La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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6 La Tapatía lo observaba desde su puesto de tortas y fritangas, no encendido todavía. —Marcelo, ¿qué le pasa? El hombre se removió asustado. Sacudió la cabeza y dando un fuerte golpe sobre las tablas pidió un curado de apio. —¿Qué araña, pues, le ha picado? Alzó los hombros y volvió la espalda. El jicarero vino con una jarra llena. —Otra para la Tapatía... digo no. Tapatía, tómese ésta… —En todo caso que sirvan otra. —No bebo... ni enchincho... Que se la tome. —¿Está malo, Marcelo? El hombre se encogió de hombros de nuevo. La Tapatía apuró el líquido blanco y filante, tiró de una silla y se acercó confidencial a tiempo que entraba otro parroquiano. Pintor también. Pidió dos medidas. —No, Flaco, yo no tomo.
El Flaco lo era como arbusto sin savia ni sostén: tres prolongaciones paralelas, visera, nariz y barba; rostro y cachucha integrándose en un todo pétreo e inexpresivo. —Te digo que no quiero y ya. Debían conocerse bien, porque ni aquél insistió ni éste se movió de su sitio. Ahora la Tapatía, a distancia, los observaba. Transcurrieron minutos de silencio. Don Apolonio comenzó a templar la séptima. —¿“Costas las del levante”, Flaco? —No, don Apolonio, van a ser las cinco. Vámonos, pues, cuate. Enmudecido, Marcelo se caló la cachucha a cuadros, tercióse al cuello una toalla gris mugrosa y se puso en pie. El dril de sus blusas y pantalones, gama de tierras sucias; sus zapatos manchados de yeso, retorcidos y estrellados por el sol y el agua; sus rostros contrastantes, uno congestionado, casi apoplético, el otro descolorido e 7
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