seine Stadt. Er kauft die »Buchhandlung Unter den Linden« 

an der Kurfürstenstraße, ein Geschäft mit gutem Ruf und großem 


53

literarischem Sortiment, eine der ersten Adressen der Stadt. Der 

Buchhändler zeigt einen Hang zum Mondänen, er trägt Maßanzüge 

und fährt Cadillac mit Fahrer. Der hört auf den seltenen 

Namen Kienöl und kann – praktisch für einen Junggesellenhaushalt 

– auch fabelhaft kochen; seine Cumberland-Sauce lässt keine 

Wünsche offen. Kurt Ganske genießt plein pouvoir im Bristol-Hotel, 

speist im feinen Restaurant Horcher, wird Stammkunde bei Emil 

Lettré, dem Gold- und Silberschmied im eleganten Palais Unter 

den Linden, ein nobles Geschäft, das stets nur ein einziges Objekt 

im Fenster zeigt, angestrahlt vor silbergrauem Samt. Lettré 

liefert das Tafelsilber des Kronprinzen und stattet die deutsche 

Botschaft in London aus und nun auch die Junggesellenbude von 

Kurt Ganske. 

Die fi ndet sich am Sachsenplatz im neuen Westend, Charlottenburgs 

feinster Provinz, einer zwei Hektar großen, ungewöhnlich 

hügeligen Grünanlage, die vom Charlottenburger Stadtgartendirektor 

Erwin Barth entworfen wurde. Über einer ehemaligen 

Kiesgrube hatte er einen »Volkspark« geschaffen, als Naturdenkmal 

der Mark Brandenburg mit Nachbildungen der Kalkfelsen bei 

Rüdersdorf, Teich und Wasserfall, brandenburgischen Wildpfl anzen 

und -tieren, ein Biotop für Enten, Eichhörnchen und auch für 

einen Dackel namens Frau Lehmann. 

Kurt Ganske bewohnt eine Etagenwohnung im Haus Nummer 

12, einem Neubau für gehobene Ansprüche. Sein Cadillac 

ist nicht der einzige am Sachsenplatz, ein paar Häuser weiter 

steht ein blau glänzendes Exemplar, von einem livrierten Fahrer 

stets liebevoll gewienert. Kienöl wird bald seine Bekanntschaft 

gemacht haben. Die Wagenlenker werden sich über den Blumenstrauß 

unterhalten haben, der jeden Tag auf der Kühlerhaube 

des blauen Cadillacs liegt. Sie kennen natürlich den Mann, der 

ihn dort hinlegt. Jedes Kind kennt ihn, den Wohnungsnachbarn 

von Kurt Ganske, den Riesen mit den breiten Schultern und dem 

gutmütigen Gesicht: Max Schmeling, Boxweltmeister im Schwer- 



gewicht und verliebt bis über beide Ohren. Schuld daran ist Olga 

Tschechowa, seine Freundin. 

Er trinkt mit ihr bei Schilling am Kudamm einen Kaffee. »Lass 

uns ins Kino gehen«, schlägt sie vor, »im Gloria Palast läuft ›Die 

vom Rummelplatz‹.« Er zögert, sie drängt. »Deine Nachbarin, die 

Ondra, hat darin eine Bombenrolle!« Die Ondra wohnt am Sachsenplatz, 

Anny Ondra, ein bekanntes und sehr schönes Gesicht, 

ein Stummfi lmstar, blond, mit großen blauen Augen und eigener 

Filmproduktion in Berlin. Eigentlich heißt sie Anna Ondráková, 

geboren am 15. Mai 1903 im polnischen Tarnów als Tochter eines 

österreichischen Offi ziers. Bisher war ihm nur ihr blauer Cadillac 

aufgefallen. Jetzt sieht er sie riesengroß auf der Leinwand 

schmachten, kriegt glänzende Augen. »Sie bezauberte mich auf 

den ersten Blick«, schreibt er später in seinen Erinnerungen. Er 

ist diesem Gesicht verfallen, verliebt in das Mädchen vom Rummelplatz. 

»Ich möchte sie kennen lernen«, sagt er zur Tschechowa, 

»kannst du das arrangieren?« Was für ein Ansinnen! Die Diva ist 

pikiert: »Das musst du schon selber tun. Zum Kuppeln eigne ich 

mich nicht.« Er versucht es selbst, stellt es ziemlich ungeschickt 

und umständlich an; der Cham pion kommt nicht aus der Deckung, 

schickt Freunde vor, legt wochenlang jeden Morgen einen 

Blumenstrauß auf ihren Cadillac. Die Schöne erhört ihn; kommt 

zum Tee ins Nachbarhaus, ein Gegenbesuch bleibt nicht aus. Ob 

die Entscheidung in der achten, neunten oder zehnten Runde 

fällt, ist nicht von Belang. Sie heiraten, ein Traumpaar der Berliner 

Gesellschaft. 

Die Szene am Sachsenplatz bleibt gelassen. Man grüßt sich, 

kennt sich fl üchtig, geht aneinander vorbei. Der Buchhändler 

Kurt Ganske lebt unter Künstlern, ohne dass er es darauf angelegt 

hätte. Der Nachbar aus dem vierten Stock wird ihm schnell 

vertraut, ein origineller Kopf mit markanter Nase und blassen, 

klugen Augen. Er muss schon über fünfzig sein, sieht ziemlich 

elend aus, geht gern mit Frau Lehmann, seinem Dackel, spazieren 

Ganske_Lauf9.indd 55 01.11.2005 14:55:54 Uhr 

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Der Zeitgeist und seine Prominenz: die Comedian Harmonists 

zu den Enten am Teich und dann weiter in die Westendklause, wo 

er einen Stammtisch hat, an dem er oft versackt. 

Kurt Ganske hat die Bücher seines Nachbarn an der Kasse liegen. 

Es sind die Werke eines Poeten mit einer abenteuerlichen 

Biografi e. Der bürgerliche Name des Dichters ist Hans Bötticher. 

1883 in Wurzen als Sohn eines Schriftstellers und Musterzeichners 

geboren, heuert er als Schiffsjunge auf einem Segelschiff 

namens Elli an, reist als Leichtmatrose auf den Frachtern Florida, 

Emma, Ramses und Columbia, absolviert eine kaufmännische 

Lehre in Hamburg, dient als Freiwilliger bei der Kaiserlichen 

Marine in Kiel – eine Blitzkarriere in kurzen Schritten: Kommiss 

in Leipzig und Frankfurt, Besitzer eines Tabakladens, Buchhalter, 

Korrespondent in einem Münchner Reisebüro, Privatbibliothekar 

bei Heinrich Graf York von Wartenburg auf Schloss Klein-Oels 

und bei Baron Münchhausen auf Apelern und Windischleuba-Eisenach, 

Fremdenführer auf Burg Lauenstein in Oberfranken. Im 

Ersten Weltkrieg bringt er es zum Kommandanten eines Minensuchbootes. 

Aber Vizefeuerwerker war er auch. Nach dem Krieg 

versucht er sich als Gartenbauschüler in Freyburg an der Unstrut. 

56 

Ganske_Lauf9.indd 56 01.11.2005 14:55:54 Uhr

Anny Ondra, Max Schmeling 

Barnabas von Géczy 

Das Künstlerische bricht nun durch, er malt Ölbilder, geschrieben 

hat er immer schon – Novellen, Gedichte. Er tritt in Künstlerkneipen 

auf. Aus Hans Bötticher wird Joachim Ringelnatz. 

Der Globetrotter wird sesshaft, zieht nach München und heiratet 

die Fremdsprachenlehrerin Leonharda Pieper, die er zärtlich 

»Muschelkalk« nennt. Sie fl iehen aus München vor den »braunen 

Horden«, die dort zunehmend ihr Unwesen treiben. Er kehrt zurück 

in sein geliebtes Berlin. Nach dem Krieg hatte er schon einmal 

bei Scherl im Archiv gearbeitet, die Stadt ist ihm aus langen 

Nächten und vielen Auftritten vertraut. Er liebt die Weltstadt, die 

niemals in die Hand dieser Leute fallen wird, das ist seine Hoffnung. 

Und weil er zum ersten Mal ganz gut an seinen Büchern 

verdient und auch einige Bilder verkauft hat, kann er sich die 

Wohnung am Sachsenplatz leisten – vier Treppen hoch, 86 Mark 

im Monat. Freunde besuchen sie, die Schauspielerin Asta Nielsen, 

die Bildhauerin Renée Sintenis. Er schreibt weiter an seinen 

Gedichten, verfasst Werbetexte, wenn auch mit zweifelhaftem 

Gebrauchswert: 


57

Es wechseln die Moden. 

Aber der Hosenboden 

Bleibt sinngemäß 

Immer unterm Gesäß. 

Die Nachwelt ist gut über das Leben am Sachsenplatz informiert, 

denn einer der Mieter hat alles aufgeschrieben: Fred Hildenbrandt, 

Feuilletonchef des Berliner Tageblatt, elegant und selbstbewusst 

und ein guter Beobachter. Er wird zum Chronisten der 

grünen Prominenteninsel, erzählt vom Ufa-Star Willi Forst, dem 

Frauenschwarm, dem auch Marlene Dietrich erlag, und vom 

rundlichen Komponisten Paul Hindemith, Sachsenplatz 1, Parterre, 

seit Frühjahr 1927 Professor an der renommierten Berliner 

Musikhochschule in Charlottenburg. Gemeinsam mit Kurt 

Weill komponiert er die Musik zu Bertolt Brechts »Lindberghfl 

ug«. Nach der Machtergreifung der Nationalsozialisten wird der 

Komponist aus dem Musikleben verdrängt. 1936 riskiert Wilhelm 

Furtwängler mit der Aufführung der Hindemith-Oper »Mathis 

der Maler« einen Skandal, tritt, wenn auch nur vorübergehend, 

von allen seinen Ämtern zurück. Hindemiths Musik gilt als »Kulturbolschewismus«. 

1938 wird er mit seiner Frau Gertrud in die 

Türkei emigrieren. 

Die neue Zeit schickt ihre Kuriere. Am Sachsenplatz, im selben 

Haus, direkt neben Hindemith, wohnt Veit Harlan mit seiner 

zweiten Frau, der Schauspielerin Hilde Körber, und seinen 

drei Kindern. Der Schauspieler am Berliner Staatstheater bekennt 

sich 1933 zu den Nationalsozialisten und kommt später 

als Regisseur des perfi den, antisemitischen Propagandafi lms »Jud 

Süß« zu fragwürdigem Ruhm. Immerhin: Trotz seiner Nähe zum 

Propagandaministerium verschafft er 1935 seiner in Ungnade 

gefallenen Kollegin Henny Porten noch eine Rolle in seinem 

ersten Film »Krach im Hinterhaus«. Die bis dahin sehr populäre 

Filmschönheit gerät zunehmend ins Abseits, weil sie sich – trotz 

58 


Produktive Zweierbeziehung: Joachim Ringelnatz und 

Leonharda Pieper, genannt »Muschelkalk« 

Hitlers Drängen – standhaft weigert, sich von ihrem jüdischen 

Mann scheiden zu lassen. Die Nürnberger Rassengesetze zwingen 

sie schließlich, ihre schöne Villa in Dahlem aufzugeben und 

in eine Fünf-Zimmer-Etagenwohnung an den Sachsenplatz zu 


59

ziehen. Weil in jüdischen Haushalten nur ältere Hausangestellte 

arbeiten dürfen, muss sie ihr Personal entlassen. Das Ehepaar 

darf nur noch eine alte Köchin behalten, die es nicht schafft, den 

großen Haushalt in Dahlem allein zu versorgen. 

Berlin hat sich verändert. Die sprichwörtliche Berliner Luft 

verliert ihr leichtsinniges Flair, wird stickig, aus der Gosse weht 

ein fauliger Geruch, der nichts Gutes verheißt. Rollkommandos 

sprengen Parteiversammlungen, organisierte Jugendbanden 

marschieren im Gleichschritt, grölen Lieder und Parolen. Kommunisten 

und Nationalsozialisten liefern sich Straßenschlachten, 

Braunhemden jagen verängstigte Bürger wie Freiwild durch die 

Straßen, schmieren, pöbeln, schießen. Saalschlachten sind an der 

Tagesordnung. Der Schock der Weltwirtschaftskrise sitzt tief. Er 

hat nicht nur viele Existenzen zerstört, sondern auch das Vertrauen 

der Menschen in die ständig wechselnden Regierungen. Sieben 

Millionen Arbeitslose stehen Schlange vor den Arbeitsämtern 

und vor den Suppenküchen, Bettler lungern in den Parks. 

Heinrich Brüning, im Frühjahr 1930 zum Reichskanzler gewählt, 

kürzt den Staatshaushalt mit eiserner Hand, zwingt alle, 

Bürger und Bauern, die Wirtschaft und die Industrie, den Gürtel 

enger zu schnallen, was ihn nicht unbedingt beliebter macht. Unnachsichtig 

und unbeirrbar steuert er seinen Sparkurs und greift 

zu dem riskantesten, wenn auch wirkungsvollsten Instrument, das 

ihm die Verfassung der Weimarer Republik in die Hand gegeben 

hat. Er regiert per Notverordnung und greift damit tief ins private 

Wirtschaftsgefüge ein. Er setzt Zinsen und Preise herunter, aber 

auch Löhne, Gehälter und Pensionen. Er kürzt soziale Leistungen, 

zieht die Schraube in neuen Verordnungen weiter an. Der harte 

Griff lähmt die Konjunktur, schwächt die Wirtschaft und stärkt 

seine Widersacher. Bei den Reichstagswahlen am 14. September 

1930 werden die Nationalsozialisten, bisher eine Splittergruppe 

am äußersten rechten Rand, auf Anhieb zur zweitstärksten Partei 

und kommen von zwölf auf 107 Mandate. 

60 


Kurt Ganske geht seinen Geschäften nach. Er verlässt seine 

Wohnung früh am Morgen und kehrt spätabends zurück. Er ist 

viel auf Reisen, pendelt zwischen seinem Wohnsitz in Hannover 

und dem in Berlin, gründet neue Filialen in Görlitz und Waldenburg. 

In Hamburg gliedert er Die Grüne Mappe in sein Imperium 

ein, Bremen und Lübeck kommen dazu, später Dessau, Halberstadt 

und Halle, Leipzig, Plauen und Zwickau. Trotzdem hat er 

das Elend seines Nachbarn Ringelnatz mitbekommen, der durch 

die Maßnahmen der Nazis in Not geriet. Kurt Ganske wird, wie 

alle Buchhändler im Reich, durch behördliche Verfügung gezwungen, 

den Verkauf der Werke von Kurt Tucholsky, Heinrich 

und Thomas Mann, Heinrich Heine und Egon Friedell einzustellen. 

1933, nach Hitlers Machtergreifung, kommen auch die Werke 

des skurrilen Poeten Joachim Ringelnatz auf den Index. Seine Bücher 

und auch seine Bilder dürfen nicht mehr verkauft werden, 

Auftritte im Ausland werden behindert. Das Geld geht ihm aus, 

Nachbarn und Freunde sammeln für das Ehepaar. Am 4. August 

feiert er im Hotel Kaiserhof in Berlin seinen fünfzigs ten Geburtstag. 

Danach wird es still um ihn. Joachim Ringelnatz wird krank, 

verliert seinen Lebensmut. Am 17. November 1934 stirbt er an 

Tuberkulose. Sein heimlicher Wunsch, ein Seemannsgrab zu 

bekommen, geht nicht in Erfüllung. Am Sausuhlensee auf dem 

Waldfriedhof an der Heerstraße wird er begraben. Asta Nielsen 

steht an seinem Grab, der Schauspieler Paul Wegener und Ernst 

Rowohlt, sein Verleger. 

Das Haus Sachsenplatz 12 gibt es nicht mehr. Der Platz wurde 

1947 in Brixplatz umbenannt, das Haus im Krieg zerstört. Heute 

steht an seiner Stelle ein Neubau mit der Nummer 11. Aber es 

gibt noch den Stammtisch in der Westendklause am Steubenplatz. 

Nicht weit vom U-Bahnhof Neu-Westend, an der Endstation der 

Linie 104, fi ndet sich eine gusseiserne Tafel mit den Zeilen: 


61

Es sang eine Nacht … 

Eine Nachti … 

Ja, Nachtigall am Sachsenplatz 

Heute Morgen. – Hast du in Berlin 

Das je gehört? Sie sang, so schien 

Es mir, für mich, für Ringelnatz. 

Die Vögel verstummen. Die Nazis betreiben die Gleichschaltung 

der Presse mit fahrplanmäßiger Präzision. Schon am 1. April 1933 

war ein Trupp durch alle Stockwerke des Ullstein-Baus gezogen, 

hatte die Türen aufgerissen und »Juden raus!« gegrölt. Der Terror 

dauerte drei Stunden, nicht zuletzt, weil sich begeis terte Kollegen 

den Randalierern anschlossen und mitgrölten. 1934 müssen 

die jüdischen Verleger ihre jüdischen Mitarbeiter entlassen, im 

März wirft Kurt Safranski, der Leiter der Zeitschriftenabteilung, 

das Handtuch. Schließlich verkaufen die Ullsteins ihr Imperium 

für ein Zehntel des Wertes an eine anonyme NS-Treuhandgesellschaft. 

Die Brüder Ullstein und ihre Familien emigrieren. Bei der 

Ausreise müssen sie fast ihr gesamtes Vermögen abgeben. 

Verlage werden gleichgeschaltet oder in den Ruin getrieben, 

Redaktionen ausgewechselt und auf Kurs gebracht. In täglichen 

Pressekonferenzen und speziellen Zeitschriftenkonferenzen 

werden Journalisten »gebrieft«. Kontrollierte Nachrichtendienste 

diktieren den Redaktionen die unmissverständlichen Sprachregelungen. 

Ein streng vertraulicher »Zeitschriften-Dienst«, den 

nur der Hauptschriftleiter (Chefredakteur) eines Blattes oder ein 

von ihm ausgewählter Schreiber lesen darf, schreibt vor, was in 

den Blättern zu stehen hat. 

Der Lesezirkel Daheim ist den Nazis nicht im Wege; im Gegenteil, 

er nützt ihnen als Transportweg ihrer Ideologie in die Haushalte. 

Die Mappen enthalten die alten Titel, die Blätter heißen immer 

noch Berliner Illustrirte Zeitung, Die Koralle und Die Dame, Der Bazar 

oder Das Blatt der Hausfrau, aber die sind nun gleichgeschaltet. 

62 


Neu ist Die Sirene, weil Luftschutz langsam aktuell wird, und die 

1932 gegründete NS-Frauenwarte, die mit Abstand aufl agenstärkste 

Frauenzeitschrift im Reich. Bei Kriegsbeginn hat sie bereits 

eine Aufl age von 1,5 Millionen erreicht. Manches Blatt geht ein 

oder wird in den Ruin getrieben. Immerhin gibt es 1939 noch 

207 Frauen-, Haus- und Modeblätter im Deutschen Reich. 

Kurt Ganske ist nie einer Partei beigetreten. Das Weltbild des 

Buchhändlers, Kaufmanns und Unternehmers wird die Erfahrungen 

von Krieg, Unruhe und Revolution gespeichert haben, die 

Umbrüche eines chaotischen Jahrzehnts, den Einsturz solider 

und unsolider Existenzen. Weil zum Naturell des Kurt Ganske 

auch der Zweifel gehört und eine gesunde Skepsis, spricht einiges 

für seine Immunität gegen völkischen Enthusiasmus und gegen 

vorgestanzte Überzeugungen. Thomas, der Sohn, ist sich sicher: 

»Mein Vater war nie ein Nazi. Es gibt keinen einzigen Brief, den er 

mit ›Heil Hitler‹ unterschrieben hätte. Das wäre für ihn undenkbar 

gewesen. Degoutant. Mein Vater hat Schopenhauer gelesen. 

›Die Welt als Wille und Vorstellung‹, das hat ihn beschäftigt. Er 

hat Kant bewundert. Vor allem die Erkenntnis: Wir wollen, was wir 

können, aber wir können nicht, was wir wollen.« Viel später wird 

ihm sein krebskranker Vater, der Mühe hat mit dem Sprechen, 

einen Satz aufschreiben, der ihm zur Maxime wird. Zwei Worte 

nur, die ihn sein Leben lang nicht loslassen werden. Richard 

Ganske schreibt: »Halte Schritt!« 

Zu den Nazis bleibt Kurt Ganske auf Distanz, mit einer Ausnahme 

– dem Tag, an dem er die Bodenhaftung verliert, an dem er 

versucht, abzuheben. Er will noch schneller sein, unabhängig von 

Straßenzuständen, ohne die unendlich vielen auf Landstraßen 

vergeudeten Stunden die Filialen des Lesezirkel Daheim erreichen, 

Folgende Doppelseite: 

Aquarell von Fritz Schatzmann zur Erinnerung an den 

ersten gemeinsam bestiegenen Berggipfel, den Piz Buin 


63



im Fluge! Deshalb beschließt er gemeinsam mit Kienöl, dem Fahrer, 

den Pilotenschein zu machen. Den bekommt man aber nur 

als Mitglied des Luftsportverbandes, der inzwischen im NS-Fliegerbund 

NSFK aufgegangen ist. Er tritt dem Verband bei, startet 

als Flugschüler vom Flughafen Hannover, fl iegt und landet. Es 

geht ihm ziemlich schlecht, und es soll ihm noch schlechter ergehen. 

Die Vorschrift verlangt, dass er sich, angeschnallt in einer Art 

Menschenschleuder, einem Test unterzieht. Ihm wird schwindlig. 

Aus der Traum. Er fällt durch, ein Versagen, das er sich nie verzeiht. 

Der Drang zur Höhe bleibt. Er ist, als 20-Jähriger schon, in den 

Alpenverein Deutsch-Österreich eingetreten, zeigt sich früh als 

passionierter Bergwanderer. Das Unwegsame lockt, schroffe Steinsamkeit 

über den Wolken, eisiger Firn, ragende Gipfel, da muss er 

rauf. Wenn es seine Zeit zulässt, klettert er in die Berge, wandert 

in Österreich, in der Schweiz, in den Dolomiten, erklimmt an der 

Seite von Fritz Schatzmann, einem erfahrenen Bergführer, die 

Dreitausender. Für ein paar Tage steht er über den Dingen, über 

den Strudeln des Zeitgeists, über dem Alltag mit seinen Geschäften 

und seinen Terminen. Er klettert ins ewige Eis, für den Norddeutschen 

eine Herausforderung auf höchstem Niveau. 1931 erklimmt 

er den Piz Buin und drei weitere Dreitausender in sechs 

Tagen. Im Jahr darauf sind es von Festkogl bis Kesselwandspitze 

zwölf Dreitausender in zehn Tagen, 1934 noch einmal sechs Gipfel 

in sechs Tagen, diesmal sind drei Viertausender dabei. 

Die Natur wird sein zweites Zuhause. Freie Wochenenden verbringt 

er am liebsten im Wald. Wie sein Vater ist er ein begeisterter 

Jäger. Der erste Jagdschein, in kalligraphisch vollendeter 

Kanzleischrift vom Freistaat Braunschweig ausgestellt, ist für das 

gesamte Reichsgebiet gültig und nennt die Hauptregeln für das 

Verhalten von Schützen bei Treibjagden: Gewehre sind außerhalb 

des Treibens stets mit der Mündung nach oben zu tragen. 

Das Schießen mit der Kugel in das Treiben hinein ist nur mit 

66 


Bergführer 

Fritz Schatzmann 

ausdrücklicher Genehmigung des Jagdleiters erlaubt, und bei 

Kesseltreiben darf auf das Signal »Treiber rein« nicht mehr in 

den Kessel geschossen werden. Die Schonzeiten sind eingetragen. 

Elf Monate für Elchwild und Trapphähne, zehneinhalb Monate 

für Auer-, Birk- und Rackelhähne, zehn Monate für Edel- und 

Steinmarder. Der Jagdschein schützt Muffelwild und Murmeltiere, 

Rehwild, Damwild, Gamswild, Dachse und Hasen, Reb-, Hasel-, 

Schnee- und Steinhühner, Bekassinen und Brachvögel, Wildenten, 

Mäuse- und Raufußbussarde, Säger und Möwen, Waldschnepfen, 

Wildgänse, Ringeltauben und natürlich auch Robben. Alles 

hat seine Ordnung. Auch als die Katastrophe des Zweiten Weltkrieges 

über Europa hereinbricht, werden im Deutschen Reich 

Jahresjagdscheine vergeben mit Lichtbild und sauber eingetragenen 

Schonzeiten für Murmeltiere und Muffelwild. Jagdscheine 

müssen jährlich erneuert werden. Kurt Ganske organisiert das 

irgendwie, auch noch als Soldat, auch noch im letzten Jahr des 

Krieges. Es ist ihm wichtig. 

Noch lebt Deutschland im Frieden. Das Jahr 1936 bricht an. 

Die Nürnberger Rassengesetze sind in Kraft getreten. Eine halbe 


67

Million Menschen, alle Deutschen jüdischer Herkunft und jüdischen 

Glaubens, verlieren ihre Bürgerrechte. Seit der Machtergreifung 

werden jüdische Kaufl eute, Ärzte und Rechtsanwälte 

boykottiert, werden jüdische Betriebe »arisiert«, werden Banken, 

Konzerne und Großbetriebe enteignet, die Vermögen konfi sziert. 

»Nichtarische« Beamte werden zwangsweise in den Ruhestand 

versetzt, ihre Pensionen auf ein Minimum gekürzt. Über jüdische 

Künstler wird das Berufsverbot verhängt. Ihre Bücher werden verbrannt, 

ihre Bilder als »entartete Kunst« verfemt und beschlagnahmt. 

Der »Ariernachweis« wird auf immer neue Berufsgruppen 

ausgedehnt: Wissenschaftler, Notare, Apotheker, Hebammen. Das 

»Blutschutzgesetz« verbietet die Ehe und auch den Geschlechtsverkehr 

zwischen Juden und Nichtjuden. 

Auch Max Schmeling gerät unter Druck – die Ehe mit der 

Tschechin Anny Ondra stößt bei den Nazis auf Missbilligung. Sie 

verlangen, dass er sich von seinem jüdischen Manager trennen 

soll. Er weigert sich, bleibt standhaft. Die Parteiführung lenkt – 

vorübergehend – ein. Der starke Max wird noch gebraucht. Er 

steigt in diplomatischer Mission in den Ring und soll helfen, ein 

Prestige-Projekt der Nationalsozialisten, die Olympischen Spiele 

in Berlin, zu retten. Vor allem in den USA mehren sich die Stimmen, 

die wegen der Diskriminierung der deutschen Juden zum 

Boykott aufrufen. Die NS-Funktionäre entsenden Max Schmeling, 

den international bekanntesten und allseits beliebten deutschen 

Sportler, als Botschafter für Olympia. Er tritt vor das Olympische 

Komitee, wirbt in starken Worten für die Teilnahme amerikanischer 

Sportler an den Spielen in Berlin – ein Plädoyer, das er später 

mit seiner »grenzenlosen Naivität« erklärt. Sein Einsatz bringt 

einen knappen Punktsieg. Die Befürworter der Teilnahme an den 

Nazi-Spielen setzen sich mit 58:56 Stimmen durch. 

Vergebens warnt der Schriftsteller Heinrich Mann in Paris auf 

der Konferenz zur Verteidigung der Olympischen Idee: »Ein Regime, 

das sich stützt auf Zwangsarbeit und Massenversklavung; 

68 


Kurt Ganske beim Skisport 

ein Regime, das den Krieg vorbereitet und nur durch verlogene 

Propaganda existiert, wie soll ein solches Regime den friedlichen 

Sport und freiheitlichen Sportler respektieren? Glauben Sie mir, 

diejenigen der internationalen Sportler, die nach Berlin gehen, 

werden dort nichts anderes sein als Gladiatoren, Gefangene und 

Spaßmacher eines Diktators, der sich bereits als Herr dieser Welt 

fühlt.« Sie kommen trotzdem. Die Jugend der Welt marschiert ins 

Berliner Olympiastadion, vierhundert Franzosen haben die Hand 

zum Hitlergruß erhoben. 

Ein schöner Sommer. Max Schmeling siegt am 19. Juni über 

den bis dahin ungeschlagenen Joe Louis durch K.o. in der zwölften 

Runde. Die Olympischen Spiele werden ein großer Erfolg, 

aber das friedliche Zusammenspiel der Nazis mit der Jugend der 

Welt ist nur eine Täuschung. Noch während der Spiele macht sich 

die Legion Condor auf den Weg, um Franco und seine Faschisten 

im Spanischen Bürgerkrieg zu unterstützen. Während die 


69

jüdischen Mitbürger zunehmend ins Abseits geraten und täglich 

Antifaschisten in Konzentrationslagern verschwinden, singt Willy 

Fritsch: »Ich wollt’, ich wär ein Huhn.« 

Kurt Ganske ist weit weg – im Wald, in Herleshausen, einem 

kleinen Ort an der hessisch-thüringischen Grenze. Eisenach ist 

drei Wegstunden entfernt, über den bewaldeten Kuppen ist die 

Wartburg zu sehen. Ein Traum. Kurt Ganske hat schon länger nach 

so einem Stück Natur gesucht, einem intakten Landschaftsraum 

mit viel Wald, altem Baumbestand, solider Forstwirtschaft und eigener 

Jagd. Er hat inzwischen die nötigen Ersparnisse und kauft 

von dem Baron Rudolf von Schutzbar, genannt Milchling, das 

Rittergut Hohenhaus bei Herleshausen mit tausend Hektar Land 

und herrschaftlichem Gutshaus. Ein gründerzeitliches Architektur-Juwel, 

1905 von dem Architekten und Burgenforscher Bodo 

Ebhardt (1865 –1945) erbaut. Mit dem Besitz erwirbt er auch das 

Kirchenpatronat über eine ebenfalls von Ebhardt erbaute Kapelle 

und eine Gemeinde von hundertfünfzig Seelen. 

Der adlige Herr mit dem merkwürdigen, aber sehr alten Namen 

ist offenbar in Schwierigkeiten geraten und sieht sich zum 

Verkauf gezwungen. Er war Kämmerer des letzten deutschen Kaisers, 

der nun im Exil lebt und nichts mehr zu kämmern hat. Die 

Zuwendungen bleiben aus. Der Rittergutsbesitzer lässt anschreiben. 

In der Weinstube in Eisenach, an die er im Gegengeschäft 

für manches Gelage aus seiner Landwirtschaft frische Eier liefert, 

hat sich ein Soll von zehntausend Eiern für Rotwein angehäuft. 

Der Verkauf des Rittergutes hat das Problem solcher Außenstände 

sicher verringern geholfen. 

Dass der Baron bei den Mägdelein auf seinen Ländereien 

noch das Recht der ersten Nacht ausgeübt habe, ist natürlich ein 

Gerücht. Tatsache ist, dass Rudolf von Schutzbar sich mit sehr 

schönen Frauen umgab und zweimal verheiratet war. Die erste 

Baronin kann den Verlust des Rittergutes nicht verwinden. Sie 

kommt noch jahrelang vorbei, setzt sich in die Halle des Gutshau- 

70 


In den dreißiger Jahren waren Reifenpannen an der Tagesordnung 

ses, raucht eine Zigarre und geht. Die zweite Baronin, vormals 

Kinderfräulein und Fremdsprachenerzieherin im Hause, wählt 

das nahe Schloss von Wommen als Alterssitz. 

1938. Das letzte Jahr im Frieden. Der Presseball in der Stadthalle 

von Hannover ist ein Ereignis, das sich die Gesellschaft der 

Stadt nicht entgehen lässt. Man tanzt Walzer unter der Kuppel 

des Amphitheaters, tafelt an reich gedeckten Tischen, tauscht 

sich aus, erneuert und vertieft die eine oder andere Verbindung, 

frischt Kontakte auf, macht Bekanntschaften und Geschäfte, ein 

Ball für Augen und Ohren, mehr Klatsch als Presse, dabei sein 

ist alles. Es gibt ein Konzert, danach wird Sekt ausgeschenkt, das 

Glas für eine Mark, die wohltätigen Zwecken zufl ießen soll. Kurt 

Ganske hat an der Bar einen Platz gefunden, bestellt einen Sekt 

nach dem anderen und erzählt einer jungen Frau mit dunklen 

Augen und dunklen Haaren von der Schleppjagd, die er am nächsten 

Tag vor sich hat. Die Frau blitzt ihn spöttisch an: »Wenn Sie 

weiter so viel trinken, haben Sie morgen weiche Knie.« 


71

Am nächsten Tag sehen sie sich wieder, denn die junge Frau ist 

ebenfalls zur Schleppjagd eingeladen. Gestern noch im Smoking, 

erscheint Kurt Ganske nun im roten Rock, weißer Reithose und 

schwarzen Stiefeln. Die Damen tragen Schwarz, Blau oder Grün, 

aber niemals Rot. Eine Schleppjagd folgt strengen Ritualen und 

duldet in Stilfragen keine Kompromisse. Wenn die Hunde kommen, 

ruft man: »Die Hunde!«, und die Herren (nur die Herren!) 

ziehen die Kappe. Seit 1934 verlaufen Schleppjagden in Deutschland 

unblutig, Reitjagden auf lebendes Wild sind verboten. Die 

Strecke ist festgelegt und mit Hindernissen präpariert, sie führt 

von Hannover nach Isernhagen, ungefähr fünfzehn Kilometer zu 

Pferd durch fl aches, aber nicht immer trockenes Gelände. Schon 

jagt die Meute im charakteristischen Geläut (vulgo: Gebell) der 

Schleppe nach, die Reiter hinterher. Einige Ricks sind zu überwinden, 

querliegende Baumstämme, die normalerweise leicht 

genommen werden. Aber das Pferd der jungen Frau scheut, sie 

will es nicht zwingen, reitet langsam durch die Wietze, ein Flüsschen, 

in dem kein Pferd versinkt. Da naht der Herr von der Bar 

im Galopp, setzt sein recht schweres Pferd mit Bravour über das 

Rick und lacht: »Na, wohl ein bisschen weich in den Knien!« 

Die Jagd ist zu Ende, die Reiter galoppieren ins Ziel, ziehen 

den rechten Handschuh aus, halten ihn hoch und rufen noch 

im Galopp: »Halali!« Dann wird das Halali geblasen, es folgt das 

»Genossenmachen« der Hunde, sie bekommen ihre Belohnung. 

Die Reiter sitzen dazu ab und ziehen den Hut, als Dank für Pferde 

und Hunde. Dann verteilt der Jagdherr an jeden Reiter den 

»Bruch«, einen frischen Eichenzweig, und sagt: »Waidmannsheil.« 

Der Beschenkte antwortet mit »Waidmannsdank«. Ein Gast richtet 

Dankesworte an den Jagdherrn und seine Helfer, schließt 

mit dreifachem »Horrido!«, die Reiter antworten dreimal mit 

»Hoho!«, so ist es Brauch. Hunde und Pferde werden verladen, 

die Jagdgesellschaft begibt sich zum geselligen Teil. 

So treffen Kurt Ganske und die junge Frau einander wieder. 

72 


Jagdgesellschaft 1938: Kurt Ganske und Gerda Tolle bei Isernhagen 

Sie sitzen zusammen bei Eisbein und Sauerkraut in einer Kneipe 

in Isernhagen. »Ja, und da hat es gefunkt, wie man so sagt.« Gerda 

Ganske lächelt sanft. So hat sie ihren künftigen Mann kennen gelernt. 

Damals hieß sie noch Gerda Tolle, ihre weiteren Vornamen 

Helene, Sophie und Marie stehen nur in den Papieren. Gerda 

Tolle ist lebensfroh, optimistisch, liebenswert, eine junge Dame 

aus gutem und sehr ordentlichem Hause. Sie hat eine angesehene 

Privatschule für höhere Töchter absolviert und am renommierten 

Konservatorium in Hannover, an dem auch der berühmte Pianist 

Walter Gieseking wirkte, das Klavierspiel erlernt. Der Vater 

der jungen Frau ist Personaldirektor bei Continental, Hannovers 

größtem Arbeitgeber, die Familie stammt aus Clausthal-Zellerfeld. 


73

Das einzige erhaltene Hochzeitsbild: 

Gerda Tolle und Kurt Ganske am 27. August 1938 

Der Nachruhm eines Vorfahren ist auf einer Platte aus Eisenguss 

aus dem 16. Jahrhundert verewigt in Clausthals hölzerner Pfarrkirche 

zum Heiligen Geist. 

Das gemeinsame Jagderlebnis hat Folgen. Noch im selben 

Jahr, am 27. August 1938, heiraten Kurt und Gerda Ganske in 

der kleinen Taufkirche, für die der Gutsherr das Patronat übernommen 

hat. Das Motto der Predigt stammt aus dem ersten Brief 

an die Korinther, Nummer 13, Vers 13: »Nun aber bleibt Glaube, 

Hoffnung, Liebe; diese drei. Aber die Liebe ist die größte unter 

ihnen.« Zur standesamtlichen Trauung muss das Ehepaar zwei 

Ahnenpässe vorlegen – die zynische Erfi ndung des Dritten Reiches, 

die sicherstellen soll, dass sich bei Eheschließungen nur rein 

arisches Blut vermischt und nicht etwa »das Blut der auch im europäischen 

Siedlungsraume lebenden Juden und Zigeuner, das 

der asiatischen und afrikanischen Rassen und der Ureinwohner 

Australiens und Amerikas (Indianer)«. 

74 


Zum Hochzeitsessen auf Gut Hohenhaus gibt es eine doppelte 

Kraftbrühe mit Eierstich und danach eine Rede. Forelle blau wird 

serviert, Hähnchen mit frischem Gemüse und Rehrücken, garniert 

nach Waidmanns Art mit Cumberlandtunke und Preiselbeeren, 

danach eine Sahne-Eisbombe, Käse und Mokka. Ein Gedicht, vom 

Brautvater persönlich verfasst, ziert die Speisekarte: 

Drum ist bescheiden der Genuss, 

Den Rehbock bracht’ ein guter Schuss, 

Das Fischchen stammt aus uns’rem See, 

Das Hähnchen rief im Hof herrjeh … 

Das Paar zieht nach Hannover, Kirchdorfer Straße 23, in ein Einfamilienhaus 

am Wald; groß genug für eine Familie mit Kindern. 

Sie richten sich häuslich ein. Ein schwerer Tisch bekommt einen 

Ehrenplatz. Die Platte besteht aus 36 Kacheln mit den Wappen 

deutscher Städte. Ein Hochzeitsgeschenk der 36 Filialen des Lesezirkel 

Daheim. 

»Daheim« ist überall. Das Unternehmen beschäftigt inzwischen 

über 1300 Mitarbeiter und beliefert 180 000 Abonnenten. Eine 

Flotte von vielen hundert Volkswagen ist bestellt und bezahlt. Die 

fabelhaften KdF-Wagen (»Kraft durch Freude«) werden zwar nicht 

ausgeliefert, aber Kurt Ganske hat dafür nach dem Krieg bei Volkswagen 

noch jahrelang einen guten Preisnachlass bekommen. In 

seinem Arbeitszimmer in der Zentrale an der Seelhorststraße in 

Hannover hat er das Deutsche Reich vor Augen, dort leuchten 36 

Städte auf einer gläsernen Landkarte. »Er stand oft davor. Und er 

wusste immer, wann und wo eine Straße beliefert wurde«, erzählt 

Gerda Ganske. War die Tür zu dem Zimmer verschlossen? Oder 

ging es zu wie im Taubenschlag? Der junge Unternehmer ist mittendrin, 

zeigt noch nicht die Distanz des späteren Konzernherren. 

Es gibt in seiner Firma eine verschworene Gemeinschaft: der 

Jahrgang 1905. Ein guter Jahrgang, fi ndet Kurt Ganske. Er hat so 


75

Die Firmenzentrale an der Seelhorststraße 1 in Hannover 

viele Mitarbeiter dieses – seines eigenen – Jahrgangs eingestellt, 

dass sie zusammen eine Fußballmannschaft bilden. Und die spielt, 

jeder Einzelne mit dem Spielwitz, aber auch mit dem Gewicht von 

inzwischen 33 Lebensjahren, in regelmäßigen Abständen gegen 

eine Firmenauswahl. 

Eine Winterreise – noch ist Frieden. Gerda Ganske erzählt von 

einer klaren, kalten Nacht. Sie sind allein unter Sternen, fahren 

heim vom Skifahren in Schierke im Harz. Sie steuert den Wagen, 

er sitzt neben ihr. Kein Licht in den Häusern, alles schläft, kein 

anderes Auto weit und breit. Sie fährt eine lange, gerade Straße 

entlang, sieht weit vorn im Scheinwerferlicht einen Mann, der 

einen Handkarren zieht. »Halt an«, bittet ihr Mann. Sie steigen 

aus, kommen mit dem einsamen Wanderer ins Gespräch, einem 

Spielmann. Der Handkarren ist seine Drehorgel, ein schönes Exemplar, 

Modell »Alt-Berlin«, mit einem Lederbezug gegen Wind 

und Wetter geschützt. Sie bitten ihn, ein Lied zu spielen. Der 

Spielmann wirft die Kurbel an, und es erklingt nachts, auf einer 

verschneiten Landstraße irgendwo zwischen Schierke und Hannover, 

»Wie ein Wunder kam die Liebe über Nacht«. 

76 


Gerda Ganske erinnert sich, als wäre es gestern gewesen. »Er 

hatte eine besondere Empfi ndung für Musik. Ich habe halbe 

Nächte für ihn gespielt. Er hat am Kamin gesessen oder gelesen 

oder nur zugehört. Eines Tages drückt er mir ein Akkordeon in 

die Hand. ›Wenn du Klavier spielen kannst, müsstet du damit 

auch etwas anfangen können.‹ Nun ja, er hatte Recht. Ich hab’s 

ziemlich schnell gerlernt. Wenn wir über Land fuhren, saß er am 

Steuer, und ich habe neben ihm Akkordeon gespielt. Stundenlang. 

Er hat es gemocht. Später haben wir auch eine Drehorgel 

gekauft, in Hamburg auf St. Pauli. Wir sind nicht selber losgezogen, 

das hätte sofort den Preis erhöht, sondern haben unseren 

Fahrer geschickt.« 

Wenn es ein Prinzip gibt, das sich im Hause Ganske über Generationen 

zum eisernen Gesetz gefestigt hat, dann ist es dieses: niemals 

Geld zum Fenster hinauszuwerfen. Ob Rittergut oder Drehorgel, 

der Preis muss stimmen. Der St.-Pauli-Bummel des Fahrers 

muss in den sechziger Jahren stattgefunden haben. Gerda Ganske 

beschreibt Herrn Rothe als »eher lakonischen Typ. Ein ehemaliger 

Kapitän, der konnte auf dem Kiez richtig verhandeln.« Der 

Mann, dem er die Orgel abkaufte, gab ihm noch mit auf den 

Weg, dass er damit vierhundert Mark die Woche verdienen könne, 

wenn er nur auf den richtigen Plätzen stünde. Manchmal, auf 

Familienfesten oder beim Feiern mit guten Freunden, hat Kurt 

Ganske die Orgel in den Raum geschoben und gedreht. Dann 

spielte sie: »Man müsste noch mal zwanzig sein und so verliebt 

wie damals.« 

Damals, als noch Frieden war. Am 9.Mai 1939 bekommt Gerda 

Ganske in Hannover das erste von vier Kindern, der Sohn wird auf 

den Namen Michael getauft. Wenn die Arbeit es zulässt, verbringt 

das Paar glückliche Tage in Hohenhaus. Sie schließen Freundschaft 

mit Hubert Behr, dem Sohn der Baronin von Schutzbar 

aus erster Ehe. Er schreibt Bücher über die Jagd (»Tage frohen 

Waidwerks«), ist ein begeisterter Jäger und ein ausgezeichneter 


77

Kurt und Gerda Ganske, Bodensee 1938 

Schütze. Eines Tages schießt er mit der Armbrust einen Hirsch, 

der für Hermann Göring reserviert war. Ein Kapitalverbrechen! 

Er fl ieht nach Argentinien, hält es aber für seine Pfl icht, bei Ausbruch 

des Krieges nach Deutschland zurückzukehren, um als Soldat 

seinen Mann zu stehen. 

Er gerät in russische Gefangenschaft, es gibt kene Nachricht 

von ihm. Seine Mutter, inzwischen Witwe, bleibt allein auf ihrem 

78 


Gut in Wommen. Nach Jahren gibt sie die Hoffnung auf, dass der 

Vermisste zurückkehren würde. Die alte Dame stiftet ihr Gut protestantischen 

Schwestern, die dort ein Altenheim – das Margotvon-Schutzbar-Stift 

– einrichten. Die Baronin bleibt dort wohnen 

und pfl egt alte Freundschaften, unter anderem zu Wilhelmine 

Lübke, der Frau des späteren Bundespräsidenten. 

Ihren verlorenen Sohn kann sie noch in die Arme schließen. 

Hubert Behr kommt 1956 als einer der letzten Heimkehrer aus 

Russland zurück. Er steht vor dem Nichts. Das Schloss, das er für 

sein Erbe hält, wird ihm nie gehören und hängt voller Kruzifi xe 

und Madonnen. Er sucht ein neues Revier, eröffnet ein Jagdgeschäft 

in der Maxburg in München. Als er ein paar Jahre später 

stirbt, wird er in Hohenhaus begraben. Er hatte für seine Frau 

Elisabeth einen schönen Grabstein meißeln lassen: »Hier ruht 

der vergängliche Körper. Aber unsere Seelen fi nden sich wieder 

in den ewigen Jagdgründen.« Nun haben sie sich gefunden; der 

Stein allerdings erregte Anstoß. Man hat ihn an den Rand des 

Friedhofs gesetzt, wo er die christlichen Seelen nicht so stört. 


Sein Lebenswerk erschien bei Hoffmann und Campe: 

Heinrich Heine, 1831, gemalt von Moritz Oppenheim 


IM KRIEG 

Heinrich Heines Verlag – Harriet Wegener – 

Grenadier Ganske – Bomben auf Hannover – 

Briefe von der Front – Auf der Flucht – 

General Patton sucht ein Quartier – Die Rückkehr 

Familienzuwachs. 1940 kommt Martin zur Welt, 1942 Mareile. 

Gerda Ganske erlebt ihren ersten Fliegeralarm in der Frauenklinik. 

»Wir Mütter mussten alle in den Bunker runter, die Kinder 

wurden von uns getrennt. Ich habe das kaum ausgehalten.« Als 

sie nach Hause kommt, ist das Nachbarhaus zerstört. Sie packt nur 

das Nötigste zusammen und zieht mit den Kindern von Hannover 

nach Hohenhaus. Kurt Ganske ist im Reich unterwegs. 1941, im 

zweiten Kriegsjahr, investiert er ein kleines Vermögen, um fünfzig 

Prozent des Hoffmann und Campe Verlages in Hamburg zu 

erwerben. Er hat lange überlegt und schließlich gehandelt. Der 

Kaufmann, Buchhändler und Lesezirkel-Unternehmer wagt mit 

36 Jahren den ersten Schritt zum Verleger. Ein beherzter und ein 

guter Griff. 

Der Hoffmann und Campe Verlag ist ein Traditionsunternehmen. 

Am 3. Juli 1781 erscheint zum ersten Mal eine Anzeige des 

von Benjamin Gottlob Hoffmann (1748–1818) gegründeten Verlages 

in der Kaiserlich Privilegierten Hamburgischen Neuen Zeitung. 

Ein Jahr später erwirbt er die Verlagsbuchhandlung F. L. Gleditsch 

sel. Erben. Ihre Geschichte lässt sich bis ins Jahr 1634 zurückverfolgen, 

zu einem Buchhändler und Verleger namens Zacharias 

Hertel, der schon im Dreißigjährigen Krieg seinen Geschäften 

nachging. Der Verlag des Benjamin Gottlob Hoffmann macht zunächst 

mit Werken des Hamburger Arztes August Müller auf sich 

aufmerksam (»Werden die Neigungen und Leidenschaften einer 

Säugenden durch die Milch dem Kinde mitgetheilt?«), publiziert 

Ganske_Lauf9.indd 81 01.11.2005 15:00:37 Uhr 

81

aber auch Friedrich Gottlieb Klopstocks Cherusker-Drama »Hermann 

und die Fürsten« und seine »Fragmente über Sprache und 

Dichtkunst«. 1812 fusionieren der Buchhändler Hoffmann und 

sein Schwiegersohn Fritz August Gottlob Campe (1773–1836) 

zum Hoffmann und Campe Verlag. 1823 kommt dessen Halbbruder 

Julius Campe (1792–1867) ins Geschäft, ein Freiheitskämpfer, 

der als Lützower Jäger geholfen hat, Deutschland von 

der Herrschaft Napoleons zu befreien. 

Das Verlagsprogramm ist weit gefächert. Es enthält die Schriften 

des romantischen Dichters Karl Immermann (1796–1840), 

aber auch Lehr- und Sachbücher, wissenschaftliche Abhandlungen, 

Broschüren, Hamburgensien und Titel wie »Stick-Muster im 

französischen Geschmack«. Dann taucht ein junger Autor im Programm 

auf, dessen Name bald untrennbar mit dem Hoffmann 

und Campe Verlag verbunden sein wird: Heinrich Heine. 1826 

erscheint der erste Teil seiner »Reisebilder«, im Jahr darauf »Das 

Buch der Lieder«. 

Unter Julius Campe wird der Verlag zum Forum des »Jungen 

Deutschland«. Zu den Autoren gehören Ludwig Börne, Anastasius 

Grün und Franz Dingelstedt, Hoffmann von Fallersleben, 

Ludolf Wienbarg, Karl Gutzkow und Friedrich Hebbel. Und der 

Verleger bleibt Freiheitskämpfer – standfest und trickreich spielt 

er Katz und Maus mit den Zensurbehörden, die nicht mit sich 

spaßen lassen. Die deutschen Staaten sind im Zeitalter der Restauration 

eifrig darauf bedacht, den Freiheitsgedanken und seine 

Urheber hinter Schloss und Riegel zu bringen, einige mehr, 

einige weniger. 1841 wird das gesamte Programm des Hoffmann 

und Campe Verlages in Preußen verboten, nachdem einer seine 

Autoren, der überzeugte Republikaner Eduard Vehse, eine angriffslustige 

»Geschichte der deutschen Höfe« verfasst hat. Der 

Verleger geht höchstpersönlich für seinen Autor ins Gefängnis. 

Sein Sohn und Nachfolger Julius Campe jr. bringt den Verlag 

ins gemächlichere Fahrwasser der Gründerzeit, druckt Klassiker 

82 

Ganske_Lauf9.indd 82 01.11.2005 15:00:43 Uhr

in immer neuen Gesamtausgaben. Als er 1909 im Alter von 64 

Jahren stirbt, hinterlässt er ein beträchtliches Vermögen. Einen 

Teil davon vermacht er der heute noch aktiven »Campe’schen 

Historischen Kunststiftung« in Hamburg. Der Verlag wechselt 

mehrfach den Besitzer. Max Lande, Druckereibesitzer in Berlin 

und Herausgeber mehrerer Periodika, verlegt den Sitz in die 

Hauptstadt. Nach dem Ersten Weltkrieg publiziert der Verlag 

einen »Deutschen Revolutions-Almanach« und Paul Zechs Anti- 

Kriegsgedichte »Das Grab der Welt« in einer neuen Buchreihe, 

die in Anlehnung an das Junge Deutschland »Die junge Welt« 

genannt wird. 

Albert Brinitzer, der nächste Eigentümer, bringt Bimini heraus, 

eine literarische Zeitschrift, die vierzehntäglich erscheint. Zu 

den Autoren gehören Alfred Kerr, Oskar Loerke, Klabund und 

Oskar Maria Graf. 1930 übernimmt Arnold Fuß den Verlag. Er 

verlegt den Firmensitz wieder nach Hamburg, muss als Jude aber 

drei Jahre später emigrieren. Er verkauft den Verlag an Martinus 

Christensen, einen deutsch-dänischen Schleifmittel-Fabrikanten, 

dem schon der Hamburger Gutenberg Verlag gehört. 

Zielorientiert steuert Christensen das Unternehmen gegen 

den völkisch verbiesterten Trend in höhere Sphären. Eines der 

ersten großen Projekte ist Leopold von Rankes »Preußische Geschichte«. 

Im März 1937 gründet der Hoffmann und Campe Verlag 

die »Europa-Bibliothek«, zwei Jahre später folgt die Taschenbuchreihe 

»Geistiges Europa«, in der unter anderem der spätere 

Bundespräsident Theodor Heuss als Autor vertreten ist (»Justus 

von Liebig – Vom Genius der Forschung«). Beide Schriftenreihen 

werden von dem renommierten Kunsthistoriker Albert Erich 

Brinckmann herausgegeben, der – obwohl Parteimitglied – seinen 

Lehrstuhl in Berlin räumen muss. Offenbar bestehen Zweifel an 

seiner Linientreue. Noch 1942, mitten im Krieg, äußert er in einer 

Verlagsanzeige: »Deutsche Kultur ist wesentlicher Bestandteil 

abendländischer Kultur und von größter geistiger Wirksamkeit – 


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Europäische Kulturen entwickeln sich in ständigem Austausch, im 

›Nehmen und Geben‹ – Nationen müssen sich verstehen lernen, 

ehe sie sich verständigen können.« 

Kurt Ganske hat als Verleger einen schweren Start; es ist ein 

Hindernislauf mit immer neuen Hürden. Er stellt Harriet Wegener 

als Chefl ektorin ein. Fräulein Doktor Wegener, wie er 

sie nennt, studierte Nationalökonomin, hatte in Kiel das erste 

Frauenhaus gegründet, in Berlin den Kapp-Putsch miterlebt und 

schon vor dem Krieg für Hoffmann und Campe gearbeitet. 1939 

übertrug sie Paul Hazards Standardwerk »La crise de la conscience 

européenne« (»Die Krise des europäischen Geistes«) aus 

dem Französischen, das in der »Europa-Bibliothek« erschien. 

1942 nimmt sie ihre Tätigkeit auf und steuert, immer in telefonischer 

oder telegraphischer Verbindung mit Kurt Ganske, an 

der Seite von Martinus Christensen das Unternehmen durch den 

Krieg. Sie schafft ihr eigenes Reich; kauft einen Kanonenofen. 

Sein wärmender Radius wird zum Sammelpunkt kluger Gespräche, 

das Zentrum des Verlages. 

Für Hitler kennt sie nur Verachtung. »Schwein bleibt Schwein, 

und wenn es Perlen frisst«, sagt sie über ihn. Wie Julius Campe 

hundert Jahre zuvor, spielen nun der Däne und die Lektorin Katz 

und Maus mit der Zensur. Jede Neuerscheinung muss beantragt 

werden, auch scheinbar unverfängliche Neuausgaben klassischer 

Literatur. Im Propagandaministerium stapeln sich die Anträge; 

sie werden verschleppt, auf Linientreue geprüft, nach Monaten 

abgelehnt. Der Verlag formuliert den Antrag neu, ändert das Inhaltsverzeichnis, 

erfi ndet einen neuen Titel, reicht das Projekt 

wieder ein. Manchmal glückt es, manchmal nicht. Plötzlich ist 

alles anders, sehen sich die Verlage mit einer überraschenden 

Kurswende konfrontiert. Das Propagandaministerium verzichtet 

auf die anstrengende Schikane des Genehmigungsverfahrens und 

gibt den Verlagen freie Hand – auf eigenes Risiko. Die Methode 

ist perfi de, denn die Zensur bleibt. Aber jetzt schlägt das Fallbeil 

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ins fertige, bereits gedruckte, gebundene, vielleicht schon ausgelieferte 

Werk, was die Kosten und Risiken für den betroffenen 

Verlag lebensbedrohlich erhöht. Nun geht es ums Ganze. 

Als bei Hoffmann und Campe bei einem Großangriff alle Scheiben 

herausgefl ogen sind, vernagelt Harriet Wegener die Fenster 

mit Brettern. Sie kämpft um ihren Verlag. Als letzter Band der Reihe 

»Geistiges Europa« erscheint von Brinckmann »Michelangelo. 

Vom Ruhme seines Genius in fünf Jahrhunderten«. Dann kommt 

das Aus. Am 26. August 1944 erhält Hoffmann und Campe die 

Schließungsverfügung vom Präsidenten der Reichsschrifttumskammer. 

Doch Christensen und Harriet Wegener kämpfen weiter. 

Durch hartnäckiges Verhandeln gelingt es ihnen, die Abwicklungsfrist 

mehrfach zu verlängern. So retten sie die Räume des Verlages, 

Telefone, Schreibmaschinen und das Archiv in den Frieden. 

Im September 1943 wird Kurt Ganske eingezogen und in der 

Prinz-Albrecht-Kaserne in Hannover-Bothfeld kaserniert. Er hatte 

gehofft, vom Wehrdienst freigestellt zu werden. Firmeninhaber, 

namentlich die von Großbetrieben, gelten normalerweise als 

unentbehrlich. Warum sein Antrag auf Freistellung abgelehnt 

wird, kann man nur vermuten. Wen sieht der Sachbearbeiter 

vor sich? Was weiß er über diesen Antragsteller? Was hat der Sicherheitsdienst 

für Informationen über den Cadillac fahrenden 

Rittergutsbesitzer gesammelt, der keinen Brief mit »Heil Hitler« 

unterschreibt, der, obwohl es streng verboten ist, zur Jagd geht 

und auf Sechzehnender schießt, statt auf den Feind? Dem Förster 

von Herleshausen kann es nicht entgangen sein. Er ist Ortsgruppenleiter 

der NSDAP. Unabkömmlich? Wer unabkömmlich ist, 

entscheidet die Partei. 

Nun also Soldat, kriegsverwendungsfähig. Kurt Ganske rückt 

ein, erhält den untersten Dienstrang Grenadier und bekommt 

ein Soldbuch, in dem Blutgruppe und Gasmaskengröße eingetragen 

sind sowie die Bekleidungs- und Ausrüstungsstücke, die 

für den Dienst am Vaterland unentbehrlich sind: Feldmütze, 


85

Gamaschen und Filzstiefel, Stahlhelm und Hosenträger. Zweimal 

wird der Empfang von einem Stück Kernseife eingetragen. Mit 

dem Soldbuch wird ihm auch das evangelische Feldgesangbuch 

ausgehändigt, als geistige Nahrung. Es passt in jede Tasche, hat 

kaum die Größe einer Zigarettenschachtel, und es enthält wichtige 

Informationen über das deutsche Soldatentum (»Die Ehre 

des Soldaten liegt im bedingungslosen Einsatz seiner Person für 

Volk und Vaterland bis zur Opferung seines Lebens«) und Gebete 

für Führer, Volk und Wehrmacht (»Lass uns ein heldenhaftes 

Geschlecht sein und unserer Ahnen würdig werden«). Der Choral 

Nummer 62, »Ein Haupt hast du dem Volk gesandt«, ist zu Führers 

Geburtstag zu singen. 

Kurt Ganske wird an der Heimatfront eingesetzt, gräbt in Schutt 

und Trümmern nach Bombenopfern und sucht nach Überlebenden. 

Hannover wird elfmal bombardiert und, wie alle großen 

deutschen Städte, schwer getroffen. Brandbomben entfachen 

Feuerstürme und verwandeln die Straßen in eine Flammenhölle, 

in der alle Löschversuche scheitern. Am Ende des Krieges sind in 

Hannover fünfzig Prozent aller Wohnhäuser zerstört, nur sechs 

Prozent haben keine oder nur leichte Bombenschäden. Trotzdem 

leben in den Trümmern noch 200 000 Menschen. 

Die militärische Laufbahn des Gefreiten Kurt Ganske verläuft 

unspektakulär. Nach der Beförderung zum Obergefreiten wird der 

Sold geringfügig erhöht, zum Unteroffi zier hat er es nie gebracht. 

Keine Auszeichnung, keine Verwundung. Er wird ausgerüstet, in 

Marsch gesetzt, in Stellung gebracht und ins Feuer geschickt, wie 

alle anderen auch – eine von zwei Millionen taktischen Spielfi - 

guren in Feldgrau. Er folgt den Befehlen eines Oberleutnants, 

der bei heftigem Feuer brüllt: »Auf, auf, ihr Hunde! Oder ich 

schieß euch alle über den Haufen!« Er wird von der Reserve ins 

Feldheer entsandt, schiebt Wache in Calais, dem Bollwerk weißer 

Kreidefelsen – Luftaufklärung in vorderster Linie. Die Aufgabe: 

Feindfl ugzeuge zählen und melden. 

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Zum Kriegsdienst eingezogen: Kurt Ganske (Zweiter von links) 

Seit 1942 bauen die Deutschen am Atlantikwall, dem größten 

Festungsbau der Geschichte: eine Kette von Betonbunkern, die 

am Nordkap in Norwegen beginnt, über Dänemark, die deutsche, 

niederländische und belgische Nordseeküste reicht und weiter 

zu den Küsten der Normandie und der Bretagne bis hinunter zur 

Biskaya – ein gigantisches Vorhaben; mit Unterständen, Bunkersystemen 

und großkalibrigen Geschützen, die dreitausend Kilometer 

europäisches Festland gegen eine Invasion sichern sollen. 

1944 sind schon knapp zehntausend dieser Bunker gebaut. Calais 

ist der exponierteste Teil des Atlantikwalls, ausgestattet mit 

Marineküstenbatterien, deren Kanonen »Friedrich August« oder 

»Großer Kurfürst« heißen und die nun fast täglich von Bombenfl 

ugzeugen angegriffen werden. Die Deutschen sollen glauben, 

dass die Alliierten hier die Invasion planen. Calais ist die Hölle. 


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Die Briefe an seine Frau lesen sich wie letzte Verfügungen. 

Sie zeigen die Sorgen des Familienvaters, die Unruhe des Unternehmers, 

der informiert sein will, den Ärger, wenn ein Brief 

wochenlang unterwegs ist oder verloren geht. Sie enthalten Alltägliches, 

Spekulationen über Laufzeiten, die Frage nach Fotos 

oder Zigarren. Mancher Brief spricht von Herzklopfen, enthält 

sehr persönliche und liebe Worte. Gerda Ganske hat alle seine 

Briefe gesammelt. Seine Feldpostnummer weiß sie auch heute, 

nach fast einem Menschenalter, noch auswendig: F, IV a 36 116 C. 

Kurt Ganske entkommt dem Inferno von Calais, seine Einheit 

wird verlegt. »Wir wollen Gott sehr danken, daß ich doch aus Calais 

in letzter Minute herausgeführt worden bin«, schreibt er nach 

Hause. »Sehr gern würde ich mit Dir darüber sprechen, damit wir 

beide ganz begreifen, für welche glückliche Fügung wir zu danken 

haben.« Eine Andeutung der Katastrophe, der er entronnen 

ist und über die er kein Wort in Feldpostbriefen verlieren darf, 

die von eifrigen Zensoren auf Anzeichen von »Wehrkraftzersetzung« 

untersucht werden. »Hoffen wir, daß uns weiter geholfen 

wird, es ist von mir ein ernstes Wort, wenn ich sage, daß ich fest 

auf Eure guten Gebete für mich vertraue. Könnt ich nur erst wieder 

mit Dir ganz ruhig durch den Wald gehen und über den Sinn 

unseres Daseins sprechen und die Aufgaben bereden, die wir uns 

vornehmen wollen.« 

Er wird verladen, transportiert, stationiert und wieder verlegt. 

Er marschiert durch das Reich, nächtigt in verlausten Quartieren 

oder unter freiem Himmel, schreibt Briefe zwischen den Einsätzen. 

Mal drängen sich die Worte auf engstem Raum karierter Zettel, 

die er aus einem Oktavheft gerissen haben mag, mal fl iegen 

die Buchstaben fl ach und schnell über ein Blatt Papier, manchmal 

ist die Schrift raumgreifend, temperamentvoll wie mit dem 

Zimmermannsbleistift geschrieben. 

Bei einem der Märsche gewinnt er einen jungen Kameraden 

zum Freund: Helmut Klötzke. Kein Draufgänger und kein 

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Feldpostbrief von Kurt Ganske an Gerda Ganske 


Kommisskopp, sondern eher ein pfi ffi ger Schreibstubenhengst. 

Er sitzt auf der Pritsche eines Transporters, als er den Grenadier 

mit schwerem Gepäck durch den Schlamm stapfen sieht. »Was 

rennst du durch den Matsch, Kamerad? Willst du nicht mitfahren?« 

Er reicht ihm die Hand. Kurt Ganske greift zu und ist fortan 

der Schützling des gutmütigen Nichtrauchers Klötzke, der ihm 

seine Zigarettenration schenkt und »mein alter Vater« zu ihm 

sagt. Die beiden werden unzertrennlich. Klötzke hat immer die 

kleinen Dinge, die man braucht: Schnürsenkel, Seife; er ist ein 

fi ndiger Kopf, einer, der weiß, wie man ein Kaninchen fängt und 

im Kochgeschirr zubereitet; einer, der aus groben Scheiten Holzschuhe 

schnitzen kann für Kinder. Michael Ganske bekommt ein 

Paar geschenkt. 

Hohenhaus liegt in tiefem Frieden. Bevor er eingezogen wurde, 

hat Kurt Ganske das Gut an den Bauern verpachtet, der schon 

beim Baron Schutzbar Pächter war. »Du musst für meine Familie 

sorgen, wenn ich weg bin oder mir was passiert.« Ein Händedruck, 

ein Versprechen unter Männern. Aber was ist ein Versprechen 

wert, wenn man für ein Pfund Butter fünfhundert Mark kriegen 

kann? Der Landwirt nutzt den strategischen Vorteil des Reichsnährstandes. 

An der Heimatfront wird kassiert. »Meine Mutter 

hatte eine Stinkwut auf ihn«, erzählt Gerda Ganske. »Sie gab ihm 

ihren Bueno-Pelzmantel, einen Breitschwanz, für eine Speckseite, 

Würste, Dosen, zwei Koffer voller Lebensmittel. Am Sonntag gingen 

wir im Lodenmantel zur Kirche. Und die Frau des Pächters 

saß da ganz stolz im neuen Pelz.« 

Kurt Ganske ist 589 Tage Soldat. Als Bombengeschädigter 

erhält er mehrfach Sonderurlaub, insgesamt 98 Tage in drei 

Kriegsjahren, meist wegen »Totalschaden C« in einer seiner Filialen, 

aber auch zum Arbeitseinsatz. In den letzten Kriegsmonaten 

wird er an die Ostfront verlegt. Die Russen stehen in der 

Slowakei. Die Rote Armee siegt auf breiter Front. Bei Brünn wird 

der Infanterist in eine Panzerschlacht geschickt. Der Befehl lautet, 

90 


zwischen den Panzern im Sturmlauf gegen den Feind vorzugehen. 

Er hat seinen Kindern nicht viel von dieser Schlacht erzählt, die 

er unverletzt überlebt. Aber er wird noch lange von Albträumen 

heimgesucht, schreckt nachts aus dem Schlaf, das »Hurrah« der 

russischen Soldaten im Ohr. 

Die Wehrmacht ist auf dem Rückzug, die Rote Armee nicht 

aufzuhalten. Kurt Ganske wird, zu seiner Überraschung, in die 

Heimat zurückbeordert. Eingefädelt hatte das Gerda. Seit die 

Luftwaffe in Hohenhaus eine Versorgungseinheit für Bombenopfer 

stationiert hat, sind Soldaten in ihrem Haus einquartiert. So 

erfährt sie, dass für einen Lazarettzug ein zuverlässiger Fahrer 

gesucht wird. Die Lastwagen stehen unter den Linden vor dem 

Haus in Bereitschaft, voll beladen mit Hilfsgütern. Nach jedem 

Großangriff auf die Städte rücken sie aus. Gerda Ganske nutzt die 

Verbindungen zur Einheit vor der Tür. »Wir erfuhren dadurch 

immer sofort, wo wieder eine Stadt getroffen war, oft war ja eine 

Filiale vom Lesezirkel Daheim betroffen. Dann schickte ich an K.G. 

ein Telegramm an seine Feldpostnummer: Bombenschaden C in 

Magdeburg. Er bekam dann drei Tage Urlaub, seine Dinge zu 

regeln.« 

Am 24. März 1945 ist der Krieg jedoch in einer Phase, in der 

die Meldung eines Bombenschadens nicht mehr ausreicht, um 

einen Frontsoldaten auf Heimaturlaub zu schicken. Seit dem Produktionsverbot 

für Zeitschriften 1944 liefert der Lesezirkel ohnehin 

keine Mappen mehr aus. Aber eine Versetzung? Sie kenne 

einen sehr guten Fahrer, sagt sie dem Kommandeur des Hilfszuges: 

ihren Mann. Die junge Mutter rührt offenbar das Herz des 

Offi ziers. In einem Schnellbrief bittet Oberstleutnant Henkel, die 

Inmarschsetzung des »O’Gren. Ganske« befehlen zu wollen, der 

laut beigefügter, vom Oberkommando des Heeres beglaubigter 

Versetzungsverfügung »zur weiteren Durchführung der Hilfsmaßnahmen 

des deutschen Volkes durch die Großraumhilfszüge der 

Außenstelle« besonders dringend benötigt werde. Das Papier zeigt 


91

Wirkung. Das letzte im Dritten Reich ausgestellte Dokument, das 

Kurt Ganske bei sich trägt, ist ein Sonderausweis, gültig nur für 

Dienstreisen, der ihn berechtigt, zu seiner neuen Dienststelle zu 

reisen. Er bekommt Brot und Marschverpfl egung für zwei Tage. 

Er kommt nicht weit. Russische Soldaten nehmen ihn fest. Er 

ist nun Kriegsgefangener, rumpelt auf der Pritsche eines Lastwagens 

zusammengepfercht mit anderen Kameraden einer ungewissen 

Zukunft entgegen. Die Kolonne hält, ein Posten ist abgelenkt 

– eine Chance. Er springt von der Ladefl äche, rennt davon und 

versteckt sich in einem Wald. Er wartet die Nacht ab und marschiert 

nach Westen. Am Tag versteckt er sich. Die Straßen sind 

voller Flüchtlingstrecks, dazwischen Soldaten, Truppentransporte, 

Verwundetentransporte. Sie werden von Tieffl iegern angegriffen; 

Feldwege geben keine Deckung, Partisanen machen Jagd auf 

Deutsche, Deutsche machen Jagd auf Partisanen und auf Deserteure. 

Deserteure werden erschossen, von der SS oder von Hitlerjungen. 

Wer die weiße Fahne zeigt, wird erschossen, Bürgermeister, 

die ihre Stadt kampfl os übergeben wollen, werden erschossen 

oder aufgehängt. Bonzen gehen stiften. All das geschieht um ihn 

her, in den Dörfern, in den Städten. Er wandert im Schutze der 

Dunkelheit, ein Feldkompass hilft ihm bei der Orientierung. 

Er weiß nicht, dass der Marschbefehl in seinem Schuh längst 

wertlos ist. Die Hilfszüge im fernen Hohenhaus sind samt Oberstleutnant 

Henkel abgezogen. Die Amerikaner waren schon bis an 

die Werra vorgerückt. Kurt Ganske ahnt nichts davon. Er gewöhnt 

sich an die Nachtmärsche, schläft am Tage, erschöpft und tief. 

Nördlich von Regensburg schwimmt er über den eiskalten Regen. 

Irgendwo im Bayerischen Wald nimmt ihn eine Bauernfamilie 

auf. Die Leute sind rührend um ihn bemüht, lassen ihn eine Woche 

lang bei sich wohnen. Sie schenken ihm ein weißes Hemd, 

Jacke und Hose, ein paar Schuhe und wünschen ihm Glück auf 

seinem Weg. Er geht nun auch tagsüber, fühlt sich sicher in der 

Zivilkleidung und achtet peinlich auf ihren gepfl egten Zustand. 

92 


Aus dem Soldbuch des Grenadiers Kurt Ganske: 

Sonderurlaub wegen Bombenschaden 


Das Hemd wäscht er im Bach, die Schuhe reinigt und putzt er mit 

Moos, bis sie glänzen. Nichts darf an einen Flüchtling erinnern, 

er will aussehen wie jemand, der eben nur ein paar Straßen weiter 

geht, und nicht wie einer, der aus der Hölle kommt und schon 

viele hundert Kilometer wandert. Und so erreicht Kurt Ganske 

Hohenhaus. Dort hat sich einiges verändert. 

Gerda Ganske hatte dem Amerikaner selbst die Tür geöffnet. 

Vor ihr stand ein Vier-Sterne-General, neben ihm als Übersetzer 

ein deutscher Arzt mit amerikanischem Stahlhelm. Der General 

kam gleich zur Sache: »Wissen Sie, warum wir hier sind?« Sie 

ahnte es. Der Mann wollte ihr Haus. »Wir brauchen ein Headquarter«, 

sagte der General. »Aber keine Sorge, wir helfen Ihnen. 

Mein Bataillon steht Ihnen zur Verfügung, Sie werden keine Arbeit 

haben.« »Es dauerte einen Nachmittag«, erinnert sich Gerda 

Ganske, »sie haben unser halbes Haus leer geräumt. Im Krieg 

macht man so einiges durch. Das konnte mich nicht erschüttern. 

Wir behielten ja die andere Hälfte des Hauses für uns. Mittendrin 

hing eine Leine mit dem Schild ›Off limits‹. Die Amerikaner haben 

es immer respektiert.« 

Das Gutshaus wird mit fünfzig Eisenbetten möbliert und 

zum Hauptquartier von George S. Patton, dem General, der 

zu den schillerndsten Figuren unter den Haudegen des Zweiten 

Weltkriegs gehört. Geboren 1885 im kalifornischen San 

Gabriel, schafft er es bei den Olympischen Spielen 1912 in 

Stockholm auf den fünften Platz im modernen Fünfkampf. Er 

trägt gern großkalibrige Pistolen mit Griffen aus Elfenbein und 

erschießt als junger Offi zier bei einem Einsatz an der mexikanischen 

Grenze nach Wildwest-Manier den Chef der Leibgarde 

des Aufständischen Pancho Villa, »General« Julio Cardenas, 

mit seinem Colt. Im Ersten Weltkrieg kämpft er unter General 

Pershing und bildet die ersten fünfhundert amerikanischen 

Panzerfahrer aus. Im Zweiten Weltkrieg wird der resolute Panzergeneral, 

dessen schnelle Verbände den Widerstand der Deut- 

94 


General 

George S. Patton 

schen niederwalzen, zur Legende. In den USA wird er als Kriegsheld 

verehrt. Hollywood wird sein Leben, mit George C. Scott in 

der Hauptrolle ideal besetzt, verfi lmen. »Führe mich, folge mir, 

oder geh mir aus dem Weg«, ist seine Devise. Markige Sprüche 

begleiten seinen Weg. »Kann sein, dass Gott unseren Feinden 

gnädig ist. Ich bin es nicht.« Er lässt aber auch, was im Generalstab 

Irritationen auslöst, Sympathie für den Gegner erkennen. 

Die Waffen-SS nennt er »eine verdammt gut aussehende Bande 

von sehr disziplinierten Hurensöhnen«. 

In Hohenhaus bleibt er keine drei Wochen. Ungeduldig wartet 

er auf den Befehl zum Vormarsch. Am 1. April überqueren die 

ersten Einheiten die Werra. Pattons Panzer rollen auf der Reichsstraße 

Kassel–Eisenach ostwärts. Dwight D. Eisenhower, Oberbe- 


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fehlshaber der amerikanischen Streitkräfte, trifft in Thüringen 

ein, besichtigt im Kalibergwerk von Merkers in der Rhön von den 

Nazis eingelagerte Kunstschätze und Goldvorräte sowie das befreite 

Außenlager Ohrdruf des Konzentrationslagers Buchenwald. 

Am 12. April besetzt die US-Armee Erfurt und Weimar. Patton 

bezieht ein neues Hauptquartier, die Villa des gefl ohenen thüringischen 

Gauleiters in Weimar. Am 15. April inspiziert er das 

befreite Konzentrationslager Buchenwald. Der Anblick der gequälten 

und fast verhungerten Insassen geht ihm so nahe, dass er 

der Militärpolizei befi ehlt, die Bürger von Weimar einzusammeln 

und durch das Lager zu führen. 

Patton bleibt in Deutschland. Auch nach der Kapitulation ist 

für ihn der Krieg noch nicht zu Ende. Als er im September 1945 

die NSDAP als »ganz normale Partei« bezeichnet und sich öffentlich 

dafür einsetzt, gemeinsam mit den Deutschen gegen die 

Sowjet-Armee zu kämpfen, entzieht ihm Dwight D. Eisenhower, 

inzwischen Präsident der Vereinigten Staaten, das Kommando 

über die dritte US-Armee. Patton bleibt als Kommandeur der 

15. Armee im besetzten Deutschland. Im Winter 1946 wird er bei 

einem Autounfall schwer verletzt. Er stirbt am 21. Dezember in 

Heidelberg. In Luxemburg, wo er als Befreier verehrt wird, fi ndet 

er seine letzte Ruhe. 

Kurt Ganske ist auf seinem langen Heimweg vom Bayerischen 

Wald durch die Oberpfalz gewandert, hat das Fichtelgebirge, den 

Frankenwald und den Thüringer Wald durchquert. Als er Hohenhaus 

erreicht, verbirgt er sich hinter Bäumen und Büschen. Eine 

Schiffsglocke ist zu hören, für die amerikanischen Soldaten das 

Signal zum Essenfassen an der Gulaschkanone. Er schleicht sich 

durch die Büsche und sieht sich plötzlich der Frau seines Fahrers 

gegenüber. Ein großer Schreck auf beiden Seiten. »Kein Wort! 

Sonst erschieße ich Sie!«, droht der Heimkehrer. Kurt Ganske ist 

immer noch im Krieg. Er hat einen Revolver, und er ist in Panik. 

Frau Kienöl ist nämlich alles andere als verschwiegen. »Was soll 

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ich denn nun tun?«, fragt sie. »Machen Sie erst mal Bratkartoffeln, 

und holen Sie mir eine Flasche Rotwein. Ich bin im Gewächshaus.« 

Frau Kienöl geht zu Gerda Ganske, schließt die Tür hinter sich, 

macht ein feierliches Gesicht und sagt: »Ihr Mann ist da!« Sie 

warten, bis es Nacht ist und die Kinder schlafen. Dann schleusen 

sie ihn im Dunkeln in die zivile Hälfte des amerikanischen 

Hauptquartiers. Gerda Ganske versteckt ihren Mann in ihrem 

Zimmer. Am nächsten Tag sieht er, verborgen hinter einer Gardine, 

die Kinder im Garten spielen. Nach ein paar Tagen kommt 

das Geheimnis ans Licht. Anna Ganske bemerkt den erhöhten 

Verbrauch an Lebensmitteln, blickt ihre Schwiegertochter an und 

sagt ihr auf den Kopf zu: »Kurt ist da!« 

Ein befreundeter Tierarzt wird in diplomatischer Mission 

vorgeschickt. Er hat einen guten Kontakt zum amerikanischen 

Kommandeur. Was wäre, fragt er den Offi zier, wenn der Besitzer 

von Hohenhaus eine Tages zurückkäme? Er müsse sofort gemeldet 

und zum Hauptquartier nach Hersfeld überführt werden, 

antwortet der Amerikaner, damit seine Papiere dort untersucht 

werden könnten. So geschieht es. Nach zwei Tagen meldet der 

Tierarzt das Eintreffen Kurt Ganskes. Sofort fährt ein amerikanisches 

Kommando vor. Kurt Ganske steigt in den Wagen, sitzt in 

der Mitte zwischen zwei Bewachern. Der Wagen fährt davon. Für 

Gerda Ganske ein schrecklicher Moment. »Für mich brach eine 

Welt zusammen. Es kam mir vor wie eine Ewigkeit. Doch nach 

zwei Stunden ging zu meiner Freude die Tür auf, und K.G. war 

wieder da.« Seine Papiere sind geprüft, die Leibesvisitation ergab 

keine SS-Tätowierungen unter den Armen. Der Mann ist sauber. 

Für Kurt Ganske ist der Krieg zu Ende. 


»Merian«, Heft 1 vom 1. Juli 1948 

Ganske_Lauf9.indd 98 01.11.2005 15:00:54 Uhr

NEUSTART 

Amerikaner in Hohenhaus – Tod eines Kindes – Flüchtlinge 

willkommen – Entnazifi zierung – Die erste Lizenz – Daheim 

in vier Zonen – Die Währungsreform – Merian – Gründerjahre 

in Hannover – Film und Frau – Der Jahreszeiten Verlag 

Im Juli 1945 kommt es zum letzten großen Vormarsch der Roten 

Armee. Die Amerikaner ziehen sich aus Thüringen zurück, das 

nach einer Vereinbarung der Alliierten fortan zur sowjetisch besetzten 

Zone gehören soll. Der Rückzug verläuft mit generalstabsmäßiger 

Präzision. Zwischen den abrückenden amerikanischen 

und den vorrückenden Sowjettruppen ist eine bis zu fünf Kilometer 

breite Pufferzone vereinbart. Die Armeen bekommen sich 

nicht zu Gesicht. Die Kunstschätze und das Gold aus den Kaligruben 

von Merkers haben die Amerikaner schon vorher in Sicherheit 

gebracht, außerdem ließen sie ein paar Experten der Zeiss-Werke 

und der Universität Jena mitgehen. Direkt bei Hohenhaus verläuft 

die Sektorengrenze. Die nahe Wartburg ist nun sehr weit weg, in 

einer anderen Welt. 

Nachdem Patton Hohenhaus verlassen hatte, übernahm ein 

Captain das Kommando. »Da war kein Zug mehr in den Leuten«, 

erzählt Gerda Ganske. »Ständig hörten wir das Klack-Klack vom 

Hufeisen-Werfen. Die waren wie eine Bande. Wir fühlten uns 

nicht mehr sicher. Schließlich sind wir mit Sack und Pack umgezogen.« 

Kurt Ganskes inzwischen schon recht stattliche Kupferstich-Sammlung 

von Matthäus Merian wird bei günstigem Wetter 

auf Schubkarren ins nahe gelegene Forsthaus am Dorfteich geschafft. 

Für Michael Ganske, damals ein Junge von sieben, acht Jahren, 

war die amerikanische Besatzung nie ein Problem. »Ich habe als 

Kind noch die Bombergeschwader erlebt, die über uns hinge- 


99

fl ogen sind. Nun waren die Amerikaner unsere Nachbarn. Ich 

fand das sehr unterhaltsam. Ich war ein Kind, und sie waren selbst 

große Kinder. Einmal schenkten sie mir eine Banane. Meine Mutter 

staunte. Und ich wusste nicht, was das ist.« 

Doch die großen Kinder fürchten sich im dunklen Wald. Die 

Amerikaner sind unruhig, fühlen sich in Feindesland, jede Verbrüderung 

mit dem besiegten Feind ist ihnen untersagt. Sie haben 

Angst vor »Werwölfen«, fanatisierten und bewaffneten Pimpfen 

der Hitlerjugend, die sich im Wald versteckt haben könnten. 

Die GIs schwärmen aus, suchen nach geheimen Waffenlagern, 

lassen sogar den Teich hinter dem Gutshaus ab, weil sie Waffen 

darin vermuten. Tausende von Karpfen vergammeln in der Sonne. 

Kein Fisch darf von den Deutschen angerührt werden. Es stinkt 

zum Himmel. 

Der Hochzeitsfi lm von Kurt und Gerda Ganske wird als verdächtiges 

Propaganda-Material beschlagnahmt und sorgfältig in 

kleine Teile zerschnitten. Alle Waffen müssen abgegeben werden. 

Die Amerikaner sammeln die Gewehre ein, werfen sie auf 

einen Haufen und fahren mit dem Panzer drüber. »Meine Mutter 

hat die Jagdwaffen nicht hergeben wollen. Es waren besonders 

schöne Gewehre; mein Vater hat sie sich anfertigen lassen. 

Er hing vor allem an einer Doppelbüchse mit zwei Kugelläufen 

und einem Schrotlauf«, erzählt Thomas Ganske. Sie versteckte 

das Gewehr hinter einem Schrank. Die Waffe wird nicht gefunden 

und wandert später als Familienerbstück durch die Generationen. 

Die Baronin Schutzbar hat weniger Glück. Auch sie hat 

ein Jagdgewehr versteckt, die Waffe ihres vermissten Sohnes. Das 

Gewehr wird entdeckt. Die alte Dame muss in den Turm. Kurt 

Ganske bemüht sich um ihre Freilassung. Nach ein paar Tagen 

hat er Erfolg. 

Im Wald lauern Gefahren. Michael Ganske erzählt: »Einmal 

nahm mein Vater mich mit in den Wald, bei Vollmond und 

Schnee. Plötzlich ruft hinter uns eine Stimme: ›Hände hoch!‹ 

100 


Mein Vater packt mich, wir rutschen den Hang runter. Vor uns lagen 

abgeerntete Kartoffelfelder, nirgendwo eine Deckung. Mein 

Vater schob sich schützend vor mich. Da trat der Förster aus dem 

Wald: ›Ach, Sie sind’s, Herr Ganske.‹« 

Kinderspiele. Richard und Stefan Vogt, die Söhne von Kurt 

Ganskes Schwester Käthe, machen sich verdächtig, weil sie mit 

einem Glasröhrendetektor gespielt haben, was streng verboten 

ist – man konnte damit funken. Die Amerikaner nehmen ihnen 

das Gerät weg. Aber mit der Zeit schwindet das Misstrauen. Die 

Amerikaner entdecken die Freuden der Jagd. Bald hallt der Wald 

wider von den Schüssen ihrer Karabiner. »Da fi elen neunundneunzig 

Schuss, und es lag nichts«, erzählt Michael Ganske. »Sie 

hatten kurze Waffen und trafen nicht. Die Sauen hatten das bald 

raus und sprangen vor ihren Augen vom Wald in die Felder.« 

Sauen sind intelligent und leider auch sehr gefräßig. Besonders 

lieben sie gedrillten Mais auf frisch geeggtem Boden. Systematisch 

arbeiten sie sich durch die Furchen, legen die Spitze 

ihrer Unterlippe in die Spur und fressen im gemütlichen Geradeauslauf 

Korn um Korn die eben ausgebrachte Saat ganz ungestört, 

denn es gibt keine Jäger, die ihnen gefährlich werden könnten. 

Selbst wo ihnen der Mais über den Kopf wächst und hoch in der 

Milchreife steht, wissen sie sich zu helfen. »Sie brauchen sich nur 

im Maisfeld zu drehen und hinzulegen, dann knickt der Mais um, 

und sie sind an den Kolben.« 

Auch das Rotwild wird zur Plage, frisst Weizen, Hafer, Erbsen. 

Die Landbevölkerung leidet unter den Wildschäden. Endlich 

entscheidet die Kommandantur: Richard Ganske, der 70-Jährige, 

bekommt als erfahrener und allseits geachteter Jäger eine Sondererlaubnis. 

Er darf ein Gewehr zur Jagd verwenden, allerdings 

ist es ein ziemlich alter Schießprügel ohne Zielfernrohr, ein Gewehr, 

das nicht trifft. 

Inzwischen ist Hohenhaus ein Sammelbecken für Flüchtlinge 

geworden, die vor der Roten Armee aus der sowjetisch besetzten 


101

Mareile und Kurt Ganske 

Zone gefl ohen sind. Einer von ihnen, der alte Sacher, erweist sich 

als Meister des Waffenbaus. Er gibt dem Jagdgewehr eine neue 

Visierung, baut ein Zielfernrohr auf. »Eine Meisterkunst, die nur 

ganz wenige beherrschen«, sagt Michael Ganske. Von nun an 

hat sein Großvater viel zu tun. »Was die Jagd betrifft, war er eine 

Autorität«, erzählt Michael Ganske. »An ihm mussten alle vorbei, 

auch die Amerikaner. Er wies ihnen ihr Revier zu und sagte, was 

sie schießen durften. Einmal hatte ein Offi zier einen zu jungen 

Bock geschossen und aufgehängt. Da hat mein Großvater ihn laut 

getadelt.« Der Offi zier hat dies nie vergessen. Als er Jahre später 

102 


einmal nach Hohenhaus kam, sagte er zu Kurt Ganske: »Ihr Vater 

hat mich gebrannt.« 

Beim Großvater haben die Kinder das Jagen gelernt. »Die Patronen 

wurden gezählt, und hinterher mussten wir abrechnen«, 

berichtet Michael. »Wenn eine fehlte, war das Gewehr für vier 

Wochen weg. Mein Großvater achtete sehr auf jagdlichen Stil. Nie 

hätte er ein Stück Wild mit dem Auto geholt, immer mit Pferd 

und Wagen. Der letzte Bissen gehörte dazu, ein Bruch – ein Eichen-, 

Buchen- oder Fichtenzweig durchs Geäse (zwischen die 

Zähne) und auf die Schusswunde gelegt. Dann hielt man beim 

Tier eine halbe Stunde Totenwacht.« 

Am Ende des Krieges ist Michael sieben Jahre alt. Er wächst in 

Hohenhaus auf, eine Kindheit auf dem Lande. »Ich wurde mit 

dem Dorf groß. Die Struktur hatte Substanz. Vor jedem Haus gab 

es einen Misthaufen. Im Winter traf man sich in den Spinnstuben, 

im Sommer gab es die Kirmes. Es gab den Bürgermeister, den 

Schmied, den Förster, den Lehrer und den Rohrstock, das waren 

Autoritäten. Das Dorf war eine Gemeinschaft. Noch heute duzen 

mich alle, wenn ich durch den Ort gehe.« 

Die Familie Ganske hat sich in der neuen Umgebung eingerichtet. 

Es mangelt an vielem. Der kleine Martin macht ihnen 

Sorgen. Vor ein paar Tagen spielte er noch munter mit Manfred, 

einem kleinen Freund. Der Junge zog das Bein nach. Jetzt erfahren 

sie, warum: Kinderlähmung! In Zeiten des Mangels und fehlender 

Impfstoffe ist Poliomyelitis eine Krankheit, die sich schnell 

ausbreiten kann. Die Eltern sind zunächst erleichtert, dass Martin 

keine Symptome zeigt, aber ein paar Tage später klagt er, dass er 

nicht mehr stehen könne. Er hat Durchfall und Fieber. Die Eltern 

sind in Panik. Kurt Ganske fährt zu Ärzten, Apothekern, Bauern 

und versucht, irgendwo Penicillin aufzutreiben, aber ohne Erfolg. 

Der Kleine fühlt sich elend, möchte für sein Leben gern Schokolade 

essen. Der Vater will nach Hannover, er hofft auf seine 

guten Verbindungen. Allerdings ist die Fahrt von Herleshausen 


103

nach Hannover eine Auslandsreise, denn Hannover liegt in der 

britischen Zone, und wer die Grenze passieren will, muss gute 

Gründe haben und die richtigen Papiere. Ist ein krankes Kind 

Grund genug für eine Grenzüberschreitung? Offenbar gelingt 

es Kurt Ganske, nach Hannover zu fahren und Schokolade aufzutreiben, 

aber kein Penicillin. Er kehrt zurück. Der Zustand des 

Kindes ist ernst, eine Meningitis ist dazugekommen. Martin ist 

nicht zu retten. Er stirbt sechs Tage nach Ausbruch der Krankheit 

im Alter von fünf Jahren. Die Epidemie ebbt ab, und Manfred, 

der kleine Freund, erholt sich wieder. Martin bleibt der einzige 

Todesfall in Hessen. Ein halbes Jahr später wird die Impfung mit 

Salk eingeführt. 

In Herleshausen haben sich viele Flüchtlinge versammelt. Kurt 

Ganske hat Arbeit für sie: Er stellt Bautrupps zusammen und fi ndet 

Maurer, die helfen, die zerstörten Filialen wieder aufzubauen – 

neunzig Prozent der Filialen des Lesezirkels sind zerstört. »Mein 

Vater hat vier Geschäftsführer, die keine Bleibe mehr hatten, mit 

ihren Familien bei uns aufgenommen«, erzählt Michael Ganske. 

»Er hat unter den Flüchtlingen Tischler und Gärtner ausgewählt 

und ihnen Arbeit gegeben. Es waren gute Handwerker dabei. Einer 

von ihnen, Herr Sacher, hat sogar eine Kaffeemühle selbst 

gebaut. Und meine Mutter konnte wunderbar improvisieren, sie 

sorgte für alle, hat immer was gezaubert. Wir saßen oft am großen 

Tisch. ›Mamutsch, du hast wieder aus Katzendreck Pastete 

gemacht‹, war ein gefl ügeltes Wort. Die Katze war meist ein Wildschwein. 

Meine Eltern haben fünfundsiebzig Leute aufgenommen. 

Alle bekamen ein Stück Gartenland, Ställe, zwei Hühner 

und eine Ente. Sie hatten Arbeit, sie brauchten nicht zu betteln. 

Hohenhaus war das Zentrum einer Wiederaufbauatmosphäre.« 

Dazu gehörten auch der Lärm der Kreissäge und die Lastwagen 

mit Baumstämmen aus dem Wald. Sie brachten die nächste Lieferung 

für die ewig nach Holz suchenden Papierfabriken. 

Im Frühjahr 1946 beginnt der Prozess der »Entnazifi zierung«. 

104 


Mareile, Michael und Kurt Ganske 


Die Deutschen müssen einen Fragebogen ausfüllen, Auskunft geben 

über ihre Mitwirkung im nationalsozialistischen Machtgefüge. 

Der Fragebogen ist ein bürokratisch aufbereitetes Formular, zur 

Klärung der individuellen Verstrickung in das verbrecherische 

System durchaus geeignet. Kurt Ganske schreibt in den Meldebogen 

ein sechzehnfaches Nein. Keine Mitgliedschaft in einer 

der aufgelisteten Organisationen der NSDAP, keine Ämter, kein 

Rang, keine Parteiauszeichnungen, keine Parteiorden, kein Ehrensold 

oder sonstige Parteivergünstigungen, keine Unabkömmlichkeitsstellung 

im Krieg. In einer Anlage zum Fragebogen zählt 

er die Mitgliedschaften in NS-Organisationen auf, denen er sich 

als Unternehmer offenbar nicht entziehen konnte. Er gehörte zur 

D.A.F., der Deutschen Arbeitsfront, und zur Reichspressekammer, 

»zwangsweise korporativ durch den Fachverband der Lesezirkelbesitzer«. 

Durch den Börsenverein des Deutschen Buchhandels 

war er der Reichsschrifttumskammer angeschlossen, als Gutsbesitzer 

gehörte er zum Reichsnährstand. Er war Mitglied der Deutschen 

Jägerschaft und der NS-Volkswohlfahrt. Hinter allen Mitgliedschaften 

der Vermerk: »Kein Rang, kein Amt«. Die einzige 

Mitgliedschaft, zu der er sich ausführlich äußert, ist der Beitritt 

zum Luftsportverband »im Zusammenhang mit einem eventuellen 

Ankauf eines Flugzeuges für Geschäftszwecke« im Jahre 1932. 

Der hessische Minister für politische Befreiung bescheinigt als öffentlicher 

Kläger, dass der Kaufmann und Forstwirt Kurt Ganske 

vom Gesetz zur Befreiung von Nationalsozialismus und Militarismus 

nicht betroffen und daher entlastet sei. 

Inzwischen hat Harriet Wegener in Hamburg mit immer neuen 

Eingaben an die Militärregierung um eine Lizenz zum Wiederaufbau 

des Verlages gekämpft. Unmittelbar nach der Kapitulation 

hatten die Siegermächte in allen Sektoren das Lizenzrecht 

eingeführt. Die Presse war keineswegs frei, sondern hatte nach 

den Vorgaben der Alliierten klare Aufgaben: Umerziehung und 

Entnazifi zierung. Wer eine Zeitschriften- oder Verlagslizenz be- 

106 


Die Geschäftsführung vom »Lesezirkel Daheim« in der Mars-La- 

Tour-Straße in Hannover mit Kurt (zweite Reihe, Zweiter von rechts) 

und Richard Ganske (erste Reihe, Dritter von rechts) 1936 

antragte, musste bei der zuständigen Militärregierung Konzepte 

einreichen, präzise Angaben über die politische Vergangenheit 

der künftigen Mitarbeiter machen können und sich einer peinlichen 

Befragung stellen. Bis zur Gründung der Bundesrepublik 

am 23. Mai 1949 durfte keine Zeitschrift ohne Genehmigung 

erscheinen. Nach der offi ziellen Entlastung des Verlagsinhabers 

bekommt die Hoffmann und Campe Verlag GmbH die begehrte 

Lizenz. Sie trägt die Nummer C8.5B. Schon 1946 erscheint bei 

Hoffmann und Campe ein Herbstprogramm mit immerhin dreizehn 

Titeln, gedruckt auf Papier, für das einige Bäume des Forstes 

von Gut Hohenhaus fallen mussten. 


107

Gerda Ganske ist schwanger und bringt am 30. Juni 1947 

Thomas zur Welt. Michael, inzwischen acht Jahre alt, geht auf 

die Dorfschule – ein Schulraum, zwei Bänke –, und Mareile, das 

Mädchen, das Kurt Ganske besonders in sein Herz geschlossen 

hat, ist fünf Jahre alt. Der Vater hat viele Pläne und ist ständig 

unterwegs. Inzwischen besitzt er eine Interzonen-Reisegenehmigung, 

viersprachig ausgestellt von der Alliierten Kontrollbehörde 

Berlin, die es ihm erlaubt, die Grenzen aller vier Besatzungszonen 

zu passieren. 

Der Lesezirkel Daheim kommt wieder auf Touren. Weil es nicht 

genügend Zeitschriften gibt, gehen Büchermappen an die Kunden. 

Auch in dieser Zeit existentieller Not und täglicher Entbehrungen, 

selbst im Hungerwinter, in Trümmern, zugigen 

Behelfsunterkünften und Nissenhütten gab es das Bedürfnis zu 

lesen. Was die Firmengründer dieser Zeit vor Augen hatten, erforderte 

Phantasie und Improvisationstalent, vor allem aber einen 

Grundvorrat an Zuversicht und Stehvermögen, der heute kaum 

mehr vorstellbar ist. Es fehlt an Material und an geeigneten Räumen. 

Es gibt keine Öfen, kein Brennholz und keine Kohle, keine 

Tische und keine Schreibmaschinen, keinen Klebstoff, keine 

Bindfäden. Vor allem gibt es kein Papier. Papier ist ein gesuchter 

Rohstoff in den Tagen des Wiederaufbaus. Es wurde praktisch für 

alles verwandt: zum Feuermachen, zum Einwickeln, zum Abdichten 

von Ritzen und Fenstern. Neues, unbedrucktes Papier frisch von 

der Rolle ist Mangelware. Verleger und Chefredakteure belagern 

die Papierfabriken und fahren schließlich selbst in die Wälder, 

um irgendwie Holz zu beschaffen. Natürlich haben Verleger, die 

einen Wald besitzen, in diesen Tagen einen unbestreitbaren Wettbewerbsvorteil. 

Und an Optimismus fehlt es Kurt Ganske nicht. 

1947 sieht er in Mitteldeutschland gute Chancen für einen Neustart. 

Er gründet Filialen in Berlin, Leipzig, Chemnitz und Dresden, 

in Görlitz, Magdeburg und Zwickau. In Süddeutschland 

kommt Regensburg hinzu. 

108 


Kurt Ganske 

um 1940 

1948 ist ein Jahr des Neuanfangs und der großen Hoffnungen, 

aber auch ein Jahr dramatischer Spannungen. Im Juni wird 

im Zuge der Währungsreform in den alliierten Besatzungszonen 

Deutschlands und in den Westsektoren Berlins die D-Mark eingeführt. 

Daraufhin sperren sowjetische Truppen in der Nacht zum 

24. Juni alle Zufahrtswege nach West-Berlin. Die Blockade der 

Stadt soll die Westmächte zwingen, auf die geplante Gründung 

eines deutschen Weststaates zu verzichten. Doch die Alliierten 

lassen sich nicht beeindrucken, sondern versorgen die eingeschlossene 

Stadt über eine Luftbrücke. Mit annähernd 280 000 

Flügen bringen ihre »Rosinenbomber« rund 2,3 Millionen Tonnen 

lebenswichtiger Güter nach Berlin. Verantwortlich für diese 

aufwendigste Hilfsaktion in der Geschichte der Menschheit ist der 

Militärgouverneur der amerikanischen Besatzungszone Lucius D. 

Clay. Die Blockade scheitert und wird im Mai 1949 aufgehoben. 

Es bleibt die Teilung Deutschlands und Berlins, der Osten schottet 

sich ab. Die Konturen der künftigen Bundesrepublik zeichnen 

sich ab. Im August treffen sich die Väter des Grundgesetzes auf 

der Insel Herrenchiemsee, um die Grundzüge einer Verfassung 

zu beraten. In Paris verabschiedet die Vollversammlung der Vereinten 

Nationen die Erklärung der Menschenrechte, in Palästina 

wird der Staat Israel gegründet. 


109

Das Klima des Neuanfangs erfasst die Literatur. Die neuartigen 

Taschenbücher machen Lesen erschwinglich. Manche Neuerscheinung 

des Jahres 1948 wird zum Klassiker: Hans Falladas 

»Jeder stirbt für sich allein« oder Norman Mailers »Die Nackten 

und die Toten«. Max Horkheimer und Theodor W. Adorno publizieren 

ihre »Dialektik der Aufklärung«. Im Kino entführt der 

Heimatfi lm das Publikum in eine idyllische, unzerstörte Welt. 

Der Wildbach rauscht, grün ist die Heide, und Gert Fröbe steht 

als Otto Normalverbraucher in schlabberigen Klamotten ausgemergelt, 

aber pfi ffi g seinen Mann. 1948 kommen auch de Sicas 

»Fahrraddiebe« und der klassische Western »Red River« mit John 

Wayne und Montgomery Clift ins Kino. Charmant: Christian Dior 

erfi ndet den »New Look« mit zeitgemäßer Wespentaille und 

schwingenden Säumen. Die Fesseln sind frei, aber noch ist es 

kein Höhenfl ug. 

Kurt Ganske entscheidet sich für Expansion und gründet für 

seinen Lesezirkel Filialen in Hamburg, München und Würzburg. 

Vergeblich versucht er das zarte Pfl änzchen seiner ostdeutschen 

Unternehmungen zu retten. Immerhin haben in der sowjetisch 

besetzten Zone schon über dreißigtausend Leser die Mappen 

abonniert. Die Umwandlung der ostdeutschen Filialen in eine 

selbständige Kommanditgesellschaft rettet sie nicht. Das Unternehmen 

wird Volkseigentum und unter die Verwaltung der Post 

gestellt. 

Mehr Glück hat er mit der Währungsreform. Vor allem aber 

kennt er als Kaufmann den Wert des Kleingeldes, er hat gewissermaßen 

ein absolutes Gehör für klingende Münze. Für viele 

ist die Währungsreform ein Schock. Der Schwarzmarkt bricht 

zusammen. Jede ersparte Reichsmark wird von einem zum anderen 

Tag abgewertet. Kapitalvermögen schnurren zusammen, aber 

Schulden auch. Für beide gilt der Kurs zehn zu eins, Löhne und 

Mieten werden eins zu eins berechnet. Wer aber Reichsmark in 

bar umtauschen will, bekommt für 100 RM nur 6,50 DM. Jeder 

110 


Bürger bekommt in zwei Schritten erst 40 und dann noch einmal 

20 Deutsche Mark in bar ausbezahlt. Und weil Ludwig Erhard, 

Direktor der Bizonen-Verwaltung und Konstrukteur des Reformwerks, 

auch das Ende der Bewirtschaftung (Rationierung) fast 

aller Güter verfügt, liegt plötzlich in den Schaufenstern die Ware, 

die man bis dahin nur mit einigem Geschick und großem Spürsinn 

auf dem Schwarzmarkt fi nden konnte. Jetzt gibt es auch den 

VW-Käfer. Er kostet 4500 Mark, auf dem Schwarzmarkt waren dafür 

drei Paar Nylons zu haben. Die Kaufl eute hatten in Erwartung 

des Tages X ihre Ware zurückgehalten. 

Kurt Ganske behält einen kühlen Kopf. Überzeugt, dass die 

alten Münzen nach dem Stichtag noch eine Zeit lang gültig bleiben 

werden, weist er seine Mitarbeiter an, in den Wochen vor der 

Währungsreform beim Barinkasso nur Münzen zu akzeptieren. 

Barinkasso ist Tradition in seinem Gewerbe. Die Zulieferer des 

Lesezirkels pfl egen zu ihren Kunden einen fast familiären Kontakt. 

Michael Ganske, der als junger Mann in den fünfziger Jahren 

wie sein Vater im Außendienst hilft, erzählt: »Viele von uns hatten 

ein Schlüsselbund und Zugang zu den Wohnungen ihrer Kunden, 

weil viele von ihnen tagsüber zur Arbeit gingen. Sie wechselten 

die Mappen ihrer Kunden aus, nahmen das Trinkgeld vom Teller. 

Wenn zu viel Geld auf dem Teller lag, nahmen sie ihren Teil und 

gaben den Rest heraus. Es war eine Vertrauensstellung. Die guten 

Touren gingen in die Arbeiterviertel, auch wegen des Trinkgelds. 

Die Reichen gaben am wenigsten.« Kurt Ganskes Strategie geht 

auf. Das Kleingeld geht nicht verloren, im Gegenteil. Der unansehnliche 

graue Reichspfennig bekommt nach der Währungsreform 

eine komfortable Gnadenfrist und wird schließlich mit dem 

neuen Pfennig eins zu eins getauscht. 

Das Kleingeld fl ießt, der Lesezirkel läuft, der Verlag ist auf 

einem guten Weg, aber Kurt Ganske ist von kreativer Unruhe 

erfasst und sucht neue Herausforderungen. Er beschließt, eine 

Zeitschrift zu gründen, Merian, eine monothematische Monats- 


111

zeitschrift, die sich mit jeder Ausgabe einer anderen Stadt oder 

Kulturlandschaft widmet, als Inventur der vom Krieg versehrten 

europäischen Städte und Landschaften in Text und Bild. Das 

Projekt und sein Name erinnern bewusst an die »Topographien« 

des Matthäus Merian (1593–1650). Mitten im Dreißigjährigen 

Krieg, in einer Zeit verheerender Verwüstung, ist das Lebenswerk 

des Kupferstechers und Verlegers entstanden. Geboren in Basel 

(damals noch eine deutsche Stadt), lässt er sich als junger Mann 

in Frankfurt nieder. Mehrfach bannt er das Bild der Stadt detailgenau 

und mit fi ligranem Stich auf Platten. Die bahnbrechende 

Sehweise der Renaissance bekommt bei ihm eine neue Dimension, 

den Blick von oben: Seine »Vogelschaubilder«, imaginierte 

Luftbilder aus Vogelperspektive, sind das Resultat präziser Beobachtungen 

vor Ort und seines souveränen Umgangs mit der 

Perspektive. 

Der Kupferstecher heiratet die Tochter des Frankfurter Verlegers 

Theodor de Bry und übernimmt nach dessen Tod den Verlag. 

In seinem »Theatrum Europaeum« dokumentiert er den Dreißigjährigen 

Krieg, auch den Einzug Gustav Adolfs in Frankfurt. Sein 

Hauptwerk aber sind die Topographien, wirklichkeitsgetreue 

Wiedergaben deutscher und europäischer Städte und Landschaften, 

eine Darstellung der bekannten Welt in nie dagewesener 

Detailtreue und Vielfalt. Nach dem Tod seiner Frau heiratet der 

Vater von acht Kindern zum zweiten Mal. Am 2. April 1647 wird 

seine Tochter Maria Sibylla geboren, die später als Insektenforscherin 

in Nürnberg, Amsterdam und Surinam eine faszinierende 

Welt erschließt und als Künstlerin, die ihre Beobachtungen 

minutiös aufzeichnet, berühmt werden wird. Sie ist drei Jahre 

alt, als ihr Vater stirbt. Seine Söhne Matthäus (1621–1687) und 

Caspar (1627–1686) werden erfolgreiche Künstler. Matthäus der 

Jüngere, Maler und Radierer, als junger Mann auch Gehilfe bei 

Anthonis van Dyck, übernimmt das Erbe und setzt das »Theatrum 

Europaeum« fort. 

112 


Dreihundert Jahre nach dem Westfälischen Frieden liegt die 

Welt wieder in Trümmern. »K.G. war ständig auf der Suche nach alten 

Fotos«, erinnerte sich Jochen Karsten, der in seiner annähernd 

fünfzigjährigen Laufbahn im Verlag auch als Redakteur bei Merian 

arbeitete. »Er wollte den Leuten zeigen, was alles kaputtgegangen 

war, legte Bilder vom heilen und zerstörten Königsberg nebeneinander. 

Besonders schlimm hatte es Würzburg getroffen. Die 

Stadt war total zerbombt. Aber das Haus Zum Storchen war schon 

wieder neu erbaut. Das alles wollte er dokumentieren.« 

Würzburg wird das Thema des ersten Merian, der von nun 

an im Hoffmann und Campe Verlag in Hamburg erscheint. Es 

folgen Titel über Lübeck, Köln und Augsburg, dann Mannheim 

und Stuttgart. (Heute sind die schmalen Hefte, die damals nur in 

kleiner Aufl age erschienen, gesuchte Antiquitäten.) Die Chefredaktion 

übernimmt Dr. Heinrich Leippe. Als monothematische 

Kultur- und Reisezeitschrift erscheint Merian allein auf weiter Flur, 

was dem Blatt über Jahrzehnte ein gediegenes Wachstum sichert. 

Mag sein, dass die Pläne Kurt Ganskes und ihre zügige Realisierung 

den Generationswechsel an der Spitze des Hauses Hoffmann 

und Campe befördert haben. Teilhaber Martinus Christensen 

steigt aus. Der alte Herr hat eine unruhige Zeit hinter sich. Er 

hat sie mit Bravour überstanden. Zeitschriftenverleger möchte er 

nicht mehr werden. Kurt Ganske kauft Christensen weitere vierzig 

Prozent seiner Anteile ab; 1950 erwirbt er die letzten zehn Prozent 

und ist Alleininhaber des Hoffmann und Campe Verlages. 

Er gibt dem Haus eine Führungsstruktur, die sich bis heute bewährt 

hat: Es wird von zwei Verlagsleitern geführt, von denen der 

eine für das Programm und der andere fürs Geschäft zuständig 

ist. Das erste Team, Johannes Rohrsen und Rudolf Soelter, setzt 

den Schwerpunkt auf übersetzte Belletristik – aus dem Englischen, 

dem Französischen und dem Finnischen. Harriet Wegener, die 

den Verlag sicher um alle Klippen gesteuert hat, bleibt dem Haus 

und der Familie noch viele Jahre verbunden. 


113

»Ich habe sie geliebt«, gesteht Thomas Ganske, der sich an die 

gemeinsamen Weihnachtsfeiern mit ihr erinnert, die zuletzt im 

Altersheim stattfanden. Immer gab es Toast und Gänseleber. »Sie 

hatte am 8. November Geburtstag, aber ich weiß nicht, in welchem 

Jahr: Für mich war sie immer fünfundsiebzig.« Eins fi el ihm 

schon als Kind auf: »Sie paffte eine Zigarette nach der anderen 

und hatte immer Asche auf der Brust.« Sie trug gern kleine Hüte, 

einen Silberring um den Arm und ein Seidentuch um den Hals. 

Und sie war stets gepudert, »eine perfekte Dame bis zuletzt und 

vollkommen emanzipiert«. 

Merkwürdigerweise ist die Kinderstube dreier großer Hamburger 

Zeitschriften Hannover, die total zerbombte Stadt, die Trümmerwüste, 

aus der standhaft und unwirklich wie ein Zeigefi nger 

Fritz Högers Anzeiger-Hochhaus emporragt, der Stahlbeton-Skelettbau 

im dunklen Maßanzug doppelt gebrannter Ziegel mit der 

kupfernen Kuppel des Planetariums auf dem Dach. Immer noch 

ein Griff nach den Sternen. Am 1. August 1948 erscheint die in 

diesem Haus produzierte erste Ausgabe einer Wochenzeitschrift 

mit dem Titel Stern und dem Foto einer blonden 21-jährigen, 

sinnlich wirkenden Frau, die mit geschlossenen Augen im Stroh 

liegt und den Kuss ihres Liebhabers zu erwarten scheint: Hildegard 

Knef. Das Blättchen erschien bei der Hannoverschen Verlagsgesellschaft, 

die nach acht Wochen Konkurs anmeldete. Der 

Journalist Henri Nannen (1913–1996), der als Gründer der Zeitschrift 

fünfzig Prozent Anteile besaß, fand neue Mitgesellschafter: 

einen Elektrogroßhändler in Duisburg und die Essener Nationalbank, 

weshalb der Stern vorübergehend in Duisburg erschien, bevor 

Nannen 1949 mit dem Hamburger Zeit-Verlag einen neuen 

Partner fand. 

Auch Der Spiegel startet in Hannover – als Erfi ndung dreier unternehmungslustiger 

britischer Offi ziere, die für die Pressekontrolle 

zuständig sind. Sie gründen ein deutschsprachiges News 

Magazine nach britischem Vorbild und gewinnen den 22-jähri- 

114 

Ganske_Lauf9.indd 114 01.11.2005 15:01:04 Uhr

gen, eben aus dem Krieg zurückgekehrten Journalisten Rudolf 

Augstein als Mitarbeiter. Am 16. November 1946 erscheint die 

erste Ausgabe unter dem Titel Diese Woche mit einer Startaufl age 

von 15 000 Exemplaren. Das Blatt verärgert schnell sämtliche vier 

Besatzungsmächte, die Offi ziere gehen in De ckung und ziehen 

sich aus der presserechtlichen Verantwortung zurück. Augstein 

darf das Projekt fortsetzen, aber nur unter einer Bedingung: »Ein 

neuer Titel bis morgen früh!«, berichtet er später. »Mir fi el nichts 

ein. Ich fragte meinen Vater, was besser klinge, ›Der Spiegel‹ oder 

›Das Echo‹. – Er sagte ›Der Spiegel‹.« Damit war es entschieden. 

Der erste Spiegel erscheint am 4. Januar 1947 in Hannover; erst 

1952 werden Redaktion und Verlagssitz nach Hamburg verlegt. 

Dort ist auch der Heinrich Bauer Verlag zu Hause, ein 1875 

gegründetes Familienunternehmen, das mit der Funk-Wacht eine 

Programmzeitschrift für die Abende am Volksempfänger herausgab 

und auch in den ersten Kriegsjahren noch ganz gut zurechtkam, 

bis das Druck- und Verlagshaus von Bomben schwer getroffen 

wurde. 1946 startet der Verlag mit fünfzehn Mitarbeitern 

und dem aus Schlesien stammenden Bilanzbuchhalter Siegfried 

Moenig als Geschäftsführer. Der Mann wird noch von sich reden 

machen. Vorerst publiziert Bauer Bestseller wie Lohnsteuertabellen 

oder das Steuer- und Zollblatt. Der Riese schläft noch. 

Anders der Hamburger Verleger Hinrich Springer. Er hat schon 

1928 seinen damals 16-jährigen Sohn Axel ins Geschäft geholt. 

Nun gehen Vater und Sohn gleich mit zwei Zeitschriftentiteln 

an den Start: der Programmzeitschrift Hörzu und den Norddeutschen 

Heften, zunächst herausgegeben von Axel Eggebrecht und 

Peter von Zahn im Auftrag des Nordwestdeutschen Rundfunks. 

Ab Januar 1948 laufen die Hefte bei Springer unter dem Namen 

Kristall. Beide Gründungen sind vom Start weg erfolgreich. 

Jetzt oder nie! Kurt Ganske betritt Neuland. Er übernimmt 

den 1948 in Hannover gegründeten Zeitschriften-Verlag Stimme 

der Frau, der 1949 nach Hamburg übersiedelt und von nun an 


115

Jahreszeiten Verlag heißt. Hier erscheint eine neue Zeitschrift, von 

der er sich viel verspricht: Film und Frau. Aus heutiger Perspektive 

ein kühner Schritt. Die Titelseite ziert ab 1950 ein Wappen aus 

Gold, das an das Etikett von Dom Perignon erinnert; nur handelt 

es sich nicht um Champagner, sondern um das Logo der Grande 

Dame unter den Frauenzeitschriften: Film und Frau ist eine Diva, 

elegant und kühl, schwarz-weiß im kontrastreichen Kupfertiefdruck 

erst bei Broschek in der Hamburger Innenstadt, später bei 

Richard Gruner in Itzehoe. Es lässt sich nur erahnen, mit welchen 

Finessen die Techniker in Itzehoe das Gold der Titelseite 

zum Glänzen bringen. Die Leimschicht unter dem Glanz ist ein 

Thema, das der Drucker Richard Gruner und Kurt Ganske wie 

Connaisseure der schwarzen Kunst diskutieren. 

Film und Frau wird das einzige Magazin der Nachkriegszeit, das 

puren Glamour ausstrahlt. »Wir zeigen den Frauen, wie Nachthemden 

aussehen, die sie sich noch nicht leisten können«, sagt 

Chefredakteur Curt Waldenburger, genannt Thomas, der gemeinsam 

mit seiner Frau Helga, genannt Puttchen, das Blatt als 

Traumwelt inszeniert. Curt Waldenburger ist nicht nur ein Poet, 

sondern auch Schöngeist und Kunstsammler mit einer Vorliebe 

für Heckel, Hofer und Nolde. Immer wieder schmuggelt er ein 

besonders schönes Gemälde in den Hintergrund der Modefotos. 

Puttchen taucht zunächst als Helga Pankoke im Impressum auf. 

Sie ist zuständig für die Mode, das Layout, entscheidet über das 

Erscheinungsbild der Zeitschrift. Den Titel der Erstausgabe ziert 

Ufa-Star Irene von Meyendorff. Das Heft kostet 60 Pfennig und 

ist 24 Seiten dick. Es erscheint alle vierzehn Tage. 

Thomas und Puttchen residieren an der Warburgstraße Nummer 

22 in Hamburg-Rotherbaum. Wer zu ihnen will, muss im 

Flur über die wartenden Patienten einer Kassenarztpraxis steigen. 

Eine Treppe mit Plüschgeländer führt hinauf in den ersten 

Stock, wo hinter den Räumen eines halbstaatlichen Jagdverbandes 

eine unscheinbare Tür ins Allerheiligste führt. Neben der 

116 


Neubeginn im Chaos: das zerbombte Hannover 

Tür ist ein roh gezimmerter Briefkasten befestigt, an dem ein 

Zettel hängt: »Film und Frau, Sprechzeiten für die Redaktion nur 

dienstags und freitags 13 bis 15 Uhr.« Niemand richtet sich danach. 

Fotografen und Vertreter der Bildagenturen, Schnürsenkelverkäufer, 

Eierhändler, Messerschleifer und Autoren fi nden 

Einlass. Ein qualmender Kanonenofen, daneben einige Klafter 

Holz, zwei Schreibtische und eine große Glastür zum Bal - 

kon – das ist die Redaktion von Film und Frau. Das Fotoatelier 

soll etwas größer gewesen sein. Aber Glamour ist keine Frage von 

Quadratmetern. Das Blatt geht auf Distanz zu anderen Frauen- 


117

zeitschriften, zur realen Welt der Ruinen und Trümmerfrauen. 

Es zeigt Damen von Welt im Ausfallschritt, die junge Dame wird 

noch von der Mutter und nach der Mutter eingekleidet; noch 

sind die Teenager nicht an der Macht. Filmstars posieren als Fotomodelle, 

in Szene gesetzt als begehrenswerte Skulpturen in teuren 

Pelzen und Kleidern, die eher die elegante Linie als weibliche 

Formen betonen. Die Stars kommen gern zum Fototermin – und 

gehen mit dem Film-und-Frau-Modellkleid als Honorar. 

Ein Zeitzeuge erzählt – Franz Christian Gundlach, bekannter 

als F. C. Gundlach, Jahrgang 1926, ist Sammler, Stifter, Professor 

an der Hochschule der Künste in Berlin und Gründungsdirektor 

einer 2003 geschaffenen Hamburger Institution: Er leitet das 

»Internationale Haus der Photographie« in den Deichtorhallen. 

Vorsichtig blättert er in den gediegenen Sammelbänden von Film 

und Frau, die er in seinem Archiv in der Parkallee in Hamburg 

Rotherbaum verwahrt, Inkunabeln der Zeitschriftengeschichte 

von Format (Groß-Quart 26,4 ✕ 36,3 Zentimeter!). Was als Massenware 

aus der Traumfabrik für 60 Pfennig zu haben war, ist zum 

Wertgegenstand geworden, Alltagskultur in Sepiaton und unverwüstlichem 

Goldglanz für Schatzsucher. Das Film-und-Frau-Prinzip 

ist denkbar einfach: Die Titelseite ist immer für eine schöne Frau 

reserviert, der Rücktitel immer für einen schönen Mann. Fotos 

der Filmgesellschaften kosten nichts. Der Etat für ein ganzes 

Heft belief sich auf 5000 Mark, es wurde also mit sehr sparsamen 

Mitteln gearbeitet. »Das setzte enorme Kreativität frei. In der Beschränkung 

kann sich Qualität entfalten«, weiß F. C. Gundlach 

aus Erfahrung. 

Aus Krieg und französischer Gefangenschaft stolpert er 1947 in 

seinen Beruf, wird Fotograf und dann Modefotograf und prägt 

wie kein anderer die frühen Jahre von Film und Frau. Er ist oft 

in Paris, bringt die begehrten Homestorys mit, fotografi ert Jean 

Marais, Jean Cocteau und Max Ophüls, Simone Signoret und Yves 

Montand. Der Reporter arbeitet sich in neues Terrain vor: Mode- 

118 


fotografi e. Ruth Leuwerik (»Ein Herz spielt falsch«) steht drei 

Tage für Modeaufnahmen zur Verfügung. »Sie hatte keine 

Ahnung von Modeaufnahmen, ich auch nicht. Ich wusste nicht, 

welches Licht sie brauchte. Erst haben wir im Treppenhaus improvisiert, 

dann schritt sie im Ozelot durch den verschneiten Hirschpark 

in Blankenese.« Und Curt Waldenburger schreibt dazu: 

Mit müder Abschiedsgeste legte der 

letzte Schnee Dämmerung über Himmel 

und Park. Das Lied der Amsel, 

am Morgen schon wach, verstummte wieder. 

Nie im Jahr ist es so still; 

man hört seinen eigenen Hauch. 

Ach, auch der Winter war schön, 

denkt das Mädchen – ferne Feste verhallen, 

Abende am Kamin, die Oper, eine Schlittenpartie … 

Doch die Allee entlang weht schon 

ein Duft von Frühling und Wünschen und Weite … 

Posen und Poesie für 60 Pfennig. Sprachgewandt tänzelt Waldenburger 

ins Ungefähre: Heft 4 im fünften Jahrgang zeigt als Titelmädchen 

eine 18-jährige Pariserin. »Wer das Mädchen auf dem Titel 

ist? Wir wissen es nicht, doch kommen Sie nach Paris, vielleicht 

schauen Sie sich nach ihr um?« Vielleicht weiß er es nicht besser, 

kann in der Eile der Produktion den Namen nicht recherchieren. 

Das Mädchen lächelt süß, der Name tut nichts zur Sache. Wer 

kennt 1953 Brigitte Bardot? 

Das Blatt macht Aufl age. Zweimal im Jahr kommt ein Mode-Sonderheft 

heraus. »Da hatte ich manchmal vierzig Seiten als Strecke«, 

berichtet Gundlach. Er fotografi erte nachts in Schaufenstern, in 

Theatern, auf Kreuzfahrtschiffen, die kurz anlegten, und vor allem 

in Berlin. »Bis die Mauer kam, war es die Stadt der Mode und 

des Films. Immer suchte ich Hintergründe. Auf der Avus oder im 


119

Flughafen, Trümmer waren verboten. Meine Ateliers waren das 

Schiller-Theater, leere Bühnen, Foyers. Ich fotografi erte die Nächte 

durch, denn tagsüber kam ich nicht an die Klamotten. Eine 

einzige Lampe macht die Modulation.« An Mannequins fehlt es 

nie, manchmal sind es auch Vorkriegsmodelle. Ufa-Stars posieren 

neben Hollywood-Schönheiten: Henny Porten und Barbara Rütting, 

Johanna von Koczian und Marianne Koch, Horst Buchholz 

und Romy Schneider – das Traumpaar aus Helmut Käutners Film 

»Monpti« – oder Marion Michael – »Liane – das Mädchen aus dem 

Urwald«. Kaum ein Gesicht, das Gundlach nicht im Sucher hatte. 

1952 erscheint die erste Nackte: Hedy Lamarr im Swimming-Pool. 

Böse Briefe im folgenden Heft. 

Das Blatt setzt neue Trends, Couture kommt auf, Modeschöpfer 

wie Heinz Oestergaard bestimmen die Linie, die ersten Models 

fl iegen ein. Gundlach ist glücklich. »Models sind einfach besser. 

Schauspielerinnen spielen immer eine Rolle. Romy Schneider war 

am extremsten oder Caterina Valente, die Tänzerin. Sie war ständig 

in Bewegung, und ich musste sie immer nur bremsen. Eine 

Ausnahme war Lil Dagover, eine Grande Dame, ihre Posen waren 

perfekt. Models spielen nicht, die Pose ist ihre eigene Körpersprache. 

Sie spüren: Entscheidend ist das Still.« 

Models kommen nicht mit der S-Bahn, sie fl iegen ein wie das 

schottische Fotomodell Fiona Campbell-Walter, eine vollkommene 

Schönheit. »Ich fotografi erte sie in einem traumhaften Pelz 

von Berger. Sie gestand mir, dass sie zu einem kleinen Abendessen 

eingeladen sei und nichts anzuziehen habe. Ich ließ sie etwas 

Passendes aussuchen, den Pelz durfte sie auch – leihweise natürlich 

– mitnehmen. Später erfuhr ich dann, dass das Abendessen 

bei den Bismarcks stattgefunden hat. Dort hat sie auch ihren späteren 

Mann kennen gelernt, Heinrich Baron von Thyssen-Bornemisza 

Kaszon.« 

Film und Frau wird die Instanz für Luxus, Eleganz und Wohnkultur 

in einer Zeit, die davon nur träumen kann. Und diese 

120 


Unbekannte Schöne: Brigitte Bardot, 1953 


Träume sind es, die ihren Erfolg erklären. Film und Frau macht 

Aufl age, wird für Kurt Ganske zum Laufsteg ins Wirtschaftswunder. 

Einen ersten Coup hatte er seinerzeit bei einem Abendessen 

gelandet. Das Treffen auf dem Rittergut Polle an der Weser hatte 

fast familiären Charakter. Man tafelte bei der verschwägerten 

Familie Haselhorst, eingeladen hatte Gerda Ganskes Schwester. 

Hinrich Wilhelm Kopf war gekommen, der sozialdemokratische 

Ministerpräsident von Niedersachsen, ein populärer Landesvater 

der Nachkriegsjahre, wegen seiner guten Beziehungen zum Adel 

auch »der rote Welfe« genannt. Er hatte seine Staatssekretärin 

Theanolte Bähnisch mitgebracht, eine ebenso engagierte wie intelligente 

Politikerin, der (zeitweise) Niedersachsens Polizei unterstellt 

war. Das hinderte sie aber nicht, mit einigen engagierten 

Mitstreiterinnen unter kläglichen Bedingungen in einer Baracke 

eine emanzipatorische Zeitschrift herauszubringen: Die Stimme 

der Frau. Das engagierte, schmale Monatsblatt kann durchaus als 

Urmutter oder zumindest Ahnfrau von Emma gelten, wuchs der 

Staatssekretärin aber über den Kopf. Sie klagte Kurt Ganske ihr 

Leid, und der half ihr gern aus der Patsche: »Warum wollen Sie 

sich noch länger damit herumärgern? Geben Sie das Blatt doch 

an einen richtigen Verlag. Ich nehme es gern.« Zum Dessert war 

der Deal perfekt. 

Kurt Ganske hatte Die Stimme der Frau gekauft und war nun also 

Besitzer von zwei Frauenzeitschriften, die ab 1949 gemeinsam im 

Hamburger Jahreszeiten Verlag erscheinen. »Der Name ›Jahreszeiten‹ 

war eine Idee von Annchen«, erzählt Thomas Ganske. Seine 

Großmutter fand, das passe doch ganz gut. So kam der Verlag zu 

seinem Namen, der später haus- und branchenintern das Kürzel 

»Jalag« erhielt. Aus Hoffmann und Campe wurde »HoCa«, beides 

Telexabkürzungen, die sich eingebürgert haben. 

Namen bleiben, Namen schwinden, Namen verwandeln sich 

mit der Zeit, durch Schönheitsoperationen, Konzeptänderungen, 

122 


Launen des Marktes. Kurt Ganskes Frauenzeitschriften gehen mit 

der Zeit. Aus Film und Frau wird 1966 die Moderne Frau, nun mit 

farbigen Titelblättern. Das goldene Wappen verschwindet. Später 

wird daraus Petra. Aus Die Stimme der Frau wird ziemlich bald 

Für Sie. 

Das Rennen beginnt, die Weichen für den Wettbewerb sind 

gestellt, die Lizenzen erteilt. Von Kriegsende bis September 1949 

wurden in Deutschland zwanzig Frauenzeitschriften genehmigt. 

Die meisten von ihnen erscheinen nur alle vierzehn Tage – nicht 

aus verlegerischer Strategie, sondern aus Papierknappheit. Es war 

einfach nicht genug da, um wöchentlich zu drucken. 1950 sind 

es bereits achtunddreißig Titel, die um weibliche Leser buhlen. 

Marktführerin unter den vierzehntäglichen Frauenzeitschriften 

wird bis weit in die sechziger Jahre hinein Constanze, die ebenfalls 

1948 an den Start geht. Sie erscheint im Hamburger Constanze 

Verlag. Lizenzträger: Axel Springer, der sich mit dem Hamburger 

Verleger John Jahr die Geschäftsführung teilt. Beide sind zu fünfzig 

Prozent am Constanze Verlag beteiligt. Das Geschäft läuft hervorragend. 

Die Druckaufl agen im April 1950: Constanze 416 947, 

Film und Frau 157 620, Die Stimme der Frau 100 354 Exemplare. 

»Sozialpolitische Themen kamen nicht an«, bekennt Hans 

Huffzky, der damalige Chefredakteur der Constanze, 1969 rückblickend 

in einem Interview für die Zeitschrift Konkret: »Das heißt: 

Nach 1948 war die Möglichkeit noch da, die unterbelichtete Spezies 

Frau aus ihrer Isolierung und narzisstischen Begrenztheit 

herauszuholen. Aber die wurde dann gleich wieder zugeschüttet 

mit Lidschatten und dänischen Gänsen.« 

»Alle vor 1948 gegründeten Frauenzeitschriften in Deutschland 

begannen mit einem hohen moralischen und politischen 

Anspruch«, schreibt die Kommunikationswissenschaftlerin Sylvia 

Lott-Almstadt in ihrer Untersuchung »Brigitte 1886–1986 – Die 

ersten hundert Jahre«. »Die ersten Frauenblätter nach dem Krieg 

bezeichneten die Gleichberechtigung und vor allem die Mitverant- 


123

wortung der Frauen am politischen Geschehen als ihr wichtigstes 

Ziel. Kern vieler Beiträge war die vereinfachte Erkenntnis: Seht, 

was dabei herauskommt, wenn Männer allein Politik machen.« 

Die emanzipatorischen Tendenzen legen sich schnell, den kritischen 

Tönen fehlt die Resonanz. Die Stimme der Frau äußert sich 

zu Fragen der Kindererziehung und der Gesundheitspfl ege. Die 

Zeit ist reif für Schnittmuster, Strickanleitungen und Kochrezepte. 

Es geht aufwärts. Nun kann es kommen, das Wirtschaftswunder. 


DIE FÜNFZIGER JAHRE 

Hamburg Harvestehude – Siegfried Lenz – Schöne 

Aussicht – Kindheitserinnerungen – Halte Schritt – 

Der Rheinische Merkur – Johann Joseph von Görres – 

Eine Reise nach Spanien – Marx und der Heilige Geist 

Die Alster ist ein schmales Flüsschen von bescheidener Länge, 

doch unmittelbar vor der Hamburger Innenstadt staut sie sich 

zu einem See, der mit Wiesen und Parks am Rande zu einer Erholungslandschaft 

ausufert, deren verschwenderisch ausschwingende 

Grünfl ächen in teurer Großstadtlage zu den elegantesten 

Auswüchsen hanseatischer Spendierlaune zählen. Die Alster teilt 

die Stadt in zwei Hälften, wobei die bessere Hälfte im Westen, die 

weniger reputierliche im Osten zu fi nden ist. Wer dort wohnt, 

lebt aus westlicher Sicht in »Übersee«, was die Bewohner des 

Stadtteils Uhlenhorst als ungerecht empfi nden, denn sie haben 

ebenso wie der Herrschaften am Westufer sehr schöne Villen mit 

Seeblick. 

Vor dem Ersten Weltkrieg wohnte jeder zweite der über siebenhundert 

Hamburger Millionäre in den Stadtteilen Harvestehude 

und Rotherbaum, also von der Quelle aus gesehen rechts der 

Alster. Am Harvestehuder Weg, der unter alten Bäumen am Alsterufer 

entlangführt, reihen sich herrliche Gründerzeitvillen in 

gebührender Distanz zur Straße. Mit dem sicheren Gespür für 

Eroberungen in repräsentativer Lage setzten sich die Nationalsozialisten 

in dem noblen Viertel fest. Merkwürdigerweise blieb das 

Revier auch in den schrecklichsten Bombennächten weitgehend 

verschont. Nach der Kapitulation nahmen Engländer von den 

Villen Besitz. Zum Ende der Besatzungszeit wurden sie geräumt; 

einige wurden an ihre ehemaligen Besitzer oder deren Erben zurückgegeben, 

andere verkauft. 


125

Harvestehuder Weg 41 

Weil das Verlagsgebäude an der Alster ausgebombt war, wurde 

Kurt Ganske von der Stadt eine Villa zugewiesen. Sie liegt auf 

einem Parkgelände am Harvestehuder Weg, und er hätte auf der 

Suche nach einem geeigneten Sitz für seinen Verlag kaum ein 

schöneres Grundstück fi nden können. Die Villa am Harvestehuder 

Weg trägt die Nummer 41; nach und nach kauft er die Villen 

mit den Nummern 40, 43 und 45 sowie ein Haus im hinteren 

Teil des Geländes, das an den Alsterkamp stößt. Das weiße Haus 

Nr. 40 nennt er wegen der venezianisch anmutenden Spielart der 

126 


Harvestehuder Weg 43 

Architektur »meinen Dogenpalast«. Ein nobler Arbeitsplatz für 

die Redaktion von Film und Frau, die bis dahin in der Warburgstraße 

ansässig war; später zieht die Merian-Redaktion dort ein. 

Das Haus Nummer 41, vorübergehend Sitz des Reichs- und Propagandaamtes, 

wird Verlagshaus und Privatwohnsitz zugleich – 

ein Schmuckstück hanseatischer Villenarchitektur, entworfen 

von Martin Haller, dem wohl bedeutendsten Privatarchitekten 

des ausgehenden 19. Jahrhunderts in Hamburg. Haus Nummer 

43 gibt sich dagegen geradezu dezent, Klassizismus in Weiß; 


127

Nummer 45 ist ein Rotklinkerbau mit klaren Linien, lupenreines 

Bauhaus, erbaut von dem Industrie-Architekten Emil Fahrenkamp 

(1885–1966), lange Jahre Sitz des Hoffmann und Campe 

Verlages. 

In Haus Nr. 41 richtet sich der Verleger das Balkonzimmer im 

ersten Stock als Arbeitsplatz ein. Vor dem Haus schimmert bald 

in würdiger Patina die einzige authentische Hamburger Erinnerung 

an Heinrich Heine, die das Wüten des Dritten Reiches 

überdauert hat: eine Plakette mit dem Kopf des Dichters – eine 

Rückkehr. Das von Caesar Heinemann geschaffene Profi l des 

Dichters wurde 1898 am damaligen Verlagshaus Hoffmann und 

Campe enthüllt. 1939 war das Denkmal abmontiert und versteckt 

worden. Nach dem Krieg erhielt es vorübergehend Asyl im Eingang 

des Embden’schen Hauses an der Esplanade, einst Wohnsitz 

von Heines Schwester. Jetzt sorgt Kurt Ganske dafür, dass die 

Medaille einen Ehrenplatz am Sitz des Verlages bekommt, in 

dem nun wieder die Bücher Heinrich Heines erscheinen dürfen. 

Rudolf Soelter, erster Verlagsleiter fürs Programm, gewinnt 

einen Autor, dessen Anregungen und Empfehlungen zur Schwangerschaftsgymnastik 

bald hunderttausende von Müttern befolgen: 

Grantly Dick-Read mit seinem Buch »Mutterwerden ohne 

Schmerz«. Dinah Nelken schreibt »Ich an Dich« und Percy Ernst 

Schramm »Hamburg, Deutschland und die Welt«. Paul Herrmann 

veröffentlicht eins der ersten erfolgreichen Sachbücher 

nach dem Krieg: »Sieben vorbei und acht verweht. Das Abenteuer 

der frühen Entdeckungen«. 

Im Frühjahr 1951 erscheint bei Hoffmann und Campe der 

Roman eines jungen Autors, der später in der Frankfurter Allgemeinen 

Zeitung von seinen ersten Schritten erzählt: »Wie ich begann«, 

nennt Siegfried Lenz seine leicht ironisch getönte Refl exion. »Mit 

dreiundzwanzig hielt ich es für nötig, mein erstes Buch zu beginnen, 

und zwar im Vertrauen darauf, daß die Erfahrungen, die 

ich im Krieg und Nachkrieg gemacht hatte, exemplarisch und 

128 


deshalb mitteilenswert waren.« Er gewährt einen vorsichtigen 

Blick ins Künstlerdasein 1949: »Meine Frau und ich arbeiten im 

Feuilleton einer englischen Besatzungszeitung; wir hatten ein 

warmes Zimmer mit Kochgelegenheit; wir besaßen aus dem Nachlaß 

der Kriegsmarine eine Schreibmaschine, die alle tippenden 

Stabsobergefreiten erduldet hatte und somit dem härtesten Anschlag 

gewachsen war.« Die Arbeit in der Redak tion beginnt am 

Nachmittag, also ist der Vormittag frei. 

Das Buch, das er schreibt, heißt »Es waren Habichte in der 

Luft«. Die Figur Stenkas, des Volksschullehrers auf der Flucht vor 

seinen Verfolgern, muss Kurt Ganske berührt haben, denn dieses 

Erstlingswerk eines jungen Kriegsteilnehmers erzählt eine Geschichte, 

die seine eigene hätte sein können. »Sosehr der Fliehende 

auch danach verlangte«, schreibt Siegfried Lenz rückblickend, 

»die Welt bot weder Schutz noch Verstecke. Alles, was die Erfahrung 

der Flucht lehrt und hervorruft: Angst, List, Tarnung und 

durch Not geschärfte Instinkte, das Deuten der Zeichen ebenso 

wie siebenfache Vorsicht – alles, was Flucht mit sich bringt, hatte 

ich, mitunter widerwillig, an mir selbst erlebt, und davon wollte 

ich erzählen.« Er beschränkt sich nicht darauf, seine Erlebnisse 

wiederzugeben. »Ich merkte früh, daß Erfahrungen nicht ausreichen, 

wenn sie nicht durch Erfi ndungen beglaubigt werden.« Zu 

den Erfi ndungen setzt er, ein erstaunlich frühreifer Komponist, 

bedeutungsschwere Signale und düstere Leitmotive. »Bach, See, 

Schilf, Kiefernwald: Was der Verfolgte auch streift und passiert, 

alles hält ein symbolisches Echo auf seine Angst bereit.« Der Roman 

erscheint in Fortsetzungen in der Welt, und das Echo bleibt 

nicht aus. »Der einheimische Verlag Hoffmann und Campe meldete 

sich zuerst, bot mir einen Vertrag an, den ich sehr schnell 

unterschrieb.« Die Startaufl age beträgt dreitausend Exemplare, 

der Preis 9,80 Mark. Zum Erscheinen des Buches kommt der Vertriebschef 

persönlich in die Künstlerklause. »Natürlich nahm ich 

das erste Exemplar stehend in Empfang, mich störten weder das 


129

miese Papier noch der amateurhafte Schutzumschlag.« Selbstverständlich 

störte es ihn, sonst würde er nicht noch nach Jahrzehnten 

darüber reden. Interessanter aber ist, was der Schriftsteller, 

der das erste Honorar für eine Afrikareise auf einem Bananendampfer 

verwendet hatte, über die erste Begegnung mit seinem 

Verleger berichtet. 

»Nach meiner Rückkehr lud mich mein Verleger, sozusagen 

alte Schule, in den Verlag ein, und umständlich, in weit schwingenden 

Gesprächskreisen, steuerte er bei dünnem Tee auf das 

Geständnis zu, das er direkt nicht zu äußern wagte: Es sei, wenn 

man alles bedenke, wenn man vergleiche, auch die Schwierigkeiten 

in Betracht ziehe, wenn man das Wagnis nicht zu gering 

veranschlage, die Namenlosigkeit berücksichtige, also das Anfängertum, 

und wenn man den Buchmarkt, die soziologische 

Umschichtung, nicht zu vergessen Gutenberg persönlich, wobei 

Hamburg als Stadt des Kaufmanns gewiss eine Rolle spiele, wenn 

er also alles unter dem Strich zusammenziehe, dann müsse er 

mir gestehen, dass er zufrieden sei. Dreizehnhundert Exemplare 

waren verkauft. Vorsichtig legte er einen Umschlag auf den Tisch: 

die Kritiken. ›Nur damit Sie erfahren, wie man Sie zur Kenntnis 

genommen hat.‹« 

Das Verhältnis zwischen Autor und Verleger vertieft sich mit 

den Jahren. Doch wie hat Siegfried Lenz seinen Verleger erlebt? 

Ein Hausbesuch im Sommersitz Tetenhusen gibt darüber Auskunft. 

Ein norddeutsches Abseits, fern aller Ferienbrandung. 

Kurvenfahrt durch sommerblasse Felder, leichte Schwingung bewaldeter 

Kuppen unter dominierendem Blau, Schäfchenwolken, 

vom Seewind getrieben. Ein unscheinbares Haus im Schatten hoher 

Bäume. Ein weißer Plastikstuhl, herausgestellt als Signal für 

den fremden Gast: Hier ist es. Eine Frau öffnet die Tür, zierlich, 

zerbrechlich, der Händedruck damenhaft zart, aber warm. Ein 

aufmerksamer, kluger Blick. Sie führt mich zu ihrem Mann. 

Seit siebenundfünfzig Jahren sind sie verheiratet – Siegfried 

130 


Redakteur und Jungautor: 

Siegfried Lenz in 

den fünfziger Jahren 

Lenz, 79 Jahre alt, der Schriftsteller aus den Masuren, und die 

Hamburgerin Lieselotte, genannt Lilo. Sie ist acht Jahre älter, 

Jahrgang 1918. Kennen gelernt haben sie sich bei der Welt, der 

Tageszeitung, für die beide in frühen Jahren geschrieben haben. 

Sie lebten lange auf der dänischen Insel Alsen und bezogen dann 

Anfang der sechziger Jahre ein Haus im Hamburger Stadtteil 

Othmarschen. Aber hier draußen, in ihrem Refugium in Schleswig-Holstein, 

sind sie am liebsten. Ein Garten, ein Wäldchen mit 

einem Teich, in dem Spiegelkarpfen leben, die auf ihren Zuruf 

kommen, sich füttern und berühren lassen, ein Vertrauensverhältnis. 

»Ich bin das älteste Möbelstück im Verlag Hoffmann und 

Campe«, sagt der Autor mit einem Lächeln. Über Kurt Ganske 

äußert er sich gern. 

»Ich fand ihn großartig. Er hatte eine bedachtsame, tiefe Stimme. 

Er strahlte Gelassenheit und Ruhe aus. Ich schätzte seine 

Stille, seine Verschwiegenheit, die zögerliche Rede. Er war mir 


131

gegenüber ganz offen, hat von seinen Plänen erzählt, von seinen 

Hoffnungen. Wie er das tat, hat mich sehr berührt. Ich empfand 

das Verhältnis als fast väterlich. Welche Motive dahinter standen, 

welche erfahrenen Gründe, vermag ich nicht zu sagen. Es war 

eine Art von Zuneigung. So habe ich es immer wieder gespürt. 

Und dass der alte Herr es sich nicht nehmen ließ, nach Düsseldorf 

zu reisen, als ich dort den Kunstpreis von Nordrhein-Westfalen verliehen 

bekam, hat mich mehr als gefreut. Er gab mir ein Gefühl 

der Zugehörigkeit.« 

Der Verleger bleibt, bei aller Sympathie, auf Distanz. »Er las 

alle Bücher, da bin ich sicher. Ich erinnere mich, wie der Verlagsleiter 

Dr. Stark mich einmal mit den Worten verabschiedete: ›Ich 

möchte nicht versäumen, einen schönen Gruß vom ersten Stock 

auszurichten‹, und dann einige sehr freundliche Worte K.G.s 

über das ›Feuerschiff‹ wiedergab.« »Der erste Stock« war eine der 

Umschreibungen für den Verleger. Heute, da der Sohn im selben 

Büro regiert, wird von »der Villa« gesprochen. 

Offenbar hat die scheue Zurückhaltung des Verlegers den 

Autoren nie gestört. Im Gegenteil. »Er drängelte nie. Er hat nie 

gefragt, welches Thema ein Buch haben würde. Nie kam diese 

Frage: ›Und wann können wir damit rechnen? – Wenn ein Buch 

fertig war, sprachen wir darüber. Er hatte Fragen; ob er etwas so 

oder so auslegen könne. Ich sagte ihm, das Votum des Schreibers 

sei nicht als das letzte Wort anzusehen, sondern das entstünde 

immer wieder neu und vielleicht auch anders gewichtet beim 

Leser.« 

Einmal, in dem 1991 für Merian verfassten Essay »Kabinett der 

Konterbande«, beschreibt er einen Verleger als Mann mit »üppigen 

Rotsponwangen, fl eischiger Austernnase und legendärem geschäftlichen 

Talent. Er hatte einen skeptischen Mund und einen 

prallen, schwarzen Anzug, sah sonderbar halslos aus und hatte 

schwarze schlaue Augen.« Es war ein Porträt des Verlegers Julius 

Campe. Kann es sein, dass darin auch etwas von Kurt Ganske mit- 

132 


schwingt? Ein klares Nein. »Das habe ich vom Bild abgenommen.« 

Es gibt ein, zugegeben, etwas austernnasiges Bild von Heinrich 

Heines Verleger, aber eindrucksvoll ist es schon, wie der Schriftsteller 

Siegfried Lenz ihm Leben einhaucht. 

Und der ewige Streit um Geld, wie Julius Campe und Heinrich 

Heine ihn ausfochten, gab es den nie? Ein Blick von ehrlichem 

Erstaunen. Dann holt er aus: »Wir sind nie reich gewesen. Ich 

denke in Dankbarkeit an ihn. Wie er am Anfang sagte: ›Für den 

Fall, dass es mal schwierig werden sollte, ein Wort genügt …‹ Er 

hätte geholfen, da bin ich ganz sicher. Nun hat es sich ja gefügt, 

dass sich das eine oder andere Buch ganz gut verkauft hat. Wir haben 

die Hilfe nie gebraucht.« – Eine Pause, die er nutzt, um sich 

mit seiner Pfeife zu beschäftigen. »Ich habe Sparsamkeit nicht 

gespürt. Er war von erwiesener und bewiesener Großherzigkeit. 

Einmal hat er mir ein Nolde-Bild aus England mitgebracht, das 

er ersteigert hatte. 

Wir haben zusammen viel Rotwein getrunken. Er hat dafür gesorgt, 

dass es immer sehr guter Rotwein war. Er wollte mich zur 

Jagd mitnehmen. Ich habe es immer abgelehnt. Auch auf den 

Ansitz wollte ich nicht.« Aber damit will er nichts gegen Jäger sagen, 

nichts gegen die Jagd. »Wir haben zusammen in Hohenhaus 

gefi scht, ich habe einen Karpfen von zehn Pfund gefangen und 

einen Hecht.« – »Ein Hechtlein«, korrigiert Lilo. 

Fast jeder Angler ist ein Geschichtenerzähler. Unter deutschen 

Schriftstellern sind leider nur wenige Angler zu fi nden. Für den 

Hoffmann und Campe Verlag ist Siegfried Lenz ein dicker Fisch, 

ein Glücksfall. »So zärtlich war Suleyken«, heißt die humorvolle 

Sammlung masurischer Geschichten, die er 1955 veröffentlicht, 

ein Riesenerfolg und ein Longseller, der später als Taschenbuch 

bei Fischer über eine Million Mal verkauft werden wird. »Warum 

es so ein Erfolg wurde, ist nie analysiert worden«, sinniert ein alter 

Freund des Dichters. »Ich glaube, es lag auch an dem Titel: Die 

Käufer haben Suleyken für ein Mädchen gehalten.« 


133

Ehe Siegfried Lenz zur Lokomotive wird, die den ganzen Verlag 

zieht, landet das Haus eine ganze Reihe von Erfolgen. Hatten 

die ersten Verlagsleiter vor allem auf Traditionspfl ege und Klassiker-Editionen 

gesetzt, beweist Albrecht Bürkle, Programmchef 

seit 1955, einen guten Blick für vielversprechende zeitgenössische 

Autoren. Er betreut nicht nur Siegfried Lenz, sondern auch den 

Maler und gelegentlichen Saxophonspieler Hans Scholz (1911 – 

1988) mit seinem Erstlingswerk »Am grünen Strand der Spree«, 

einer heiteren Sammlung Berliner Geschichten, die genau den 

Ton treffen, der die erschöpften Nachkriegsdeutschen berührt. 

Max Tau (1897 –1976), erster Friedenspreisträger des Deutschen 

Buchhandels, ruft zur Versöhnung der entzweiten Völker 

Europas auf, und Rudolf Hagelstange (1912 – 1984), der schon 

im Krieg Sonette schrieb, lässt nun den Prinzen Paris über seine 

Begegnungen mit Aphrodite und der schönen Helena plaudern. 

Sein »Spielball der Götter« gewinnt 1956 den vom Hoffmann 

und Campe Verlag ausgeschriebenen Julius-Campe-Preis, und 

der Verlag gewinnt einen Autor und Betreuer für das »Cabinet 

der Lyrik«, das viele Jahre den Namen des Hauses mit erlesenen 

Publikationen schmücken wird. Eine besondere Stellung nimmt 

Alice Ekert-Rotholz (1900 – 1995) ein, die schon in Carl von 

Ossietzkys Weltbühne Gedichte schrieb und ihre Leserinnen und 

Leser mit »Reis aus Silberschalen« oder »Wo Tränen verboten 

sind« an fernöstliche Schauplätze entführt. 

Im Hamburger Stadtteil Lemsahl, wo das Alstertal naturbelassen 

und von stiller Schönheit ein romantisches Schauspiel inszeniert, 

residiert Christa von Hantelmann in einem selbst entworfenen 

Haus in bevorzugter Hanglage über einer Gartenlandschaft 

von betörender Pracht. Die Grande Dame unter den ehemaligen 

Blattmachern des Hauses erzählt von den frühen Jahren. 

Zu Kurt Ganske hatte sie ein besonderes Verhältnis, denn sie 

war die Frau Albrecht Bürkles, der 1947 zu Hoffmann und Campe 

kam und – nachdem er die Zeitschrift Merian angeschoben hatte – 

134 


Heine-Verleger Julius Campe um 1810 

Verlagsleiter bei Hoffmann und Campe wurde. Es gab wohl, außer 

Harriet Wegener, niemanden im Verlag, zu dem Kurt Ganske ein 

so freundschaftliches Vertrauensverhältnis pfl egte. Die Familien 

trafen sich privat. 

»Damals wohnten die Ganskes noch im Haus Harvestehuder 

Weg 41, unterm Dach juchhe, und wir lebten mit unseren zwei 


135

kleinen Kindern nicht weit davon in der Oberstraße«, erinnert 

sich Christa von Hantelmann. »Wenn wir mit dem Kinderwagen 

spazieren gingen, rief Frau Ganske uns vom Balkon zu, wir sollten 

doch hereinkommen auf einen Kaffee. Die Ganskes schenkten 

uns unseren ersten Käfer, ein Cabrio, das sie nicht mehr brauchten. 

Wir saßen oft im Gespräch zusammen. Bei den Männern ging 

es immer um den Verlag, um Autoren.« 

Die Autoren schätzten, mochten, liebten Albrecht Bürkle, den 

Schwaben aus Stuttgart, den umfassend gebildeten, promovierten 

Philologen, den klugen und begeisterungsfähigen Anwalt 

guter Texte. 1916 geboren, war er elf Jahre jünger als der Verleger. 

Wegen seiner Sehschwäche war er vom Militärdienst befreit 

worden. Die Arbeit bei Merian faszinierte ihn. 1950 heiratete er 

die zwölf Jahre jüngere Christa Boese. Sie bekamen zwei Kinder. 

Die Mutter, von Haus aus Innenarchitektin, blieb im Beruf, als 

Redakteurin der Architekturhefte von Film und Frau. Durch ihren 

Mann lernte sie das Handwerk des Layouts. Er nahm sie am 

Wochenende mit in die Merian-Redaktion und ging mit ihr die 

Seiten durch. 

Aber viele Wochenenden waren es nicht. Oft musste sie auf 

ihren Mann verzichten, denn Kurt Ganske liebte es, sein Führungspersonal 

an Wochenenden um sich zu versammeln. Die 

Konferenzen dauerten bis in die Nacht hinein und füllten auch 

den Sonntag aus. »Mein Mann litt unter seiner Langsamkeit, der 

unglaublichen Langsamkeit im Sprechen und auch in den Entscheidungen.« 

Sie erinnert sich an viele Gespräche mit Autoren, die Erschütterung 

Max Taus, als 1956 der Aufstand in Ungarn niedergeschlagen 

wurde, an die Begegnungen mit dem jungen Siegfried Lenz, 

mit Rudolf Hagelstange und Alice Ekert-Rotholz in Hamburg 

und in Hohenhaus. Den Verleger erlebte sie als ausgesprochen 

charmant. »Er hatte oft so ein Zwinkern im Blick und wollte unbedingt 

von mir wissen, ob es für eine Frau von Vorteil sei, wenn 

136 


Gerhard Nebel und Albrecht Bürkle 

sie gut aussehe. Ich versuchte der Antwort auszuweichen, aber 

er gab keine Ruhe, fragte so lange, bis ich endlich sagte: Ja, ein 

Vorteil sei es schon.« 

Sie pfl egten freundschaftlichen Kontakt zu den Autoren. Auch 

das Ehepaar Heuß gehörte zu den Freunden. Der erste deutsche 

Bundespräsident war ein Liberaler mit einem geistigen Horizont. 

»Sie hatten nicht nur als Schwaben eine gemeinsame Heimat.« 

Der Dialog zwischen Verleger und Verlagsleiter ist intensiv. 

»Mein Vater las die Autoren seines Verlages«, erzählt sein Sohn 

Thomas. Trotzdem geht der Verleger auf Distanz zu seinem 


137

Unternehmen, allerdings nur räumlich; er will dort nicht mehr 

wohnen. 1951 zieht er mit seiner Familie nach »Übersee«, auf die 

Uhlenhorst, ans linke Alsterufer, Schöne Aussicht Nummer 17. 

Der Architekt Gottfried Schramm, Seniorpartner des renommierten 

Büros Schramm und Elingius, baut für Kurt Ganske ein Privathaus, 

das in der Nachbarschaft selbstbewusster Prunkbauten eher 

vornehme Zurückhaltung beweist. Meister Schramm zeigt sich in 

jeder Bauphase als äußerst genau. »Er hat uns Pünktlichkeit beigebracht«, 

erzählt Gerda Ganske. »Einmal waren wir um acht Uhr 

zu einer Baubesprechung an der Schönen Aussicht verabredet, 

kamen aber zehn Minuten zu spät. Da war er schon weg. Er war im 

guten Sinne pingelig und genau. Alles, was er macht, ist durabel, 

zeitlos, beständig – wie er selbst.« 

Der neue Familiensitz ist auch für Arbeitstreffen geeignet. »Es 

war ein Haus, wo er sich verstecken konnte, denn es lag nicht 

vorn am Gehweg, sondern zurückgezogen«, erklärt Verlegersohn 

Thomas. »Und es war typisch für ihn, dass er zehn Jahre weiter 

gedacht hatte: Wie kann ich es dann nutzen? Ein Haus ist ja kein 

Anzug, den man enger oder weiter machen kann.« 

Es ist eine Spezialität des Hauses (auch in der jüngeren Generation), 

dass Arbeitstreffen mit dem Verleger gelegentlich etwas 

Ausuferndes haben. Der Literat Gerhard Nebel erinnert sich, wie 

er zum ersten Mal mit dem Verlagsleiter Albrecht Bürkle den Verleger 

in der Schönen Aussicht besuchte. »Im unteren Trakt trotz 

des frühen Morgens mein schönster Burgunder-Rausch, das den 

Alltag vergessende Feuer im Verein mit einer samtenen Milde, 

das Geschenk einer weltüberlegenen Freiheit, die Entrückung 

auf einen Königsthron. Unser Gelage zog sich dann in die obere 

Wohnung.« 

Die Getränke bringt in der Regel Herr Rothe, der Fahrer, den 

Thomas Ganske als »knochentrockenen Typ« beschreibt, der 

auch keine Miene verzieht, wenn sich ein Gast einmal danebenbenimmt. 

Einmal war der Steuerberater Kurt Ganskes mit seiner 

138 


Frau zu Gast. Herr Rothe naht diskret und fragt: »Kann ich noch 

irgendetwas für Sie tun?« – »Ja! Bringen Sie mir ein Glas Wasser, 

eine tote Fliege und einen Zahnstocher«, rief die Frau aufgekratzt. 

Herr Rothe geht, ohne eine Miene zu verziehen, hinaus 

und kommt nach einer Weile wieder herein, mit einem Glas Wasser, 

einer toten Fliege und einem Zahnstocher. »Das war natürlich 

eine gerechte Strafe für dieses arrogante Verhalten«, fi ndet Thomas 

Ganske. »Aber wir fragten uns noch lange: Wo hat Rothe nur 

so schnell die tote Fliege hergekriegt?« 

Für die Kinder vom Land ist es nicht einfach, in Hamburg 

Fuß zu fassen. Thomas Ganske denkt ungern an die Hamburger 

Schulzeit zurück. Nach einem Jahr schicken die Eltern den Elfjährigen, 

wie schon die größeren Geschwister, auf ein Internat. 

Er kam nach Schloss Bieberstein in der Rhön, ein Barockschloss, 

in dem das ganzheitliche Menschenbild des Reformpädagogen 

Hermann Lietz als Alternative zum Massenbetrieb öffentlicher 

Schulen gepfl egt wird. Eine Schule fürs Leben, ganz im Sinne des 

Vaters. »Im Internat lernte ich mich durchzusetzen; am Anfang 

musste ich für die Älteren die Betten machen, später machten die 

Kleinen das Bett für mich. Man musste sich durchbeißen. Für die 

Kleinen galt: Das Ende vom Tisch war auch immer das Ende vom 

Fisch.« Offenbar entwickelt der Pennäler ziemlich früh ein Qualitätsbewusstsein 

für feine Weine. »Einmal tranken wir Burgunder. 

Ich hatte eine Flasche Moulin-à-Vent organisiert. Wir wurden 

verpetzt, und im Jahresbericht an die Eltern stand dann: Thomas 

Ganske und seine Freunde veranstalten opulente Feiern.« 

Sicher hat das väterliche Vorbild daran seinen Anteil. Kurt 

Ganske war ein Genussmensch. »Wenn Vater sagte: Du darfst 

mit – ins Vier Jahreszeiten oder auf den Süllberg nach Blankenese 

–, waren das besondere Momente«, erzählt der Sohn. Das 

Zimmer 400/401 im Hotel Vier Jahreszeiten ist das Quartier, das 

er und seine Frau seit 1938 immer wieder gern besuchen. Auch 

als er in Hamburg schon seinen Wohnsitz hat, geht er hier ein 


139

und aus. Hier geht er zum Friseur, liest seine Zeitung, und wenn 

die Stammgäste von Zimmer 400/401 das Restaurant des Hotels 

betreten, raunen die Kellner: »Jetzt kommt die Spätschicht!«; der 

Pianist intoniert »Violetta«, und das Serviceteam richtet sich auf 

eine lange Nacht ein, mit einem Gast, der am Ende einer Tour 

d’horizon durch die besten Lagen der Weinkarte im Morgengrauen 

gern eine frisch angemachte Lady Curzon bestellt. 

Kurt Ganske ist ein strenger Vater. Der kleine Thomas bekommt 

ein Taschengeld von 70 Pfennig die Woche und muss sehen, wie 

er damit zurechtkommt. Später wird es nach und nach auf 1,50 

Mark erhöht. Der Vater liebt es, seinen Kindern und manchmal 

auch seinen Gästen Geschichten über den Umgang mit Geld zu 

erzählen, für die es keinen besseren Zeugen geben konnte als 

die Figur des überaus sparsamen Hamburger Kaufmanns Notebohm, 

der sich für sein Kind ein schönes Weihnachtsgeschenk 

ausgedacht hat: »Komm, Jung, wir gehen auf die Alster, ich piss 

dir ’ne Glitsche.« Besonders gefi el dem Verleger die Geschichte 

von Notebohms bravem Oberbuchhalter, der nach zehn Jahren 

keine Gehaltserhöhung bekommt, sondern einen warmen Händedruck, 

nach fünfundzwanzig Jahren ein Foto vom Chef, und als 

er, nach vierzig Jahren Treue, zum Abschied eine Prämie erwartet, 

erhebt sich Notebohm, gibt ihm die Hand und sagt: »Ich dachte 

mir, jetzt ist es an der Zeit, Ihnen das ›Du‹ anzubieten.« 

In den Ferien sind die Kinder in Hohenhaus. Der Großvater 

hat immer Zeit für sie. Er sieht über manchen Streich hinweg, 

bezahlt »ohne ein ärgerliches Wort« die sechzehn Fensterscheiben, 

die ein Scharfschütze unter seinen Enkeln mit dem Katapult 

zerschossen hatte. Aber sein Enkel Richard Vogt, Sohn seiner 

Tochter Käthe und später Vikar von Beruf, erinnert sich auch an 

ein furchtbares Donnerwetter, als er bei einem Pächter ein paar 

Kirschen stibitzt hatte. 

»Er hat mir die Jagd beigebracht«, erzählt Thomas Ganske. 

Sie gehen oft in den Wald – der Großvater im Lodenmantel, die 

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Drei Generationen an einem Tisch: 

Kurt, Michael und Richard Ganske um 1955 

Schrotfl inte über der Schulter; der Junge aufmerksam und neugierig, 

es gibt viel zu lernen. Der alte Herr genießt das Landleben, 

baut Tabak an, trocknet die Blätter, wickelt fachgerecht und nach 

allen Regeln der Kunst Zigarren. Zweimal im Jahr verschenkt er 

eine dieser Zigarren an einen Menschen, dem er etwas ganz Besonderes 

geben möchte. Im achtzigsten Lebensjahr erkrankt er 

an Krebs. Richard Ganske stirbt am 20. Februar 1956. Der Vikar 

Richard Vogt hält die Trauerpredigt: »Sein Leben ist von frühester 

Jugend an bis zur letzten Stunde ein gerader Weg gewesen, ein 

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einziger geradliniger Weg, bestimmt durch ein unbestechliches 

Verantwortungsgefühl und sein unbeirrbares Gerechtigkeitsempfi 

nden, mit dem einen Ziel, für alle, die mit ihm zu tun hatten, 

besonders für seine Mitarbeiter, seine Kinder und später für seine 

Enkelkinder, ein Vorbild zu sein.« 

Im Gutshaus in Hohenhaus hat ein Ölgemälde des Malers Emil 

Scheibe einen Ehrenplatz. Es zeigt den alten Herrn im Lehnsessel, 

mit Anzug und Weste, Uhrkette und weißem Schnauzbart. 

Die Haltung ist für ein Gemälde ungewöhnlich; Richard Ganske 

sitzt nicht behäbig zurückgelehnt, sondern vornüber geneigt, der 

Blick und der ganze Mann ist dem Betrachter zugewandt, das Bild 

eines guten Zuhörers. 

Die fünfziger Jahre sind gute Jahre für das Unternehmen des 

Verlegers Kurt Ganske. Der Lesezirkel eröffnet weitere Filialen, 

gewinnt neue Kunden. Hoffmann und Campe baut sein Programm 

aus, Merian, Film und Frau und Die Stimme der Frau, seit 

1957 umbenannt in Für Sie, verkaufen sich gut. Der Verleger sucht 

nach neuen Herausforderungen. Er fi ndet sie am Rhein. 

Ein Zeitzeuge dieser Jahre lebt in Bergisch Gladbach. Ein 

weißes Haus in grüner Hügellandschaft. Drinnen Bücherwände, 

teure Folianten, Gemälde des Barock. Der Hausherr bittet 

den Gast zum Tee auf die Terrasse. Otto B. Roegele, Jahrgang 

1920, ein wacher Geist in einem fragil wirkenden Körper. Der 

alte Herr gibt bereitwillig Auskunft, die Erinnerung zeigt keine 

Lücken. Otto B. Roegele ist ein Gelehrter. Dr. med., Dr. phil., 

Dr. phil. etlitt. h.c., ein vielseitiger Geist: Neurologe, Internist, 

Historiker, Schriftkundler, von 1963 bis 1985 Professor an der 

Ludwig-Maximilian-Universität München und Vorstand des Instituts 

für Kommunikationswissenschaft (Zeitungswissenschaft) 

sowie Abteilungsleiter an der Hochschule für Fernsehen und 

Film in München. Er war Chefredakteur und Mitherausgeber der 

Wochenzeitschrift Rheinischer Merkur. Und er war Reisegefährte 

Kurt Ganskes, sein Fahrer, sein Cicerone, sein Vertrauter. 



Porträt des Firmengründers: Richard Ganske (1876 -1956); 

Ölgemälde von Emil Scheibe 


Weil ihn eine halbe Stelle als Stationsarzt nur unzureichend ernährt, 

jobbt er nach Kriegsende nebenher als freier Redakteur, 

schreibt hier und da, unter anderem auch in der Erstausgabe des 

Rheinischen Merkur. Er studiert Zeitungswissenschaften, vollendet 

seine zweite Dissertation. »1948 habe ich geheiratet, zur Währungsreform, 

mit einem Kopfgeld von fünfzig Mark ausgestattet. 

Davon habe ich mir gleich eine Reiseschreibmaschine gekauft, Typ 

›Olympia‹, ein treues Tier.« Von Franz-Albert Kramer, dem Gründer 

des Rheinischen Merkur, zum Chefredakteur ernannt, wird er Gesellschafter 

mit zehn Prozent Beteiligung. 1950 stirbt Kramer, und das 

Unternehmen steht auf schwachen Füßen. Das rheinische Konglomerat, 

zu dem auch der Rhenania Buchverlag mit Zeitschriften wie 

Rund um den Pelz und Fachzeitschriften für Küche und Restaurantmanager 

gehören sowie Der Rheinische Hausfreund, eine wöchentlich 

erscheinende Postille von bescheidenem Auftritt und Anspruch, 

verfügt über mehr Zuversicht als Kapital. Man sucht einen Geldgeber, 

hat auch einiges zu bieten: Die Druckmaschinen in Koblenz, 

berühmt für ihren satten, tiefschwarzen Ton, sind nicht ausgelastet. 

Der Rheinische Merkur, das Glanzlicht dieser Gruppe, eine konservative 

Wochenzeitung mit hohem Anspruch und erzkatholischer 

Leserschaft, ist das Lieblingsblatt von Bundeskanzler Adenauer, 

was aber die fi nanzielle Lage nicht verbessert. »Die Rettungsbedürftigkeit 

war unübersehbar«, stellt Roegele nüchtern fest. 

Der Retter naht – ein Verleger aus Hamburg. Kurt Ganske ist 

eigentlich nur an den Druckmaschinen interessiert, zieht dann 

aber bei näherem Hinsehen eine Beteiligung am ganzen Unternehmen 

vor. Die will aber auch Adenauers Staatssekretär Hans 

Globke, um den Rheinischen Merkur in eine regierungstreue Tageszeitung 

umzuwandeln. Am 10. Dezember 1955 fällt die Entscheidung: 

Ganske statt Globke. Nun ist der Buch- und Zeitschriftenverleger 

Gesellschafter einer katholischen Wochenzeitung mit 

gutem Namen und großer Tradition. Den Rheinischen Merkur gab 

es nämlich schon einmal. 



Der eigentliche Gründer war Johann Joseph von Görres (1778 – 

1848), Hochschullehrer für Philosophie, Ästhetik und Altdeutsche 

Literatur, aber auch Kosmologie, Psychologie und Hygiene 

in Heidelberg, eine herausragende Figur im Geistesleben seiner 

Zeit. Er pfl egte Verbindungen zu Goethe und Schiller und war 

ein leidenschaftlicher Streiter gegen jede Fremdherrschaft. Napoleon 

sprach vom Rheinischen Merkur, als er die Presse eine fünfte 

Großmacht nannte. Als die französische Herrschaft von der 

preußischen abgelöst wurde, gründete Görres in Koblenz 1814 

den Rheinischen Merkur, laut Roegele »das erste Beispiel der Gesinnungspresse 

in Deutschland«. Die Gesinnung war vom Freiheitsgedanken 

befl ügelt. Bis 1816 erschienen 314 Ausgaben. Zu 

den Mitarbeitern zählten der Freiherr vom Stein, Ernst Moritz 

Arndt, Karl Leberecht Immermann und Clemens von Brentano. 

Das Blatt wurde zum Sprachrohr der deutschen Verfassungsbewegung, 

bis es König Friedrich I. von Württemberg gelang, seinen 

fernen Adelskollegen Alexander I., den Zaren von Russland, 

zu bewegen, in Berlin gegen die Unverschämten des Rheinischen 

Merkur und den Bruch der landständischen Verfassung zu protestieren. 

Eine preußische Kabinettsorder verbot das freche Blättchen. 

Görres fl oh ins Elsass und kehrte, ergriffen vom Anblick 

des Straßburger Münsters, in den Schoß der katholischen Kirche 

zurück. 1848 starb dieser »Mann aus Männern«, wie Roegele ihn 

nennt, »in dem das Herz eines Revolutionärs, das historische Bewusstsein 

eines Konservativen, der Scharfblick des Naturforschers, 

die Phantasie des Dichters und die politische Leidenschaft des 

geborenen Publizisten zusammenwohnten«. 

Für Roegele ist es eine Ironie der Geschichte, dass im Frühjahr 

1946 ein Monsieur Jean-Michel Bing Fromont als Vertreter der 

französischen Besatzungsmacht an der Rotationsmaschine der 

Koblenzer Görres-Druckerei steht, um das Erscheinen der ersten 

Ausgabe des Rheinischen Merkur zu kontrollieren, des Blattes, mit 

dem Görres 1814 zur Niederwerfung der napoleonischen Herr- 



schaft in Europa so wirksam beigetragen hatte. Monsieur war übrigens 

ein Deutscher. Als katholischer Jude zur Emigration gezwungen, 

kehrte er als Franzose an den Rhein zurück und wurde 

später Presseattaché der französischen Botschaft in Bonn. 

Mag sein, dass Kurt Ganske die Geschichte des Rheinischen Merkur 

an den Kampf des Julius Campe und seiner Autoren gegen 

die allmächtige Zensur erinnerte; eine Parallele zur Historie des 

Hoffmann und Campe Verlages ist unübersehbar. Vielleicht reizte 

es ihn auch, Herausgeber einer Wochenschrift zu sein, die sich 

in die politische Debatte um Westintegration und Wiederbewaffnung 

einmischt. Der Streit um die Frage, ob Deutschland zehn 

Jahre nach der Katastrophe des Zweiten Weltkrieges wieder Soldaten 

brauche, wühlt Emotionen auf und spaltet das Land. Adenauer 

drängt auf die Unterzeichnung der Verträge zur Bildung 

der EVG, der europäischen Verteidigungsgemeinschaft, zu der 

die Deutschen über vierhunderttausend Mann beisteuern sollten. 

Die letzten Kriegsgefangenen waren immer noch in Russland. 

Der SPD-Vorsitzende Kurt Schumacher ruft, bereits vom 

Tode gezeichnet: »Wer diese Verträge unterzeichnet, verdient es 

nicht, ein Deutscher zu sein!« Doch Adenauer setzt die Wiederbewaffnung 

gegen alle Widerstände durch. Die Nato wirft ihren 

Schatten voraus. Wenige Tage später schließen sich die Staaten 

des Ostblocks zum Warschauer Pakt zusammen. Der Eiserne Vorhang 

teilt Deutschland und Europa in zwei Lager, unverrückbar, 

für vierunddreißig lange Jahre. 

Kurt Ganske interessiert sich lebhaft für Politik. Die politische 

Entwicklung in Europa ist das Thema vieler Gespräche in 

Hamburg und Hohenhaus. »Wir sind viele Stunden durch den 

Wald gegangen«, erzählt Roegele. »Er hatte den Blick des Jägers, 

ich den des Spaziergängers. Er lud mich ein, nachts mit auf 

den Hochsitz zu kommen. Ich wollte nicht, aber meine Kinder 

sind mitgegangen. Wir hatten immer die Wartburg im Blick. Er 

ging neben mir, mehr schweigend als redend. Er war nicht sehr 



edselig. Aber er hat oft überraschende Fragen gestellt. Am 

Abend, im großen Zimmer, saßen wir oft zusammen am Tisch. 

Ohne seine Frau wäre weder der Haushalt noch das Familienleben 

in vernünftige Bahnen gekommen. Sie zog sich irgendwann 

zurück. Es wurde spät. Wir zwei sind dann übrig geblieben. Ihn 

trieb die Frage um: Was wird aus dieser Gegend, wenn die Russen 

kommen? Und was, wenn die Teilung bleibt? Er trug an der Last, 

sein Geld, seine Liebe, seinen Eifer in einen Ort investiert zu haben, 

der von ungewisser Zukunft überschattet war. Diese Gedanken 

haben ihn sehr geplagt. In diesen Stunden erlebte ich ihn als 

nachdenklichen Stammtischmenschen. Um zwölf haben wir dann 

nicht mehr viel Vernünftiges geredet. Um zwei sind wir ins Bett.« 

Zwischen Kurt Ganske und dem fünfzehn Jahre jüngeren Roegele 

entwickelt sich ein Vertrauensverhältnis. »Ich habe ihn gemocht«, 

erzählt der Professor. »Freundschaft war es nicht. Aber 

er hat mir Vertrauen geschenkt, mich zu Rate gezogen wie ein Familienmitglied. 

Es gab Geheimnisse, über die nie geredet wurde. 

Geduzt haben wir uns nicht, ich bin auch ein schlechter Duzer.« 

Sie reisen gemeinsam nach Spanien. Roegele besucht einen 

Kongress, Ganske den Escorial, immer wieder. »Er war viel gereist, 

auch mit seinem Fahrer. Spanien fehlte ihm noch in seiner Sammlung«, 

erzählt Roegele. »Wir fuhren mit meinem Dienstwagen, 

einem kleinen Mercedes. Er hat sich vorher vergewissert, dass er 

sich meinen Fahrkünsten anvertrauen konnte.« Sie fuhren über 

Freiburg, Nîmes, Barcelona. In einem Wäldchen bei Calatayud 

rasteten sie und sahen den Frauen und Kindern zu, die Walderdbeeren 

sammelten. »Wir fuhren weiter, ganz erfüllt von diesem 

schönen Bild, als K.G. plötzlich feststellte, dass er seinen Rock 

vergessen hatte! Er hatte ihn in dem Wäldchen an einen Baum 

gehängt. In dem Rock waren seine Brieftasche, sein Pass, das Carnet 

de Voyage. Und das werde ich nie vergessen: Als wir uns dem 

Wäldchen näherten, kamen uns die Kinder entgegengerannt und 

hielten den Rock hoch! Es fehlte nichts.« 



Kurt Ganske faszinieren historische Themen. Roegele vermutet, 

dass Philipp II. seinen Reisegefährten mehr interessierte als 

Karl V. Er hatte viele Fragen, zu Medizin, Politik und Geschichte. 

»Er wollte nicht unterhalten, nicht belehrt werden, aber er wollte 

ganz viel wissen.« Der Escorial beschäftigt ihn sehr, die Kargheit 

der königlichen Gemächer, der Kontrast zur überbordenden 

Pracht der Kirche, die Visionen des Malers Hieronymus Bosch 

und die Bibliothek mit ihrer wertvollen Handschriftensammlung. 

Roegele hatte viel zu erzählen, er hörte zu. Sie reisten weiter, besuchten 

in der Kirche Santillana del Mar zwischen Santander und 

Bilbao eine lateinische Morgenmesse. »Da ist sichtlich was in ihm 

vorgegangen«, erinnert sich Roegele. »Wir haben über die Urliturgie 

gesprochen. Er hat immer gefragt: Was machen die jetzt? 

Warum machen die das? Wo kommt das her? Was steckt dahinter? 

Was bedeutet dieses Symbol? Welche Gründe hat das, welchen 

Ursprung? Da bin ich an meine Grenzen gekommen. Die Liturgie 

beschäftigte ihn sehr und die Frage, was wird noch wirklich von 

den Gläubigen erfasst, und was wird nur abgewickelt? Er hatte 

großen Respekt für die historische Leistung der Kirchen.« 

Erinnerungen an den Verleger und Geschäftsmann. »Er war 

nicht misstrauisch, aber vorsichtig. Er hat es in Verhandlungen 

und Gesprächen hingenommen, keine Zusagen zu bekommen. 

Aber Zusagen, die nicht eingehalten wurden, konnte er nicht 

ertragen. Kurt Ganske war ein großzügiger Verleger. Aber man 

musste ein Gespür haben, was er verträgt und was nicht.« Zur 

Redaktion des Rheinischen Merkur hält der Verleger Distanz, allerdings 

hat er wohl auf einer Kursänderung bestanden. »Mein 

Vater hat die streng katholische Ausrichtung korrigiert, mit der 

Ökumene als Ziel«, weiß Verlegersohn Thomas Ganske. 

Einmal sandte Kurt Ganske einen jungen Mann nach Koblenz, 

seinen Assistenten. Es war eine bemerkenswerte Reise, an die sich 

der Assistent gut erinnert. Heute residiert Erich Marx in Berlin- 

Charlottenburg, Carnerstraße 6. Der Doktor, wie sie ihn hier alle 



nennen, erhebt sich von seinem Schreibtisch – schlank, federnd, 

weiße Haare und weiße Augenbrauen im gebräunten Gesicht mit 

ungewöhnlich blauen Augen. Ein vertrautes Gesicht. Das Bild, 

das Andy Warhol von Erich Marx gemacht hat, ist berühmt, die 

Kunstsammlung mit Werken von Cy Twombly, Robert Rauschenberg 

und Roy Lichtenstein, Anselm Kiefer und Joseph Beuys ist es 

auch. Marx verwandelte den Hamburger Bahnhof in Berlin zum 

repräsentativen Schauplatz seiner Schätze, lehnt es aber ab, auf 

seinen Kunstverstand angesprochen zu werden. »Verstand ist das 

Letzte, was einem hilft. Intuition! Das ist es, was man braucht!« 

Dr. Erich Marx, Jahrgang 1921, Sohn eines Lagerarbeiters und 

studierter Jurist, war Flieger im Krieg und sammelte als junger 

Justitiar bei Burda seine ersten zivilen Berufserfahrungen. Der 

Verleger Franz Burda (1903–1986) war in seiner Heimat Offenburg 

relativ spät gestartet, aber die Bunte Illustrierte – 1948 unter 

dem Titel Das Ufer gegründet – entwickelte sich gut. Seine Frau 

Aenne war mit ihrem Schnittmusterheft Burda Moden überaus 

erfolgreich. Als Justitiar saß Erich Marx im Zentrum, im Allerheiligsten 

der Burda-Welt, manchmal auch im Auge eines Hurrikans. 

Nach fast zwei Jahren kam es zum Bruch. Franz Burda, der 

Patriarch, hatte eine Schweinerei in seiner Bunten entdeckt, eine 

Reportage über ein Pärchen, das den Nil hinaufgepaddelt war. 

»Ein Foto, ich sehe es noch vor mir: Es war nicht größer als eine 

Briefmarke und zeigte eine Frau auf einem Boot. Sie hätte nackt 

sein können, man sah es aber nicht deutlich, nur ein dunkles 

Dreieck. Burda redete sich in Rage; so eine Schweinerei wolle er 

nicht mitmachen und den Chefredakteur entlassen. Ich argumentierte, 

versuchte, meinen Kollegen zu retten. Das machte ihn nur 

noch wütender: ›Sie gehen gleich mit!‹ Ich stand auf der Straße.« 

Wer hätte gedacht, dass ausgerechnet dieser Verlag einmal den 

Playboy herausgeben würde? 

Es war Konrad Becker, Verlagsleiter von Film und Frau, der dem 

Juristen anbot, als sein Stellvertreter oder als Assistent des Ver- 



legers nach Hamburg zu kommen, wobei er darauf hinwies, dass 

der Verleger sicher die schwierigere unter den beiden Alternativen 

war. »Ich überlegte relativ kurz und entschied mich für den 

Verleger. Die Arbeit war interessant, und ich lernte viel. Eines Tages 

gab Kurt Ganske mir den Auftrag, nach Koblenz zu fahren. Er 

wollte eine kleine Rundfunkzeitschrift herausbringen, die gratis 

in die Mappen des Lesezirkels gelegt werden sollte, und ich sollte 

einen Druckvertrag aushandeln. Ich kämpfte hart, es ging um 

Zehntelpfennige; bis mein Gegenüber sagte: ›Warum legen Sie 

sich eigentlich so ins Zeug? Ihr Verleger ist doch hier beteiligt!‹ 

Zu meinem Staunen schälte sich heraus: Nicht nur die Druckerei, 

auch der Rheinischen Merkur gehörte zu fünfundneunzig Prozent 

Kurt Ganske. Nur hat er mir nichts davon gesagt.« 

Offenbar hatte der Assistent hart genug verhandelt. Erich Marx 

wird Ganskes Mann am Rhein, Leiter der Druckerei in Koblenz, 

des Rheinischen Merkur und des Rhenania Buchverlags. »Er ließ 

mir völlig freie Hand. Einmal im Vierteljahr musste ich nach 

Hamburg und Bericht erstatten.« Die Aufl age des Rheinischen 

Merkur stand bei 63 000. Das war mehr, als Die Zeit in Hamburg 

aufweisen konnte. »Aber dann ging Bucerius mit der Zeit gegen 

Adenauer vor. Die Aufl age stieg; sie überholte den Rheinischen 

Merkur und lag weit vor ihm. Ganske wollte, dass ich die Aufl age 

des Rheinischen Merkur ebenfalls steigere, aber sie hatte als katholische 

Wochenzeitschrift für Leser mit hoher Intelligenz und 

Bildung ihre Käuferschicht schon erfasst. Ich hatte alles versucht, 

auch die Trippelkolonne losgeschickt, um neue Abonnenten zu 

werben. Es war nichts zu machen. Mehr war nicht zu holen.« 

Marx gibt nicht auf, diskutiert in Hohenhaus mit Kurt Ganske 

und Roegele. »Ich hatte eine gute Idee: Von drei Sonntagszeitungen 

in Deutschland waren zwei protestantisch: das Sonntagsblatt 

von Bischof Hanns Lilje und Christ und Welt in Stuttgart. Beide 

waren notleidend. Deshalb schlug ich vor: Warum legen wir die 

drei nicht zusammen? Die Meinungsverschiedenheiten in ethisch- 

150 


christlichen Fragen könnten im Blatt ausgetragen werden, das 

würde Spannungen aufbauen, die die Zeitung interessant machen. 

Wäre es nicht sinnvoll, wenn eine ökumenische Wochenschrift 

die Annäherung der Kirchen betreibe, als Geste der Versöhnung 

nach dem Erlebnis des Krieges?« 

Das ungleiche Trio diskutierte mehrere Abende lang am Kamin. 

»Der Form nach war es immer eine zivile Auseinandersetzung. 

Aber ich sah bald, dass es keine Einigung geben würde. 

Schließlich beendete Roegele die Diskussion mit einem Leitartikel 

zu Pfi ngsten, in dem er sinngemäß schrieb: ›Wir haben nicht 

die Möglichkeit, die Dinge zu ändern, das kann nur Gott.‹ – Meine 

pragmatische Sicht konnte ich nie gegen Roegele durchsetzen. 

Sein ausgeprägter Katholizismus war mir fremd. Alles, was ich erreichte, 

um das Blatt lebendiger zu machen, war ein kardinalsroter 

Balken auf der Titelseite.« Der Balken stützte ein schwankendes 

Gebäude. Die Zahlen waren schlecht. Der Rheinische Merkur 

schrieb sechsstellige Verluste im oberen Bereich. »Ich sah keine 

Zukunft mehr. Außerdem war mein Gehalt von der Aufl age abhängig. 

Ende 1959 habe ich gekündigt.« 

Kurt Ganske muss erkennen: Auf dem Engagement am Rhein 

ruht kein Segen. Auch der legendäre tiefschwarze Druck der Koblenzer 

Maschinen fasziniert den Verleger nicht mehr. Seine Hamburger 

Blätter stellen um auf Farbe. Er zieht sich vom Rheinischen 

Merkur zurück. Allein der Rhenania Verlag bleibt in seinem Besitz. 

»Er sagte uns lange vorher, es sei nicht sein Ziel, der katholischen 

Kirche eine Zeitung zu fi nanzieren«, erinnert Roegele. »Ich höre 

ihn sagen: ›Meine Leute in Hamburg verstehen gar nicht, warum 

ich mir dieses Hobby so viel Geld kosten lasse.‹« 

Sein Stehvermögen ist aller Ehren wert, wird aber nicht belohnt. 

Er bekommt Konkurrenz. Die Deutsche Bischofskonferenz bildet 

1965 eine »Sonderkommission Katholische Wochenzeitung« und 

bringt nach drei Jahren ein neues, anspruchsvolles und gut gemachtes 

Kirchenblatt auf den Markt: Publik. Die erste Nummer 


151

erscheint am 27. September 1968 zum Katholikentag in Essen, 

im teuren »Nordischen Format« (57 �40 cm), 32 Seiten stark 

mit hochwertiger Tiefdruckbeilage und hochkarätiger Redaktion. 

Das Blatt macht Eindruck, hat allerdings einen Schönheitsfehler: 

die Zahlen. Der Zuschussbedarf schaukelt sich in vier Jahren von 

6 auf 9 Millionen Mark hoch. Publik wird eingestellt. Es sollte 

nicht der einzige Trauerfall dieser Art bleiben; die Liste der Publikationen, 

die trotz ihrer allseits gelobten journalistischen Qualität 

zugrunde gehen, ist lang und keineswegs geschlossen. 

Kurt Ganske hat seine Verbindung zum Rheinischen Merkur 

längst gelöst. Das Blatt gerät in die Hände west- und süddeutscher 

Bischöfe unter Federführung des Kölner Erzbischofs Joseph Kardinal 

Höffner. Die frommen Hirten führen die Wochenzeitung 

mit Gottes Segen weiter und vereinigen sie in den siebziger Jahren 

mit der vom Holtzbrinck Verlag herausgegebenen evangelischen 

Wochenzeitung Christ und Welt. Marx sollte also zumindest 

teilweise Recht behalten. Hanns Liljes Sonntagsblatt segnete erst 

im Jahre 2000 das Zeitliche und lebt als Crismon weiter, ein Monatsmagazin, 

das zu hundert Prozent dem Süddeutschen Verlag 

gehört und sechs deutschen Zeitungen beigelegt wird. 

Der weitere Lebensweg des Erich Marx nimmt einen erstaunlichen 

Verlauf. Er führt über die Hannoversche Allgemeine, ein für 

Außenseiter schwer zu führendes Familienunternehmen. Marx 

beschäftigt sich nebenher mit Immobilienprojekten. »Ich habe 

meine Begabung erst spät entdeckt«, lächelt er. »Ich bin Unternehmer. 

Kaufmann war ich nie. Ein Kaufmann rechnet. Ein 

Unternehmer greift die Themen auf, die auf der Straße liegen.« 

Er gründet eine Gesellschaft und blickt heute stolz auf ein Unternehmen 

mit fünftausend Mitarbeitern, das zweitausend Wohnungen 

in Berlin und siebenunddreißig Reha-Kliniken mit siebentausend 

Betten in Deutschland besitzt, die mit einer Investitionssumme 

von einer Milliarde Euro errichtet wurden. »Jetzt arbeite 

ich an einer neuen Linie. Ich baue in Polen. In Deutschland ist 

152 


Vom Assistenten des Verlegers zum Unternehmer: 

Erich Marx, porträtiert von Andy Warhol 

alles zugestopft. Die Verwaltung ist fettleibig. Polen ist hungrig, 

braucht Supermärkte und Einkaufszentren.« Der Mann ist dreiundachtzig. 

»Ich mochte ihn eigentlich sehr«, sagt er über seinen Hamburger 

Arbeitgeber. »Ich sehe ihn vor mir am Schreibtisch oder im 

›Winterhuder Fährhaus‹, wo er voller Vergnügen die Speisekarte 


153

studierte. Er ruhte in sich selbst. Ich habe gern für ihn gearbeitet 

und habe viel von ihm gelernt. Er verstand es, die Menschen an 

der langen Leine zu führen. In der Diskussion war er nie beleidigend, 

aber oft treffend. Er konnte beißend sein. Es gab kaum 

laute Töne. Manchmal war es schwierig, manchmal zähfl üssig. 

Aber ich habe vor ihm großen Respekt. Ich verdanke ihm viel. 

Für mich war es eine gute Zeit. Es ist gut im Leben, wenn man 

nicht nur Menschen neben, sondern auch vor sich hat, die über 

Substanz verfügen.« 


BLÄTTER IM AUFWIND 

Die Familie Merian – Untertanen – Der Boom der 

Frauenzeitschriften – Frieder Burda – Adolf Theobald – 

Kein Markt für Wissenschaft – Der Feinschmecker 

Das Einstellungsgespräch fand im Alsterpavillon statt. »Er nahm 

sich Zeit, fragte nach meiner Familie, wollte wissen, was für ein 

Mensch ich bin«, sagte Jochen Karsten, Herausgeber des Feinschmecker, 

Jahrgang 1925. »Ich fühlte mich zu K.G. hingezogen«, 

gestand der Journalist, der fünfzig Jahre für das Unternehmen 

arbeitete. Bis zuletzt verbrachte der 79-Jährige täglich einige 

Stunden in der Redaktion – ein Gentleman der alten Schule: dezent, 

gebildet, kultiviert. Am 25. Februar 2005 ist er in Hamburg 

gestorben. Seine journalistischen Lehrjahre verbringt er bei der 

Kulturzeitschrift Westermanns Monatshefte in Braunschweig. Im 

Winter 1954 stellt Kurt Ganske ihn als Redakteur für Merian ein, 

offenbar auf Empfehlung von Heinz Scheibenpfl ug (1910–1988), 

dem Chefredakteur der Für Sie. Der Österreicher hat einen Namen 

als Essayist, Erzähler und Autor von Büchern wie »Berge um 

uns« oder »Das Hausbuch der Frau«. K.G. vertraut seinem Urteil. 

»Er war der Mann, der die Fäden in der Hand hielt«, erinnerte 

sich Karsten. 

Die Merian-Redaktion ist klein, die Beiträge werden von freien 

Autoren, Schriftstellern, Essayisten, Kunsthistorikern und 

Journalisten geliefert. Das Honorar ist – eine Tradition des Hau - 

ses – bescheiden. Die Redaktion kommt mit zwei Zimmern aus. 

Als Jochen Karsten bei Merian anheuert, ist er der dritte Mann 

nach Chefredakteur Albrecht Bürkle und seinem Stellvertreter 

Will Keller, die sich ein Zimmer teilen. Im zweiten Zimmer sitzen 

die Redakteurin Elisabeth Bär und der Neue. Das muss vorerst 

genügen. Doch fest angestellte Merian-Redakteure haben einen 


155

Traumjob im deutschen Journalismus: Sie sind Blattmacher und 

Autoren zugleich, konzipieren ihr eigenes Heft, für das sie von 

der ersten bis zur letzten Seite verantwortlich sind, auch wenn der 

Chefredakteur natürlich das letzte Wort hat. Sie suchen Themen 

und Autoren, redigieren die Manuskripte, erfi nden Titelzeilen, 

produzieren das Heft im Alleingang. Sie sind auf sich gestellt, reisen 

ins Zielgebiet, erkunden die Region, die Stadt oder das Land 

ihres Heftes. Waren es in den vierziger und frühen fünfziger Jahren 

vor allem Themen wie Worpswede (Oktober 1948), Breslau 

(Januar 1950), Hohenlohe (Mai 1950) oder Helgoland (Januar 

1951), bringt das Jahr 1954 die erste Grenzüberschreitung: Paris 

und Salzburg. Es folgen die Provence und Venedig (1955), Wien, 

Kopenhagen, Basel und Florenz (1956) und das Tal der Loire, 

Rom, London und Südtirol (1957). Erst 1963, im 16. Jahrgang, 

erscheint das erste außereuropäische Thema: Marokko. Inzwischen 

ist der Redaktionsetat für sämtliche Reisen, Text- und Fotohonorare 

auf 22 000 Mark angestiegen. Umgerechnet 19 Pfennig 

pro Heft. 

Wie begegnet ein Merian-Redakteur seinem Verleger? Morgens 

um sieben. Karsten: »Einmal sah ich K.G., als ich sehr früh 

mit dem Fahrrad zur Arbeit kam. ›Kommen Sie immer mit dem 

Fahrrad?‹, wollte er wissen. ›Jeden Tag‹, sagte ich wahrheitsgemäß. 

›Merian-Redakteur und Fahrrad? Das passt doch nicht!‹, brummte 

er. Er meinte es vollkommen ernst. Nach ein paar Wochen bekam 

ich ein Angebot. Ich konnte ein Auto kaufen, über ein Anzeigen- 

Gegengeschäft mit fünfunddreißig Prozent Nachlass. Es war ein 

Auto Union 1000 S. Ich habe den Kaufpreis vom Gehalt abgestottert.« 

Der »Wagen für bewusste Fahrer« kostet, so ist es in den 

Anzeigen zu lesen, mit Weißwandreifen und elektrischer Zeituhr 

6950 Mark. Merkwürdig ist es schon. Der für seine Sparsamkeit 

berühmte Verleger kann sich durchaus großzügig zeigen. In guten 

Jahren bekommen die Mitarbeiter, auch die Merian-Redakteure, 

ohne Ankündigung schon mal 5000 Mark zu Weihnachten. 

156 


Doch redaktionelle Mitbestimmung, wie sie Ende der sechziger 

Jahre diskutiert und beim Stern mit einem Redaktionsstatut zumindest 

zeitweise umgesetzt wird, ist ihm suspekt. 

Die Reise ins Merian der sechziger Jahre führt nach Vorchdorf 

in Oberösterreich. Ein historischer Vierkanthof mit einer Riesenscheune 

voller Bücher, vierhundert laufende Meter über zwei 

Stockwerke verteilt, die Privatbibliothek des Kunsthistorikers Wieland 

Schmied, zuletzt Präsident der Akademie der Künste in München. 

Seine Frau Erika, Jahrgang 1935, hat diesen Büchertempel 

für ihn entworfen und bauen lassen. Nun sitzt sie vor dem Kamin 

im hochlehnigen Titanensitz aus Holz, ein Geschenk und Entwurf 

von Thomas Bernhard, der die Rolle des Hausgeistes spielt. Der 

Schriftsteller ging hier ein und aus, war einer ihrer engsten Freunde. 

Seit seinem Tod fotografi ert Erika Schmied die Schauplätze 

seiner Romane, aber auch die neuseeländische Welt des Friedensreich 

Hundertwasser. Sie produziert Bildbände ihrer Schwarzweißfotos, 

zeigt ihre Arbeiten in viel beachteten Ausstellungen, genießt 

kreativ und produktiv ihr zweites Arbeitsleben. Das erste dauerte 

zweiunddreißig Jahre und stand in Diensten Kurt Ganskes. Sie fotografi 

erte für Film und Frau und Moderne Frau, war Grafi kerin, Artdirector 

und Redakteurin für Kunstthemen bei Merian. Sie prägte 

jahrzehntelang das Erscheinungsbild der Zeitschrift. 

1961 kommt Erika Schmied, damals noch Erika Schmid-Kowarzcik, 

zu Merian. Sie hat sich für dieses Vorstellungsgespräch 

aufgedonnert, die blonden Haare schwarz gefärbt und trägt 

einen Staubmantel, Pumps und Handschuhe. Nachdem sie sich 

in selbstbewusster Pose hingesetzt hat, sagt sie: »Sie haben doch 

nichts dagegen, wenn ich rauche?« Vor ihr sitzen einige Herren, 

die sie später als Spitze des Unternehmens kennen lernen wird. 

»Man sitzt ja in solchen Gesprächen immer Männern gegenüber. 

Ich war sechsundzwanzig und wollte sechshundert Mark. Sie 

machten Komplimente, die keine waren: Ich sähe aus wie achtzehn. 

Das Gehalt wollten sie kürzen. Das wollen sie immer. Ich 


157

Hamburg, Juli 1948 Chiemgau, September 1953 

gab nicht nach und sagte: ›Ich halte das für angemessen.‹ Sie 

haben mich in Gütersloh abgeworben, wo ich für die Ariola arbeitete, 

dann sollten sie auch zahlen, was ich wollte. Außerdem hatte 

ich eine prima Mappe vorzuweisen.« 

Der Verleger ist bei diesen Verhandlungen nicht dabei. Aber 

sie hat schon vorher einiges über ihn gehört. »Es hieß, der Alte sei 

mit Vorsicht zu genießen. Mit den Jahren lernte ich ihn kennen, 

vor allem in Hohenhaus, wohin die Redaktion zum jährlichen 

Strategiegespräch eingeladen wurde. Er konnte tatsächlich sehr 

unangenehm sein. Manchmal war er unausstehlich. Aber ich fand 

ihn sympathisch.« 

In den Schilderungen Erika Schmieds entsteht ein Bild des Verlages 

als absolute Monarchie. »Er wurde im Verlag wie der liebe 

Gott behandelt. Ich fand es komisch, wie die Männer in seinem 

Umkreis sich verhielten, wie Untertanen. Er hatte lauter Jasager 

um sich versammelt, alle hatten Angst vor ihm. Ich fand das unerträglich, 

ich verstand das nicht, hatte so etwas nie erlebt. Die 

158 


Paris, Mai 1954 Marokko, September 1963 

Männer waren devot, redeten ihm nach dem Mund, spreizten sich, 

setzten sich in Szene. Manchmal platzte ich heraus: ›Mein Gott, so 

ein Mist! Das ist ja nicht auszuhalten!‹ Das gefi el ihm. Ich hatte 

das Gefühl, ich hatte bei K.G. wegen meiner direkten Art immer 

einen Stein im Brett. Aber dann sagte irgendjemand, der einzige 

Mann im Haus sei Frau Schmied. Ich fand das überhaupt nicht 

witzig, denn ich hatte auch eine weibliche Seite und fand, dass die 

wahrgenommen werden sollte.« 

In den sechziger Jahren residiert die Redaktion noch im Haus 

Nummer 45, zugleich Sitz des Hoffmann und Campe Verlages. 

1963 entwickelt Erika Schmied für Merian eine neue Gestaltung, 

den Werkdruck auf rauem Papier für literarisch anspruchsvolle 

Texte in der Heftmitte, das Brevier, und eine Heftstruktur, die 

im Prinzip bis heute funktioniert. Die Aufl age macht einen Luftsprung 

– um 40 000 auf 200 000 Exemplare. Gedruckt wird in Bremen, 

dann im Rollenoffset in Würzburg und schließlich in Nürnberg. 

Die Maschine, erinnert Erika Schmied, war 120 Meter lang. 


159

New York, September 1970 Ceylon, August 1971 

Die Merian-Redaktion war eine Art Familienbetrieb. »Ich konnte 

meine Kinder mitbringen. 1968, als ich mit meiner ersten 

Tochter schwanger war, habe ich in der Klinik das Heft ›Nancy‹ 

gelayoutet. Zu Hause habe ich weitergearbeitet, die Redakteure 

Hans-Markus Thomsen und Rainer Klofat kamen mit den Texten 

und Bildern. Ich habe Franziska gebadet, dann sind wir jugoslawisch 

essen gegangen. Später habe ich Franziska im Kinderwagen 

auf den Balkon gestellt. Für Barbara hatte ich ein Laufställchen in 

der Grafi k. Die Chefredakteure haben ihre Hunde mitgebracht. 

Zeitweise waren ein Dackel, ein Bobtail und ein Mops in der Redaktion. 

Manche brachten auch ihren Vogel mit. Jeden Monat 

arbeitete ich mit einem anderen Redakteur zusammen. Das Hausgemachte 

war auch der Reiz des Blattes. Aus den Reaktionen der 

Leser spürten wir: Es war ein geliebtes Objekt, es hat den Leuten 

auf verständliche Weise Kulturthemen nahe gebracht. So ein Objekt 

steht und fällt mit dem Selbstbewusstsein der Leute, die es 

machen. Ich glaube, das Betuliche, das uns anhaftete, war eigent- 

160 


Deutschland, Januar 1972 New Orleans, Februar 1979 

lich eine Stärke von Merian. Alle, die bei Merian gearbeitet haben, 

haben es mit Herzblut gemacht. Kurt Ganske hat das gespürt.« 

Kein Chefredakteur stand so lange an der Spitze des Blattes wie 

Will Keller (1915–2001). Von 1960 bis 1979 führte der promovierte 

Kunsthistoriker die Zeitschrift, und er ließ es sich nicht nehmen, 

auch danach noch als Herausgeber jedes Jahr mindestens 

ein Heft zu produzieren. »K.G. war oft im Clinch mit Dr. Keller«, 

erzählt Erika Schmied. »Der Verleger war dagegen, dass einzelne 

Autoren gegenüber anderen herausgestellt wurden. Er polemisierte 

gegen den Personenkult. Aber er ist Keller nie in den Arm 

gefallen.« Dafür gab es offenbar auch keine Gründe. Das Verzeichnis 

der Autoren enthält Namen wie Thomas Mann, Siegfried 

Lenz, Henry Miller und Norman Mailer, Michel Tournier und 

Jean Cocteau, Gabriele Wohmann und Martin Walser, Horst Krüger, 

Wolfgang Koeppen und Günter Kunert, Halldor Laxness und 

Milovan Djilas. Stefan Andres schickte sein letztes Manuskript an 

Merian. Als Will Keller vom Agenten John Updikes keinen Termin 


161

ekommt, fährt er zum Landhaus des Schriftstellers, klingelt unangemeldet 

und wartet im Garten, bis Updike vom Einkaufen zurück 

ist. Offenbar haben sich die Herren glänzend verstanden. 

In den sechziger Jahren gewinnt die Fotografi e an Bedeutung. 

Zu den Fotografen zählen Herbert List, Thomas Höpker, Michael 

Friedel, Bruno Barbey und Dennis Stock. Merian ist als anspruchsvolle 

monothematische Kultur- und Reisezeitschrift jahrzehntelang 

ohne Konkurrenz. Erst in den späten Siebzigern und Anfang 

der achtziger Jahre bringen die Verlage Reisezeitschriften auf den 

Markt, erscheinen das ADAC-Reisemagazin und Geo Special als monothematische 

Titel, wächst die Vielfalt der Pocket-Reiseführer. Aber 

das hat Kurt Ganske nicht mehr erlebt. 

Er wusste natürlich, was er an Will Keller hatte, auch wenn er 

es seltsam fand, dass der eines Tages mit einem Cäsarenschnitt 

herumlief. Dabei war Keller weder Cicero noch Caligula, sondern 

ein zutiefst konservativer, hochgebildeter und sicher auch sperriger 

Blattmacher. »Er hatte eine besondere Technik des passiven 

Widerstands, er nahm Anweisungen entgegen und pfl egte 

sie unerledigt liegen zu lassen«, erinnert sich Erika Schmied. Als 

Keller 1979 die Chefredaktion an Ferdinand Ranft abgibt und in 

die Position des Herausgebers wechselt, hat Merian seinen Zenit 

erreicht – 280 000 Aufl age, davon 180 000 Abonnenten. 

Jochen Karsten verließ die Redaktion 1966. Zwölf Jahre arbeitete 

er bei Merian als Redakteur und dann als stellvertretender 

Chefredakteur. Weil er als zweiter Mann keine Perspektive sieht, 

kündigt er, aber Kurt Ganske lässt ihn nicht ziehen. »In diesem 

Haus können Sie alles werden. Kommen Sie erst mal zu mir.« Jochen 

Karsten wird Assistent des Verlegers, eine interessante Erfahrung. 

Schnell lernt er den Umgang mit den Eigenheiten seines 

Chefs. Der Arbeitsstil des über Sechzigjährigen ist aufwändig und 

intensiv, gründlich und ungesund. Kurt Ganske leidet unter Bewegungsmangel, 

neigt zur Korpulenz, raucht eine Zigarette nach 

der anderen; »Lord« aus der fl achen Pappschachtel, mit Filter. 

162 


Vielleicht hat ihn ein Gedicht des Kabarettisten Werner Finck beeinfl 

usst. Es stand in einer »Lord«-Anzeige, eine halbe Seite hoch, 

eine der absurd schönen Hochleistungen früher Werbetexte unter 

dem Slogan »Rauchen mit Verstand«: 

Menschen, die Entspannung brauchen 

rauchen 

manchmal Pfeife, manchmal Zigarren, 

meistens Zigaretten, 

und sie betten 

so ihr Sein in Harmonie. 

Und es scheint auch klar erwiesen: 

Diesen 

Rauchern geht es um den Spaß, 

ungeachtet, ob die Schwaden 

ihnen schaden 

qualmen sie im Übermaß. 

Doch es raucht der echte Kenner, 

wenn er 

klug ist, immer nur fi ltriert. 

Denn dann kann er 

seinem schönen 

Laster frönen 

ohne dass er viel riskiert. 

»K.G. saß hinter den Rauchschwaden an seinem Schreibtisch«, erzählte 

Karsten, »und arbeitete sich systematisch durch die Stapel, 

die er auf mehreren Tischen verteilt hatte.« Nie suchte er die 

Abteilungen des Verlages auf. Doch der Unsichtbare war allgegenwärtig. 

»Er las alles, er kontrollierte alles, und er merkte alles. 

Das setzte sich in unserem Bewusstsein fest. Alle wussten: Er ist 


163

Heft 1, 1948 September 1969 

genau. Er passt auf. Er hatte eine unheimliche Begabung, 

Schwachstellen zu entdecken. Ich habe allerdings nie erlebt, dass 

er sich in den Details eines Vorgangs verlor. Ihn interessierten die 

Ergebnisse.« 

Einmal kommt er beim Lesezirkel einem Betrug auf die 

Spur; nach einiger Zeit hat er den Verdächtigen eingekreist, es 

fehlt nur der letzte, eindeutige Beweis. Er bestellt den Mann 

zu sich und sagt ihm auf den Kopf zu: »Sie haben mich betrogen.« 

– »Ja, Herr Ganske.« – »Und wo ist das Geld?« – »Verjuxt, 

Herr Ganske.« Eine Antwort, über die Kurt Ganske erst später 

lachen konnte. Jedenfalls hat ihn die Geschichte so amüsiert, dass 

er sie noch nach Jahren seinen Kindern erzählt. 

Der Zeitschriftenmarkt boomt. Die sechziger Jahre sind die 

Jahre der Frauenzeitschriften. Was in den fünfziger Jahren noch 

eine eher damenhafte Schönheitskonkurrenz war, wächst sich 

nun zu einem Kampf der Gigantinnen aus. Verlage werden zu 

Großverlagen. Es geht um Marktanteile und viel Geld. Der Ham- 

164 


Februar 1976 März 1979 

burger Constanze Verlag, in dem nicht nur die Constanze, sondern 

auch die Constanze-Sonderhefte, Brigitte und Schöner Wohnen 

erscheinen, gehört seit 1960 dem ehemaligen Sportjournalisten 

und Hamburger Verleger John Jahr sen. (1900–1991), der seit 

1950 auch fünfzigprozentiger Teilhaber der Spiegel Verlag Rudolf 

Augstein GmbH ist. Kaum zu glauben: Im Hause Spiegel gab 

es in jenen Jahren noch ein zweites, eine Art nylonbestrumpftes 

Spielbein: die Star-Revue. 1948 unter dem Titel Film in Oberhausen 

gegründet, kam das Blatt 1955 zum Spiegel Verlag, wo man 

vergeblich versuchte, eine konkurrenzfähige Zeitschrift mit einer 

Themenmischung aus Filmstars und Fernsehprogrammen auf 

den Markt zu bringen. Als sich John Jahr 1960 aus dem Spiegel 

Verlag zurückzieht, nimmt er die Star-Revue mit in den Constanze 

Verlag. Im Mai 1961 geht sie in Brigitte auf, ohne dort wesentliche 

Spuren zu hinterlassen. 

Ganskes Film und Frau bleibt ungeschlagen, doch verliert das 

Blatt seit der Umstellung auf Farbe 1956 spürbar an Glanz und 

Ganske_Lauf9.indd 165 01.11.2005 15:01:54 Uhr 

165

auch an Aufl age. Die Diva hat ihren Höhepunkt überschritten. Ab 

Heft 20/66 erscheint sie unter neuem Namen. Aus Film und Frau 

wird die Moderne Frau, für den Klassiker ein riskanter Richtungswechsel. 

Modern ist vieles, vor allem das Wort »modern«. Und als 

die Zeitschrift in großer Aufmachung über Ingrid Thulin berichtet, 

die in Ingmar Bergmans Film »Das Schweigen« eine für damalige 

Verhältnisse noch sehr anstößige Selbstbefriedigungs-Szene 

gespielt hatte, geht ein schweres Gewitter über der Redaktion nieder. 

So modern ist K.G. nun auch wieder nicht. 

Unaufhaltsam unterspült der Textilfreiheitsgedanke die Bastionen 

bürgerlicher Moral, wackeln Hüften beim Twist, schwingen 

Säume im Höhenrausch. Die Badeanstalt von Mettingen 

im Teutoburger Wald macht 1962 Schlagzeilen durch ihr Bikini-Verbot, 

die ZDF-Ansagerin Edelgard Stössel verschwindet 

vom Schirm, weil sie sich auf einer Pyjama-Party im Shorty fotografi 

eren ließ, und als Barbara McBride – heute Barbara Sie - 

beck – hochschwanger mit geöffneter Hose auf dem Titel von 

Twen erscheint, setzt es eine Anzeige beim Deutschen Presserat. 

Dabei trug sie einen züchtigen schwarzen Pullover. Es war kein 

Stückchen Haut zu sehen. 

Deutschlands Frauenzeitschriften setzen keine Trends, sondern 

folgen ihnen in gebührendem Sicherheitsabstand. John 

Jahrs Constanze ist ganz vorn, aber sie trägt schwer an ihrem Erfolg: 

Sie wird zu dick. Anzeigenkunden müssen auf Wartelisten 

gesetzt werden, und die Hefte sind so umfangreich, dass sie in 

zwei Tranchen an die Lesezirkel geliefert werden. Im September 

1961 stellt der Verlag die Zeitschrift von vierzehntäglichem auf 

wöchentliches Erscheinen um. Ein kapitaler Fehler (der trotzdem 

in verschiedenen Verlagshäusern immer wieder gern wiederholt 

wird). Weder die Leserinnen noch die Inserenten fi nden sich mit 

dem neuen Rhythmus zurecht. Constanze kommt in die Wechseljahre. 

Vor allem wechseln die Chefredakteure und die Konzepte. 

Kurt Ganskes Für Sie profi tiert von den Problemen der 

166 


Konkurrentin. Seit 1959 geht es mit der Frauenzeitschrift aus 

dem Jahreszeiten Verlag steil bergauf. Vom vierten Quartal 1961 

an bleibt die Für Sie acht Jahre lang Marktführerin und verkauft 

weit über eine Million Exemplare – ein Traumergebnis. Und ein 

Bombenauftrag für eine Druckerei. Ein Zeitzeuge erinnert sich 

gern. 

Baden-Baden im Herbst 2004. Eine schlossartige Villa in elegant 

schwingender Parklandschaft an der Oos. Der Hausherr 

ist von Kunst umgeben. Frieder Burda, 1936 als zweiter von drei 

Söhnen des Offenburger Verlegerehepaares Franz und Aenne Burda 

geboren, hatte eine schwere Kindheit. »Ich war der Mittlere, 

wurde überall herumgeschubst, hatte einen Sprachfehler, war 

Legastheniker, bin in der Schule sitzen geblieben. Aber ich hatte 

auch gute Gene: eine praktische Intelligenz.« Der Unternehmer 

kann es sich leisten, in seinen Selbstäußerungen bescheiden zu 

sein. Er hantiert mit Milliardenbeträgen, ist im Konzern zuständig 

für Beteiligungen. In der Branche gilt er als Finanzgenie mit 

bemerkenswerter Intuition in jeder Beziehung. Die Süddeutsche 

Zeitung bescheinigte dem Kunstsammler »ein beinahe unheimliches 

Gespür für Qualität«. 

Als er 1962 ohne Schulabschluss nach einem vom Vater verordneten 

Amerika-Aufenthalt zurückkehrt, soll er im Familienbetrieb 

eine Aufgabe übernehmen. Sein Vater traut ihm nicht viel 

zu, überlässt ihm die Verantwortung für eine kleine Druckerei in 

Darmstadt mit hundert Mitarbeitern, die vor allem Verpackungen 

druckt. »Eine Klitsche«, sagt Burda. »Es gab kaum einen Markt, 

die Preise waren schlecht, die Unternehmen druckten ihre Verpackungen 

lieber selbst. Ich habe dann angefangen mit Zeitschriften. 

Damals gab es viele Gespräche mit K.G., auch in Hohenhaus. 

Es ging um die Frage, ob man nicht die Freundin und die Für Sie 

zusammenlegen sollte.« Daraus wurde nichts. Stattdessen erhält 

Burda jr. den Auftrag, auf seinen Maschinen in Darmstadt die Für 

Sie zu drucken. 


167

Heft 1, 1948 Heft 1, 1957 

»Wir waren schlecht gerüstet. Wir hatten nicht genug Leute. 

Ich bin nach Griechenland gereist, habe von dort Fremdarbeiter 

geholt. So ein Auftrag bedeutet mehr, als Papier zu bedrucken, 

falzen, kleben, binden. Eine Riesenaufgabe. Und ich war alles: 

Bilanzbuchhalter, Verkäufer, Headhunter; es gab nichts, was ich 

nicht gemacht habe. K.G. stand immer hinter mir. Er sah: Da ist 

ein junger Mann, der etwas tut, was eigentlich über seine Kräfte 

geht, der vieles lernen muss. Manchmal war es fast das Ende. Wir 

hatten Reklamationen, die uns in den Abgrund geführt hätten, 

Druckreklamationen, Anzeigenreklamationen. Damals wurde 

noch jede Anzeige an der Maschine abgenommen. Und wehe, es 

stimmten die Passer nicht oder die Farbe. Das konnte sehr teuer 

werden. K.G. hat immer zu mir gehalten, hat mir geholfen, hat 

auch mal eine Reklamation bezahlt, obwohl laut Vertrag wir hätten 

zahlen müssen. Ich hatte für den Auftrag neue Maschinen gekauft, 

hatte Kredite aufgenommen. Ohne die Für Sie wäre die Druckerei 

eine Klitsche geblieben.« Nach vier Jahren leitet Frieder Burda ein 

168 


Heft 23, 1971 Heft 2, 1979 

Erfolgsunternehmen, mit moderns ten Maschinen und über achthundert 

Mitarbeitern. Trotzdem geht der lukrative Auftrag 1968 

verloren, als Folge eines Tauschgeschäfts. Schuld ist Petra. 

Der Boom der Frauenblätter ließ John Jahr nicht ruhen. Mit 

einer Startaufl age von 600 000 Exemplaren erscheint 1964 in seinem 

Constanze Verlag Petra – Die Frauenzeitschrift ohnegleichen, ein 

neuer Typ Monatsmagazin, der mit nie da gewesenem Aufwand 

an strategischen Voruntersuchungen, intensiver Marktforschung 

und teurer Werbung in den Markt gedrückt wird. Erfunden hatte 

das Blatt John Jahrs alter Freund Hans Huffzky (1913–1978), 

der als Argument für Petra zwei unwiderlegbare Zahlen ins Feld 

führte: »Acht Millionen Frauen lesen Frauenzeitschriften, vierzehn 

Millionen nicht.« Die wollte er haben. Huffzky war eine der 

profi liertesten und schillerndsten Persönlichkeiten unter den 

Blattmachern der Nachkriegszeit. Sein Handwerk lernte er Ende 

der zwanziger Jahre als Anzeigenmann bei der kommunistischen 

Arbeiter-Illustrierten, 1938 wurde er Chefredakteur der von John 


169

Jahr gegründeten Jungen Dame, nach dem Krieg entwickelte er 

Brigitte, lenkte als Chefredakteur die von John Jahr gegründete 

Constanze und stieg nun auf zum »Direktor der Redaktion« bei 

Petra, in der auch das Constanze Mode-Sonderheft aufgegangen war. 

Die Titelseite zeigte kein Gesicht, kein Model und keine Klamotte, 

sondern moderne Typographie auf weißem Grund und eine 

Rosenblüte. Einen Roman gab es auch im Heft – auf rosa Papier. 

Doch der erwartete Erfolg bleibt aus. Die Rose welkt dahin, die 

erste Begeisterung schwindet ebenso wie die Anzeigen. 

Man verhandelt in Hamburg und Hohenhaus. Kurt Ganske, 

John Jahr und Richard Gruner einigen sich auf einen Deal: 1969 

wechselt Petra zum Jahreszeiten Verlag, dafür geht der lukrative 

Druckauftrag für die Für Sie an Gruner nach Itzehoe – für Frieder 

Burda ein herber Verlust. Für die Petra bedeutet der Wechsel zum 

Jahreszeiten Verlag auch ein Wechsel im Konzept. Verantwortlich 

dafür ist Michael Ganske. 

Seit 1964 hat Kurt Ganske seinem ältesten Sohn im Unternehmen 

Verantwortung übergeben. Er setzt den inzwischen 25-Jährigen 

als Verlagsleiter ein und übergibt ihm den Direktionsbereich 

»Redaktionen«. Michael Ganske macht sich mit Verve an die Arbeit. 

Sein freundliches, offenes Naturell kommt ihm zugute, der 

Umgang mit den Chefredakteuren ist freundschaftlich kollegial, 

ihm liegt die redaktionelle Arbeit, das Entwickeln und Umsetzen 

von Themen und Konzepten. Er ist aber, nach eigener Einschätzung, 

kein Zahlenmensch. Sein Vater lässt ihn machen, auch die 

Fehler, aus denen er lernen kann. »In meiner Laufbahn habe ich 

einen Riesenbockmist gemacht«, resümiert Michael Ganske, »das 

war die Zusammenlegung von Petra und Film und Frau. Das Flair 

von Film und Frau war weg. Unwiederbringlich.« Dafür bekommt 

Petra ein neues Profi l: anspruchsvolle Unterhaltung für jüngere 

Leserinnen. Das Konzept greift, Petra setzt sich im Feld der monatlich 

erscheinenden Frauenzeitschriften durch und ist 2004 die 

meistgelesene monatliche Frauenzeitschrift in Deutschland. 

170 


Februar 1967 Januar 1979 

»1969 ist das Jahr der großen Marktbereinigung«, registriert die 

Kommunikationswissenschaftlerin Silvia Lott-Almstadt. Rund zwei 

Dutzend Frauenzeitschriften verkaufen laut IVW – der »Informationsgemeinschaft 

zur Feststellung der Verbreitung von Werbeträgern«, 

die in Deutschland die Aufl agen der Printmedien registriert 

– 11,5 Millionen Exemplare. Noch liegt die Für Sie um 

80 000 Exemplare vor der Brigitte. Aber dann löst John Jahr den 

Constanze Verlag auf, der im Großverlag Gruner+Jahr aufgeht, 

und legt Constanze mit Brigitte zusammen. Nun belegt Brigitte in 

Deutschland den ersten Platz, den sie bis heute verteidigt. 

Auch der Jahreszeiten Verlag hat in den sechziger Jahren zugelegt. 

Kurt Ganske ist ein vorsichtiger Entwickler. Wo er seiner 

Sache nicht sicher ist, benutzt er das beste aller Marktforschungsinstrumente: 

den Markt selbst. »Seine Redaktionen haben Zeitschriften 

zusammengebastelt und mit Bordmitteln in den Markt 

gebracht«, berichtet Erika Schmied. Das war nicht unbedingt die 

billigste aller Methoden, aber immer noch besser als ein Werbe- 


171

1957, Sonderheft 

»Film und Frau« 

feldzug, der am Markt vorbeizielt, oder der kräftezehrende Frust 

jahrelang angeschobener, stolz präsentierter und im Spießrutenlauf 

der Bedenkenträger zerredeter Geheimprojekte. 

Doch der Markt ist launisch, Erfolg eine Schimäre, und eine 

Marktlücke kann auch ein Abgrund sein. Der Verleger Kurt 

Ganske ist kein Dynamiker, sondern ein umsichtiger Planer. 

Sinnleeres Entertainment ist seine Sache nicht. Seine Frauenzeitschriften 

folgen einer Leitlinie: Sie müssen sinnvoll sein, 

Lebenshilfe und Orientierung geben, Antworten auf alltägliche 

Fragen geben können. Seine Erfahrungen mit dem Lesezirkel 

sind Kapital, das sich verzinst, Erkenntnisse aus der Praxis, die 

zuverlässiger sind als akademische Marketingstudien. Er spürt 

nicht die Bedürfnisse seiner Leserinnen, er kennt sie. 1967 gründet 

er die Zeitschrift Zuhause (heute Zuhause Wohnen), im Jahr 

darauf startet Architektur und kultiviertes Wohnen, hervorgegangen 

aus Film und Frau, wo schon seit 1957 ein Sonderheft über 

172 

2. Halbjahr 1968 


1. Halbjahr 1971 September 1978 

Architektur und Wohnkultur erschienen war. Nun steht es auf eigenen 

Füßen. Das Heft erscheint zweimal im Jahr und wird 1971 

in Architektur & Wohnen umbenannt. Der »Klassiker unter den 

hochwertigen Wohn- und Lifestyle-Zeitschriften in Deutschland«, 

so die Verlagswerbung, bahnt sich – eine typische Ganske-Strategie 

– in langsamen Schritten seinen Weg. Ab 1977 erscheint der 

Titel dreimal, ab 1978 viermal im Jahr. Seit 1985 erscheint das 

Magazin alle zwei Monate. 

Die Entwicklung dieser Zeitschrift liegt in Händen von Christa 

von Hantelmann. Kurt Ganske hatte ihr die Aufgabe mit den Worten 

anvertraut: »Suchen Sie sich aus, wo Sie arbeiten wollen.« Es 

war ein Moment tiefer Erschütterung. Alle Zeitzeugen berichten 

einmütig, dass Kurt Ganske wohl nichts so sehr getroffen habe wie 

der frühe Tod seines Freundes und Vertrauten Albrecht Bürkle, 

der am 15. April 1963 47-jährig seinem vierten Herzinfarkt erlag 

und seine junge Frau mit zwei kleinen Kindern zurückließ. 

»Ich erinnere Kurt Ganske als väterlichen, sozial denkenden 


173

Unternehmer«, berichtet Christa von Hantelmann. Sie trägt den 

Namen ihres zweiten Mannes, mit dem sie zwei Kinder hat. »Alle 

vier Kinder haben Abitur, drei haben studiert, zwei promoviert«, 

sagt sie nicht ohne Stolz. Sie hat aber auch Architektur und kultiviertes 

Wohnen großgezogen, ein Wohnjournal von bekennender 

Noblesse, das es in dieser Art nicht gab. Ihr persönlicher Stil prägt 

auch die zweite Entwicklung, die sie 1988 in den Markt bringen 

wird: Country, ein exklusiver Titel, den Ralph Lauren einmal »die 

eleganteste Zeitschrift in Deutschland« nannte. 

Die Presselandschaft der sechziger Jahre bringt viele Talente 

hervor. Einige kann Kurt Ganske in seinem Haus versammeln. 

Eine Chance aber hat er nicht ergriffen. 

Hausbesuch in München-Schwabing. »Kurt Ganske war der 

einzige Großverleger, für den ich nicht gearbeitet habe«, erzählt 

Adolf Theobald, Branchenname Theo, »aber ich schätzte ihn sehr. 

Er hat sein Unternehmen mit großem Geschick geführt und sich 

immer sehr anständig verhalten. Ein Gentleman.« Der 74-jährige 

Blattmacher ist gut gelaunt; gerade hat er zum ersten Mal seinen 

Schachcomputer besiegt. Die Spielzüge seines Lebens sind immer 

unkonventionell und überraschend gewesen. Der Journalist und 

Zeitschriftenerfi nder vom Jahrgang 1930 wollte eigentlich Pianist 

werden. »Die aktive Beschäftigung mit Musik ist ein intellektuelles 

Training, das ich nur empfehlen kann; es schult die geistigen 

Fähigkeiten wie kein anderes Fach, und das Sensorium. Wenn 

man lernt, einen Ton auf einem Klavier in zwanzig Stärken zu 

spielen, bekommt man ein Verhältnis zum Sublimen, man wird 

offener für Nuancen. Ich bin überzeugt, dass mein Sensorium für 

Zeitschriften weniger entwickelt gewesen wäre, wenn ich nicht 

durch diese Schule gegangen wäre.« 

Aus dem Studium des Klaviers wird wegen einer Muskelschwäche 

dann doch Betriebswirtschaft. Der Student jobbt als Bote beim 

Rheinischen Merkur, bringt als freier Mitarbeiter Manuskripte von 

der Redaktion in Köln zur Druckerei nach Koblenz. »Meine 

174 


Laufbahn entspricht dem Traum einer Karriere: vom Boten zum 

Aufsichtsrat. Was mir allerdings fehlt, ist das Verhältnis zum Geld. 

Es hat mich nie richtig interessiert. Ich habe ein Gespür für den 

Markt.« Dieses Gespür und ein gesundes Maß an Selbstvertrauen 

bringen ihn für eine Stunde mit Kurt Ganske zusammen, und es 

ist nicht die Stunde des Verlegers. Dabei hätten sie sich eigentlich 

gut verstehen müssen. 

1961 gründet Theo die inzwischen legendäre Zeitgeistzeitschrift 

Twen, mit der Hilfe des Artdirectors Willy Fleckhaus und 

des Kölner Verlegers Alfred Neven DuMont. »Neven sagte: ›Gebt 

mir eure Anzeigenaufträge, egal wie viel es ist, wir übernehmen 

Druck und Vertrieb.‹ Das war gentlemanlike. Und wenn’s mal 

nicht so geklappt hat mit den Anzeigen, sagte er: ›Macht weiter. 

Wir drucken es.‹« Als er selbst kein Twen mehr ist, verkauft Theo 

das Magazin an Kindler und Schiermeier und hat dadurch genug 

Geld zusammen für seine nächste Entwicklung, die er wieder auf 

eigene Faust und mit Bordmitteln auf den Markt bringt. »1965 

suchte ich einen Teilhaber für meine neu gegründete Zeitschrift 

Capital. Ich war mir meiner Sache sicher. Ich hatte eine gute Position. 

Die Aufl age betrug 25 000, der Copypreis zehn Mark.« Das 

monatlich erscheinende Wirtschaftsmagazin macht nicht gerade 

Furore, aber in Fachkreisen erweckt es Aufmerksamkeit. 

Zehn Mark sind zu viel. Theo muss den Preis auf fünf, dann 

auf drei Mark zurücknehmen, die Aufl age geht allmählich hoch. 

»Aber mir war immer klar, dass man so etwas nicht aus der Küche 

raus auf den Markt bringen kann. Es geht nicht ohne Kapital. Ich 

hatte mich in Unkosten gestürzt und einen Wirtschaftsprüfer engagiert, 

der ein Gutachten erstellt hatte. Ich fühlte mich gut gerüstet. 

Ich konnte wählen, mit wem ich die Sache machen wollte. 

Ich war schon beim Handelsblatt, bei der Süddeutschen Zeitung und 

bei Springer gewesen. Nun traf ich also Kurt Ganske. Aber ich 

weiß nicht, ob er wirklich Interesse hatte. Ich glaube, die treibende 

Kraft war sein Geschäftsführer Rainer Ulrich, der ihm riet, sich 


175

September 1970 August 1972 

das Ganze mal anzusehen. Wir verabredeten uns in Köln, in der 

Halle des Excelsior Hotel Ernst. Er ließ mich anderthalb Stunden 

warten. Dann kam er und entschuldigte sich. Ich hatte den Eindruck, 

es ging ihm nicht gut. Seine Hände zitterten. Wir haben 

dann nur über Zahlen gesprochen. Er blickte immer wieder in 

die Unterlagen, stellte Fragen, aber ich spürte: Er war an dem 

Thema nicht journalistisch interessiert.« 

Man geht auseinander. Theo zieht weiter. »Schließlich landete 

ich bei John Jahr. Ich holte meine Zahlen heraus, aber Jahr lachte 

nur: ›Die lassen Sie man in der Tasche. Die stimmen sowieso nicht.‹ 

Er wollte mich und nicht die Zahlen. Das gab den Ausschlag. Bei 

John Jahr ging die Aufl age dann ziemlich schnell nach oben. Capital 

machte 30 Millionen Mark Gewinn, die Rendite betrug zwanzig 

Prozent, eine Cash Cow des Unternehmens Gruner+ Jahr.« 

Theobald leitet das Blatt zehn Jahre, geht in den Vorstand des Unternehmens, 

wechselt in die Schweiz, gründet mit Horst Stern die 

Zeitschrift Natur, wird dann, wieder bei Gruner+ Jahr, Chefredak- 

176 


März 1974 Mai 1979 

teur von Geo, wechselt als Geschäftsführer zum Spiegel und führt bei 

der Zeit die Geschäfte. Kurt Ganske hat im vertraulichen Gespräch 

den Fehler eingestanden, die Chance, diesen Mann zu engagieren, 

nicht ergriffen zu haben. 

Er baut sein Unternehmen aus. Lange schon plant er, ein Gesundheitsmagazin 

herauszubringen. Seine Erfahrung ist: Von allen 

Themen, die Leserinnen bewegen, sind es vor allem Fragen 

zur Gesundheit, die immer wieder gestellt werden. Daran hat sich 

seit den zwanziger Jahren nichts geändert, eine verläss liche Konstante. 

1970 bringt er die Monatszeitschrift Vital im Jahreszeiten 

Verlag heraus, die heute, im Zeitalter der Fitnesswelle und galoppierender 

Wellness, weit über eine Viertelmillion Hefte verkauft, 

zu den erfolgreichsten Monatstiteln unter den Frauenzeitschriften 

zählt und unter den monatlichen Gesundheitsmagazinen die 

Marktführerschaft hält. 

Trotz aller Vorsicht bleibt Kurt Ganske von Misserfolgen jedoch 

nicht verschont. 1971 startet er ein Wissenschaftsmagazin. 


177

Geplant war es als monothematisches Monatsheft, das zunächst 

Akut heißen sollte. Nach den Vorstellungen des Wissenschaftspublizisten 

Hoimar von Ditfurth sollte jedes Heft jeweils ein Wissenschaftsthema 

anschaulich behandeln und in allen Facetten 

ausleuchten. Aber Rüdiger Hildebrandt, als Verlagsleiter bei 

Hoffmann und Campe fürs Kaufmännische zuständig, veränderte 

das Konzept und machte aus dem Blatt eine Art Spiegel für Wissenschaftsthemen. 

Der Markt äußerte ein klares Nein. Schon bald 

nach seinem Entstehen musste das Blatt wieder eingestellt werden. 

Mit einer anspruchsvollen Wissenschaftszeitschrift in Deutschland 

kommt Kurt Ganske offenbar drei Jahrzehnte zu früh. 

Er ist 70 Jahre alt, als er Jochen Karsten den Auftrag gibt, eine 

neue Zeitschrift zu entwickeln. Einen Titel gibt es schon: Der Feinschmecker. 

Er hat ihn vom Arne Verlag des Kochbuchautors Arne 

Krüger erworben. Jochen Karsten macht sich an die Arbeit und 

legt drei Wochen später das Konzept für eine Gourmet-Zeitschrift 

vor. Unterhaltend und kritisch soll sie sein, mit einer genießerischen 

Balance aus kulinarischen Reisethemen, Hotel- und Restauranttests, 

Porträts von Meisterköchen und ihren geheimen Rezepten. 

Er dachte an Reportagen über Weingüter und Weinregionen, 

plante Vergleichstests der besten Weine als Blindverkostungen 

ohne Ansehen von Herkunft und Preis. Produkte rund um das 

Thema sollten vorgestellt werden, Ideen für Küche und Lebensart. 

Michael Ganske war auf seiner Seite. 

Doch im Verlag bauen sich Widerstände auf. Eine ganze Riege 

von hochkarätigen Verlagsmanagern macht Front gegen das Projekt 

und erklärt, warum man dieses Risiko nicht eingehen dürfe, 

warum es nicht funktionieren könne und was außerdem noch 

dagegen spreche. Als hätten sie sich verschworen. Der Verleger 

sitzt dabei und schweigt. Die Manager reden sich heiß, begraben 

das Projekt unter Einwänden, treten es in destruktiver Emphase 

in die Tonne. Karsten ist deprimiert. War alles umsonst? Endlich 

kommt vom Verleger das erlösende: »Mir gefällt’s.« Im Hinaus- 

178 


Januar 1975 April 1978 

gehen raunt er: »Das Konzept ist gut. Jetzt müssen Sie nur noch 

einen Chefredakteur suchen.« Karsten strahlt: »Der steht vor 

Ihnen.« Der Verleger blickt ihn kurz an. »Dann machen Sie’s.« 

So entsteht Der Feinschmecker. Die Erstausgabe erscheint mit dem 

Untertitel »Tafelfreuden international« in einer Startaufl age von 

100 000 Exemplaren. Es folgen die haustypischen Trippelschritte, 

eine lange Testphase mit vier Ausgaben im Jahr, 1986 wird die Frequenz 

auf sechs erhöht, ab 1989 erscheint das Blatt monatlich. 

Jochen Karsten leitet das Blatt vierzehn Jahre, gewinnt Wolfram 

Siebeck und Horst-Dieter Ebert als Kolumnisten. Letzterer 

tritt 1989 seine Nachfolge als Chefredakteur an. Über die ideale 

Zielgruppe hatte sich Karsten nie viele Gedanken gemacht. Er 

hatte einen Menschen vor Augen, der gern isst und trinkt, einen 

erfahrenen, kritischen wie begeisterungsfähigen Genießer mit 

gutem Einkommen, der gern liest und der gern reist, der Erfahrungen 

hat mit der Haute Cuisine, aber auch bodenständige 

Küche mag. Ein profunder Weinkenner sollte er sein, der die edelsten 

Gewächse des Bordelais ebenso zu schätzen weiß wie einen 


179

sauber gemachten Riesling zum Abholpreis, eine Persönlichkeit, 

die offen ist für neue Erlebnisse, die gar nicht genug erfahren 

kann über die Vielfalt guter Whiskys oder feiner Obstbrände, 

jemand, der gern mal eine gute Zigarre raucht. Jochen Karsten 

hatte seinen idealen Leser ständig vor Augen: Kurt Ganske. Schön 

wäre es allerdings gewesen, wenn diese real exis tierende Idealfi 

gur eines Feinschmecker-Lesers auch selbst hätte kochen können. 

Kurt Ganske wusste zwar, wie man in schweren Zeiten Kaninchen 

fängt und im Kochgeschirr am offenen Feuer zubereitet, aber mit 

diesen Fähigkeiten war er nicht mehr auf der Höhe der Zeit. 


DICHTER UND VERLEGER 

Albrecht Knaus – Die »Deutschstunde« – 

Hoffmann und Campes große Zeit – Die »Love Story« – 

Willy Brandt und Willy Fleckhaus – Höhenfl üge 

im Grünen – Ringgauer Impressionen 

Eine Altbauwohnung in der Au, dem beschaulichen Stadtteil in 

München. Knarzendes Parkett, Bücher in Regalen, auf Tischen, 

in Stapeln – Bildbände, Erstausgaben, Taschenbücher, ein geistiger 

Raum. Das meiste Wissen aber scheint in der Person des 

alten Herrn versammelt, der mit einem phänomenalem Gedächtnis 

für Dialoge und Details, Personen und Situationen aus seinem 

reichen Leben erzählt. Albrecht Knaus, Jahrgang 1913, studierter 

Germanist, Historiker, Kunsthistoriker und Zeitungswissenschaftler, 

promovierte über ein Thema der bayerischen Sozialdemokratie 

bei Alexander von Müller. Wegen jüdischer Vorfahren blieb 

ihm im nationalsozialistischen System eine wissenschaftliche Laufbahn 

verwehrt. Sein Urgroßvater war Hermann Mendelssohn, Verleger 

in Leipzig. Und dessen Großvater Joseph Mendelssohn war, 

wie Albrecht Knaus später herausfand, Autor beim Hoffmann und 

Campe Verlag. Im Jahre 1839 erschien dort seine Textsammlung 

»Blüten«. 

Schon als Schüler war Albrecht Knaus ein begeisterter Leser. 

Zum Abitur bekam er von seiner Mutter hundert Reichsmark geschenkt. 

Er bezahlte davon eine Reise nach Weimar, wo 1932 der 

hundertste Todestag Goethes gefeiert wurde. Was für ein Erlebnis! 

Reichskanzler Brüning war gekommen und Elisabeth Förster- 

Nietzsche, die Schwester Friedrich Nietzsches, damals schon hoch 

in den Achtzigern – für Albrecht Knaus eine Begegnung, die er 

nie vergessen wird. In Weimar lernte er Thomas Mann kennen, 

den er schon als Pennäler verehrte. Der Schriftsteller nahm ihn 


181

mit ins Zentrum der versammelten Prominenz und stellte ihn 

auch der alten Dame vor. Zurück in München lud ihn Thomas 

Mann zu einem Spaziergang an der Isar ein. »Er sprach über 

die drohende Katastrophe, in die Deutschland durch den Nationalsozialismus 

schliddern würde, schlug immer wieder erregt 

mit seinem Bambusstock auf den Boden. Im Grunde wiederholte 

er, was er schon 1917 in der Frankfurter Zeitung geschrieben hatte: 

Die Niederlage würde den Nationalsozialismus zu furchtbarer 

Macht erharten lassen – der ›Wiederherstellungskrieg‹ wäre nur 

eine Frage der Zeit.« 

Abrecht Knaus kommt als Volontär bei Paul Hugendubel, Verlag 

und Sortiment, in München unter und bewirbt sich 1939 bei 

dem Verleger Reinhard Piper, der den jungen Mann anscheinend 

gut gebrauchen kann. Doch das Glück währt nur kurz. Knaus 

muss an die Front. Im Frühjahr 1945 geht er wieder zu Piper, wird 

Lektor und Hersteller, dann Verlagsleiter. Nach zehn Jahren folgt 

er einem Angebot von Scherz und Goverts und geht später zu 

Ullstein/Propyläen. 

Das Angebot aus Hamburg kommt 1965. »K.G. suchte einen 

neuen Verlagsleiter. Das Treffen war für einen Samstagnachmittag, 

drei Uhr, vereinbart und sollte eine Stunde dauern. Es wurden 

vier Stunden daraus. Vier Stunden! Das wurde so schnell keinem 

anderen Sterblichen zuteil. Albrecht Knaus wird als Programmchef 

eingestellt und macht sich an die Arbeit. »K.G. saß im Haus 

nebenan. Ich habe ihn nie bei uns gesehen. Das Interesse, einfach 

mal vorbeizukommen und zu sehen, was machen die denn so? 

Das gab es nicht bei ihm. Nie! Er lebte in selbst gewählter Distanz, 

zurückgezogen in seiner Raubritterburg, wie das Haus gelegentlich 

genannt wurde. Sein Zimmer war sein Arkanum. Ich habe 

ihn nie am Schreibtisch erlebt. Wenn er mit uns sprach, dann 

immer in einem Besprechungszimmer. Wir hatten allerdings privat 

etwas Kontakt. Ich erinnere noch, wie er und seine Frau bei 

uns in Othmarschen zum Essen waren. Er war unruhig, stand auf 

182 


und führte ein paar Telefonate nebenan. Es war 1969, der Tag, an 

dem die Große Koalition geschmiedet wurde. Anscheinend hatte 

er mit dem Rheinischen Merkur gesprochen, um zu erfahren, wie 

die Zeitung, die ihm damals noch gehörte, sich dazu stellte.« 

In fi nanziellen Fragen herrschten klare Verhältnisse: »Kurt 

Ganske war wohlhabend und deshalb sparsam. Nur Leute, die 

kein Geld haben, schmeißen es zum Fenster raus! Sein Motto 

war: ›Nicht aufgeben!‹ So hat er gegen alle Widerstände Merian 

durchgesetzt. Und so hat er im Prinzip immer gehandelt.« Für 

Männer wie Albrecht Knaus ist das Prinzip der langen Leine der 

ideale Führungsstil. »Ich hatte viele Freiheiten und konnte einiges 

machen, wo andere schrien: Um Gottes willen, das haben wir 

noch nie gemacht! K.G. musste ich nie fragen, aber Rüdiger Hildebrandt.« 

Mit dem selbstbewussten Verlagsleiter fürs Kaufmännische 

verbindet ihn eine produktive und manchmal auch streitbare 

Zusammenarbeit. »Wenn zwei gemeinschaftlich arbeiten, gibt 

es nur zwei Möglichkeiten: Entweder sie raufen sich zusammen, 

oder einer bringt den anderen um.« Das Team rauft mit Erfolg. 

Intuitiv greift Knaus nach Stoffen, die riskant erscheinen. Zum 

Beispiel Yigael Yadins »Masada«. Obwohl der Autor C. W. Ceram 

sich bei Heinrich Maria Ledig-Rowohlt leidenschaftlich für das 

Werk eingesetzt hatte, lehnte dieser es ab. 

»Als Ceram mir von dem Stoff erzählte, habe ich die Ohren 

aufgestellt. Es war eine Geschichte aus dem ersten Jahrhundert 

nach Christus, die Tragödie der Juden in der Burg des Herodes, 

die sich lieber als freie Menschen vom Felsen stürzten, als sich von 

den Römern unterjochen zu lassen. Warum sollte sie nicht in dem 

Verlag herauskommen, der auch Merian herausbrachte? Das Buch 

erschien wenige Monate vor dem Sechs-Tage-Krieg und bekam 

dadurch natürlich eine besondere Aktualität. Es lief wie die Feuerwehr. 

Zu meiner großen Überraschung rief mich sogar Ledig- 

Rowohlt an. ›Gratuliere! Respekt!‹ Das Einzige, was schmerzlich 

war: Im Dezember hatten wir keine Vorräte mehr. Hildebrandt 


183

hatte nicht nachgedruckt. Wir saßen da ohne ein Exemplar und 

hätten im Weihnachtsgeschäft Tausende verkaufen können. Damals 

war Papier immer wieder einmal knapp. Man musste lange 

vorher bestellen, und es war eine Affäre von Wochen, bis die 

Nachaufl age kam. Für mich hatte ›Masada‹ noch eine besondere 

Bedeutung. Mit diesem Buch bezeugte ich mein Interesse am Judentum 

und seiner Geschichte, eine Verbindung, die sich später 

oft in Zusammenarbeit mit dem Verleger Sir Arthur George Weidenfeld 

niederschlug. Von ihm habe ich dann auch Golda Meirs 

Autobiografi e ›Mein Leben‹ bekommen.« 

»Man muss alt werden, dann erlebt man was«, sinniert Knaus. 

Die Reihe der Campe-Klassiker, 1956 zum hundertsten Todestag 

Heinrich Heines gestartet und eine Liebhaberei des Verlegers, bot 

bereits die Werke von Goethe, Schiller, Shakespeare, Hebbel, Lessing, 

Mörike und Novalis. Knaus brachte die Werke Tiecks heraus 

und Ibsen in neuer Übersetzung, eine schöne Reihe gewissenhaft 

ausgewählter Textausgaben zur Einführung in die Literatur. Dazu 

zählte für Knaus auch das Werk eines bis heute noch gefl issentlich 

unterschätzten Dichters: 1971 erschien eine einbändige Ausgabe 

mit den Dramen Richard Wagners. Die letzte Ausgabe seiner 

dramatischen Werke lag annähernd fünfzig Jahre zurück. Knaus 

konnte Joachim Kaiser für eine Einführung gewinnen. Es folgte 

die auf sechzehn Bände angelegte historisch-kritische Gesamtausgabe 

der Werke Heinrich Heines in Konkurrenz zur Weimarer Heine-Ausgabe 

– ein Jahrhundertvorhaben, herausgegeben von dem 

Düsseldorfer Germanisten Manfred Windfuhr und einem Kreis 

namhafter Wissenschaftler, fl ankiert durch eine Serie von Heine- 

Studien und vom Heine-Jahrbuch. So wurde der angestammte 

Verlag des Dichters zu einem Forum moderner Heine-Forschung, 

für Albrecht Knaus aber auch begleitet von einer irritierenden 

Erfahrung. »Es war die Zeit, als ausgerechnet in Düsseldorf darum 

gekämpft wurde, ob die Stadt ihrer Universität den Namen ›Heinrich-Heine-Universität‹ 

geben sollte. Die Widerstände dagegen 

184 


waren permanent. Ich sage es nicht gern, aber wir Deutschen sind 

ein Spießer-Volk. Mit Juden ist es noch immer so eine Sache.« 

1968 erlebt der Hoffmann und Campe Verlag einen Höhepunkt 

seiner 158-jährigen Historie. Mit seinem Roman »Deutschstunde« 

gelingt Siegfried Lenz der Durchbruch. Die Geschichte 

vom Polizistensohn Siggi Jepsen, der in der Jugendhaftanstalt 

einen Aufsatz über »die Freuden der Pfl icht« schreiben soll und 

ein leeres Heft abgibt, führt zurück ins Jahr 1943 und zeigt in der 

Rückblende den Konfl ikt zweier Jugendfreunde – des Dorfpolizisten 

Jens Ole Jepsen, Vater des Inhaftierten, und des Malers Max 

Ludwig Nansen, unschwer erkennbar ein literarisches Porträt 

Emil Noldes, der wegen seiner »entarteten Kunst« Malverbot erhielt. 

Die »Deutschstunde« erzählt, wie es sich Jepsen zur Pfl icht 

macht, dieses Malverbot zu überwachen; eine packend und eindringlich 

gestaltete Auseinandersetzung mit unserer anscheinend 

ererbten, unerschütterlichen Autoritätshörigkeit. Die »Deutschstunde« 

zählt zu den Meisterwerken deutscher Nachkriegsliteratur 

und wird in sechsundzwanzig Sprachen übersetzt. 

Siegfried Lenz wird der wichtigste Autor des Verlages, in dem 

alle seine sechzehn Romane, über hundert Erzählungen, zahlreiche 

Hörspiele und Essays sowie vier Theaterstücke erschienen. 

Unter den Bestsellern der Ära Kurt Ganske fi nden sich von Siegfried 

Lenz: »So zärtlich war Suleyken« (1955), das allein als Taschenbuch 

einen Millionenerfolg erzielte, »Das Feuerschiff (1960), 

»Die Deutschstunde« (1968) und »Heimatmuseum« (1978). 

Zwei Bücher hebt Knaus besonders hervor; eine Erzählung hat 

als bibliophile Kostbarkeit inzwischen schon historischen Wert: 

»Einstein überquert die Elbe bei Hamburg« mit den eigens dafür 

geschaffenen Lithographien Oskar Kokoschkas. Eine Sonderstellung 

hat für Knaus auch die Sammlung literaturtheoretischer 

Abhandlungen »Beziehungen – Ansichten und Bekenntnisse zur 

Literatur« (1970). »Kein anderer deutscher Schriftsteller seiner 

Zeit hat sich so intensiv mit Dichtung beschäftigt.« 


185

Siegfried Lenz wird mit vielen Auszeichnungen und Preisen 

geehrt, darunter der Gerhart-Hauptmann-Preis, der nach Jean 

Paul benannte Bayerische Staatspreis für Literatur, Lübecks Thomas-Mann-Preis, 

der Friedenspreis des Deutschen Buchhandels 

und der Goethe-Preis der Stadt Frankfurt am Main. Zur Heinrich- 

Heine-Professur der Universität Düsseldorf kommen die Ehrendoktorwürde 

der Universität Erlangen-Nürnberg und der philosphischen 

Fakultät der Universität Hamburg sowie zahlreicher 

Hochschulen im Ausland. Lenz ist Ehrenbürger von Hamburg 

und Schleswig-Holstein. 

Neugierige Fragen zur Arbeitsweise beantwortet Siegfried Lenz 

mit nachsichtiger Geduld. Im Sommer 2004 hat der 78-Jährige 

wieder ein großes Projekt in Angriff genommen. Über den Stoff 

sagt er nichts, für sein beharrliches Erfi nden immer neuer Geschichten 

hat er eine einfache Erklärung: »Ich habe Huckfl eisch. 

So sagt man es in den Masuren.« Schreiben ist anstrengend, eine 

alltägliche Pfl icht, die er sich auferlegt, aber nichts, worunter er 

leidet. »Ich habe viele Dinge gern geschrieben. Und ich habe immer 

geschrieben, ohne mir ein Pensum vorzunehmen. Als Heinrich 

Böll sehr krank war, habe ich ihn in der Ackertalklinik besucht. 

Wir haben über das Handwerk geredet, und er war von einer rührenden 

Treuherzigkeit. ›Wie viel schreibst du am Tag?‹, wollte er 

wissen, und dann sagte er: ›Eine Seite am Tag, stell dir mal vor, du 

schaffst jeden Tag eine Seite, was du dann im Jahr schreiben könntest. 

Eine Seite am Tag. Das wär mein ideales Pensum.‹« 

Siegfried Lenz hat sein persönliches Pensum nie errechnet; 

jedenfalls spricht er nicht darüber. Schreibt es sich anders, wenn 

man älter wird? »Das Schreiben wird schwerer. Das Alter übt einen 

unerwünschten Einfl uss auf die Arbeit aus, verzögert, verschleppt. 

Die Phantasie lässt nicht nach, aber die Kombinatorik.« Hilft die 

Altersweisheit? Ein spöttischer Blick aus blauen Augen. »Ist das eine 

ernsthafte Frage? Ich hoffe, meine Irrtumsfähigkeit erhalten zu haben 

und die Bereitschaft, mich zu korrigieren.« 

186 


Er schreibt immer noch, wie vor siebenundfünfzig Jahren, alles 

mit der Hand. Seine Frau Lilo tippt es ab, korrigiert hier und da. 

Sie reden darüber. »Sie schreibt alles zu meiner schließlichen Zufriedenheit«, 

sagt er mit einem Lächeln. Er spricht über die Figuren, 

die sich nicht selbständig machen dürfen, über das Tagwerk 

des Ausdenkens. »Ich versetze mich in meine Figuren. Man muss, 

was man sagen will, erfi nden, auch den Pfeil, der das Ganze ins 

Ziel trägt. Das Bild entsteht ganz langsam aus gesammelten Sinneseindrücken. 

Der Maler vor der Staffelei, das Innere einer Jugendstrafanstalt 

oder eine Schiffsverwertung, das muss ich gründlich 

recherchieren. Ich brauche Realität, um sie zu bebildern.« 

Millionen hat er so in die Realität seiner Figuren entführt. 

Hoffmann und Campe, das Haus, in dem sein Werk erscheint, 

wächst zu einem der führenden Verlagshäuser in Deutschland. 

Albrecht Knaus baute das Programm aus. Die 1965 begonnene 

Reihe launiger Porträts regionaler Eigenarten »Deutschland, deine 

…« war mit Sachsen und Preußen ganz moderat gestartet. Mit 

»Deutschland, deine Schwaben« von Thaddäus Troll gelang dem 

Verlag ein geradezu ungestümer Verkaufsschlager, der sich als 

Dauerbrenner erweisen sollte. Doch die Heiterkeit der Provinz 

ist nur eine von vielen Facetten im Programm. 

»Die Verlegerei ist ein Geschäft mit eigenen Gesetzen: Nase ist 

wichtig, Einfälle, Initiative und nicht zuletzt Mut zum Risiko, aber 

auch gute Beziehungen zu Autoren und Agenten«, fasst Knaus 

zusammen. Erfolg lässt sich nicht planen, und die berühmte Werbung 

nützt gar nichts.« Knaus zitiert gern seinen unvergessenen 

Lehrmeister Reinhard Piper: »Werbung lohnt nur für Bücher, die 

von selber geh’n.« 

Warum nun manche Bücher gehen und andere nicht, bleibt 

ein Rätsel. Manchmal kommen Bestseller anscheinend aus 

dem Nichts. Erich Segal, Altphilologe an der Harvard University, 

schreibt eine romantisch-sentimentale Liebesgeschichte. Sie 

hat sich auf dem Campus zugetragen. Der Tod einer Studentin 


187

ging ihm so nahe, dass er ihre Geschichte aufschreiben musste. 

Der Band war kaum 130 Druckseiten lang. Sein Verlag brachte 

ihn nur heraus, weil der Autor mit wissenschaftlichen Publikationen 

in der Kreide stand. Vielleicht ließ sich ja das Minus auf 

diese Weise etwas ausgleichen. Großes Zutrauen hatte er nicht. 

McGraw Hill druckte das Buch, zahlte aber keinen Vorschuss und 

machte keine Werbung. In den deutschsprachigen Ländern biss 

niemand an. Der Zürcher Literaturagent Paul Fritz hatte kein 

Glück mit dem Stoff bei deutschsprachigen Verlegern, denn 

Ende der sechziger Jahre wehte ein stürmischer Zeitgeist. »Es war 

eine schwierige Zeit fürs Erzählen«, erinnert sich Knaus, »nur das 

Diskursive zählte. Der Roman war tot. Wie Gott bei Nietzsche.« 

Es gab allerdings im Hoffmann und Campe Verlag eine kleine, 

durchaus beliebte Reihe, in die das Werk hätte hineinpassen können. 

Siegfried Lenz’ »Lehmanns Erzählungen« und »Das Feuerschiff« 

waren schon dort erschienen. »Ich war unschlüssig, wollte 

sichergehen und hatte die ›Love Story‹ unserer erfahrenen Alt- 

Lektorin Harriet Wegener übers Wochenende zu lesen gegeben. 

Am Montag fand ich zehn Zeilen, an ihre Sekretärin diktiert. Bei 

vernünftigem Honorar könne man es machen. Auch Hildebrandt 

war nicht dagegen, und so kam es zum Vertrag zu mäßigen Bedingungen. 

Inzwischen war Erstaunliches passiert. Erich Segal stand 

plötzlich auf Platz vier der New-York-Times-Liste, ohne Anzeige, 

ohne Rezension, und dann wochenlang auf Platz eins! Die ›Love 

Story‹ ging um die Welt. Allein im Jahr seines Erscheinens wurde 

das literarisch eher angezweifelte Produkt weltweit über zwanzig 

Millionen Mal verkauft.« Ein Ausreißer auch für Hoffmann und 

Campe – von einer Reihe konnte da keine Rede mehr sein. Der 

Erfolg der »Love Story« blieb in den deutschen Verlagshäusern 

nicht ohne Wirkung. »Der totgesagte Roman war wieder erstanden, 

und alle seine Verächter in den Verlagen warfen das Steuer 

rum«, sagt Zeitzeuge Knaus mit nachsichtigem Lächeln. Erst als 

das Rührstück mit Ali McGraw und Ryan O’Neal in der Haupt- 

188 


olle verfi lmt wurde und auch hier in die Kinos kam, ebbte die 

Woge langsam ab. 

Die zwölf Jahre währende Ära Knaus wird zum goldenen Zeitalter 

des Hoffmann und Campe Verlags. Kurt Ganske ist zufrieden; 

er hat einen Mann wie ihn nicht nur geholt, weil er nach Meinung 

seines Autors Horst Krüger den Ruf eines »Verdopplers« 

der verkauften Aufl age genießt, sondern weil er auch für eine 

ausgeglichene Balance zwischen literarischem und Sachbuch-Programm 

steht. Der Verlagsleiter öffnet das Programm, beschränkt 

sich nicht auf literarische Feinkost, sondern mischt das anspruchsvolle 

Angebot mit zu Herzen gehender Unterhaltung und fundierter 

Information. Er engagiert 1967 Michel Tournier direkt 

am Messestand, holt die Erzählerin Utta Danella ins Boot, die 

bei Hoffmann und Campe bald Millionenaufl agen erzielt, und 

aus New York Kurt Vonnegut mit seinem »Schlachthof 5«, einer 

Geschichte des Infernos vom 13. Februar 1945 in Dresden, das 

der Erzähler als GI miterlebt hatte. Zu einer Sensation wird Lew 

Kopelews aus der UdSSR herausgeschmuggelter und übersetzter 

Bericht über sein Leben in der Sowjetunion und in der Roten Armee, 

»Aufbewahren für alle Zeit«, eingeleitet von Heinrich Böll. 

Später wird eine Trilogie daraus. 

Eine besondere Gabe des Verlagsmenschen Knaus war seine 

Überredungskunst. Eher zufällig, durch den Tipp eines Freundes, 

wurde Knaus auf Hoimar von Ditfurth aufmerksam. Der studierte 

Mediziner, Psychologe und Naturwissenschaftler vom Jahrgang 

1921 war außerordentlicher Professor an der Universität Heidelberg, 

zeitweise auch Leiter des »Psycholabors« beim Pharmakonzern 

C. F. Boehringer in Mannheim und Herausgeber einer Zeitschrift 

n+m (Naturwissenschaft und Medizin). Bücher schrieb 

er nicht, aber er hatte schon einen Namen als freier Publizist für 

Rundfunk und Fernsehen. 

»Auf einer Geschäftsreise sah ich ihn zufällig im Fernsehen, 

und gerade weil ich von Naturwissenschaft nichts verstehe, war 


189

ich von ihm fasziniert. Solange er sprach, habe ich alles verstanden. 

Ich hätte es aus dem Stegreif allerdings nicht wiedergeben 

können. Ich beschaffte mir einige seiner Manuskripte und heftete 

mich an seine Fersen. Ich ließ nicht locker, versuchte in mehreren 

Gesprächen, ihn zum Bücherschreiben zu verführen. Ich 

hatte kein Glück. Unmittelbar vor einer Reise nach Italien sagte 

er am Telefon: ›Sie können am Sonntag gern vorbeikommen, am 

Montag sind wir weg. Aber machen Sie sich keinerlei Hoffnungen.‹ 

Wir saßen auf seiner Terrasse. Ich erinnere mich des Tages, 

als wäre es gestern gewesen. Die Sonne schien, seine Frau tischte 

eine herrliche Erdbeertorte auf. Am Abend verabschiedete ich 

mich mit den Verträgen für drei Bücher in der Tasche.« 

So erscheint 1970 bei Hoffmann und Campe »Kinder des Weltalls 

– Der Roman unserer Existenz«, ein Titel, der – Taschenbuchausgaben 

mitgerechnet – Hoimar von Ditfurth bald zum Aufl agen- 

Millionär werden lässt. Es folgen »Im Anfang war der Wasserstoff 

– Über die Evolution der Materie« (1972), »Zusammenhänge 

– Gedanken zu einem naturwissenschaftlichen Weltbild« (1974) 

und »Der Geist fi el nicht vom Himmel – Die Evolution unseres 

Bewußtseins« (1976). 

Hoffmann und Campe wird zu einer angesehenen Adresse für 

Sachbücher deutscher und internationaler Autoren. Von Ferdinand 

Lundberg erscheint »Die Reichen und die Superreichen« 

und von Dee Brown »Begrabt mein Herz an der Biegung des Flusses«, 

die Geschichte vom Untergang der Indianer Nordamerikas; 

von Gordon Thomas »Familien-Konferenz«. Ein bedeutender Autor 

des Verlages wurde Willy Brandt. Es begann eher prosaisch mit 

dem »Grundlagen-Vertrag« als Paperback, vermittelt durch den 

Regierungssprecher Conrad Ahlers. »Dass Brandt 1971 den Friedensnobelpreis 

erhielt, war für den Verlag natürlich ein Glücksfall«, 

räumt Knaus ein. Der Verlag hatte eine Sammlung einzelner 

Texte in Vorbereitung: »Der Wille zum Frieden – Perspektiven der 

Politik« mit einer Einleitung Golo Manns. »Nun konnten wir etwas 

190 


Buchmesse Frankfurt 1972: Thomas Ganske, Erwin Glickes und 

Albrecht Knaus 

Besonderes bieten: die beiden Reden, die Brandt in Oslo bei der 

Verleihung des Nobelpreises halten würde. Es war uns gelungen, 

die Texte schon einige Wochen vorher zum Abdruck zu bekommen. 

So etwas war natürlich absolut unüblich, und wir waren zu 

strengster Geheimhaltung verpfl ichtet.« Zwei Tage nach der Verleihung 

des Nobelpreises lag der Band im Buchhandel. 

Persönlich lernte Knaus Willy Brandt erst nach der Vorstellung 

des Buches kennen. Der Autor ging strahlend auf ihn zu: »Sie 

sind ein Zauberer.« Die Zusammenarbeit erwies sich als fruchtbar. 

Nach »Über den Tag hinaus« (1974) und dem ersten Band seiner 


191

»Aufzeichnungen und Einsichten – Die Jahre 1960 –1975« folgte 

1982 der Blick auf seine frühen Jahre: »Links und frei – Mein Weg 

1930 –1950«. 

Die Liste der Hoffmann-und-Campe-Autoren umfasst ein weites 

Spektrum. Der Lyriker Walter Helmut Fritz, erster Preisträger 

des 1966 von Kurt Ganske gestifteten »Heine-Talers«, veröffentlicht 

seither alle seine Gedichtbände und die Prosa bei Hoffmann 

und Campe. Herman Wouks Weltkriegs-Trilogie »War and 

Remembrance« setzte 1972 mit »Der Feuersturm« ein. Im gleichen 

Jahr erschien »Der wachsame Träumer« von John Le Carré, 

der damit überraschenderweise die Welt der Spione verließ. 

Schon 1974 kehrte er mit der Smiley-Trilogie »Dame, König, As, 

Spion« aber wieder dorthin zurück. 1975 kam Manfred Bielers 

Prag-Panorama »Der Mädchenkrieg« dazu und 1978 Arno Surminskis 

»Jokehnen«. Ben Witter, der ironisch-kluge Hamburger 

Spaziergänger, wurde für viele Jahre Stammautor und Freund des 

Verlags. Eine glückliche Zeit. Albrecht Knaus spricht von einer 

Erzähler-Renaissance, die offenbar bis heute anhält. 

Ein besonderes Faible des Verlegers Kurt Ganske sind schöne 

Bildbände. Der vielleicht schönste war »Hamburg, Merkurs eigene 

Stadt«. Das Bildmaterial umfasste hunderte von Aufnahmen 

renommierter Fotografen wie Thomas Höpker und Max Scheler. 

»Ich hatte mit Bildbänden keine Erfahrung«, gesteht Albrecht 

Knaus, »aber angesichts dieser überwältigenden Fülle, schwarzweiß 

und farbig, war mir klar, dass ich jemanden fi nden musste, 

der diese Vielfalt der Farben und Akzente in eine Symphonie 

verwandeln konnte. Für mich stand fest: Das konnte nur Willy 

Fleckhaus sein!« Die Herren trafen sich standesgemäß im großen 

Saal des Hamburger Rathauses, der sonst eher für festliche 

Anlässe geöffnet und nun von einem Riesentisch eingenommen 

wurde. Der Meister hatte die Bilder vor sich ausgebreitet. »Es 

war faszinierend, ihm zuzusehen. Er brauchte nur eine Stunde, 

um die Motive auszuwählen, die er in dem Buch haben wollte.« 

192 


Zufrieden war er nicht. Aus der Sicht des Artdirectors fehlten 

immer noch einige wichtige Stadtansichten und Details. Knaus 

konnte Sven Simon, den Sohn des Verlegers Axel Springer, gewinnen, 

die fehlenden Motive zu fotografi eren. Er war ein begnadeter 

Fotograf und hatte unter seinem Pseudonym eine erfolgreiche 

Agentur gegründet. 

Unglücklicherweise fi el das Projekt in die Zeit der anbrechenden 

Rezession. Es stand auf der Kippe, ob es überhaupt noch realisiert 

werden konnte, aber schließlich kam es doch zustande, nicht 

zuletzt durch das Engagement des Herausgebers Henning Jess, 

der für die Öffentlichkeitsarbeit des Hamburger Senats verantwortlich 

war. Der Verlag riskierte allerdings nur eine Aufl age von 

4 000 Exemplaren, die sofort vergriffen war. »Einem Nachdruck 

stand die Angst vor der Inventur entgegen«, ein chronisches Leiden 

in den Verlagen, das kaufmännische Verlagsleiter vor allem 

zum Jahresende befällt. Zum 31. 12. sollen die Lager möglichst 

leer sein, weshalb die Risikofreude schon im Weihnachtsgeschäft 

spürbar nachlässt. »Merkurs eigene Stadt« ist heute eine gesuchte 

Rarität. »Wer das Buch hat, trennt sich nicht davon. Und wer darin 

blättert, ist erstaunt, wie zeitlos die Bildauswahl heute noch ist.« 

Immerhin – eine Perle aus dem versunkenen Schatz leuchtete 

noch eine Weile: Siegfried Lenz’ »Die Leute von Hamburg« lebte 

eine Zeit lang als eigene Veröffentlichung weiter. 

Unter Knaus wird Hoffmann und Campe Gesellschafter des 

Deutschen Taschenbuch Verlags. Die Ära Knaus geht zu Ende, als 

ein dritter Verlagsleiter geholt wird. »Wenn drei Herren das Direktorium 

bilden, entsteht ein Problem. Es sind nicht mehr zwei, 

die sich zusammenraufen, sondern nun können zwei gegen einen 

stehen. Ich war plötzlich ›der Alte‹«, sagt Knaus. 1978 gewann ihn 

die Verlagsgruppe Bertelsmann für ein reizvolles Projekt. »Ich 

konnte unter dem Schirm des Konzerns meinen eigenen Verlag 

gründen und hatte in ihm völlige Freiheit.« So kam es zum 

Albrecht Knaus Verlag, heute – nach sechsundzwanzig Jahren – 


193

eins von dreiundzwanzig Unternehmen unter dem Dach von 

Random House. 

Der Verlagsgründer steht auch heute noch mit seinem Verlag 

in freundschaftlicher Verbindung. Er lebt zwischen seinen Bücherbergen, 

liest immer noch viel, das Börsenblatt des Deutschen 

Buchhandels sowieso, Neuerscheinungen, die ihn interessieren. 

»Aber manche Bücher lege ich schnell wieder weg. Meist sind 

es solche, von denen K.G. gesagt hätte: ›Da bin ich mit dem Motorrad 

durchgefahren‹ oder ›Das habe ich mit gütiger Nachsicht 

gelesen‹.« Seine Vorliebe gilt der großen Literatur, »immer wieder 

Thomas Mann und Autoren meiner Lebenszeit wie Stefan 

Andres oder Werner Bergengruen, die heute so gut wie nichts 

mehr gelten, vor allem aber Geschichte und Zeitgeschichte mit 

Eberhard Jäckel und Joachim Fest, Sebastian Haffner, Gitta Sereny 

oder Saul Friedlaender. Wenn ich auf meine Arbeit in fünfzig 

Jahren zurückblicke, wage ich mit dem jüdischen Sprichwort zu 

sagen: Ich will mich nicht berühmen, aber ich muss mich auch 

nicht beknirschen.« 

Sein Nachfolger Eberhard Böckel nimmt literarische Werke 

aus den Ländern Osteuropas und der DDR ins Programm und 

fördert junge deutsche Erzähler. Mit der Übernahme des Schweizer 

Reich Verlages kommen 1978 die Schriftsteller des »Prager 

Frühlings« ins Programm der neuen literarischen Reihe »Edition 

Reich«: Autoren wie Pavel Kohout, Jirˇí Gruša, Ivan Klíma, Ludvík 

Vaculík, Alexander Kliment und Eda Kriseová. Aus den USA kommen 

Leslie Epstein und Tim O’Brien (Gewinner des National 

Book Award 1979), aus Schweden Ingmar Bergman, aus Polen 

Andrzej Kusniewicz und aus Neuseeland Maurice Shadbolt. 

Neben Böckel baut Hans-Helmut Röhring (1940–2004), den 

Knaus von Piper geholt hatte, nicht nur den Zweig des Sachbuchs 

weiter aus. Die Fachgebiete umfassen Politologie, Soziologie und 

Philosophie, Psychologie, Pädagogik und Geschichte. Zu den 

Autoren gehören Karl Popper und Kurt Sontheimer, aber Röh- 

194 


ing baute auch Autoren auf wie Peter Sloterdijk oder Christian 

Graf von Krockow, heute große Namen. Später kommen Autoren 

wie Uwe George, Werner Nachtigall und Wolfgang Wickler hinzu 

sowie Gerhard Konzelmanns »Islamische Herausforderung«. Mit 

»Flucht und Vertreibung – Deutschland zwischen 1944 und 1947« 

arbeiten Frank Grube und Gerhard Richter ein bis dahin tabuisiertes 

Thema der jüngsten Geschichte auf. Lea Fleischmanns Erfahrungsbericht 

»Dies ist nicht mein Land« wird 1980 Bestseller 

und Longseller zugleich. 

Ab 1976 startet Hoffmann und Campe mit dem »Großen Buch 

der Windjammer« von Frank Grube und Gerhard Richter ein anspruchsvolles 

Programm aufwändiger Bildtextbände im Großformat. 

Trotz anfänglicher Skepsis ist das 148 Mark teure Werk ein 

Verkaufsschlager, der in drei Aufl agen über 13 000-mal verkauft 

wird. Zehn weitere Großbände folgen. Zu den Themen gehören 

Segeln, Berge, Eisenbahn, Wild und Jagd, Zirkus, Serengeti, Elefanten 

und Ski. Ab 1979 erscheint das von Dieter Nohlen und 

Franz Nuscheler edierte »Handbuch der Dritten Welt«, das sich 

in mehreren Ausgaben bis in die achtziger Jahre hinein verkauft. 

Der größte Massenerfolg aber ist »Mein Garten im Hause«, später 

als »Mein Garten zuhause« im Handel, ein Gartenbuch in aufwändiger 

Ausstattung, das in Kooperation mit einem Industriepartner 

zum Niedrigpreis in einer Massenaufl age von insgesamt 400 000 

Exemplaren über das Sortiment verkauft wird. Auch Gerd Käfers 

noch zu Knaus’ Zeiten inszeniertes Werk »Prima Partys, frohe Feste« 

hatte einen Sponsor und wurde mittels einer Vernissage in 

der Münchner Stuckvilla präsentiert. 

Doch gesponserte Bücher bleiben die Ausnahme. Der Verlag 

setzt weiter auf Literatur. Viele Hoffmann-und-Campe-Autoren 

lernen ihren Verleger nie persönlich kennen, aber zu einigen von 

ihnen pfl egen er und seine Frau einen sehr persönlichen Kontakt: 

Sie sind Gastgeber. Die Autoren kommen nach Hohenhaus zum 

Waldspaziergang, zum Kamingespräch an langen Abenden, das 


195

is in die Morgenstunden dauern kann. Manche bleiben tage-, 

manche monatelang. »Autoren wurden ins Turmzimmer gesperrt. 

Wenn sie einen Termin überschritten hatten, kamen sie nicht wieder 

raus, ehe der Text fertig war. Allerdings wurden sie komfortabel 

bewirtet«, berichtet der Zeitzeuge und Vertraute des Verlegers 

Otto B. Roegele. 

Alice Ekert-Rotholz (»Reis aus Silberschalen«) ist ein häufi ger 

Gast, Rudolf Hagelstange (»Spielball der Götter«) fühlt sich in 

Hohenhaus wie zu Hause, verbringt dort sehr viel mehr Zeit als 

der Verleger, den er, wenn er aus Hamburg anreist, mit offenen 

Armen empfängt: »Guten Tag, lieber Herr Ganske! Ich begrüße 

Sie auf Ihren Ländereien!« 

»Jeder Autor wurde bei uns erst mal mit einem Glas Sekt empfangen«, 

erinnert Gerda Ganske. Die Hausmarke: Burgeff grün, 

ein Riesling-Sekt in Flaschengärung. Für die Freunde des Riesling 

lässt der Hausherr Carl von Schuberts Grünhäuser Abtsberg, 

Spätlese trocken, entkorken, später vertiefen sich die Gespräche 

in den besseren Lagen von Burgund und Bordelais. 

Im zweiten Stock des »Schlosses« von Hohenhaus gibt es acht 

Gästezimmer, und Gäste sind immer da; anspruchsvolle Autoren 

wie Hans Habe, der im weit schwingenden schwarzen Paletot mit 

rotem Futter erscheint und sich an Kaviar und Hummer nicht 

satt essen kann. Der Hamburger Verleger Axel Springer kommt 

zum gemeinsamen Waldspaziergang oder sein eloquenter Kollege 

Gerd Bucerius, der seine Gastgeber mit messerscharfen Bügelfalten 

in der Kamelhaarhose beeindruckt. Zu Gast sind Autoren 

wie Siegfried Lenz, für den es nichts Schöneres gibt, als einem 

selbst gefangenen Karpfen in die Augen zu sehen. »Wir liefen 

mit der Rute in der Hand zu einem Talgrund«, berichtet Thomas 

Ganske, damals vielleicht 20 Jahre alt, über seine ersten gemeinsamen 

Erfahrungen mit Siegfried Lenz, »und versuchten uns an 

verschiedenen Fischgewässern. Und dann geschah es: Den alten 

heimlichen Karpfen, der mir nie an die Angel gehen wollte, den 

196 


hat Siegfried Lenz rausgefi scht – wie selbstverständlich. Später 

hat er zugegeben, dass dieses Meisterstück in diesem Gewässer, 

dessen Geheimnisse nur ich zu kennen glaubte, kein Wunder 

war: ›Ich lernte fi schen und schwimmen, bevor ich lesen lernte.‹ 

Das war bei mir nun mal andersherum.« 

Zum 65. Geburtstag Kurt Ganskes am 14. Januar 1970 gratulieren 

Autoren und Freunde des Verlages. Briefe, Texte und 

Bilder werden ihm in einer Kassette überreicht. Unter den Autoren: 

Rose Ausländer, Carl Brinitzer (»Das Ganske ist mehr als die 

Summe von allen Teilen«), Paul Böckmann, Joachim Burkhardt, 

Heinz von Cramer, Milo Dor, Alice Ekert-Rotholz (»Freund, Verleger 

und Berater und von’s Janze doch der Vater«), Per Olov 

Enquist, Walter Helmut Fritz, Rudolf Hagelstange, Marie-Luise 

Herrmann, Gustav Hillard-Steinbörner, Kay Hoff, Bert Honolka, 

Henning Jess, Eva Kausche-Kongsbak, Rudolf Krämer- Badoni, 

Siegfried Lenz, Erich Lüth, Gerhard Nebel, Dinah Nelken, Heinz 

Piontek, Curt Riess, Gaby von Schönthan, Jean-Jacques Servan- 

Schreiber, Friedrich Schnack, Paul-Henri Spaak, Brigitte von Tessin, 

Max Tau, Michel Tournier, Thaddäus Troll, Benno von Wiese, 

Dieter Wildt, Peter von Zahn und Stefan Zickler. 

Rose Ausländer dankt Kurt Ganske für den von ihm gestifteten 

»Goldenen Heine-Taler«; Rudolf Hagelstange öffnet in einer ländlich-sinnlichen 

Ausschweifung »die Akte des Falles ›Amtmann‹. 

Wer ihn gekannt, ein Vorbild an Pfl ichtbewußtsein, dienstlichem 

Ernst, Vorbild dazu seiner Art, seines Standes […] die Früchte, an 

denen man ihn verkannte, sind aufgegangen in Höhe und Breite, 

Prozente, in die Potenz. Amtmanns Natur, die verschwenderisch 

großgeartete, ist lebendig, ist kraft- und saftvoll Präsenz in seinen 

Nachfahren.« Großes wächst still. Die Laudatio erweist sich als 

Porträt eines realen Zuchtbullen auf den Weiden von Hohenhaus. 

Das Manuskript endet: »Darum rühme ich den freien, wendigen, 

springlebendigen Steinbock« – das Sternzeichen Kurt Ganskes 

(und Rudolf Hagelstanges). 


197

Siegfried Lenz steuert zum launigen Gemeinschaftswerk ein 

schönes, sehr persönliches Gedicht bei: 

Manchem genügt die Milch der Täler. 

Ein anderer umgibt sich mit den milden 

Chören des Rotweins. Die Jagd ist gut, 

wenn sie mit Fabeln endet; auch ein 

Waldgang, der einem den Tastsinn belebt. 

Das hab ich erfahren. 

Zufrieden bietet einer den Apfelbäumen sein 

Du an. Dieser zieht, erlegten Rebhühnern gleich, 

Erfahrungen auf eine Schnur. Wir hängen auch 

ab von den Möglichkeiten der anderen. Was 

einem zustößt, das stößt allen zu. 

Ich hab es erfahren. 

Aufmerksam soll der Tag uns fi nden und 

im ergiebigen Zweifel. Einer fragt: muss ich es 

tun?, und er tut’s. Ein anderer verteilt passende 

Büstenhalter an seine Kühe. Was wir versuchen, 

ist mitunter schon das einzig Erreichte. 

Das hab ich erfahren. 

Warum nicht Sandelholz, nicht Salpeter und 

Pfeffer? Leichter würde der Horizont und unermesslich. 

Aber der eine weckt das Papier und ermöglicht 

geschriebene Träume. Ihm dank ich persönlich. 

Auch die Gelegenheit macht schließlich Worte. 

Ich hab es erfahren. 

Der Facettenreichtum der Handschriften ist groß. Der Kritiker 

Erich Lüth vermutet: »Besitzer des Hoffmann und Campe Verlages 

zu sein ist wie die Zugehörigkeit zu einem hohen geistigen Ordenskapitel, 

die immer wieder vor den Ahnherren und großen Autoren 

198 


des Hauses gerechtfertigt werden muß.« Autor Horst Mönnich zitiert 

den Hoffmann-und-Campe-Autor Heinrich Heine: 

Ich aß und trank, mit gutem Ap’tit, 

und dachte in meinem Gemüthe: 

»Der Campe ist wirklich ein großer Mann, 

ist aller Verleger Blüthe. 

Ein andrer Verleger hätte mich 

vielleicht verhungern lassen, 

der aber giebt mir zu trinken sogar; 

werde ihn niemals verlassen.« […] 

Auch Gerhard Nebel zeigt sich dankbar: »Ihre immer wieder bewiesene 

Großzügigkeit gegen mich gehört in das Gefüge meines 

Daseins, das ich ohne Sie nicht so hätte führen können, wie ich es 

gelebt habe. Sie sind insofern eine rara avis unter Ihren Kollegen, 

als das Buch für Sie nicht nur eine Ware ist, als Sie bei ihm ebenso 

auf die gedankliche und literarische Qualität wie auf die verkaufte 

Quantität schauen.« Doch wie ein Leitmotiv durchzieht die Lobpreisungen 

der gratulierenden Autoren das vage Bild einer höheren 

Macht. Brigitte von Tessin spekuliert: »Der stets von einer 

Wolke verhüllte Herr Ganske ist Allah. – Und Dr. Knaus ist sein 

Prophet.« Benno von Wiese fühlt sich an seinen kindlichen Umgang 

mit dem lieben Gott erinnert, den man zugleich lieben und 

fürchten sollte. »Ich würde mich freuen, wenn auch ein weiterer 

kindlicher Wunsch einmal erfüllt würde, nämlich Sie, verehrter 

Herr Ganske, nicht nur aus der Ferne zu ehren und verehren, 

sondern auch in der lebendigen Anschauung zu erfahren, wie 

das Zentrum eigentlich aussieht, um das ein so gewaltiger Verlag 

wie der Ihre kreist.« 

Auch Thaddäus Troll fühlt sich an den Allmächtigen erinnert: 


199

»Da Sie mir bisher unbekannt geblieben sind, schreibe ich diesen 

Brief fast ins Anonyme, aber eigentlich doch nicht, denn Ihr 

Name ist mir ja als Synonym für Hoffmann und Campe ein Begriff, 

ja ich habe sogar geglaubt, die Wirkung Ihrer Stimme verspürt zu 

haben, ähnlich der des HErrn im ›Jedermann‹ vor dem Salzburger 

Dom (der ja auch unsichtbar bleibt), also: Wenn ich gelegentlich 

Besuch in Hamburg machte, war ich zuweilen Ohrenzeuge von 

An-Rufen, die bei den Angerufenen so etwas wie Respekt, Hochachtung, 

um nicht zu sagen Ehrfurcht auslösten. Ein Hauch von 

Majestät wehte dann durch den Raum, um im Salzburger Look 

zu bleiben: als ob der HErr mit dem Darsteller des HErrn spreche. 

Das kann nur Herr Ganske sein, dachte ich. Nun hat Herr 

Knaus den Mythos zerstört: Sie telefonierten selten bis nie; thronten 

nicht über dem Verlag als autoritärer Pantokrator, sondern 

durchwalteten ihn eher, kaum spürbar, im pantheistischen Sinn. 

Als Autor, der von der Hoffmann und Campeschen Toleranz profi 

tiert (ich gebrauche diesen Ausdruck nachweislich im rein ideellen 

Sinn), grüße und beglückwünsche ich Sie herzlich. 

Ihr Thaddäus Troll, … den jetzt die Frage plagt: welcher Anrufer 

löst in Ihrem Verlag wenn nicht Furcht und Mitleid, so doch 

Respekt und Wertschätzung aus? Der Steuerberater? Siegfried 

Lenz? Der Bankdirektor? Rudolf Hagelstange?« 

Der unermüdliche und vielseitige Publizist Curt Riess dankt 

seinem Verleger für sein Stehvermögen, »den Glauben an den 

Autor, der – dafür gibt es Beispiele genug – bis zur Sturheit gehen 

kann. Seltsam genug: Mit dieser Sturheit sind schon viele Autoren 

durchgesetzt worden.« Das Wichtigste sei aber auch, »daß 

der Verlag seinen Autoren eine Heimat geben kann. Ich kann 

ein Lied davon singen, wie schwer es ist, ein heimatloser Autor 

zu sein. Meinen deutschen Verlag verlor ich, als Hitler die Macht 

übernahm, und meinen französischen, meinen belgischen, meinen 

holländischen, als Hitler in diese Länder einmarschierte. 

Meinen amerikanischen, als ich beschloß, wieder nach Europa 

200 


zurückzukehren.« Bei Hoffmann und Campe war die Odyssee 

zu Ende. 

Fünf Jahre später, im Frühjahr 1980, erscheint im 33. Jahrgang 

ein Merian-Sonderheft über das Werraland. Eigentlich sollte es 

dem Verleger zum 75. Geburtstag überreicht werden, doch den 

hat er nicht mehr erlebt. Als Verlagsleiter widmet sich Thomas 

Ganske diesem Projekt mit besonderem Engagement; er hat es 

nicht nur konzipiert und als Blattmacher von der ersten Themenkonferenz 

bis zur letzten Blaupause produziert, sondern er 

ist auch als ortskundiger Cicerone mit dem Autor Horst Krüger 

durch die Region gefahren, hat dem Reiseschriftsteller deren 

verborgene Reize gezeigt, die Eigenart der Fachwerkhäuser, den 

naturreinen Charme der Provinz und die brutale Perversion 

der Grenzbefestigungen und ihrer verschämten Hüter. Thomas 

Ganske, ein begeisterter Fotograf, steuerte nicht nur das Titelbild, 

sondern auch atmosphärische Landschafts- und Menschenbilder 

bei, darunter ein Porträt des Autors Krüger am Schlagbaum. 

Unter dem Titel »Seltsame Annäherung – Die Ringgauer Wurstprobe« 

veröffentlicht Siegfried Lenz darin einen Beitrag, in dem 

er beschreibt, wie er in das geheime Wesen der Mittelgebirgslandschaft 

des Werralandes eingeweiht wurde. »Was ich bis dahin 

als gelegentlicher Gast meines Verlegers Kurt Ganske in und um 

Hohenhaus zu sehen bekam, war, landschaftlich, vor allem dies: 

fein bewaldete Höhenrücken – Nadel-, aber auch Buchen- und 

Mischwald –, schmale Täler, in denen genügsame Dörfer lagen – 

alte Fachwerkhäuser, aufgelassene Ziegeleien –, rote oder rotbraune 

Erde, die ihre Ergiebigkeit auf den ersten Blick preisgab. 

Aufgeräumt kam mir das Land vor, ein bißchen schläfrig und sich 

selbst überlassen, Burgen zeugten von gewaltsamen Ansprüchen 

und den Tumulten der Geschichte; versteckte Friedhöfe belegten 

manchen Tod in der Fremde; in windstillen Winkeln erhielt sich 

ländliches Idyll. Die Nähe kulturgeschichtlicher Zeugen konnte 

das Aufkommen einer gewissen Melancholie nicht verhindern.« 


201

An einem Ostertag lädt der Landrat Eitel Höhne ihn und den 

Verleger zu einer Ringgauer Wurstprobe ein, »das geheime Wesen 

dieser Landschaft – so erklärte der Landrat schlicht – erschließe 

sich, wenn überhaupt, dann nur bei einer Wurstprobe. Die Wurst 

als Erkenntnisvehikel.« Der Text schildert ein Ringelgebirge, verwurstete 

Vielfalt auf Holzbrettern und den Verleger, dem er in 

diesem literarischen Kabinettstück eine überwiegend stumme 

Rolle zuweist, und doch entsteht in wenigen Strichen das Bild 

eines Menschen, der gern isst und der andere daran teilhaben 

lässt: »Bevor K.G. das Messer nahm, machten wir die Geschmacksnerven 

empfänglich, wir kippten einen Klaren, der nach Wacholder 

duftete, stellten Bier und Brot bereit. Listig lächelnd führt 

K.G. den ersten Schnitt, sorgfältig spießte er die Scheiben auf 

und reicht sie über den Tisch.« K.G. säbelte, die Herren tranken 

Glas auf Glas. 

Mehr Würste werden aufgetragen, »eine wohlige Schwere hielt 

uns auf den Stühlen, es summte in den Köpfen, und plötzlich holte 

der Landrat seine Brieftasche hervor und entnahm ihr einen 

Geldschein, frisch gedruckt. Die Währung war mir unbekannt, sie 

wurde weder in Frankfurt noch in Zürich notiert, nur das sympathische 

Gesicht auf dem Geldschein war mir vertraut: Es war 

das Gesicht des Landrats. Der Einfachheit halber nannte er die 

Währung Höhner; und ein Höhner sollte gut sein für fünf Mark. 

Ich begann hellhörig, hellsichtig zu werden. Bereitete sich hier 

eine Lossagung vor? Verlangte der Ringgau nach Autonomie? 

Nachdem K.G. uns einen Doppelten eingeschenkt hatte, äußerte 

ich meinen Verdacht, und K.G. bestätigte, daß im Werraland etwas 

Außerordentliches vor sich gehe, das ganz Europa in Staunen 

versetzen werde. Die Währungsprobleme, immerhin, habe man 

bereits gelöst. Höhner, das höre sich doch gut an, freundlicher 

jedenfalls als Drachme oder Escudo. 

Eine Hartwurst, die gut und gern als Polizeistock hätte Verwendung 

fi nden können, brachte mich in die Gegenwart zurück. 

202 


Schon stießen der Landrat und K.G. mit mir an. Ich blickte durchs 

Fenster; inselhaft schwammen blaue Bergrücken im Abendnebel 

auf, ferne Lichter leuchteten dem Osterspaziergänger und, vermutlich, 

dem tüchtigen Hausschlachter, der kenntnisreich sein 

Kalb verarbeitete. Das kleine Feuer genießend, das der Pfeffer 

auf der Zunge entfachte, fi elen mir auf einmal die erstaunlich 

zahlreichen reparaturbedürftigen Häuser dieses Landes ein, ich 

dachte an bröckelnden Zerfall und lautlose Aufl ösung, ich dachte 

an aufgelassene Ziegeleien, an totes Fabrikgemäuer: auch dies, 

sagte ich mir, eine Folge geschichtlicher Heimsuchung. Dies 

Land wurde zu oft begehrt und versehrt, es hat sich zu oft erholen 

müssen, und wo man es verschonte wie jetzt, da wurde es 

folgenreich verschont, und das heißt: verurteilt zu einer Existenz 

im Windschatten. Vergangen die Zeit, in der Wollgarn- und Haarspinnereien, 

Baumwoll- und Leinewebereien, aber auch Gerbereien 

und Leimsiedereien und eine nennenswerte Tabakindustrie 

die Hauptprodukte des Landes lieferten. Ein Land in der Mitte 

und dennoch – ein entlegenes Land.« 

Nachfrage beim Dichter ungefähr dreißig Jahre danach. Diese 

Verbindung von Nestwärme, geringeltem Mittelgebirge und 

schluckweiser Bekömmlichkeit, diese geradezu fettglänzende 

Rahmenhandlung für ein skizzenhaftes Porträt eines in sich ruhenden 

Genussmenschen, ist diese Ironie nicht auch eine Form 

der Distanz? Der Dichter lächelt sanft: »Ironie kann auch eine 

Form der Liebe sein – sagt Thomas Mann.« 


Kurt Ganske 1977 in Hohenhaus 


EINSAME WEGE 

Das Refugium in den Bergen – Stille Tage 

in Hohenhaus – Söhne im Verlag – Generationswechsel – 

Eine Totenrede – Besuch bei Gerda Ganske 

Ein Haus am Ortsrand von Reichraming, eine halbe Autostunde 

südlich von Steyr. In der Stube hängen Jagdtrophäen, eine Brotzeit 

steht auf dem Tisch. Hermann Kittinger nimmt nicht von 

dem geschnittenen Brot, das für den Gast bereitliegt, sondern 

macht sich mit scharfem Messer über einen alten Kanten her. Er 

liebt das, sagt seine Frau. Er habe das auch auf der Hütte so gemacht, 

wenn Kurt Ganske kam. 

Hermann Kittinger, Jahrgang 1930, Berufsjäger im Ruhestand, 

erinnert sich an den Jagdgefährten aus Hamburg, als wäre er erst 

gestern hier gewesen. »Es gibt nicht viele Menschen wie ihn«, sagt 

er nachdenklich. Sie waren zu zweit allein mit der Natur, wochenlang, 

auf der Hütte und auf der Pirsch. »Auf dem Ansitz ist man auf 

Tuchfühlung, da wird man sich vertraut. Für mich war er wie ein 

zweiter Vater. Es gibt noch heute keinen Tag, an dem ich nicht an 

ihn denke. Es gab wohl eine Seelenähnlichkeit. Wir waren beide 

gern allein. Er war fünfundzwanzig Jahre älter als ich, aber ich 

habe den Altersunterschied zwischen uns nie gespürt. Es war ein 

kameradschaftliches Verhältnis, doch geduzt haben wir uns nie. Er 

hat mir als Jäger vollkommen freie Hand gelassen. Ich habe das 

nie ausgenutzt. Was er mir zugestanden hatte, habe ich nie abgeschossen. 

Er war ein ganz feiner Mensch. Die Zeit mit ihm war die 

schönste Zeit in meinem Leben.« 

Hermann Kittinger hat Tischler gelernt, war Waldarbeiter, 

doch sein Berufswunsch war es, Jäger zu werden. Mit 18 Jahren 

legt er die Prüfung ab. Das Leben als Berufsjäger füllt ihn aus. 

Den Urlaub lässt er meist verfallen. »Der Wald ist mein Leben.« 


205

Nach siebenundvierzig Dienstjahren geht er in Pension, da sind 

die Kinder längst erwachsen. Weil sein Sohn Wolfgang schwer an 

Asthma litt, hatte Kurt Ganske ihm einen zweimonatigen Aufenthalt 

auf Sylt bezahlt. »Er wurde nicht geheilt, aber es hat sehr 

geholfen, seither kann Wolfgang mit dem Asthma leben.« 

Kurt Ganskes Jagdrevier lag im Höhenzug der Haller Mauern, 

an der Grenze zwischen Oberösterreich und der Steiermark; es 

umfasste 3500 Hektar Wald, Bergwiesen und schroffen Stein, 

hoch ragt das Sengsengebirge. Die Jagd war abgelegen, steil, 

schwer zugänglich, das ideale Refugium für einen Menschen, der 

Stille braucht, um sich zu erholen. Keine Straße führte dorthin, 

das Revier war nur mit der einspurigen Waldbahn zu erreichen; 

die Strecke führte durch ein enges Tal und einen 350 Meter langen 

Tunnel. Wer mit dem Auto dorthin wollte, musste es auf die 

Bahn verladen. Es gab allerdings schmale Forststraßen im Revier, 

um das Holz zur Waldstation zu bringen. Früher wurde mit Wasser 

getriftet, die Bäche in den Klausen gestaut. Das Holz wurde 

dahinter gelegt, dann wurde das Wehr geöffnet, das Wasser schoss 

hervor und trug die Stämme ins Tal. 

Kurt Ganske pachtet die Jagd für neun Jahre, ein Berufsjäger 

wird vom Bund gestellt, so ist es Vorschrift. Die Kosten und die 

Soziallasten hat der Pächter zu tragen, außerdem muss er für die 

Winterfütterung sorgen – kein Pappenstiel in einem Revier dieser 

Größe. Im Dienstbuch des Jägers ist es nachzulesen: 35 Tonnen 

Heu müssen herangeschafft werden, 30 Tonnen Rüben, 12 bis 15 

Tonnen Hafer, Mais und Gerste. Manchmal sind Gleise und Wege 

so zugeschneit, dass der Bundesheer-Hubschrauber das Futter 

bringen muss, teuer für den Pächter. Die Natur ist kaum domestiziert, 

zeigt, vor allem in der dunklen Jahreszeit, ihre raue Seite. 

Die Winter sind hart, das Revier ist steil, Lawinengefahr droht. 

Es gibt viele Tiere im Revier: Hirsch, Gams und Rehwild. Der 

Steinadler ist hier zu Hause, Mäuse- und Wespenbussard schweben 

über den Hängen, Auerhahn und Birkhahn leben noch 

206 


ungestört. Die Zivilisation ist weit weg. Im ganzen Areal gibt es 

kein einziges Haus, nur ein paar einfache Hütten im Wald. Auf 

der Stöffel-Alm neben der alten Almhütte errichtete sich Kurt 

Ganske ein hölzernes kleines Jagdhaus mit Bad und WC. »Die 

Mansardenzimmer waren meine Diensträume«, erzählt der Jäger. 

Wenn der Gast aus Hamburg kam, putzte Frau Kittinger die 

Hütte. Meist blieb er zwei oder drei Wochen. »Gefrühstückt haben 

wir im Dunkeln. Licht habe ich nicht gelten lassen«, sagt Hermann 

Kittinger. »Ich habe für uns gekocht oder eine Brotzeit gemacht. 

Er mochte Kaiserschmarrn, aß gern Leber.« Sie hatten ja 

das »Geräusch« der geschossenen Tiere auf der Hütte, die edlen 

Teile: Leber, Niere und Herz. Manchmal haben sie ein Kitz geschossen, 

zerwirkt und gekocht. Die Federn (Rippen) und Schlegel 

(Keule) aßen sie später. Kurt Ganske fand: »Wildbret muss ein 

Hautgout haben.« Sie sammelten Pilze, vor allem Eierschwammerl 

(Pfi fferlinge) oder Hirschzunge (Habichtspilz), fi schten Forellen 

und tranken Dürnsteiner Urgesteinsriesling. »Wir haben abends 

zusammengesessen. Ich habe von den Menschen hier erzählt, vom 

Leben der Waldarbeiter, er wollte alles wissen. Wir haben über 

alles Mögliche geredet. Wenn es um die Jagd ging und das Verhalten 

im Wald, hat er sich auch kritische Worte angehört; er hatte 

keine Schwierigkeiten, Kritik anzunehmen, wenn sie ihm plausibel 

erschien. Er konnte sehr fröhlich sein, humorvoll. Wenn wir über 

etwas verschiedener Ansicht waren, rief er: ›Wetten wir?‹ – Aber 

ich wette nur, wenn ich’s weiß. Ich glaube, er fühlte sich frei. Hier 

oben hat er nicht an die Pfl ichten im Verlag gedacht. Aber manchmal 

spürte ich doch, dass er in Gedanken beim Geschäft war.« 

Meist kam er zur Hirschbrunft, Mitte September bis Anfang 

Oktober. Danach fuhr er zur Buchmesse. »Die letzten zwei Tage 

vor der Abreise war er dann nicht mehr so gut gelaunt. Er kam oft 

mit dem Nachtzug. Ich habe ihn vom Bahnhof abgeholt; manchmal 

kam er auch mit dem Auto, dann fuhr sein Fahrer, und die 

Gattin kam mit. Manchmal hatte er auch Gäste eingeladen, oder 


207

er brachte seine Söhne mit. Wir fuhren dann zur Waldstation. 

Dort wurde das Auto verladen. « 

Für Ehrengäste wurden besondere Tiere ausgesucht. »Einen 

Hirsch nannten wir Minister-Hirsch, der war für Lauritz Lauritzen, 

den damaligen Minister für Wohnungsbau in Deutschland, reserviert. 

Es gab auch einen Götz-Hirsch, von dem wir alle Abwürfe 

gesammelt haben, jedes Jahr. Der war für Götz, Michaels ältesten 

Sohn, bestimmt.« 

Die Pirsch in den Steilhängen der Kalkalpen ist kein Spaziergang. 

»Wir sind jeden Tag vier bis fünf Stunden gepirscht«, berichtet 

der Jäger. »Er hat hier oben immer ein paar Kilo abgenommen; 

ihm ging es vor allem um die Erholung für den Körper, die Gesundheit. 

Er war sehr hart zu sich, ging lange Wege, hat es immer 

aufs Äußerste ankommen lassen. Einmal, am Almstein, einem 

dreißig Meter hohen Fels, sagte er allerdings: ›Da kletter ich nicht 

rauf.‹ Er war immerhin schon über sechzig Jahre alt und ziemlich 

schwer. ›Sie schaffen das!‹, habe ich zu ihm gesagt. Und dann fi ng 

er an, da hinaufzuklettern. Ich habe ihm geholfen und ihn manchmal 

hochgehievt. Er war natürlich stolz, als er oben war.« 

Kurt Ganske liebt die Beschwernisse des Aufstiegs. In früheren 

Jahren, als er die Jagd bei Reichraming noch nicht gepachtet hatte, 

wanderte er gern mit einem Bergführer ins Hochgebirge. Er weiß 

mit dem Eispickel umzugehen und besteigt alle Dreitausender, auf 

die schon sein Vater als junger Mann geklettert war. Nun bahnt Jäger 

Kittinger dem Jagdherrn die Wege. »Im Revier haben wir sechzig 

Kilometer Steige gehabt. Ich habe sie astfrei gehalten, bevor er 

kam. Ich hatte viele Steige zu putzen und die Ränder auszumähen 

mit der Sense. – Kurt Ganske jagte mit sehr viel Fingerspitzengefühl«, 

sagt Hermann Kittinger. Er benutzte einen Mannlicher-Schönauer, 

Kaliber 7�64, ein Klassiker unter den Jagdwaffen. Er war 

ein guter Schütze. Einmal schoss er einen alten Hirsch, kurz bevor 

das Schusslicht vorbei war, auf 300 Meter. Der Hirsch hatte eine 

unregelmäßige Krone, »ein Artverderber«, wie Kittinger es nennt. 

208 


Kurt Ganske geht nie allein zur Jagd und nie mit dem Förster. 

Jäger Kittinger ist immer an seiner Seite, er kennt das Revier, 

in dem er jeden Tag unterwegs ist, wie kein anderer, macht 

seinen Gefährten auf vieles aufmerksam, lenkt seinen Blick auf 

Spuren, kleine Zeichen, weiht ihn ein in die Geheimnisse des 

Reviers und der Jagd. In Jägersprache natürlich. »Ich habe ihm 

gesagt, wann er ein Stück ansprechen oder schießen sollte.« Der 

Schuss will überlegt sein. Beim Zielen sieht man den eigenen 

Herzschlag im Zielfernrohr, das Fadenkreuz hüpft mit. Man muss 

also erst den eigenen Herzschlag kontrollieren, den Moment 

abpassen, wo das eigene Herz ruhig ist, eine winzige Zeitspan - 

ne – der Schuss selbst dauert nur eine hundertstel Sekunde. 

»Schon vor dem Schuss muss man im Blick haben, was nach dem 

Schuss kommt. Das Stück muss geliefert werden. Das bedeutet, 

wir müssen mit einem Tier, das 120 bis 130 Kilogramm schwer ist, 

zurück in die Zivilisation. Gams und Reh kann ich tragen, einen 

Hirsch kann ich ein Stück schleifen, aber manchmal muss man 

sich auch Hilfe von Waldarbeitern holen. Kurt Ganske hatte auch 

ein Auto, einen VW-Käfer 1302 mit einem Gitter, auf dem man 

einen Hirsch transportieren konnte.« 

»Er war ein vorsichtiger Schütze, wollte ganz sicher sein. Einmal 

hatte er einen Bock im Visier, im letzten Büchsenlicht. Ich merkte, 

wie er zögerte, und sagte: ›Schießen Sie doch!‹ Er schoss und traf. 

Hinterher gab er mir einen Schlag auf die Schulter. ›Sie sind ein 

Teufel!‹ Das war wie ein Ritterschlag für mich.« 

Zur Brunftzeit ist es spannend. »Man hat mehr Anblick. Das 

Wild ist in Bewegung, die Hirsche röhren, ziehen viele Kilometer 

weit und suchen ihre Bräute.« Oft pirschen sie vor dem Morgengrauen. 

Zwischen zwei und drei Uhr früh balzt der Auerhahn. 

Nur wer sich sehr vorsichtig nähert, kann ihn dabei beobachten, 

denn der Vogel sieht und hört sehr gut. Der Auerhahn, heißt es, 

hat auf jeder Feder ein Auge. Doch wenn er singt, vergisst er alles 

um sich her. Sein Lied hat immer drei Strophen, erst glöckelt, 


209

dann trillert er, und nach dem Hauptschlag folgt ein nicht sehr 

melodisches Schleifen, dann sieht und hört er nichts. Das ist der 

Moment zum ›Anspringen‹; der Jäger macht zwei, drei Schritte 

aus der Deckung. Der liebestolle Vogel hört nicht mal den Schuss, 

wenn er danebengeht. Also hat der Jäger eine zweite Chance, 

beim nächsten Lied. 

Heute gibt es keinen Abschussplan mehr. Kurt Ganskes Refugium 

ist öffentlicher Bezirk mit eigener Marketingabteilung. Das 

Revier wird nicht mehr verpachtet, sondern ist Teil des »Nationalpark 

Kalkalpen« geworden. Zurück zur Natur? Die Idee des Nationalparks 

überzeugt den Jäger nicht. Er glaubt nicht an hehre Ziele. 

»Der Nationalpark ist ein Tummelplatz für alle. In den Köpfen 

ist nur Geschäftemacherei. Die guten Pächter wurden vertrieben. 

Mit dem Wald wird Schindluder getrieben. Die Waldbahn gibt es 

nicht mehr. Heute führen Straßen ins Revier, die Hütten verfallen. 

Wenn es dämmert, kommen Wilderer mit dem Auto, blenden 

die Tiere mit den Scheinwerfern und schießen mit Schalldämpfer 

und Nachtsichtgeräten.« Ein lukratives Geschäft. In dreißig Jahren 

hat sich viel verändert – Hermann Kittinger hat darauf keinen 

Einfl uss mehr. Aber der Staat hat ihn 2005 für seinen Einsatz 

mit dem Silbernen Ehrenzeichen für Verdienste um die Republik 

Österreich ausgezeichnet. 

Nur selten hat Kurt Ganske in anderen Revieren gejagt, zum 

Beispiel als Gast von Franz Burda, dem Großverleger aus Offenburg. 

Die Privatjagden des Senators galten als gesellschaftlicher 

Höhepunkt der Saison. Burda hatte ein Faible für Event-Kultur 

in großem Rahmen, und dazu zählte die Niederwildjagd mit viel 

Prominenz. »Am Ende lagen tausend Fasane und hunderte Hasen 

und Feldhühner«, berichtet sein Sohn Frieder, selbst kein 

leidenschaftlicher Jäger. Kurt Ganske wird eingeladen, trifft alte 

Bekannte aus seiner Berliner Zeit – Max Schmeling und Anny 

Ondra. Auch dabei: Karl Günther von Hase, ZDF-Intendant, Diplomat 

und Staatssekretär a. D. 

210 


Kurt Ganske 1977 


In Hohenhaus geht es ruhiger zu. Kurt Ganske ist gern für 

sich, wandert zur Mooshütte, von dort ist über den Höhenzügen 

die Wartburg zu sehen. Er klettert gern abends auf den Hochsitz, 

bleibt bis zum Einbruch der Nacht. Oder er geht morgens um 

vier zur Jagd. Er liebt die frühen Stunden. Dann liegt der Tau auf 

den Gräsern, kommt das Wild aus dem Wald. Er blickt den Bussarden 

nach, die nach Thüringen fl iegen. Die Grenze zur DDR 

ist die Grenze seines Reviers – die Straße von Herleshausen nach 

Lauchröden ist unterbrochen, die Brücke über die Werra endet 

in Sperranlagen. Die Fenster der Häuser an der Lindenallee auf 

der anderen Seite sind zugemauert, und auf dem Wachturm der 

Volkspolizei kann er die Ferngläser erkennen. Todesstreifen, Minengürtel, 

Stacheldraht. Kurt Ganske versäumt es nie, seinen 

Besuchern die Grenze zu zeigen. Die klaffende Wunde im Wald. 

Er empfi ndet sie als chronischen Schmerz. Manchmal explodiert 

eine Mine; ein Reh stirbt, ein Hirsch, eine Sau. Deutsche Realität 

– pervers, aber perfekt. 

Die Wende hat Kurt Ganske nicht mehr erlebt, als die Bürger 

von Lauchröden den Wachturm mit Gejohle zum Einsturz brachten. 

Die Handwerker von Herleshausen und Lauchröden haben 

nur zwei Tage gebraucht, um eine Brücke über den Fluss zu bauen. 

Die Grenze fi el, aber die Stille blieb. Das Zonenrandgebiet wird 

Randzonengebiet, bleibt im Abseits, mittendrin. 

Kurt Ganske liebt seinen Wald. Nach über vierzig Jahren kennt 

er jeden Baum. 1936, als er Hohenhaus erwarb, hatte er keine 

Ahnung, was er eigentlich gekauft hatte. Der Vorbesitzer hatte alle 

Unterlagen und alle Dokumente verbrannt. Ein junger Forstassessor 

half dem ratlosen Käufer, den Bestand zu registrieren und den 

Wald aufzubauen. Als Oberforstrat bleibt er bis zu seiner Pensionierung; 

ein Glücksfall für den Wald und für Kurt Ganske. Waldes 

Lust ist Waldes Last. Wer einen großen Wald erwirbt, besitzt 

ein großes Vermögen, aber wenn er sonst kein Einkommen hat, 

sollte er sich auf ein bescheidenes Leben einrichten. Kurt Ganske 

212 


ist nicht auf Erträge angewiesen, sieht seinen Wald als langsam 

wachsendes Vermögen mit niedrigen Zinsen, als stille Reserve für 

nachwachsende Generationen. Thomas Ganske, der das Werk im 

Sinne seines Vaters fortsetzt, strebt naturnahen Waldbau an. Der 

Bestand an Fichten wird reduziert. Fichten brauchen Kalkböden 

und sind hier fehl am Platze. Sie wachsen schnell und gerade, ein 

»Industrieprodukt«, maschinentauglich in Ernte und Verarbeitung, 

ideales Bauholz, fl ach wurzelnde Massenware, kein Wald 

für Naturliebhaber. 

Die Böden von Hohenhaus sind ein gutes Milieu für Bäume, die 

erst im Alter von 140 bis 180 Jahren ihre größte Vitalität entwikkeln 

– Baumriesen mit mächtigen Kronen, wie Buche, Eiche und 

Ahorn, Eibe oder Elsbeere, ein Tiefwurzler, der zu den rosaceae, 

den Rosenholzgewächsen, zählt, ein Spezialist unter den Bäumen, 

den Kurt Ganske gern seinen Gästen zeigt, ein Baum aus hartem 

Holz von großer Dichte, das nicht kohlt, wenn es heiß wird. Deshalb 

hat man es traditionell dort verwandt, wo Holz um Achsen rotiert, 

zum Beispiel bei Spinnrädern. Spinnräder sind selten geworden, 

aber das Holz der Elsbeere gibt auch schöne Zirbelstuben. 

Er fühlt sich heimisch in Hohenhaus, auch wenn ihn die Pfl ichten 

in Hamburg festhalten. Seine Frau schafft für ihn im hessischen 

Abseits ein Zuhause, das eine Zufl ucht ist. Sie hält Kontakt 

zu den Nachbarn, pfl egt Freundschaften, ist sozial engagiert. 

Aber sie stößt auch an Grenzen, die ihr freundliches Naturell 

nicht überwindet. Die Menschen in Hessisch Sibirien, wie der kalte 

Nordosten des Landes gelegentlich genannt wird, sind gern 

verschlossen und grantig, nicht nur dem Gutsherrn gegenüber, 

sondern auch untereinander. Zwischen den Dörfern schwelt tief 

wurzelnder Zwist. Einmal, im tiefen Winter, sieht der Betriebsleiter 

des Gutes Feuerschein im Nachbardorf. Er hat gerade mit einigen 

Leuten im Wald zu tun und reagiert spontan – spannt an, fährt 

mit Güllefässern voll Wasser durch den Schnee, um den Leuten 

zu Hilfe zu kommen. Sie hatten Hilfe auch bitter nötig, denn der 

Ganske_Lauf9.indd 213 01.11.2005 15:04:40 Uhr 

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einzige Hydrant des Dorfes war wegen Bauarbeiten unter Schutt 

begraben. Aber die Leute wollen keine Hilfe aus Holzhausen. 

»Das ist mein Feuer!«, ruft der örtliche Feuerwehrhauptmann zornig 

und schickt den Gutsinspektor mit seinem Wasser fort. So versickert 

es, ohne einen Brand zu löschen, im winterlichen Wald. 

Der Boden ist schwer und hängig. Kurt Ganske hat vieles versucht, 

um aus dem Gut eine fl orierende Landwirtschaft zu machen. 

Er studiert und probiert neue Methoden zur Futterherstellung, ist 

fasziniert von neuer Technik, arbeitet intensiv an der Automatisierung 

seines Kuhstalls. Manchmal staunt er über die wunderlichen 

Mechanismen landwirtschaftlicher Subven tion. Obstbau wird unterstützt. 

Aber die Stilllegung von Obstbau auch. Das Gleiche beim 

Milchvieh. Er will eine Apfelplantage errichten, was nicht funktioniert, 

und auch der Versuch, auf dem Sandberg Kartoffeln zu 

pfl anzen, scheitert, das Gefälle ist zu stark, die Maschinen rutschen 

ab. Der Landwirt Kurt Ganske hat sicher mehr ausprobiert als der 

Verleger. Vieles bleibt beim Versuch. 

Für die Kinder sind die Jahre in Hohenhaus eine glückliche 

Zeit. Tochter Mareile verwandelt den Hühnerstall in einen Ponyhof. 

Der kleine Thomas stinkt nach Schaf, weil es für ihn nichts 

Schöneres gibt, als im Stall zu spielen. Michael, das Naturkind, ist 

längst erwachsen und arbeitet im Verlag. Kurt Ganske plant den 

Generationswechsel mit der für ihn charakteristischen Umsicht 

und nach dem Prinzip der langen Leine. Die Söhne sollen in die 

Verantwortung hineinwachsen, erst Michael, dann Thomas. Tochter 

Mareile studiert in Hannover Architektur und Landschaftspfl 

ege. Am Verlag hat sie kein Interesse. Sie macht ihr Diplom. 

Michael Ganske heiratet zuerst. Seine große Liebe ist sicher 

keine Wahl im Sinne seiner Eltern – er verliebt sich in Lies, die 

schöne Tochter eines Gärtnergehilfen, eine Romanze, die von 

einer Märchenhochzeit gekrönt wird. Kurt Ganske arrangiert sie 

in Rom. Man wohnt im Hassler an der Spanischen Treppe, die 

Freunde der Familie reisen an, unter ihnen Otto B. Roegele mit 


Ganske_Lauf9.indd 214 01.11.2005 15:04:40 Uhr

seiner Frau, der sich noch gut an den sympathischen protestantischen 

Pastor erinnert, und auch Hänschen Sperber, der Lehrer 

der Zwergschule von Holzhausen, darf nicht fehlen. Sein Rohrstock 

war schon lange im Ruhestand. 

Mareile heiratet in Hohenhaus. Ihr Mann betrieb mit seinem Vater, 

der Tierarzt war, einen Reiterhof bei Gifhorn. Sie haben zwei 

Kinder. Sohn Mark blieb nach der Scheidung zunächst beim Vater, 

Tochter Anabell verbrachte viel Zeit in Hohenhaus und Hamburg 

bei ihrer Großmutter. Ihren Großvater nannte sie »Daddy«. »Sie hatten 

ein gutes, liebevolles Verhältnis«, erinnert sich Gerda Ganske 

und erzählt, wie sie gemeinsam an der Alster auf den »Daddy« warteten, 

die kleine Anabell und sie. Und weil er nicht kam, sind sie mit 

dem Alsterdampfer gefahren, so lange, bis sie ihn am Ufer entdeckten. 

Anabell lebt heute als Fotografi n in Hamburg, Mark arbeitet 

ebenfalls in der Hansestadt als Büchsenmacher. 

Ein Spaziergang in Hohenhaus. Wiesenschaumkraut blüht. 

Wildkirschen und Kirschen leuchten weiß in sattem Grün. Michael 

Ganske liebt es, draußen zu sein, auch Gespräche führt er am liebsten 

im Freien. Zweimal im Jahr kommt er nach Hohenhaus, um 

die Mutter zu besuchen. Der Vater ist in seinen Erinnerungen als 

Autorität gegenwärtig: »Ich habe immer K.G. zu meinem Vater 

gesagt, nie etwas anderes. Ich habe ihn bewundert. K.G. hatte die 

Organisation im Blick. Er hatte die Überlegenheit, Situationen zu 

erfassen, durchschaute die Zahlenverhältnisse. Er hatte die Vision, 

die Power und den Überblick, einen großen Konzern aufzubauen. 

Und er war der Ansicht: ›Meine Söhne müssen führen können.‹ 

Danach handelte er, und das bekamen wir zu spüren, ich mehr 

als Thomas.« 

Michael Ganske hat ein friedfertiges Naturell, die raue Wirklichkeit 

des Wettbewerbs war ihm fremd. »Ich hielt nichts von 

dem verbohrten Konkurrenzgedanken, nichts davon, dass sich 

Verlage bekämpfen, nichts von dem krampfhaften Wettbewerb, 

wer die beste Zeitschrift macht. Ich war gern Entwickler, holte 


215


Refugium Hohenhaus 


Leute, die fähige Entwickler waren, wie Willy Fleckhaus, Angelica 

Blechschmidt und Peter Gimm. Managertypen mit Eis in den 

Adern konnte ich nicht leiden. Ich konnte am besten mit Frauen. 

Da gab es nicht diese Machtspiele.« 

Der Vater lässt ihn machen, auch seine Fehler. Aber hinter 

verschlossenen Türen geht es hart zur Sache. »Wir haben alles 

falsch gemacht, was man nur falsch machen konnte«, räumt Peter 

Gimm, damals stellvertretender Chefredakteur der Für Sie, heute 

ein. »Es war die Zeit des großen Umbruchs Anfang der siebziger 

Jahre. Wir wollten nicht nur Fummel zeigen, sondern setzten engagierte 

Reportagen vorn ins Heft, zeigten Frühstückstische mit 

angeknabbertem Butterbrot, verlegten Mode und Kosmetik in 

den hinteren Heftteil. Wir wollten alles anders und alles besser 

machen als bisher.« So tickte man in allen Redaktionen der wilden 

Siebziger – Journalisten als Bewegungsmelder: Frauenbewegung, 

Umweltbewegung, Anti-Kernkraft-Bewegung, Friedensbewegung. 

Die etablierte Frauenzeitschrift Für Sie erweist sich aber 

als denkbar schlechtes Spielfeld für kreative Unruhestifter. Kurt 

Ganske hat die Folgen dieser Umsturzversuche bald in Zahlen vor 

Augen. Öffentlich greift er nicht ein. Er hält Peter Gimm, dem 

Revoluzzer mit den langen Locken, in Hohenhaus sogar die Tür 

auf, allerdings mit der süffi santen Bemerkung: »Ladies fi rst.« 

Michael steht unter Erfolgsdruck. »Es war nie mein Traum, in 

einem Büro zu sitzen, verschanzt hinter einem Sekretariat mit Blumen, 

und Zahlen zu schnitzen. Aber die Arbeit in der Redaktion 

machte mir Spaß.« Redaktionen arbeiten bis spät in die Nacht. 

Der junge Verlagsdirektor auch. »Es war spätabends, zehn Uhr. 

Der Kopf war leer. Ich ging einen Stock tiefer, da saß der Chefredakteur. 

Der zog eine Schublade auf: ›Hier, das hilft.‹ Es war 

Whisky. Ich trank drei Glas. Die Maschine sprang an. Ich hatte 

Ideen, die Blockade war weg. Aber mir war nicht klar, welche Gefahren 

damit verbunden waren.« Michael Ganske und der Whisky 

werden Freunde. Aus der Freundschaft wird Abhängigkeit, Tablet- 

218 


ten kommen dazu. Die Krankheit seines Sohnes bleibt dem Vater 

nicht verborgen. Es kommt zum Konfl ikt. Michael schmeißt hin, 

bricht alle Brücken hinter sich ab. Er wandert mit seiner Familie 

nach Kanada aus. 

Kurt Ganske sieht nur eine Möglichkeit, das Problem zu lösen: 

Nun ist Thomas an der Reihe. Das Verhältnis des Jüngsten zu seinem 

Vater ist durch die altersbedingte Revolte des Sohnes zeitweise 

gespannt. »Es gab zwischen uns ein beunruhigendes Erlebnis, 

das ich nicht vergessen werde. Mein Vater und ich stritten uns. 

Worum, weiß ich nicht mehr. Ich weiß nur noch, dass er sagte, 

er denke anders darüber. Ich war aufmüpfi g, warf ihm vor: ›Du 

denkst sowieso zu viel!‹ Da griff er nach dem großen Porzellanteller 

auf dem Steintisch, hob ihn hoch und warf ihn gegen die 

Wand. Es hatte sich viel angestaut und so entladen. Wir haben 

dann eine Viertelstunde weiterdiskutiert, ganz entspannt. Unser 

Verhältnis war von diesem Moment an geklärt, für alle Zeit. Vorher 

hatte ich ihn auf eine abstrakte Art gefürchtet. Seitdem war es 

zwischen uns wunderbar.« 

Thomas Ganske hat wie sein Bruder den größten Teil seiner 

Schulzeit bis zum Abitur im Internat verbracht und in München 

Kunstgeschichte und Publizistik studiert. 1974 heiratet er die 

Fabrikantentochter Veronika Westhoff, genannt Viktoria, aus 

Schloss Holte-Stuckenbrock bei Paderborn. Acht Jahre jünger als 

sein Bruder, wird der Verlegersohn von seinem Vater Schritt für 

Schritt in die Verantwortung geführt. Anderthalb Jahre ist er Assistent 

seines Vaters, dann wird er in den Verlag entlassen, lernt 

das Handwerk des Verlagskaufmanns als Assistent von Rüdiger 

Hildebrandt, übernimmt dann als Verlagsleiter von Merian seine 

erste Verantwortung. »Mein Vater hatte mich und Albrecht Knaus 

zu acht Prozent am Unternehmen beteiligt. Ich war noch in München, 

als das geschah. Knaus bildete mich aus, nahm mich mit. Er 

hat mir alles gezeigt, ich durfte dabei sein, wenn er mit Autoren 

verhandelte. Er war vollkommen offen und hat sich große Mühe 


219

gegeben, mich einzuarbeiten. Ich habe viel dabei gelernt und bin 

ihm sehr dankbar.« 

Kurt Ganske spürt wohl, dass ihm nicht mehr viel Zeit bleibt. 

Er ist schwer zuckerkrank, Kraft und Energie lassen nach, auch 

die Kraft, Geduld zu üben. Thomas Ganske geht durch eine harte 

Schule. Einmal ruft Jochen Karsten spontan: »Herr Ganske, Söhne 

sind auch Menschen!« – was Kurt Ganske mit einem Lachen 

quittiert haben soll. 

1978 wird Thomas Ganske Verleger des Hoffmann und Campe 

Verlages, eine Feuertaufe. »Ich war kaum in der Gesamtverantwortung 

für den Verlag, da kam die Krise: Knaus verließ das Haus, 

um einen eigenen Verlag zu gründen. Röhring und Hildebrandt 

kamen zu mir, setzten sich an den Tisch und sagten, sie hätten 

unabhängig voneinander festgestellt, dass sie den gleichen Beschluss 

gefasst hätten: Sie wollten das Haus verlassen. Hildebrandt 

wollte zu Saur, Röhring zu Gruner + Jahr, um Stern-Bücher zu 

machen. Und zwei Tage später hatte ich Vertreterkonferenz! Ich 

musste eine Presseerklärung herausgeben. Die Vertreter probten 

den Aufstand. Sie sagten, sie würden nur weitermachen, wenn 

sie eine Garantieprovision bekämen. Bis nachts um drei haben 

wir diskutiert. Eine Garantieprovision wäre das Ende des Verlages 

gewesen. Das Ganze war ein wahnsinniger Rückschlag. Meinen 

Vater habe ich in diesen Tagen nicht gesehen. Er war in seinem 

Haus in der Schönen Aussicht und hat sich nicht eingemischt, 

kein Wort, kein Anruf. Aber er kam zu meiner Frau. ›Thomas hat 

jetzt eine schwere Zeit‹, sagte er zu ihr, ›da muss er durch.‹ Als ich 

spätabends nach Hause kam, sagte meine Frau: ›K.G. steht voll 

hinter dir.‹ Das hat mir sehr geholfen.« 

Kurt Ganske hat sein Haus bestellt, den Sohn in alle Geheimnisse 

der Unternehmensführung eingeweiht. Mit seinem Ältesten 

söhnt er sich aus. Michael Ganske hat seine Krankheit überwunden, 

rührt bis heute keinen Alkohol mehr an. Er hat in Kanada 

Wurzeln geschlagen. Seine beiden Söhne sind dort aufgewachsen, 

220 


ei der Mutter, denn die Ehe ist gescheitert. Er lebt mit seiner 

zweiten Frau auf seiner kleinen Farm in British Columbia. »Mein 

Vater sagte mal: Wenn ich jung wäre, würde ich auswandern. Insofern 

fühle ich mich, als hätte ich seinen Traum erfüllt. Ich wollte 

immer angeln und jagen, bin lieber draußen in der Natur als in 

beheizten oder klimatisierten Räumen. In Kanada habe ich eine 

zweite Heimat gefunden und einen zweiten Wohnsitz, ein kleines 

Haus, vollkommen abgelegen, in der Provinz Yukon. Ich liebe 

die Einsamkeit wie mein Vater, die grandiose Power der Natur. 

In der Provinz Yukon leben rund 30 000 Menschen, sie ist größer 

als Deutschland. Mein Haus ist abgelegen, ich kann es nur im 

Sommer mit dem Boot erreichen. Whitehouse, der nächste größere 

Ort, ist vierhundert Kilometer entfernt. Hier muss man alles 

selber machen; jeden Nagel muss man mitbringen, jedes Fenster. 

Man lebt in und mit der Natur, ist ihr ausgeliefert. Wenn wir etwas 

zu essen brauchen, geht Ling, meine Frau, aus dem Haus und 

sagt, ich hole uns mal eben einen Hecht. Dann fängt sie ihn und 

kommt nach ein paar Minuten wieder, oder sie schießt Haselhühner 

fürs Mittagessen. Was sollen wir auch mit einem Elch? Wir 

haben keine Tiefkühltruhe für fünfhundert Kilo Fleisch.« Seine 

Passion sind die Indianer an der Westküste. »Für dich brennt bei 

uns immer ein Feuer«, sagten sie zu ihm. Er setzt sich für ihre 

Rechte ein. »Ich bin sicher, meinem Vater hätte das gefallen.« 

Sein Vater hat die neue Heimat seines Sohnes nie besucht. 

Im März 1979 erkrankt Kurt Ganske schwer, bricht zusammen. 

»Der Arzt sagte, er müsse sofort ins Krankenhaus«, erzählt Gerda 

Ganske mit belegter Stimme. »Es war eine Varizenblutung. Acht 

Tage hat er noch gelebt. Am 20. März ist er in meinen Armen gestorben. 

Ich konnte ihn nicht im Krankenhaus liegen lassen. Ich 

habe ihn mit nach Hause genommen, und ich bin Prof. Lubomir 

Djurdzevic heute noch dankbar für seine rührende Hilfe. Mein 

Mann lag hier noch vier Tage in seinem Arbeitszimmer aufgebahrt. 

Ich konnte mich nicht von ihm trennen.« 


221

222 

Die Todesanzeige der Familie zitiert aus dem 90. Psalm: 

Unser Leben währet siebenzig Jahre 

und wenn’s hochkommt, so sind’s achtzig Jahre, 

und wenn’s köstlich gewesen ist, 

so ist’s Mühe und Arbeit gewesen; 

denn es führet schnell dahin, als fl ögen wir davon. 

»Er wird fortwirken in seinen Gedanken und Plänen«, steht in 

der Anzeige der Hamburger Verlage und des Lesezirkels Daheim. 

»Pläne haben Kurt Ganske immer bewegt. Sie waren das große 

Vergnügen seines Daseins«, schreibt Jochen Karsten in einem 

Nachruf in der Welt. 

Siegfried Lenz hält die Totenrede in der Kapelle in Hohenhaus. 

»Wir stellten einander viele Fragen, er war ein großer Fragesteller, 

weiß Gott –, wir fanden uns oft in der gemeinsamen Freude 

am Widerspruch. Früh gab er zu erkennen, was ihn trug und beherrschte: 

es waren ein Verlangen nach Klarheit und ein Bedürfnis 

nach souveränem Lebensstil. Gleiches durch Gleiches, Außerordentliches 

durch Außerordentliches: das hätte sein geheimer 

Wahlspruch sein können. – Souveränität – dies war eines seiner 

Lieblingsworte in unseren Gesprächen, Souveränität, wie er sie 

verstand, legte manchen Verzicht nahe. Er war bereit dazu. Souveränität 

zeigte er bei seinen Gründungen, mit Souveränität quittierte 

er manche Enttäuschung. Der Grund dieser Souveränität war 

bei ihm ein ruhiges Zutrauen zu sich selbst, und dieses Zutrauen 

wiederum befähigte ihn zu seiner enormen Lebensleis tung. Um 

dieses Werk zu schaffen, bedurfte es allerdings noch anderer Gaben: 

Mut war nötig und Einfallsglück und Ausdauer. Und wieder 

Souveränität, die sich für ihn nicht darin erschöpfte, einer Lage 

gewachsen zu sein, sondern sie zu beherrschen, zu meistern. Was 

der Gründer Kurt Ganske für sich forderte und in Anspruch nahm, 

das traf auch auf den Privatmann zu. Souverän bestimmte er die 


Form seines Lebens, eines erfüllten Lebens voller Genugtuungen. 

Nicht über den Sinn des Lebens zu diskutieren, sondern ihm 

Ausdruck zu geben durch eine bemerkenswerte Handlung, sich 

nicht über Formlosigkeit aufzuhalten, sondern sie zu überwinden 

durch gesetzte eigene Form; nicht äußere Ansprüche zaghaft hinnehmen, 

sondern sie durch eigenen Anspruch parieren: Für K.G. 

waren dies Bedingungen souveräner Lebenshaltung. Souverän 

sein, das hieß für ihn: sich eine eigene Verfassung zu geben. Jede 

Entscheidung kann eine Herausforderung sein, er hat viele Herausforderungen 

angenommen und auf seine Weise beantwortet. 

Sein Leben ist nicht Skizze geblieben; er hat seinen Lebensentwurf 

erstaunlich ausgeführt. Ehren wir diesen Mann, indem wir 

uns bemühen, seinem Werk Dauer zu sichern.« 

Kurt Ganske wird auf dem Friedhof von Hohenhaus begraben. 

Am Waldrand über Hohenhaus ziehen die Jäger auf und blasen 

das große Halali. 

Drei Jahre nach dem Tod von Kurt Ganske verwirklicht der 

Sohn einen Traum seines Vaters – ein Projekt, das der immer vor 

Augen hatte, aber nicht mehr realisieren konnte: In der früheren 

Remise des Rittergutes eröffnet Thomas Ganske das Landhotel 

Hohenhaus, ein exklusives Refugium mit Kaminplätzen in der 

Lobby, Gourmet-Restaurant und Hallenbad. Komfortabel eingerichtete 

Zimmer blicken ins Grüne, das Haus wird Mitglied der 

Hotelvereinigung »Relais & Chateaux«. 

Das Erbe des Kurt Ganske hat tiefe Wurzeln geschlagen; manche 

Zweige sind abgestorben, andere sind hinzugekommen. Es ist 

nicht alles glatt gelaufen, aber das Unternehmen ist stetig gewachsen. 

Ein Tiefwurzler offenbar. In drei Jahren wird der Verleger 

Thomas Ganske 60 Jahre alt. Sebastian, sein Sohn, lernt Verlagskaufmann 

beim Heinrich Bauer Verlag. Der Genera tionswechsel 

steht noch nicht unmittelbar bevor, aber die Gedanken kreisen 

das Thema ein. »Er wird es nicht in die Hand gelegt bekommen. 

Er muss es sich nehmen«, sagt der Vater. 


223

Besuch bei Gerda Ganske. Es ist still geworden im Schloss; die 

Geschäftsführer des Lesezirkel Daheim treffen sich woanders, Verleger 

und Geschäftsfreunde kommen nicht mehr zu Waldspaziergängen. 

Aber zu einigen Autoren hält die Witwe des Verlegers 

Kontakt. »Besonders befreundet bin ich mit Irina Korschunow. 

Sie bekommt immer das gleiche Zimmer; ich nenne es das ›Malenka-Zimmer‹.« 

Gerda Ganske ist 91 Jahre alt und in Gedanken bei ihrem Mann. 

»Er ist hier. Ich lebe mit ihm. Er war nie weg.« Das Gehen fällt ihr 

nicht mehr so leicht, aber ihre Stimme ist jung und warm, sie hat 

einen wachen Geist und ein gutes Erinnerungsvermögen. Die Erinnerungen 

gehören ihm. »Wenn ich ihn vor mir sehe, sehe ich 

ihn als jungen Mann«, sagt sie mit einem Lächeln. »Er war ein ganz 

zärtlicher, umgänglicher Mensch. Er konnte sehr fein sein und 

weich. Wir konnten gut zusammen tanzen, am liebsten englischen 

Walzer. Er hatte Spaß daran, das Gesellschaftliche zu imitieren: 

›Ich bitte um Ihre Hand, Madame.‹ Ich hatte das Gefühl, das kam 

aus seiner Zeit in Berlin. Ich war immer wieder verblüfft, wenn so 

etwas kam, denn das Gesellschaftliche interessierte ihn überhaupt 

nicht.« Sie lebt in seiner Welt; sein Zimmer, sein Schreibtisch, seine 

Bücherschränke, die Jagdtrophäen an den Wänden, sie hat nichts 

verändert. Sie spricht mit ihm, fragt sich bei vielem, was sie aus der 

Politik erfährt oder auch bei ganz alltäglichen Situationen, was 

K.G. wohl dazu sagen würde. Er bleibt ihr keine Antwort schuldig. 

An der Wand hängt eine Fotografi e, die ihr Sohn Thomas ihr geschenkt 

hat. Sie zeigt eine Landschaft, den Blick zum Friedhof von 

Hohenhaus. Dort liegt Kurt Ganske begraben. Sie blickt jeden Tag 

dorthin. Er hat einen Grabstein aus Schiefer, den Stein, den er so 

sehr mochte. »Der Schriftzug seines Namens stammt von seinem 

ersten Liebesbrief. Meinen Schriftzug habe ich gleich mitmachen 

lassen. Er liegt oben bei mir im Schrank.« Sie hat ihn bestellt, als 

sie ihren Mann zu Grabe trugen. 


ZEITTAFEL 

1905 Kurt Ganske wird am 14. Januar 1905 in Kiel geboren. 

1907 Sein Vater Richard Ganske gründet in Kiel die Lesezirkel-Firma 

Lesezirkel Daheim Richard Ganske. 

1913 Gründung der ersten Filiale des Lesezirkel Daheim 

in Hannover. 

1924 Kurt Ganske tritt in die Firma des Vaters ein. Der Lesezirkel 

Daheim errichtet Filialen in Dresden und Chemnitz. 

1925 Der Lesezirkel Daheim errichtet Filialen in Stettin, Frankfurt, 

Nürnberg und Düsseldorf. 

1926 Die Zentrale des Lesezirkels zieht nach Hannover. 

Der Lesezirkel Daheim errichtet Filialen in Gelsenkirchen, 

Kassel, Mannheim und Osnabrück. 

1928 Der Lesezirkel Daheim errichtet Filialen in Augsburg, 

Breslau, Danzig, Karlsruhe, Magdeburg und Stuttgart. 

1929 Der Lesezirkel Daheim errichtet eine Filiale in Berlin. 

1930 Der 25-jährige Kurt Ganske dirigiert den größten deutschen 

(und damit den weltgrößten) Lesezirkel. 

1931 Im März besteigt Kurt Ganske mit dem Bergführer Fritz 

Schatzmann im Laufe von sechs Tagen den Piz Buin 

(3312 m) und die Dreiländerspitze (Gemsspitze), das 

Fluchthorn (3403 m), den Piz Tasna (3183 m) und den 

Piz Davo Lais (3031 m) und wandert über das Larainfernerjoch 

nach Galtür. 

1932 Zehntägige Wanderung im April. Kurt Ganske wandert 

von Gargellen nach Obergurgel; er besteigt den Festkogel 

(3041 m), den Anna Kogl (3344 m) und den nördlichen 

Hochwalde (3420 m), den Schalfkogel (3510 m) 

und Similaun (3607 m), die Mittlere, Vordere und Hintere 

Guslarspitze (3128 m, 3119 m und 3148 m), die 

Wildspitze (3774 m), Hoch Vernagtspitze (3531 m), 

Weißseespitze (3534 m) und Kesselwandspitze (3414 m) 


225

1933 Der Lesezirkel Daheim errichtet Filialen in Görlitz und 

Waldenburg. 

1934 Sechs Tage Bergwanderung im April: Britanniahütte 

(3030 m), Klein Allalinhorn (3077 m), Strahlhorn 

(4191 m), Alphubel (4207 m), Fluchthorn (3802 m), 

Allalinhorn (4027 m). Eingliederung der Grünen Mappe 

in Hamburg mit Filialen in Bremen und Lübeck in den 

Lesezirkel Daheim. 

1936 Kurt Ganske erwirbt Gut Hohenhaus in Nordhessen. 

1937 Der Lesezirkel Daheim baut Zweigniederlassungen in 

Dessau, Halberstadt, Halle, Leipzig, Plauen und 

Zwickau auf. 

1938 Der Lesezirkel Daheim hat 36 Filialen in Deutschland, 

1300 Mitarbeiter und über 180 000 Abonnenten. 

Für das Anzeigengeschäft wird der Werbemerkur 

gegründet. 

27. August: Kurt Ganske heiratet Gerda Tolle in 

Hohenhaus. 

1939 Geburt von Michael Ganske. 

1940 Geburt von Martin Ganske. 

1941 Kurt Ganske erwirbt von dem dänischen Schleifmittelfabrikanten 

Martinus Christensen 50 Prozent des 

Hoffmann und Campe Verlages. Später erhöht sich die 

Beteiligung auf 90 Prozent. Nach dem Krieg geht der 

Verlag ganz in seinen Besitz über. 

1942 Geburt von Mareile Ganske. Harriet Wegener nimmt 

ihre Tätigkeit als Lektorin des Hoffmann und Campe 

Verlages auf. Sie hat maßgeblichen Anteil an der 

Führung des Verlages bis zu seinem Verbot 1944 und 

am Wiederaufbau des Unternehmens nach dem Ende 

des Zweiten Weltkriegs. Noch in den siebziger Jahren 

war Harriet Wegener als Lektorin für Hoffmann und 

Campe tätig. 

226 


Innerhalb der Reihe »Geistiges Europa« veröffentlicht 

der spätere Bundespräsident Theodor Heuss »Justus von 

Liebig. Vom Genius der Forschung«. 

1944 Als letzter Band der Reihe »Geistiges Europa« erscheint 

Albrecht Erich Brinckmanns »Michelangelo. Vom Ruhme 

seines Genius in fünf Jahrhunderten«. 

Am 26. August erhält Hoffmann und Campe die Schließungsverfügung 

vom Präsidenten der Reichsschrifttumskammer. 

Dank ihrer Hartnäckigkeit erwirken 

Martinus Christensen und Harriet Wegener mehrfach 

eine Verlängerung der Abwicklungsfrist, so dass dem 

Verlag Räume, Telefone, Schreibmaschinen und der 

ganze Bürobestand bis 1945 erhalten bleiben. 

1945 Hohenhaus wird vorübergehend amerikanisches Hauptquartier. 

Kurt Ganske fl ieht aus der Gefangenschaft und 

wandert nach Hohenhaus. Tod des Kindes Martin. 

Kurt Ganske und Martinus Christensen erhalten von 

den Besatzungsbehörden die Erlaubnis zur Publikation 

von Büchern und Musikalien. 

1946 Hoffmann und Campe geht mit 13 Titeln in den Verkauf. 

34 weitere werden angekündigt. Der Schwerpunkt 

des Programms liegt auf übersetzter Belletristik (aus 

dem Englischen, dem Französischen und Finnischen). 

In der »Drei Türme Edition« werden Noten und musikalische 

Fachliteratur veröffentlicht. Der Lesezirkel wird 

mit dem Verleih von Büchern wieder aufgebaut. Der 

Leserkreis Daheim eröffnet Filialen in Augsburg, Bremen, 

Düsseldorf, Frankfurt, Gelsenkirchen, Hamburg, 

Hannover, Karlsruhe, Kassel, Kiel, Lübeck, Mannheim, 

Nürnberg, Osnabrück und Stuttgart. 

1947 Geburt von Thomas Ganske. 

Friedrich Everling veröffentlicht unter dem Pseudonym 

Schlehdorn den Roman »Der Flüchtling du Chêne«. 


227

Der Leserkreis Daheim eröffnet Filialen in Berlin, Leipzig, 

Chemnitz, Dresden, Görlitz, Magdeburg, Regensburg 

und Zwickau. 

1948 Prof. Alfred Mahlau (1894–1964) entwickelt ein Signet 

für den Hoffmann und Campe Verlag, das noch heute 

im Einsatz ist. 

Im Juli erscheint die erste Ausgabe von Merian. 

Bis 1954 konzentriert sich die monographische Zeitschrift 

ausschließlich auf deutsche Themen. 

Gründung von Film und Frau (später Moderne Frau, 

heute Petra). Gründung der Monatszeitschrift Stimme der 

Frau im Verlag Die Stimme der Frau GmbH in Hannover. 

Der Leserkreis Daheim eröffnet Filialen in München 

und Würzburg. Die ostdeutschen Filialen werden in 

eine selbständige Kommanditgesellschaft umgewandelt. 

Bis zur Währungsreform können in den Filialen der 

britischen, amerikanischen und französischen Zone 

9000 Erstmappen an 170 000 Abonnenten geliefert 

werden. Nach der Währungsreform sinkt der Kundenstamm 

auf 95 000, während in der sowjetisch besetzten 

Zone 33 000 Leser die Mappen beziehen. 

1949 23. Mai: Gründung der Bundesrepublik Deutschland. 

Artikel 5 des Grundgesetzes garantiert die Presse- und 

Meinungsfreiheit. 

Der Jahreszeiten Verlag zieht nach Hamburg und übernimmt 

Stimme der Frau ab Heft 4/49. Im Jahr darauf 

Umstellung auf vierzehntägiges Erscheinen. Aufbau von 

Zweigniederlassungen des Leserkreis Daheim in Braunschweig, 

Dortmund, Duisburg, Essen, Wiesbaden und 

Wuppertal. 

1950 Martinus Christensen scheidet aus dem Hoffmann und 

Campe Verlag aus, Kurt Ganske wird Alleininhaber. 

Rudolf Soelter wird Verlagsleiter Programm bei Hoff- 

228 


mann und Campe, wo Grantly Dick-Reads »Mutterwerden 

ohne Schmerz« herauskommt und Dinah Nelkens 

»Ich an Dich«. 

Der Leserkreis Daheim eröffnet Filialen in Gießen und 

Rendsburg. 

1951 Bei Hoffmann und Campe erscheint das erste Buch von 

Siegfried Lenz: »Es waren Habichte in der Luft«. In der 

DDR werden die Filialen in Chemnitz, Dresden, Görlitz, 

Leipzig, Magdeburg und Zwickau enteignet und in die 

Verwaltung der Post überführt. 

1952 Bei Hoffmann und Campe erscheinen Percy Ernst 

Schramms »Hamburg, Deutschland und die Welt« und 

Paul Herrmanns »Sieben vorbei und acht verweht. Das 

Abenteuer der frühen Entdeckungen«. 

1953 Der Leserkreis Daheim gründet Filialen in Bremerhaven, 

Bochum und Oberhausen. 

Im Hoffmann und Campe Verlag erscheint Peter von 

Zahns »Fremde Freunde. Bericht aus der neuen Welt« . 

1954 Bei Hoffmann und Campe erscheinen Alice Ekert-Rotholz’ 

»Reis aus Silberschalen« und Clemens Wilmenrods 

»Es liegt mir auf der Zunge«. 

Hamburg wird Zentrale des Leserkreis Daheim mit 

360 000 Kunden. 

1955 Dr. Albrecht Bürkle, seit 1947 als Lektor und Redakteur 

im Hoffmann und Campe Verlag tätig, wird Verlagsleiter. 

Bei Hoffmann und Campe erscheinen: Siegfried Lenz, 

»So zärtlich war Suleyken. Masurische Geschichten«; 

Max Tau, »Denn über uns ist der Himmel« und Hans 

Scholz, »Am grünen Strand der Spree«. 

1956 20. Februar: Tod des Firmengründers Richard Ganske. 

175 Jahre Hoffmann und Campe Verlag. 

Zum 100. Todestag Heinrich Heines startet bei Hoffmann 

und Campe die Reihe der »Campe-Klassiker«: 


229

Goethe, Schiller, Shakespeare, Hebbel, Lessing, Mörike, 

Novalis, Tieck und Ibsen, die 1971 mit einer Edition der 

Musikdramen Richard Wagners endet. Von Alice Ekert- 

Rotholz erscheint »Wo Tränen verboten sind. Roman der 

Wandlungen« und von Grantly Dick-Read »Der Weg zur 

natürlichen Geburt«. 

Kurt Ganske wird Mehrheits-Gesellschafter des Rheinischen 

Merkur in Koblenz. Baubeginn des Redaktionshochhauses 

Poßmoorweg 1 und des Redaktions- und 

Verlagsgebäudes am Krohnskamp 20–24 in Hamburg 

Winterhude. 

1957 Bei Hoffmann und Campe erscheinen von Gerhard 

Nebel »An den Säulen des Herakles« und »Die Not 

der Götter«. Das erste Themen-Sonderheft von Film und 

Frau erscheint unter dem Titel Architektur. 

Aus Stimme der Frau wird die Für Sie. 

1958 Bei Hoffmann und Campe erscheinen Michel de Castillos 

»Elegie der Nacht«, ein dokumentarischer Roman. 

1959 Rudolf Hagelstange erhält für seinen Roman »Spielball 

der Götter« den Julius-Campe-Preis. 

1960 Bei Hoffmann und Campe erscheinen M. Y. Ben-Gavriêls 

»Der Mann im Stadttor« und Joy Adamsons »Frei 

geboren«. 

1965 Einrichtung von Verlagsbüros am Heidberg 1 neben 

dem Verlagsgebäude am Krohnskamp. 

Erweiterung der Gebäude am Poßmoorweg und am 

Heidkamp 1– 9. 

1966 Am 9. September erscheint die letzte Ausgabe von Film 

und Frau. Vierzehn Tage später kommt sie unter dem 

Titel Moderne Frau heraus. 

1967 Gründung der Zeitschrift Zuhause Wohnen im Jahreszeiten 

Verlag. 

230 


1968 Gründung der Zeitschrift Architektur und kultiviertes 

Wohnen, hervorgegangen aus Film und Frau. Das Blatt 

erscheint ab 1969 in zwei Ausgaben pro Jahr, wird 1971 

in Architektur & Wohnen umbenannt und kommt 1977 

dreimal und ab 1978 viermal im Jahr heraus. Ab 1985 

wird die Erscheinungsweise auf zweimonatlich umgestellt. 

Bei Hoffmann und Campe erscheint »Deutschstunde« 

von Siegfried Lenz. 

1969 Ausbau des Verlagsgebäudes Heidberg 1– 7. Der neue 

Verbindungstrakt zum ersten Verlagsgebäude erhält 

die künftig für den ganzen Verlag geltende Postadresse 

Poßmoorweg 5. Der Jahreszeiten Verlag übernimmt den 

monatlichen Frauentitel Petra von Gruner+Jahr. Aus 

Petra und Moderne Frau wird später Petra – die moderne 

Frau. Der Hoffmann und Campe Verlag erwirbt den 

Heinrich Heine Verlag zusammen mit den Rechten am 

Gesamtwerk Hanns Henny Jahnns. 

1970 Der Jahreszeiten Verlag übernimmt aus dem Ehapa Verlag 

die Zeitschrift Vital. 

1973 Thomas Ganske wird Teilhaber des Jahreszeiten und 

Hoffmann und Campe Verlags. 

1974 Thomas Ganske beginnt als Assistent der Verlagsleitung 

bei Hoffmann und Campe. 

Bei Hoffmann und Campe erscheint die siebenbändige 

Gesamtausgabe Hanns Henny Jahns. 

1975 Übernahme von Der Feinschmecker aus dem Arne Verlag. 

Die Erstausgabe erscheint mit dem Untertitel »Tafelfreuden 

international« in einer Startaufl age von 

100000, in der Testphase dann vierteljährlich (ab 1986 

alle zwei Monate und seit 1989 monatlich). Zuhause 

mach’s selbst erscheint als Sonderheft von Zuhause. 

1978 Der Jahreszeiten Verlag übernimmt vom Orbis Verlag 

die Zeitschrift Selbermachen. 


231

Der Hoffmann und Campe Verlag wird Gesellschafter 

beim Deutschen Taschenbuch Verlag, München. 

Michael Ganske wandert nach Kanada aus. Thomas 

Ganske übernimmt die Leitung des Verlages. 

1979 Kurt Ganske stirbt am 20. März 1979 in Hohenhaus. 

Heute sind die Unternehmen der Ganske Verlagsgruppe unter 

einer Holding mit Sitz am Harvestehuder Weg 41 zusammengefasst. 

Der Vorstand besteht aus Frank-H. Häger, Peter Notz und 

Karl Udo Wrede, Vorstandsvorsitzender ist Thomas Ganske. 


REGISTER 

Kursiv gesetzte Seitenzahlen beziehen 

sich auf die Abbildungen. 

ADAC-Reisemagazin 162 

Adenauer, Konrad 144, 146, 150 

Adorno, Theodor W. 110 

Ahlers, Conrad 190 

Akut – Das kritische Magazin für 

Wissenschaft und Fortschritt 

178 

Alexander I., Zar von Russland 


Andres, Stefan 161, 194 

Arbeiter-Illustrierte 169 

Architektur & Wohnen 7, 173 

Architektur und kultiviertes Wohnen 

172, 174 

Ariola 158 

Arndt, Ernst Moritz 145 

Arne Verlag 178 

Augstein, Rudolf 115, 165 

Ausländer, Rose 197 

B.Z. am Mittag 46, 50 

Bähnisch, Theanolte 122 

Baker, Josephine 53 

Bär, Elisabeth 155 

Barbey, Bruno 162 

Bardot, Brigitte 119, 121 

Barth, Erwin 54 

Bauer, Heinz 16 

Baum, Hedwig (»Vicki«) 48 

Bayerischer Staatspreis für 

Literatur 186 

Becker, Konrad 149 

Behr, Hubert 77, 79 

Bergengruen, Werner 194 

Bergman, Ingmar 166, 194 

Berliner Illustrirte Zeitung 25, 

47 f., 62 

Berliner Tageblatt 58 

Bernhard, Thomas 157 

Bertelsmann Verlagsgruppe 193 

Beuys, Joseph 149 

Bieler, Manfred 192 

Bimini 83 

Bing Fromont, Jean-Michel 145 

Blechschmidt, Angelica 218 

Böckel, Eberhard 194 

Böckmann, Paul 197 

Boese, Christa (→ Hantelmann, 

Christa von) 136 

Böll, Heinrich 186, 189 

Börne, Ludwig 82 

Börsenblatt des Deutschen Buchhandels 

194 

Bötticher, Hans (→ Ringelnatz, 

Joachim) 56 f. 

Brandt, Willy 190 f. 

Brecht, Bertolt 33, 46, 58 

Brentano, Clemens von 145 

Brigitte 22, 123, 165, 170 f. 

Brinckmann, Albert Erich von 

83, 85 

Brinitzer, Albert 83 

Brinitzer, D. Carl 197 

Brod, Max 46 

Brown, Dee 190 

Brüning, Heinrich 60, 181 

Bucerius, Gerd 150, 196 

Buchholz, Horst 120 

Bunte Illustrierte 149 

Burda, Aenne 167 

Burda, Franz 14, 16, 149, 167, 

210 

Burda, Frieder 167 f., 170 

Burda Moden 149 


233

Burda Verlag 149 

Burkhardt, Joachim 197 

Bürkle, Albrecht 134, 137 f., 

155, 173 

Campbell-Walter, Fiona 120 

Campe, Fritz August Gottlob 82 

Campe, Julius 82, 84, 132 ff., 


Campe, Julius jr. 82 

Campe-Klassiker 184 

Capital 175 f. 

Cardenas, Julio 94 

Ceram, C. W. (eigentl. Kurt Wilhelm 

Marek) 183 

Christensen, Martinus 83 ff., 113 

Christ und Welt 150, 152 

Clay, Lucius D. 109 

Clift, Montgomery 110 

Cocteau, Jean 118, 161 

Comedian Harmonists 56 

Constanze 123, 165 f., 170 f. 

Constanze Mode-Sonderheft 

165, 170 

Constanze Verlag 123, 165, 

169, 171 

Country 174 

Cramer, Heinz von 197 

Crismon 152 

Dagover, Lil 120 

Danella, Utta 189 

Das Blatt der Hausfrau 36, 47, 62 

Das kleine Magazin 50 

Das Magazin 49 f. 

Das Ufer 149 

de Bry, Theodor 112 

de Sica, Vittorio 110 

Der Bazar 62 

Der Feinschmecker 7, 15, 178 f. 

234 

Der heitere Fridolin 48 

Der Rheinische Hausfreund 144 

Der Spiegel 114 f., 165, 177 f. 

Deutscher Taschenbuch Verlag 

193 

Dick-Read, Grantly 128 

Die Dame 46 f., 62 

Die elegante Welt 50 

Die Gartenlaube 19, 24 

Die Grüne Mappe 61 

»Die junge Welt«; Buchreihe 

im Hoffmann und Campe 

Verlag 83 

Die Koralle 48, 62 

Die Sirene 63 

Die Stimme der Frau 122 ff., 142 

Die Welt 129, 131, 222 

Die Zeit 150, 177 

Dies Blatt gehört der Hausfrau! 

22 f. 

Diese Woche 115 

Dietrich, Marlene 50, 53, 58 

Dingelstedt, Franz 82 

Dior, Christian 110 

Ditfurth, Hoimar von 178, 189 f. 

Djilas, Milovan 161 

Djurdzevic, Lubomir 221 

Dor, Milo 197 

Dyck, Anthonis van 112 

Ebert, Friedrich 30 

Ebert, Horst-Dieter 179 

Ebhardt, Bodo 70 

Eggebrecht, Axel 115 

Eisenhower, Dwight D. 96 

Eisner, Kurt 30 

Ekert-Rotholz, Alice 134, 136, 

196 f. 

Ellington, Duke 53 

Emma 122 

Enquist, Per Olov 197 


Epstein, Leslie 194 

Erhard, Ludwig 111 

»Europa-Bibliothek«; 

Buchreihe im Hoffmann und 

Campe Verlag 83 f. 

Fahrenkamp, Emil 128 

Fallada, Hans 110 

Fallersleben, Hoffmann von 82 

Fest, Joachim 194 

Festkogl 66 

Film und Frau 7, 116 ff., 120, 

122 f., 127, 136, 142, 149, 157, 

165 f., 170, 172 

Finck, Werner 163 

Fleckhaus, Willy 175, 192, 218 

Fleischmann, Lea 195 

Förster-Nietzsche, Elisabeth 181 

Forst, Willi 58 

Frankfurter Allgemeine Zeitung 

128 

Frankfurter Zeitung 182 

Frauenblatt 24 

Freundin 167 

Friedel, Michael 162 

Friedell, Egon 61 

Friedenspreis des Deutschen 

Buchhandels 186 

Friedlaender, Saul 194 

Friedrich I., König von Württemberg 


Fritz, Walter Helmut 192, 197 

Fröbe, Gert 110 

Funk-Wacht 115 

Furtwängler, Wilhelm 53, 58 

Für Sie 7, 15, 123, 142, 155, 

166 ff., 170 f., 218 

Fuß, Arnold 83 

Ganske, Anabell 215 

Ganske, Anna Selma (»Annchen«) 

9, 19, 97 

Ganske, Gerda (→ Tolle, Gerda) 

10, 73 ff., 78, 97, 99, 122 

Ganske, Götz 208 

Ganske, Karl Hermann Eduard 

19 

Ganske, Käthe (→ Vogt, Käthe) 

9, 12, 19, 52, 101 

Ganske, Luise Johanna 19 

Ganske, Mareile 81, 102, 105, 

108, 214, 215 

Ganske, Mark 215 

Ganske, Martin 81, 103 f. 

Ganske, Michael 77, 99 ff., 105, 

108, 111, 141, 170, 208, 214 f., 

218 ff. 

Ganske, Richard 9, 36, 52, 107 

Ganske, Sebastian 16, 223 

Ganske, Thomas 16, 20, 39, 41, 

63, 100, 108, 114, 122, 137, 

138 ff., 148, 191, 201, 220, 224 

Ganske, Viktoria (→ Westhoff, 

Veronika) 219 

Garbo, Greta 48 

Géczy, Barnabas von 53, 57 

Geo 177 

Geo Special 162 

George, Uwe 195 

Gerhart-Hauptmann-Preis 186 

Gimm, Peter 218 

F. L. Gleditsch sel. Erben, Verlagsbuchhandlung 

81 

Glickes, Erwin 191 

Globke, Hans 144 

Goethe-Preis der Stadt Frankfurt 

am Main 186 

Goethe Johann Wolfgang von 

145, 181, 184 

Görres, Joseph von 145 

Görres-Druckerei 145 


235

Graf, Oskar Maria 83 

Grube, Frank 195 

Grün, Anastasius 82 

Gruner, Richard 14, 116, 170 

Gruner + Jahr Verlag 22, 171, 

176, 220 

Gruša, Jiˇrí 194 

Gustav II., Adolf, König von 

Schweden 112 

Gutenberg Verlag 83 

Gutzkow, Karl 82 

Habe, Hans 196 

Haffner, Sebastian 31, 34, 194 

Hagelstange, Rudolf 40, 134, 

136, 196 f., 200 

Haller, Martin 127 

Handelsblatt 175 

Hannoversche Allgemeine 152 

Hannoversche Verlagsgesellschaft 


Hantelmann, Christa von 

(→ Boese, Christa) 134, 136, 

173 f. 

Harlan, Veit 58 

Hartz, Alfred 51 

Hase, Karl Günther von 210 

Haselhorst, Walther 122 

Hauptmann, Gerhart 33 

Hazard, Paul 84 

Hebbel, Friedrich 82, 184 

Heckel, Erich 116 

Heine, Heinrich 17, 61, 80, 82, 

128, 133, 184, 199 

Heine-Jahrbuch 184 

Heine-Taler 192 

Heinemann, Caesar 128 

»Goldener Heine-Taler« 197 

Heinrich-Heine-Professur der 

Universität Düsseldorf 186 

Heinrich-Heine-Universität 184 

236 

Heinrich Bauer Verlag 14, 115, 

223 

Henkel, Oberstleutnant 91 f. 

Herodes 183 

Herrmann, Marie-Luise 197 

Herrmann, Paul 128 

Hertel, Zacharias 81 

Hessel, Franz 46 

Heuss, Theodor 83 

Hildebrandt, Rüdiger 178, 183, 

188, 219 f. 

Hildenbrandt, Fred 58 

Hillard-Steinbörner, Gustav 197 

Hindemith, Paul 58 

Hitler, Adolf 59, 61, 84, 200 

Hofer, Carl 116 

Hoff, Kay 197 

Hoffmann, Benjamin Gottlob 81 

Hoffmann und Campe Verlag 7, 

11, 14, 81 ff., 107, 113, 122, 

128, 129, 131, 133 f., 142, 146, 

159, 178, 181, 185, 187 ff., 

192 f., 195, 198, 200 f., 220 

Höffner, Joseph Kardinal 152 

Höger, Fritz 42, 114 

Hohenzollern, Friedrich von 30 

Höhne, Eitel 202 f. 

Honolka, Bert 197 

Höpker, Thomas 162, 192 

Horkheimer, Max 110 

Horn, Camilla 50 

Hörzu 115 

Huffzky, Hans 123 

Hugenberg, Alfred 49 

Hugendubel, Paul 182 

Hugendubel, Verlag und 

Sortiment 182 

Hundertwasser, Friedensreich 

157 

Hyan, Hans 46 


Ibsen, Henrik 184 

Ihering, Herbert 46 

Immermann, Karl Leberecht 82 

Jäckel, Eberhard 194 

Jacobsohn, Siegfried 46 

Jahr, John 123 

Jahreszeiten Verlag 7, 13, 115, 

122, 167, 170 f., 177 

Jess, Henning 197 

Jünger, Ernst 41 

Käfer, Gerd 195 

Kaiser, Joachim 184 

Kaiserlich Privilegierte Hambur– 

gische Neue Zeitung 81 

Karl V., Kaiser 148 

Karsten, Jochen 9, 15 f., 113, 

155 f., 162 f., 178 ff., 220, 222 

Kästner, Erich 46 

Kausche-Kongsbak, Eva 197 

Käutner, Helmut 120 

Keller, Will 161 f. 

Kerr, Alfred 46, 83 

Kesselwandspitze 66 

Kiefer, Anselm 149 

Kienöl, Erich 54, 66, 96 f. 

Kisch, Egon Erwin 33 

Kittinger, Hermann 205 ff. 

Kittinger, Wolfgang 206 

Klabund 83 

Klíma, Ivan 194 

Kliment, Alexander 194 

Klofat, Rainer 160 

Klopstock, Friedrich Gottlieb 82 

Klötzke, Helmut 88, 90 

Knaus, Albrecht 181 ff., 187 ff., 

199 ff., 219 f. 

Knaus Verlag 193 

Knef, Hildegard 114 

Koch, Marianne 120 

Koczian, Johanna von 120 

Koebner, Franz Wolfgang 49 f. 

Koeppen, Wolfgang 161 

Kohout, Pavel 194 

Kokoschka, Oskar 185 

Konkret 123 

Konzelmann, Gerhard 195 

Kopelew, Lew 189 

Kopf, Hinrich Wilhelm 122 

Körber, Hilde 58 

Korschunow, Irina 224 

Krämer-Badoni, Rudolf 197 

Kriseová, Eda 194 

Kristall 115 

Krockow, Christian Graf von 195 

Krüger, Arne 178 

Krüger, Horst 161, 201 

Kunert, Günter 161 

Kusniewicz, Andrzej 194 

Lamarr, Hedy 120 

Lande, Max 83 

Laube, Heinrich 20 

Lauren, Ralph 174 

Lauritzen, Lauritz 208 

Laxness, Halldor 161 

Ledig-Rowohlt, Heinrich Maria 

183 

Lenz, Siegfried 7, 11, 15, 128 ff., 

131, 133 f., 136, 161, 185 f., 

188, 193, 196 ff., 200 f., 222, 

229, 231 

Lesezirkel Daheim Richard Ganske 

7, 13, 20 ff., 31, 36, 39, 42, 45, 

48, 51, 62 f., 75, 81, 91, 104, 

106, 108, 110 f., 142, 164, 166, 

172, 222, 224 

Lessing, Gotthold Ephraim 184 

Lettré, Emil 54 

Leuwerik, Ruth 119 


237

Le Carré, John 192 

Lichtenstein, Roy 149 

Liebig, Justus von 83 

Lilje, Hanns 150 

List, Herbert 162 

Loerke, Oskar 83 

Lott-Almstadt, Sylvia 123 

Lübke, Wilhelmine 79 

Ludendorff, Erich 26 

Lundberg, Ferdinand 190 

Lüth, Erich 197 

Madame 50 

Magazin für Alle 50 

Mailer, Normann 161 

Mann, Golo 190 

Mann, Heinrich 61 

Mann, Thomas 51, 61, 161 

Marais, Jean 118 

Marx, Erich 16, 148 ff., 152 f. 

McBride, Barbara (→ Barbara 

Siebeck) 166 

McGraw, Ali 188 

McGraw Hill 188 

Meir, Golda 184 

Mendelssohn, Hermann 181 

Menuhin, Yehudi 53 

Merian 111, 113, 127, 132, 136, 

142, 155, 156 ff., 183, 201, 

219 

Merian, Matthäus 99, 112 

Meyendorff, Irene von 116 

Michael, Marion 120 

Miller, Henry 161 

Moderne Frau 123 

Moenig, Siegfried 115 

Monika 22 

Montand, Yves 118 

Mönnich, Horst 199 

Mörike, Eduard von 184, 229 

Mosse 44 

238 

Müller, Alexander von 181 

Müller, August 81 

n+m (Naturwissenschaft und 

Medizin) 189 

Nachtigall, Werner 195 

Nannen, Henri 114 

Napoleon Bonaparte 82, 145 

National-Zeitung 49 

Natur 176 

Nebel, Gerhard 137, 197, 199 

Nelken, Dinah 46, 197 

Neveling, Hildegard 8 

Neven DuMont, Alfred 175 

News Magazine 114 

New York Times 188 

Nielsen, Asta 57 

Nietzsche, Friedrich 181, 188 

Nohlen, Dieter 195 

Nolde, Emil 116, 185 

Norddeutsche Hefte 115 

Novalis 184, 229 

NS-Frauenwarte 63 

Nuscheler, Franz 195 

O’Brien, Tim 194 

Oestergaard, Heinz 120 

Ondra, Anny 57, 68, 210 

O’Neal, Ryan 188 

Ophüls, Max 118 

Ossietzky, Carl von 134 

Pankoke, Helga (→ Waldenburger, 

Helga) 116 

Patton Jr., George S. 94 ff., 99 

Pershing, John Joseph 94 

Petra 7, 123, 169 f. 

Philipp II., König von Spanien 



Pieper, Leonharda (»Muschelkalk«) 

57, 59 

Piontek, Heinz 197 

Piper, Reinhard 182, 187 

Piper Verlag 194 

Piz Buin 66 

Playboy 149 

Popper, Karl 194 

Porten, Henny 58, 120 

Publik 151 

Querschnitt 48 

Random House 194 

Ranft, Ferdinand 15, 162 

Ranke, Leopold von 83 

Ratgeber fürs Hauswesen 22 

Rathenau, Walther 34 

Rauschenberg, Robert 149 

Remarque, Erich Maria 33 

Rheinischer Merkur 7, 142, 148, 

150 ff. 

Rhenania Buchverlag 144, 

150 f. 

Richter, Gerhard 101, 195 

Riess, Curt 197, 200 f. 

Ringelnatz, Joachim(→ Bötticher, 

Hans) 57, 59, 61 

Rittergut Polle, Weser 122 

Roegele, Otto B. 142, 144 ff., 

150 f., 196, 214 

Röhring, Hans-Helmut 194, 220 

Rohrsen, Johannes 113 

Rowohlt, Ernst 61 

Rühmann, Heinz 48 

Rund um den Pelz 144 

Rütting, Barbara 120 

Safranski, Kurt 62 

K. G. Saur Verlag 220 

Schatzmann, Fritz 63, 66, 67 

Scheibe, Emil 142 

Scheibenpfl ug, Heinz 155 

Scheidemann, Philipp 30 

Scheler, Max 192 

Scherl’s Magazin 49 

Scherl Verlag 49 

Scherz und Goverts Verlag 182 

Schiller, Friedrich 184, 229 

Schmeling, Max 57, 68, 

69, 210 ff. 

Schmied, Erika 157 ff. 

Schmied, Wieland 157 

Schnack, Friedrich 197 

Schneider, Bernhardine 46 

Schneider, Romy 120 

Scholz, Hans 134 

Schöner Wohnen 165 

Schönthan, Gaby von 197 

Schopenhauer, Wilhelm 63 

Schramm, Gottfried 138 

Schramm, Percy Ernst 128 

Schubert, Carl von 196 

Schubert, Franz 17 

Schumacher, Kurt 146 

Schutzbar gen. Milchling, 

Rudolf Baron von 70 

Scott, George C. 95 

Segal, Erich 187 f. 

Selbermachen 7 

Sereny, Gitta 194 

Servan-Schreiber, Jean-Jacques 

197 

Shadbolt, Maurice 194 

Siebeck, Barbara 166 

Siebeck, Wolfram 179 

Signoret, Simone 118 

Simon, Sven 193 

Sintenis, Renee 57 

Siodmak, Curt 49 


239

Siodmak, Robert 49 

Sloterdijk, Peter 195 

Soelter, Rudolf 113 

Sonntagsblatt 150, 152 

Sontheimer, Kurt 194 

Souchon, Vizeadmiral 29 

Spaak, Paul-Henri 197 

Spiegel 177 f. 

Springer, Axel 14, 123, 

193, 196 

Springer, Hinrich 115 

Springer Verlag 175 

Star-Revue 165 

Stark, Walther 132 

Stauffer, Teddy 53 

Stein, Freiherr vom 145 

Stern 114, 157, 220 

Stern, Horst 176 

Steuer- und Zollblatt 115 

Stimme der Frau 115 

Stinnes, Hugo 39 

Stock, Dennis 162 

Stössel, Edelgard 166 

Süddeutsche Zeitung 167, 175 

Süddeutscher Verlag 152 

Surminski, Arno 192 

Tau, Max 197 

Tempo 46 

Tessin, Brigitte von 197 

Theobald, Adolf 174, 176 

Thomas, Gordon 190 

Thomas-Mann-Preis der Stadt 

Lübeck 186 

Thomsen, Hans-Markus 160 

Thulin, Ingrid 166 

Thyssen-Bornemisza Kaszon, 

Heinrich Baron von 120 

Tieck, Ludwig 184 

Tolle, Gerda (→ Ganske, Gerda) 

73, 74 


Tournier, Michel 161, 197 

Troll, Thaddäus 197 

Tschechowa, Olga 55 

Tucholsky, Kurt 61 

Twen 166, 175 

Twombly, Cy 149 

Uhu 46 

Ullstein, Hans 46 

Ullstein, Hermann 48, 62 

Ullstein, Rudolf 25, 51 

Ullstein/Propyläen 182 

Ullstein Verlag 26, 44, 46, 

48, 50 

Ulrich, Rainer 175 

Universität Düsseldorf 186 

Universität Erlangen-Nürnberg 

186 

Universität Hamburg 186 

Updike, John 161, 162 

Vaculík, Ludvík 194 

Valente, Caterina 120 

Vehse, Eduard 82 

Verlag Paul Hugendubel 182 

Verlag Rudolf Augstein GmbH 

165 

Vital 177, 231 

Vogt, Käthe (→ Ganske, Käthe) 


Vogt, Richard 140 f. 

Vogt, Stefan 101 

Vonnegut Jr., Kurt 189 

Wagner, Richard 184 

Waldenburger, Curt 116, 119 

Waldenburger, Helga (→ Pankoke, 

Helga) 116 

Walser, Martin 161 


Walter, Bruno 53 

Warhol, Andy 149, 153 

Wegener, Harriet 113, 135 

Weidenfeld, Sir Arthur George 

184 

Weill, Kurt 33, 58 

Weltbühne 134 

Westermanns Monatshefte 155 

Westhoff, Veronika (→ Ganske, 

Viktoria) 219 

Wickler, Wolfgang 195 

Wienbarg, Ludolf 82 

Wiese, Benno von 197 

Wildt, Dieter 197 

Wilhelm II., Deutscher Kaiser 18 

Wohmann, Gabriele 161 

Wouk, Hermann 192 

Yadins, Yigael 183 

Zahn, Peter von 197 

Zech, Paul 83 

Zickler, Stefan 197 

Ziemann, Sonja 48 

Zuckmayer, Carl 33, 46 

Zuhause 7, 172, 231 

Zuhause Wohnen 172, 230 

Zweig, Stefan 46 



BILDNACHWEIS 

Bildarchiv Deutsches Historisches Museum 57 r. 

Bildarchiv Preußischer Kulturbesitz/Friedrich Seidenstücker 47 

Bildarchiv Preußischer Kulturbesitz/Hamburger Kunsthalle/ 

Foto: Elke Walford 80 

Stadtarchiv Kiel 27 

Ullstein Bild 35, 37, 41, 43, 56, 57 l., 59, 95 

Ullstein Bild/AKG Pressebild 117 

Ullstein Bild/Weychardt 153 

Unternehmensarchiv Ganske Verlagsgruppe 2, 9, 10, 11, 13, 21, 38, 

52, 64, 65, 67, 69, 71, 73, 74, 76, 78, 87, 89, 93, 98, 102, 105, 107, 

109, 117, 121, 126, 127, 131, 135, 141, 143, 158, 159, 160, 161, 164, 

165, 168, 169, 171, 172, 173, 176, 177, 179, 191, 204, 211, 216/217 


1. Aufl age 2005 

Copyright © 2005 by 

Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg 

www.hoca.de 

Dokumentation: Barbara Holst 

Bildrecherche: Kristina Vogt 

Satz im Hoffmann und Campe Verlag 

Frontispitz: Kurt Ganske, 

Ölgemälde von Emil Scheibe 

Druck und Bindung: Clausen & Bosse, Leck 

Printed in Germany 

ISBN (10) 3-455-09509-7 

ISBN (13) 978-3-455-09509-8

Ganske_Lauf9.indd 1 01.11.2005 14:54:40 Uhr - Ganske ...

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