ELMA - Elternmagazin, Oktober 2023

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R
O
S
T
EIN
KLEINES
STÜCK-
CHEN
Neulich ist mir Opa wieder auf den
Schreibtisch gefallen. Vielleicht war
es etwas zugig im Zimmer, vielleicht
wollte er mir aber auch sagen, dass ich
aufhören soll zu grübeln und einfach
anpacken, was ich zu tun habe. Ich hab
gesagt „Du hast recht, ich weiß schon!“,
habe ihn behutsam genommen und
wieder auf seine Stelle im Regal über
meinem Arbeitsplatz gelegt. Ich hatte 36
Jahre lang Großeltern. Seit fünf Jahren
bin ich Oma- und Opa-Waise, und ich
habe den Abschied immer noch nicht
verwunden. Manchmal bin ich traurig,
die Sehnsucht packt mich und ich möchte
nichts mehr, als ein kleines Mädchen
zu sein und auf Opas Schoß zu sitzen,
während er mir die Nase klaut oder mich
zur Gurkenkönigin krönt. Irgendeinen
Unsinn macht. Meistens aber lächle ich,
weil in so vielen Dingen, die ich mache,
sage über den Tag eine kleine Oma sitzt
oder ein kleiner Opa, weil in so vielen
Dingen, die mich umgeben, die Erinnerung
steckt. Der Spiegel aus dem Flur
hängt in meinem Wohnzimmer, das große
Messer müsste ich mal nachschleifen.
Opa war zehn Jahre schwer krank, Oma
zuletzt eine grantige, demente Frau, die
nicht viel zu tun hatte mit der quirligen
Kräuterhexe, die sie immer war. Ich
konnte mich jahrelang verabschieden,
zu Opa hab ich mich ins Bett gelegt
und ihm alles gesagt. Die Trauerfeier
war saukomisch und herzzerreißend
zugleich, der gemeinsame Abschied
der ganzen, großen Familie hatte längst
anderweitig stattgefunden: Wir haben
uns alle ein letztes Mal in dem großen
Haus versammelt, dass über so viele
Jahrzehnte Lebens- und Liebensmittelpunkt
gewesen war, haben die Räume
gestreichelt und den Garten liebkost,
haben getrunken auf Vater und Mutter,
Opa und Oma und uns unsere liebsten
Geschichten erzählt. So behalt ich sie in
Erinnern, so lacht Opa mich tagtäglich
an, lächelt Oma auf mich herab. Wenn
ich Marmelade einkoche, denk ich an
sie. Wenn Opa mir auf den Tisch fällt,
weiß ich, dass er da ist.
Katharina Wasmeier
© asish