La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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16 En el cuadrilongo de la puerta, Marcelo acababa de aparecer. Del fondo sombrío y grasiento, entre la hilachera tumultuosa, una voz: —Marcelo... Marcelo... Una voz metálica con sonoridades de aguardiente. Y en el fondo también, Epigmenio rechinando las quijadas porque la Tapatía se le escurrió de las manos. Su rugido de despecho se ahogó en la alharaca. —Marcelo, cuánto me alegro de verlo ya así... Dígame… El le tendió la diestra. En su rostro no había más barruntos de tempestad. —Patrón, aquí dos medidas. —Dígame, Marcelo, ¿qué tenía, pues, esta tarde?... Algo le ha pasado, no me lo niegue... El Flaco acabó “Una furtiva lágrima” y vino a saludar a Marcelo.
—¿No me das, pues, un abrazo, cuate? ¡Hoy nací de vuelta! ¿Cómo?, ¿no viste, pues, nada? Si no ha sido por el calabrote a estas horas soy difunto. La frialdad de Marcelo era insultante, pero el Flaco manejaba mejor la brocha que el puñal y un do de pecho era el vértice de su voluntad y de sus anhelos. Se alejó vocalizando una nueva canción. —Oye, Pimenio, arrima la jarra... ¡hum qué cara!... A tu salud y chócala... ¡La Tapatía! No te pierdes de gran cosa... bueno, pero tu gusto es muy tuyo... Si es capricho, ensártalo entonces... ¡Zas! uno a fondo y te lo quitas de enfrente... No te creas de lo que dicen... montonero no más. No es el león como lo pintan. Tú sabes si yo sé bien lo que te digo. ¡Un desgraciado de veras! Mira, un puñete no más y hasta el barrio pierde... Arrima acá la jarra, Pimenio... se le seca a uno la boca de nada y nada... Eso si la quieres de veritas... ¡Ps! no es mecha... Para desengañarte convídala al baño... pata de 17
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