La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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20 La cabeza de la Malhora asoma airada como emergiendo de las profundidades del mismo barril. Una canción descoyuntada, pasos pausados en los baches, dos luces fugitivas que ora se acercan, ora se alejan en la calle lóbrega, bajo el zumbar monótono de la lluvia. Los tres se detienen. Sobre un montón de hilachas, negras de lodo, se proyecta al acaso el haz luminoso de una linterna. Una cabeza de líneas inextricables en un charco de fango y de sangre. —¡A ver, gendarme, a ver!... ¡Más luz!... Bañada de púrpura, entre las manos de la Malhora se levanta una pesada cabeza, un rostro todo arrugas y canas, los ojos desmesuradamente fijos, la boca espumante en rosa... Un alarido. La cabeza chapotea en el fango. —¡Mi padre!... Sus labios lívidos tocan unas mejillas ríspidas y más frías que la noche. Grita con toda su fuerza: —¡Padrecito de mi alma!... ¿Padrecito, dime siquiera quién fue?
—Es mariguana —observa uno de los agentes del orden público, guiñando el ojo a su colega. —Estás borracha. —Yo sé quién es el asesino, gendarmes… —Cállate, escandalosa, mejor vete a acostar. —Síganme; les digo que yo se los entrego. —Lo hubieras dicho antes allá en la cantina. Erguida, en la oscuridad su silueta se alarga como fantasma. Y habla como si el dolor le hubiera exprimido hasta la última partícula de alcohol de su cerebro. —Vengan conmigo... yo se los entrego… Injuria, amenaza. Hay un instante en que duda de sí. Se acerca de nuevo y levanta otra vez la cabeza del difunto. Los ojos de cristal la miran sin expresión. Sola, porque ya los capotes azules se perdieron en las tinieblas, da de gritos. Sus lamentos son saetas que la noche se traga, cuando la policía regresa con la camilla. Se acercan y levantan el cadáver. 21
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