The Red Bulletin September 2020 (AT)

B O U L E V A R D D E R H E L D E N
lichen Sinn hat. Es wäre ja sonst eine reine Abenteuerei
gewesen, das war es auch, nur: Das wollte ich nicht.
Aber zuletzt kann doch eine wissenschaftliche Erkenntnis
daraus gezogen werden. Die Psychologie ist ja
schließlich auch eine Wissenschaft.“
„Und was für eine Erkenntnis hat euer Abenteuer
erbracht?“, fragte ich.
Wieder lächelte er. „Wenn eine Sache auf Leben und
Tod steht, dann benötigst du Hass, um zu überleben,
und nicht Liebe. Der Hass – das ist die Erkenntnis –, der
Hass ist ein vitaleres Gefühl als die Liebe.“
Sie starteten von Westgrönland aus, ließen sich mit
einem Helikopter über die Insel nach Ostgrönland
bringen. Dort gibt es nichts. Eis und Schnee, sonst
nichts. Der Pilot, ein Vietnamveteran, der Grönland gut
kannte, schlug ihnen vor, sie sollten betrügen, sollten
so tun, als ob; er würde sie irgendwo verstecken und
nach drei Monaten abholen und in den Westen fliegen,
und dann sollten sie so tun, als ob sie vom Eis herunterkämen.
„Sonst werdet ihr sterben“, sagte er. „Kein
Mensch kann über das Inlandeis gehen. Dann wirklich
noch eher ein Kamel durch ein Nadelöhr.“ Sie lachten
ihn aus, ließen sich absetzen und winkten ihm zu, als
er davonflog.
Nun gab es kein Zurück mehr.
Der Streit begann am ersten Tag schon. Zwischen
Thomaseth und Peroni. Thomaseth war der Jäger, er
hatte sein Gewehr mitgenommen. Er wolle sich „einschießen“,
sagte er. Zu welchem Zweck, sagte er nicht.
Bevor sie aufbrachen, stellte er sechs Gaskartuschen in
den Schnee und schoss auf sie. Peroni brüllte ihn an,
ob er verrückt sei, er habe die Anzahl der Kartuschen
genau berechnet, dies sei kein Schulausflug, sondern
eine Expedition auf Leben und Tod.
Es wurde nie wieder gut zwischen den beiden.
Zuerst mussten sie über die Berge steigen, hinauf
zum Inlandeis. Thomaseth übernahm hier die Führung.
Für den Aufstieg hatte Peroni fünf Tage vorgesehen,
sie schafften es in drei Tagen. „Es ist kein Schulausflug“,
sagte Thomaseth, „aber auch nicht viel mehr als eine
Kletterpartie in den Dolomiten.“
„Davon ist er nicht mehr heruntergekommen, von
dieser Meinung“, erzählte mir Peroni. „Wenn ich mit
dem Sextanten unseren Weg ausgerechnet habe, dann
hat er das für eine Großtuerei gehalten. Ich habe einen
Kompass, sagte er, das genügt. Ich sagte: Das genügt
eben nicht, Wolfgang, der Nordpol und der Magnetpol
„Er zog das Gewehr aus
dem Schlitten und
richtete es erst auf Peroni,
dann auf sich selbst.“
sind nicht identisch, so weit im Norden braucht es die
Deklination. Das hat er nicht verstanden oder wollte es
nicht verstehen.“
Die Fronten verhärteten sich.
Dann, mitten im Inlandeis, kam es zum großen
Streit, zum endgültigen Streit, zum Bruch. Der Anlass
war so banal, dass er sich schäme, mit mir darüber zu
sprechen, sagte Peroni. Als es durch die Berge ging,
war Thomaseth der Stärkste von den dreien gewesen,
auf dem flachen Eis erlitt er einen Konditionseinbruch.
„Es war psychisch“, sagte Peroni, „in erster Linie
psychisch. Er hielt das unendliche Weiß nicht aus, wie
auf einem Teller, die Erde makellos weiß bis zum Horizont,
der Himmel über dir makellos blau. Er konnte
nicht mehr weiter. Er wollte, dass der Josef einen Teil
seiner Sachen auf seinen Schlitten nimmt. Das habe ich
verboten. Dezidiert.
Ich war auch zum Streiten aufgelegt, das geb ich zu.
Ich sagte: So? Du kannst nicht mehr? Aber meinen Berechnungen
glaubst du nicht. Ich habe dir gesagt, wie
viel Kleidung jeder mitnehmen darf. Du hast dich nicht
daran gehalten, hast dein blödes verstunkenes Südtiroler
Bergsteigerhemd mitgenommen. Und diese paar
hundert Gramm in Summe der Tage machen aus, dass
du nicht mehr kannst. Er dagegen: Und du, du Obergescheiter,
du hast dreimal mehr Klopapier mitgenommen,
als du uns vorgerechnet hast. Ich darauf: Und
wenn ich tausendmal mehr Klopapier mitgenommen
hätte und würde es selber tragen, dann wäre das meine
Sache … Und so weiter …“
Der Streit eskalierte. Der Höhepunkt: Peroni nannte
Thomaseth das größte Risiko der Expedition.
Thomaseth zog das Gewehr aus seinem Schlitten
und richtete es erst auf Peroni, dann auf sich selbst.
Josef Schrott ging dazwischen. Bis dahin hatte er sich
aus dem Streit zwischen den beiden herausgehalten.
Schrott nahm das Gewehr zu sich, vergrub es in seinem
Schlitten zuunterst – „damit einem Zeit zum Überlegen
bleibt“ – und schlug vor, die beiden sollten von nun an
kein Wort mehr miteinander sprechen und sich auch
nicht anschauen. Bis zu ihrem Ende nicht. Nie mehr.
Er werde das überprüfen.
„Von nun an“, erzählte Peroni, „regierte der Hass.
Und es war gut so. Wir hatten bisher einen wunderbaren
Sommer erwischt, keine Stürme, keine Temperaturen
unter minus 25 Grad. Dann aber kam der
White-out.“ Nebel. Alles weiß. Oben und unten und auf
allen Seiten. Und absolute Stille. Nichts zu sehen. Den
Vordermann nicht, auch wenn man nur in zwei Metern
Abstand voneinander geht. Der Mensch steht im Mittelpunkt
einer weißen Kugel. Du weißt nicht mehr, ob du
aufrecht stehst oder schon fällst. Er fürchtete, dieser
Zustand könne Wochen dauern. Dann wären sie verloren
gewesen.
Sie blieben im Zelt und schwiegen. In Thomaseth
und in Peroni baute sich der Hass auf. Wie sich Josef
68 THE RED BULLETIN