La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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Marcelo lo vió salir, sin comprender.
La Tapatía lo llamó y le dijo:
—Marcelo, vamos a la cantina de enfrente…
Un ponchecito para este frío.
En la esquina discutieron ampliamente el caso.
Bueno. Porque sus abismos se miraron y entraron
en conjunción.
Al amanecer, bajo un cielo ópalo ondulado
y una atmósfera cruel, la policía encontró en un
prado de la avenida del Trabajo, allí muy cerca
del quiosquito, el cuerpo blanco y congelado de
la Malhora, sin una ropa, yacente entre escamos
de nieve y zacatitos de plata.
¡Ah!, también descerrajadas las puertas de La
Carmela, fracturada la caja y el tocinero Epigmenio
cosido a puñaladas.
Porque la Tapatía era una gran intuitiva. Marcelo
habría hecho las cosas bien; pero sin finalidad.
La Tapatía no. Donde ponía negro resultaba blanco
y un puñado de fango al pasar por sus manos
se tomaba copo de armiño.