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Menschen, die jahrelang für ihn gearbeitet haben, manche im
gleichen Haus, andere im Haus nebenan, ihn nie zu Gesicht
bekommen? Sie sahen Licht hinter den Fenstern, aber nie den
Mann, der dort arbeitete. Sein Arbeitszimmer lag im ersten Stock
einer schlossartigen Villa in Hamburg an der Alster, mit spitzem
Turm und hohen Fenstern, Harvestehuder Weg Nummer 41, bevorzugte
Wohnlage, ein Haus wie geschaffen als Kulisse eines hanseatischen
Familienromans. Das Balkonzimmer blickt aufs Wasser.
Seine Erwerbshöhle. Man wusste, wann der Verleger im Haus war,
es sprach sich herum. Natürlich gab es Ausnahmen, Menschen,
die zu ihm durften. Es gab Zeichen seines Daseins. Wenn jemand
mit einer Mappe durchs Haus eilte, auf der »K.G.« stand, hätte es
niemand gewagt, ihn für ein Schwätzchen anzuhalten. Die Mappe
hatte es eilig, strebte nach oben, die ewig knarzende Treppe der
Villa hinauf, ins Vorzimmer von Kurt Ganske. Dort saß Fräulein
Neveling, wie sie genannt wurde und wohl auch genannt werden
wollte: Das Fräulein war eine ältere Dame, eine Respektsperson.
Niemand kam an ihr vorbei. Sie wachte vor seiner Tür. Dahinter
saß K.G.
Alle nannten ihn K.G., seine Mitarbeiter, die persönlichen Assistenten,
die leitenden Angestellten und auch Fräulein Neveling.
K.G. stand als Signatur unter seinen knappen Anweisungen, mit
grünem Stift und in großer Schrift an den Rand einer Akte oder
eines Briefes geschrieben. K.G. war ein personifi ziertes Machtwort.
Er war K.G. für seinen Fahrer, für die Chefredakteure und
die Autoren seiner Verlage, für seine Geschäftspartner, für seine
Freunde, seine Kinder und auch für seine Frau. Ein Autor übersetzte
K.G. mit »Kommandierender General«, treffend wohl für
seine unbestreitbare Autorität, auch für sein strategisches Denken,
aber zum Befehlshaber fehlte ihm das Schneidige im Auftritt.
Der Auftritt fand nicht statt, Bühnen waren ihm verhasst, Appelle
auch und Schlachtenlärm erst recht. Befehle waren nicht sein Stil.
K.G. war ein Herr. Er pfl egte das distanzierende und respektvolle
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