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— ¡Mientes!...
— Sí; le diste cantáridas pa...
Los gritos de protesta de Venancio se ahogaron entre las carcajadas estrepitosas de los demás.
Demetrio, avinagrado el semblante, les hizo callar; luego comenzó a quejarse, y dijo:
—A ver, traigan, pues, al estudiante.
Vino Luis Cervantes, descubrió la pierna, examinó detenidamente la herida y meneó la cabeza. La
ligadura de manta se hundía en un surco de piel; la pierna, abotagada, parecía reventar. A cada
movimiento, Demetrio ahogaba un gemido. Luis Cervantes cortó la ligadura, lavó abundantemente la
herida, cubrió el muslo con grandes lienzos húmedos y lo vendó.
Demetrio pudo dormir toda la tarde y toda la noche. Otro día despertó muy contento.
—Tiene la mano muy liviana el curro —dijo. Venancio, pronto, observó:
— Está bueno; pero hay que saber que los curros son como la humedad, por dondequiera se filtran.
Por los curros se ha perdido el fruto de las revoluciones.
Y como Demetrio creía a ojo cerrado en la ciencia del barbero, otro día, a la hora que Luis Cervantes
lo fue a curar, le dijo:
—Oiga, hágalo bien pa que cuando me deje bueno y sano se largue ya a su casa o adonde le dé su
gana.
Luis Cervantes, discreto, no respondió una palabra.
Pasó una semana, quince días; los federales no daban señales de vida. Por otra parte, el fijol y el
maíz abundaban en los ranchos inmediatos; la gente tal odio tenía a los federales, que de buen grado
proporcionaban auxilio a los rebeldes. Los de Demetrio, pues, esperaron sin impaciencia el completo
restablecimiento de su jefe.
Durante muchos días, Luis Cervantes continuó mustio y silencioso.
—¡Qué se me hace que usté está enamorado, curro! —le dijo Demetrio, bromista, un día, después de
la curación y comenzando a encariñarse con él.
Poco a poco fue tomando interés por sus comodidades. Le preguntó si los soldados le daban su
ración de carne y leche. Luis Cervantes tuvo que decir que se alimentaba sólo con lo que las buenas
viejas del rancho querían darle y que la gente le seguía mirando como a un desconocido o a un
intruso.
—Todos son buenos muchachos, curro —repuso Demetrio—; todo está en saberles el modo. Desde
mañana no le faltará nada. Ya verá.
En efecto, esa misma tarde las cosas comenzaron a cambiar. Tirados en el pedregal, mirando las
nubes crepusculares como gigantescos cuajarones de sangre, escuchaban algunos de los hombres
de Macías la relación que hacía Venancio de amenos episodios de El judío errante. Muchos,
arrullados por la meliflua voz del barbero comenzaron a roncar; pero Luis Cervantes, muy atento,
luego que acabó su plática con extraños comentarios anticlericales, le dijo enfático:
— ¡Admirable! ¡Tiene usted un bellísimo talento!
— No lo tengo malo —repuso Venancio convencido—; pero mis padres murieron y yo no pude
hacer carrera.
— Es lo de menos. Al triunfo de nuestra causa, usted obtendrá fácilmente un título. Dos o tres
semanas de concurrir a los hospitales, una buena recomendación de nuestro jefe Macías..., y usted,
doctor... ¡Tiene tal facilidad, que todo sería un juego!
Desde esa noche, Venancio se distinguió de los demás dejando de llamarle curro. Luisito por aquí y
Luisito por allí.