La Malhora - La novela corta: una biblioteca virtual

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18 gallo, pelo postizo, muelas picadas y unas manchas en las piernas del tamaño de un centavo. Epigmenio no pudo más; levantó su vaso y bañó el rostro de la Malhora que saltó asperjando insolencias. —¡Que se quema, que se quema; échenle agua...! Marcelo le vació su medida en la cabeza. Y como su gracia cayó bien, xtodo el mundo lo imitó. Empapada, untadas las ropas, encogida como perro mojado, corrió a refugiarse tras una barrica enorme, a espaldas de Epigmenio. El mancebo de La Carmela dormía de codos sobre la mesa. Marcelo, de un empellón, lo arrojó a roncar sobre el aserrín vaporizante. Riendo a carcajadas, la Tapatía pasó sobre él. Pero apenas acababa de sentarse, sofocó un grito de espanto. Pronta, sacó su propio pañuelo y lo metió entre la pechera y el sweter de Marcelo. La salpicadura de sangre desapareció. Se miraron sin hablar. Lívido, él bajó la frente.
Tras de ellos la Malhora lo vió todo con turbia mirada de idiota. El rumor entra como un soplo de la noche. Allá afuera acaban de asesinar a un hombre. Bastaría cerrar la puerta, pues. Pero dos discos rojos rasgan la negrura de la calle y en la puerta asoman dos graves rostros embozados de azul. ¿Habráse refugiado allí el asesino? ¿Quién podría jurar que el homicida no lo sea su propio vecino? Por tanto se levanta una muralla impenetrable de silencio ante las interrogaciones medrosas de la policía. Hombres de experiencia, los agentes de seguridad se despiden por haber cumplido ya con su deber. —No se vayan no más así, tecolotes... obséquienme con una doble siquiera... Espérenme, que les hago compañía... ya no quiero estar con estos tales... 19
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