Nr. 7 / 2011 - September - Ev. Grunewald-Gemeinde

In der Nacht ist sie in die Intensivstation
eingeliefert worden. Aneurysma
im Kopf, sagt der Arzt, also die
Erweiterung eines Blutgefäßes. Eine
lebensbedrohliche Situation.
Sie ist Ende zwanzig, hat ihr Studium
beendet und mehrere Fortbildungsmaßnahmen
erfolgreich
abgeschlossen.
Eine junge Frau, sportlichfit, die
gesund gelebt hat. Jetzt ist sie nicht
ansprechbar.
Die Notfallseelsorgerin, die Nachtdienst
hat, macht mich auf die Patientin
aufmerksam.
Den Tag über finde ich mich immer
wieder am Bett bzw. im Warteraum
ein. Ich bekomme als Krankenhausseelsorger
Kontakt zu den Eltern,
der Schwester, dem Freund, den
Verwandten. „Wir sind evangelisch,
haben aber keinen Kontakt zur Kirche!“,
so lautet der einzige Hinweis
zur Orientierung des Pfarrers!
Warum – Fragen unter Tränen, lautes
Klagen und Fragen und Hoffen:
Vielleicht geht es doch gut aus. 50:
50 hat der Arzt gesagt. Und immer
wieder Geschichten aus der Familie,
der Lebenslauf der Tochter, die
besonderen Begabungen, herausragende
Ereignisse im Leben, Lebensplanungen
und die guten beruflichen
Aussichten ...
Am späten Abend eröffnet der
Arzt der Familie, dass die junge Frau
gestorben sei.
Die Mutter weint laut, der Vater
bricht zusammen. Die Schwester, der
Freund fassungslos.
Sie nehmen – jeder auf seine Weise
– Abschied.
Ich versuche, am Totenbett ein
freies Gebet zu sprechen. Die Worte
werden nicht als Gebet verstanden.
Ob ich den Psalm 23 wagen kann?
„... mir wird nichts mangeln ... und
ob ich schon wanderte im finstern Tal,
fürchte ich kein Unglück; denn du bist
bei mir.“
Und wo bist du jetzt, Gott? Bei
uns?
Ich habe die Familie eingeladen,
einen Kreis zu bilden. Wir haben
Titel
Ich bin da - Gespräch am Krankenbett
Von Christoph Wurbs
uns an der Hand gefasst, wobei wir
die eben Verstorbene mit in unsere
Runde nehmen.
„Verstehen können wir diesen Tod
nicht, aber wir stehen zusammen,
stehen beieinander und schenken uns
auf diese Weise Bei-Stand.“
Dann bittet uns die Krankenschwester,
den Raum zu verlassen, weil
die Schläuche, Kabel und sonstigen
Geräte entfernt werden sollen. Wir
warten draußen im Warteraum –
schweigend.
Dann dürfen wir das Sterbezimmer
wieder betreten. Still liegt sie da. Auf
die Decke hat die Schwester eine rote
Rose gelegt.
Die Rose, Zeichen der Liebe, die
den Tod überdauert. Liebe, die stärker
ist als der Tod.
Bei meiner Verabschiedung bedanke
ich mich bei den Zurückbleibenden
dafür, dass sie mir Zutritt zu
ihrem Intimraum von Leid, Schmerz
und Tod gewährt haben.
Gesagt habe ich den Tag über nicht
viel. Ich habe keinen Bibelvers, keinen
Psalm, keinen Gesangbuch-Liedtext
zitiert. Kein ausdrücklicher Versuch,
das Geschehen fromm zu deuten.
Aber ich war da. – Das ist nicht
viel!? Das ist nicht genug?
Ich bin mir bewusst: Mit meinem
Da-Sein habe ich ohne Worte nichts
weniger als den Namen Gottes gespiegelt.
Meine Überzeugung beruft sich
auf die Begegnung am brennenden
Dornbusch. Mose fragt Gott nach
seinem Namen. „Da antwortete Gott
dem Mose: Ich bin der «Ich-bin-da»
(Ex 3,14). Ich habe die Gewissheit:
Wann immer ein Mensch im Leid, in
der Liebe oder „nur“ in der Alltäglichkeit
sagt: Ich bin da, kommt der
Gottesname ins Spiel, ob man davon
weiß oder nicht, ob man es beabsichtigt
oder nicht.
Gern hätte ich dies der Familie vermittelt.
Die große Trauer aber hielt ihr
Herz (noch) verschlossen
Durch meine Begleitung, mein
Zuhören, mein Mitgehen habe ich
auch ohne Worte gesprochen. Und
ich bin überzeugt, diese „Worte“ sind
verstanden worden.
Christoph Wurbs ist katholischer
Pfarrer i. R. in Wiesbaden
September 2011 5