ST:A:R_16

Nr. 16/2007
Buch VI - Literatur ST/A/R 47
Aufgrund seiner Herkunft mussten sie fort, kommen nach
Österreich. Sie kommen nach Traiskirchen. Das Kind will zur
Welt kommen. Das macht es im Spital in Baden bei Wien. Nach
einer Zwischenstation in einem Heim in Wien-Währing folgt
die Aufnahme in die sogenannte Bundesbetreuung (1). Dann
findet sich Platz im Integrationshaus, nach einem Antrag, eine
Möglichkeit.
Der Fernsehapparat läuft. Eine armenischer Sender. Eine
Freundin ist da, deren Tochter, beide sitzen, schauen auf
den Bildschirm. Außerdem ist dabei: die Übersetzerin und
Mitarbeiterin des Integrationshauses. Sie spricht Russisch. Hat
sicherheitshalber ein Wörterbuch dabei. Der Mann kommt, kurz,
bringt Eier aus dem Supermarkt. Sagt Freundliches auf Englisch.
Geht wieder. Ein Kurs, erklärt mir die Übersetzerin, ein Kurs im
Haus, zur möglichen zukünftigen Arbeitsfindung. Die Tochter
geht weg, kommt aber gleich wieder zurück, hat ein Handy in der
Hand. Spricht mit ihrer Mutter. Armenisch. Das Kind schnappt
mein Papier und zeichnet darauf. Die Freundin steht auf.
Ein Tisch, groß genug für sechs Leute, eine Tischdecke mit
Weihnachtsmotiven, im Fernseher Santa Claus oder Nikolaus
oder wie immer er sich auf Armenisch nennen mag, außerdem
Engel, Kunstschnee und das ganze Übliche dazu.
Weihnachten? Ja, am 6. Jänner. Christen also, frage ich. Sie ja,
sagt die Übersetzerin. Der Mann? Nein, der ist Moslem.
Die Freundin nimmt zwei Mandarinen, die in einem Korb am
Tisch liegen, schält sie, lässt die Schalen verschwinden, teilt
die Früchte in Spalten auf, legt auf jeden der vorbereiteten
Teller einige davon. Zum Naschen liegen außerdem bereit:
Blätterteigzöpfe und Nüsse.
Sie, die Mutter des Kindes, die Frau des Mannes, meine
Gastgeberin, noch immer weiß ich keine Namen, ruft mich, lässt
mich sehen, was sie tut. Das Wasser, die Butter, das Mehl, sie
rührt und rührt. Ich notiere, was mir die Übersetzerin überträgt.
Sie sagt, sagt die Übersetzerin, sie könne nur zeigen, wie es geht.
Sie könne die einzelnen Schritte nicht anders beschreiben. Ich
setze mich wieder hin, notiere das Gesehene.
Die Freundin steht auf, geht zu der Küchenzeile, öffnet
eine Packung clever-Blätterteig und beginnt ihrerseits etwas
herzurichten, ohne irgendwelche Worte. Ich muss nachfragen,
was nun geschieht. Sie zeigt es mir. Bodschak. Und was heißt das
auf Deutsch? Die Frauen beratschlagen sich, finden kein Wort,
weder auf Russisch noch auf Englisch. Bodschak eben. Dann
deutet sie auf mein Halstuch, erklärt: Wenn man ein Geschenk
übergibt, man es eingewickelt, in ein Tuch eingewickelt, übergibt.
Und dieses Tuch schlägt man an den oberen Enden zusammen,
hält es zusammen, mit einem Bindfaden also, oder nur so.
Bodschak ist also ein Päckchen, ein Blätterteig-Päckchen.
Ganz gleich gemacht sei das Gebäck, das schon am Tisch steht,
erklären sie mir, die gleichen Ingredienzien, nur ist der Teig
anders gewickelt worden, nämlich zu einer Cigar.
Der Teig, den sie, die Gastgeberin, begonnen hat, den die
Übersetzerin als eine Art Brandteig benennt, kann offenbar ein
wenig warten. Das Kind wird müde. Sie hält es im Arm. Es wird
ruhig. Bald wird es eingeschlafen sein. Die Frauen setzen sich.
Sie warten auf meine Fragen. Die erste ist nach den Namen.
Sie schreiben sie auf, in der lateinischen Umschrift. In welcher
Sprache sprechen sie miteinander? Armenisch, sagen sie.
Armenisch, sage ich, das kenne ich von historischen
Dokumenten. Ich weiß, sage ich, dass es eine eigene Schrift
ist. Aber nicht viel mehr, gestehe ich ein (2). Ja, sagen sie. Und
schweigen.
Das Alter, bitte ich um mehr Auskunft. Sie notieren mir Zahlen.
Nur Ali M., das Kind, bekommt einen genauen Geburtstag: 17.8..
Ich sage: Löwe also. Ja, sagen sie. Und schweigen.
Marianna steht wieder auf, wird wieder Bewegung. Sie bringt das
eingeschlafene Kind ins andere Zimmer. Die Freundin, Karine,
steht auf. Sie holt die Bodschak aus dem Herd. Bestreut sie mit
Zucker. Stellt sie auf den Tisch. Zieht sich an. Ihre Tochter Anna
folgt ihr. Sie gehen beide.
Wir kosten von dem Gebäck. Der Geschmack ist vertraut.
Wir sind nun zu dritt: Marianna, die Übersetzerin und ich.
Ich frage Marianna, was ihr zum Kochen einfällt, zu ihrem ersten
Mal Kochen. Sie antwortet: Das war ganz klassisch: Borschtsch.
Sie erzählt, dass sie aus einer großen Familie stammt, mit vielen
Kindern, aufgewachsen in einer Kleinstadt, aber städtisch genug,
um nicht mehr ländlich zu sein. Sie musste viel kochen, für ihre
fünf Geschwister kochen. Aber, so erklärt sie mir, es war die Zeit
der Sowjetunion. Es war leicht, sagt sie mit einem Lächeln, da gab
es keine Probleme, weil gekocht wurde, was aufzutreiben war. Es
gab keine Auswahl. Also gab es keine Fragen.
Aber was hätte sie gerne gekocht, wenn es alles gegeben
hätte, versuche ich die Frage auszudehnen, Fleisch, gegrilltes,
gemischt aus Huhn, Lamm, Schwein, mit Erdäpfeln dazu, am
offenen Feuer gemacht. So ähnlich wie Schaschlik, hilft mir die
Übersetzerin. Und noch ein Fleischgericht, sagt Marianna, in
Wasser gekocht, faschiert, davon hätten sie auch gerne mehr
gehabt. Aber das ist auch viel Arbeit, schränkt sie ein. Wie Köfte,
sagt die Übersetzerin.
Und dann?, setze ich das Fragen fort. Dann, sagt Marianna,
ging sie fort aus Aserbaidschan, mit achtzehn schon, ging nach
Armenien und dann nach Georgien, war länger in Georgien und
dann wieder in Armenien. Sie sei so oft hin und her gezogen
zwischen diesen beiden Ländern, dass sie gar nicht mehr sagen
könne wie oft. Und wie war das mit dem Kochen? Auch das war
keine Frage, sagt sie, wenn man bei Verwandten wohnt, nur
Unterschlupf hat, kein festes Zuhause kennt, dann isst man das,
was auf den Tisch kommt. Wieder kein Thema.
Ich war immer unterwegs, sagt sie plötzlich. Und spricht jetzt
Englisch, direkt mit mir. Ich bin so, sagt sie. Oder ich war so,
schränkt sie ein. Vielleicht liegt es am Kind. Ich weiß nicht,
beginnt sie einen Satz. Ich bin dumm, setzt sie fort. Ich war
dumm, sagt sie dann, jetzt gibt es kein Zurück mehr.
Ich schaue sie an. Sie ist nicht groß, sie ist nicht klein, sie ist
nicht dick, sie ist nicht dünn. Sie hat eine Brille. Sie hat braunes
mittellanges Haar. Sie hält den Kopf gesenkt. Eine Weile sagt sie
gar nichts.
Erinnerungen. Ja. Gerüche? Ja. Welche denn? Äpfel, sagt sie. Ich
liebe Äpfel. Immer.
Das Kind wird wieder wach, hustet, braucht Wasser. Der Teig
steht schon viel zu lange herum, muss ins Rohr. Die Bewegungen
setzen nun wieder ein. Das verschlafene Kind an die Hüfte
geklemmt, beginnt sie die Teigknödel auf das Backblech zu
setzen, während das Backrohr aufheizt. Sie ist nicht zufrieden.
Der Teig ist zu warm geworden, sagt sie, er wird nicht schön
aufgehen. Aber er geht auf, nur die Formen sind nicht genau
nach ihrer Vorstellung. Sie holt die Creme aus dem Kühlschrank,
diktiert mir die notwendigen Zutaten, Schritte, kontrolliert, ob
ich es auch gut verstanden habe, obwohl sie jetzt wieder Russisch
spricht. Ich frage, ob eine Puddingcreme nicht ebenso passend
wäre, als Füllung. Nein, auf keinen Fall. Warum? Da geht die
Milch raus, übersetzt die Übersetzerin wörtlich.
Wir beginnen zu essen. Zu welchen Gelegenheiten man das alles
isst, was mittlerweile vor uns steht, will ich wissen. Immer, sagt
sie, immer dann, wenn man nicht isst. Sofort steht sie wieder auf,
öffnet nochmals den Kühlschrank. Das Kind braucht etwas zu
essen, denke ich, aber sie arbeitet an einer Überraschung: Eine
Pfanne mit Öl, Palatschinken, gefüllt mit Faschiertem. Was ist
das? Blintschik, sagt sie. Und das wird jetzt das Abendessen für
die Familie? Aber nein. Auch das ist eine Speise, die man isst,
wenn man nicht isst. Frisch sind sie am besten, ich soll mehr
davon nehmen.
Dann kommt der Mann zurück. Nimmt das Kind auf den Schoß.
Füttert es mit der Creme aus dem Inneren der Eclair. In welcher
Sprache sprechen sie miteinander?
Mit dem Kind arabisch, sagt er auf Englisch. Und mit Marianna?
Englisch. Und Marianna mit dem Kind? Armenisch. Manchmal
auch Russisch. Und Deutsch lernen sie hier im Haus. Heißt das,
dass Ali vier Sprachen spricht? Noch spricht er gar keine, sagt
sie. Aber er kann schon ein Wort, sagt der Mann. Und, welches?
“Bruder”, sagt Marianna, ich hab’s ihm beigebracht.
Glossar
Brandteig: “Im Unterschied zu anderen Teigen kommt bei einem
Brandteig das Mehl nicht roh, sondern abgebrüht, ‘abgebrannt’ (daher
der Name) dazu. Die beigegebene Flüssigkeit dient als Treibkraft
und Lockerung, weil sie im Backrohr unter starker Hitzeeinwirkung
Dampf entwickelt und so das Aufgehen des Teiges bewirkt.
Brandteiggebäcke müssen daher in das bereits sehr heiße Backrohr
kommen, das so wenig wie möglich geöffnet werden darf (auf alle
Fälle erst, wenn der Teig eine ausreichende Kruste gebildet hat.).”
(Quelle: Franz Maier-Bruck: Das Große Sacher Kochbuch, Schuler
Verlagsgesellschaft, Hersching 1975)
Anmerkungsteil
8. 1. 2004, 13.15 – 17.15 Uhr, Integrationshaus, 1020 Wien,
Engerthstraße 161-163
Susanna Hajrapetjan, 35 (geb. in Aserbaidschan)
Ali Kabbashi, 1 1/2 Jahre (geb. in Baden bei Wien)
Kabbashi Ali Mohammed, 32 (sein Vater, aus Ägypten; verheiratet mit
Susanna)
Karine Pogosian, 45 (aus Armenien)
Anna Aslanian, 17 (deren Tochter)
Sonja Scherzer, 36 (geb. in Wien): Übersetzerin aus dem Russischen
in diesem Gespräch; Mitarbeiterin des Integrationshauses
Christine Huber, Autorin, 40 (geb. in Wien)
Bundesbetreuung: (1)
Das österreichische Innenministerium kommt für die Kosten
für Verpflegung, Unterkunft und Versicherung von mittellosen
Asylwerbern und Asylwerberinnen auf.
Armenisch: (2)
“Im Zuge der von Syrien aus betriebenen Christianisierung des
Kaukasus kam es zur Entfaltung regionaler Schriftkulturen in
Armenien (seit Anfang des 5. Jahrhunderts) und in Georgien (seit
Mitte des 5. Jahrhunderts). Die Schriftschöpfung des armenischen
Alphabets mit seinen 38 Buchstaben geht auf Mesrop zurück, den
ersten Bischof des Landes und Initiator der altarmenischen religiösen
Literatur. (Es sind dies) lokale Schriftschöpfungen, die keine
Abzweigungen von Basisschriften sind. Es sind Originalalphabete,
denen das alphabetische Schreibprinzip gemeinsam ist, deren
Zeichenrepertoires aber entweder vollständig oder überwiegend auf
Eigenschöpfung beruhen.” (Quelle: Harald Haarmann. Geschichte
der Schrift, C.H. Beck, München, 2002)