La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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En frente el de los cabellos crispados con una
cabellera de sangre líquida en la punta de su cuchillo.
Ella también; sí, ella con sus dientes de
porcelana y su risa de loba. ¡Ella!... Y no poder
extrangularla siquiera…
Entonces las ramas abiertas de la tenaza le
desgranan los maxilares; los ojos se retraen dentro
de sus hornacinas, las quijadas chocan estridentes,
las mismas alas de la nariz se repliegan
aterrorizadas.
—¡No, ya no!... ¡Piedad!... ¡que no quiero ya!...
Y ésa, la de los dientes de lobo, que no le quita
su risa de berbiquí de enmedio del corazón.
—Que no quiero... ¡que mejor me dejen morir!...
Un momento o una eternidad de tregua. Oscuridad
y silencio de un cerebro apagado.
Después se repite el mismo film: una, dos,
diez, cien, mil miles de veces.
—¡Animo, ánimo!... Ya vuelve en sí... un traguito
más…