La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

tranquilidad burguesa de “mártir del deber y de
la ciencia”. El corazón, pues, se debatió como
pájaro montaraz enjaulado. El escalpelo huía de
mis dedos inciertos. Pero ¿y la memoria sobre
“la sutura de los gruesos vasos”? ¿Y la vanidad?
Volví bruscamente el rostro. Sobre el cuello tendido
de Lenín una rebanada blanco nácar, luego
un surco desbordante de púrpura. Y un ladrido
ronco, ahogado por la mordaza.
Nada más. Nada más.
Adelante, siempre adelante. Hasta el golpe
estridente de martillo:
“¡Hipócrita, cobarde, miserable!”...
Juro que lo demás no fue obra mía. El bisturí
cortó las ataduras, él las cortó. Lenín dio un
salto tremendo, estrelló los cristales y del balcón
de mi tercer piso fue a caer, saco de huesos, en la
calle sombría.
¿Lo demás? Un velo impenetrable. Ni tiempo.
Ni espacio. Un velo negro que rasgarán, una
tarde otoñal, en los jardines de la Castañeda,
41