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miese Papier noch der amateurhafte Schutzumschlag.« Selbstverständlich
störte es ihn, sonst würde er nicht noch nach Jahrzehnten
darüber reden. Interessanter aber ist, was der Schriftsteller,
der das erste Honorar für eine Afrikareise auf einem Bananendampfer
verwendet hatte, über die erste Begegnung mit seinem
Verleger berichtet.
»Nach meiner Rückkehr lud mich mein Verleger, sozusagen
alte Schule, in den Verlag ein, und umständlich, in weit schwingenden
Gesprächskreisen, steuerte er bei dünnem Tee auf das
Geständnis zu, das er direkt nicht zu äußern wagte: Es sei, wenn
man alles bedenke, wenn man vergleiche, auch die Schwierigkeiten
in Betracht ziehe, wenn man das Wagnis nicht zu gering
veranschlage, die Namenlosigkeit berücksichtige, also das Anfängertum,
und wenn man den Buchmarkt, die soziologische
Umschichtung, nicht zu vergessen Gutenberg persönlich, wobei
Hamburg als Stadt des Kaufmanns gewiss eine Rolle spiele, wenn
er also alles unter dem Strich zusammenziehe, dann müsse er
mir gestehen, dass er zufrieden sei. Dreizehnhundert Exemplare
waren verkauft. Vorsichtig legte er einen Umschlag auf den Tisch:
die Kritiken. ›Nur damit Sie erfahren, wie man Sie zur Kenntnis
genommen hat.‹«
Das Verhältnis zwischen Autor und Verleger vertieft sich mit
den Jahren. Doch wie hat Siegfried Lenz seinen Verleger erlebt?
Ein Hausbesuch im Sommersitz Tetenhusen gibt darüber Auskunft.
Ein norddeutsches Abseits, fern aller Ferienbrandung.
Kurvenfahrt durch sommerblasse Felder, leichte Schwingung bewaldeter
Kuppen unter dominierendem Blau, Schäfchenwolken,
vom Seewind getrieben. Ein unscheinbares Haus im Schatten hoher
Bäume. Ein weißer Plastikstuhl, herausgestellt als Signal für
den fremden Gast: Hier ist es. Eine Frau öffnet die Tür, zierlich,
zerbrechlich, der Händedruck damenhaft zart, aber warm. Ein
aufmerksamer, kluger Blick. Sie führt mich zu ihrem Mann.
Seit siebenundfünfzig Jahren sind sie verheiratet – Siegfried
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