La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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carpa, el gigantesco aro de hierro de la ola giratoria,
la torrecilla de ladrillos achinados de una
iglesia absurda. Absurdos también los graves
postes y festones de la electricidad. Pasan a lo
largo de una calle sobre un caserío mezquino
que va empequeñeciéndose hasta lamer el polvo,
hasta fundirse en la línea verde gris de la
falda de los cerros y allá muy cerca de un cielo
como ojo con catarata.
Cosa extraña: parece que ha adquirido un
sentido nuevo en los seis años de ausencia. No
un sentimiento, simplemente una constancia de
algo insospechado; lo inarmónico, lo asimétrico,
lo deforme, lo feo.
La anarquía de la línea y del plano en casetas,
barracas y puestos arrojados al azar. Anarquía
del color incoloro. Hormiguero de rostros
hoscos y cansados, párpados de bayeta, piernas
sopladas, cachuchas, un tejano sarnoso, toallas
y suéteres imposibles. Harapos que van y vienen
en la impasibilidad sublime de la inconciencia.