La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

de Faramalla. Clínico estupendo, te aviso que
tiré ha tiempo los fárragos que me abrumaban
y me conquisté. Tú sigue con tu joroba de libros
y clientes, galimatías; sigue tu camino de
discos amarillos, resonantes (¡buen provecho!)
y resérvame el derecho de no reírme de ti a carcajadas.
¡Alfonso, ten piedad de ti!”.
¡Ah, ésta es Altagracia! Sería imposible olvidarla.
Altagracia, eres otra. No para mí. Mi mujer
dice: “hacendosa, limpia y muy pronta... un poco
triste aun, necesita tónicos”. Es la inocente manía
de los enfermos sin remedio. Altagracia, óyela
abriendo tu paraguas... como yo. Tu dolencia cabe
en la industria y rebasa la ciencia, o lo que es lo
mismo, criadita sin sueldo, la medicina y tú nada
tienen qué hacerse. Menos mal para ti a quien cura
un cura. Acércate sin temor. Sí, yo sé. El hombre te
ha hecho daño, un daño enorme. No te inquietes,
Altagracia: el hombre sólo es tonto o ignorante o
las dos cosas. Malo no, por que el mal es una palabra.
Los barrenos en mis huesos, los relámpagos
43