La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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26 Y como el escribiente, colmillo de víbora, sonríe, el juez instructor clama estridente: —Haga usted que se presenten al instante los gendarmes aprehensores. Estas sordas reyertas, estas mínimas revanchas, espantan las dolencias crónicas del “inferior” y casi lo desfosilizan. Corre y pronto regresa con la policía. —¿Conocen a esta mujer? —La Malhora, sí, señor. —¿Qué saben de ella? —Que es ebria consuetudinaria y fuma mariguana. —Me refiero al acontecimiento de anoche. —Pst... pst… Naturalmente no se avanza nada: la estupidez policíaca y el “yo no sé nada” de la muchacha son muralla infranqueable e inaccesible a las altas dotes del joven psicólogo. —¿Sabe la pena en que incurre declarando falsamente, mujer?
—Alcohólica y mariguana —apunta insidioso el escribiente, rascándose una oreja. Y mientras el juez se da refrenadas palmaditas en sus pantalones sin rodilleras, dos sonrisas se juntan, la canallesca del tísico marrullero del palacio de Belén y la idiota de la hija legítima de la colonia de la Bolsa. Por lo que el joven letrado, “una de las esperanzas más legítimas de nuestro foro”, opta por salir a tomar un aperitivo, mientras el escribiente formula el auto de libertad. En el hospital, Altagracia supo acordarse a tiempo de una máxima sagrada; la correlativa fue su obsesión en cuanto se puso camino de “Los Alcanfores”, “Estas cosas se arreglan siempre entre nosotros solos”. Por tanto se detuvo a su paso por La Carmela en solicitud de un cuchillo. 27
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