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Sólo que no había en aquel momento quien reparara ya en él.
Demetrio contempló un instante el negrear de los capotes a lo largo del pretil, en todo el frente y por
los lados, en las torres apretadas de gente, tras la baranda de hierro.
Se sonrió con satisfacción, y volviendo la cara a los suyos, exclamó:
— ¡Horal...
Veinte bombas estallaron a un tiempo en medio de los federales, que, llenos de espanto, se irguieron
con los ojos desmesuradamente abiertos. Mas antes de que pudieran darse cuenta cabal del trance,
otras veinte bombas reventaban con fragor, dejando un reguero de muertos y heridos.
—¡Tovía no!... ¡Tovía no!... Tovía no veo a mi hermano... —imploraba angustiado el paisano.
En vano un viejo sargento increpa a los soldados y los injuria, con la esperanza de una
reorganización salvadora. Aquello no es más que una correría de ratas dentro de la trampa. Unos van
a tomar la puertecilla de la escalera y allí caen acribillados a tiros por Demetrio; otros se echan a los
pies de aquella veintena de espectros de cabeza y pechos oscuros como de hierro, de largos
calzones blancos desgarrados, que les bajan hasta los guaraches. En el campanario algunos luchan
por salir, de entre los muertos que han caído sobre ellos.
— ¡Mi jefe! —exclama Luis Cervantes alarmadísimo—. ¡Se acabaron las bombas y los rifles están
en el corral! ¡Qué barbaridad!...
Demetrio sonríe, saca un puñal de larga hoja reluciente. Instantáneamente brillan los aceros en las
manos de sus veinte soldados; unos largos y puntiagudos,
otros anchos como la palma de la mano, y muchos pesados como marrazos.
—¡El espía! —clama en son de triunfo Luis Cervantes—. ¡No se los dije!
— ¡No me mates, padrecito! —implora el viejo sargento a los pies de Demetrio, que tiene su mano
armada en alto.
El viejo levanta su cara indígena llena de arrugas y sin una cana. Demetrio reconoce al que la víspera
los engañó.
En un gesto de pavor, Luis Cervantes vuelve bruscamente el rostro. La lámina de acero tropieza con
las costillas, que hacen crac, crac, y el viejo cae de espaldas con los brazos abiertos y los ojos
espantados.
— ¡A mi hermano, no!... ¡No lo maten, es mi hermano! —grita loco de terror el paisano que ve a
Pancracio arrojarse sobre un federal.
Es tarde. Pancracio, de un tajo, le ha rebanado el cuello, y como de una fuente borbotan dos chorros
escarlata.
— ¡Mueran los juanes!... ¡Mueran los mochos!...
Se distinguen en la carnicería Pancracio y el Manteca, rematando a los heridos. Montañés deja caer
su mano, rendido ya; en su semblante persiste su mirada dulzona, en su impasible rostro brillan la
ingenuidad del niño y la amoralidad del chacal.
—Acá queda uno vivo —grita la Codorniz.
Pancracio corre hacia él. Es el capitancito rubio de bigote borgoñón, blanco como la cera, que,
arrimado a un rincón cerca de la entrada al caracol, se ha detenido por falta de fuerzas para
descender.
Pancracio lo lleva a empellones al pretil. Un rodilla
zo en las caderas y algo como un saco de piedras que cae de veinte metros de altura sobre el atrio
de la iglesia.
—¡Qué bruto eres! —exclama la Codorniz—, si la malicio, no te digo nada. ¡Tan buenos zapatos que
le iba yo a avanzar!